aquariocoffe - Tumblr blog

[aquariocoffe]

В.Высоцкий К поэтам

Кто кончил жизнь трагически — тот истинный поэт, А если в точный срок — так в полной мере. На цифре 26 один шагнул под пистолет, Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в тридцать три Христу… (Он был поэт, он говорил: «Да не убий!» Убьешь — везде найду, мол.) Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель. Вот и сейчас как холодом подуло: Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен бог — Ребром вопрос поставил: или — или. На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена, А в тридцать три распяли, но не сильно. А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь — и седина Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа? Терпенье, психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е». Укоротить поэта! — вывод ясен. И нож в него — но счастлив он висеть на острие, Зарезанный за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр! Томитесь, как наложницы в гареме: Срок жизни увеличился, и, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время!

Да, правда, шея длинная — приманка для петли, И грудь — мишень для стрел, но не спешите: Ушедшие не датами бессмертье обрели, Так что живых не очень торопите.

*** В.Гафт О Володе

Всего 5 лет прибавил Бог к той цифре 37. Всего 5 лет накинул жизни плотской. И в 42 закончили и Пресли, и Дассен, И в 42 закончил петь Высоцкий.

Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт. Он сердцем пел, и сердце разорвалось. Он знал: ему до смерти петь, не знал лишь — сколько лет… А оставалось петь такую малость.

Но на дворе ХХ век — остался голос жить: Записан он на дисках и кассетах, А пленки столько по стране, что если разложить, То можно обернуть не раз планету.

И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, И пусть молчат, что умер наш Высоцкий. Что нам Дассен? О чем он пел, не знаем мы совсем… Высоцкий пел о жизни нашей скотской.

Он пел о том, о чем молчат, себя сжигая пел. Свою большую совесть в мир обрушив. По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел И резал в кровь свою и наши души.

Их — этих ран не залечить и не перевязать… Но вдруг затих — и холодом подуло. Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать, За всех за нас он лег виском на дуло.

*** ? Он жил как будто пятками по острию ножа, Он резал в кровь свою босую душу, И каждый день всё гуще в вену кубик куража, И каждый день всё громче: «Я не струшу».

Рвясь из сил, и из всех сухожилий, Он прожИл, как никто бы не смог, Но шакалы волкА обложли, В результате — печальный итог.

Он не любил фатального исхода, От жизни никогда не уставал… Но вот уже почти 33 года Как он гранитный на Ваганьке встал.

P. S. Будь проклята та жизнь, Что закрывает тем глаза, Кто нам их открывает… С сайта http://www.inpearls.ru/

[aquariocoffe]

нашептала птичка ночью

дело, говорит, совсем не в тебе, 

это моя вина, говорит,

ты такая умница, ты делаешь всё

для нас.

Она отвечала ему: 

Я просто делаю то, что хочу

То, что могу

Мне для тебя не жаль.

Он говорит: ты смешная моя.

ты, надеюсь, простишь

[aquariocoffe]

Мне много не надо, лишь выпить тебя до дна

Маленькая подстава - девочка, без ножа.

Девочка - смотри, вот я, тут пред тобой стою.

Делай, что хочешь, боже. Меня не оставь одну.

Я твоя. Пред тобой. Я нага да в сотне слоев, этих потных мирских одеяний.

ты меня словно не смог.

Я хочу, чтобы ты продолжал.

Видеть эту любовь не земную.

Я с ума тут схожу.

Бредовые мысли пишу..

Пока ты молчишь

Мальчишка

[aquariocoffe]

Когда я успела так в тебе пропасть

[aquariocoffe]

Ясмина уверяет, что секрет ее красоты прост. Во‑первых, нужно жить так, как тебе нравится, и делать только то, что любишь. Во‑вторых,правильно питаться: есть мясо, рыбу и авокадо, а также не забывать про спорт. В-третьих, ухаживать за кожей и волосами: оливковое масло — для лица, рапсовое — для волос. Росси гордится своими седыми локонами, они уже давно стали ее визитной карточкой.

[aquariocoffe]

Натюрморт (1971)

          "Придет смерть, и у нее                будут твои глаза"                        (Ч.Павезе)              стихи И.Бродского 

    I     Вещи и люди нас     окружают. И те,     и эти терзают глаз.     Лучше жить в темноте.     Я сижу на скамье     в парке, глядя вослед     проходящей семье.     Мне опротивел свет.     Это январь. Зима.     Согласно календарю.     Когда опротивеет тьма,     тогда я заговорю.        II     Пора. Я готов начать.     Не важно, с чего. Открыть     рот. Я могу молчать.     Но лучше мне говорить.     О чем? О днях, о ночах.     Или же -- ничего.     Или же о вещах.     О вещах, а не о     людях. Они умрут.     Все. Я тоже умру.     Это бесплодный труд.     Как писать на ветру.        III     Кровь моя холодна.     Холод ее лютей     реки, промерзшей до дна.     Я не люблю людей.     Внешность их не по мне.     Лицами их привит     к жизни какой-то не-     покидаемый вид.     Что-то в их лицах есть,     что противно уму.     Что выражает лесть     неизвестно кому.        IV     Вещи приятней. В них     нет ни зла, ни добра     внешне. А если вник     в них -- и внутри нутра.     Внутри у предметов -- пыль.     Прах. Древоточец-жук.     Стенки. Сухой мотыль.     Неудобно для рук.     Пыль. И включенный свет     только пыль озарит.     Даже если предмет     герметично закрыт.        V     Старый буфет извне     так же, как изнутри,     напоминает мне     Нотр-Дам де Пари.     В недрах буфета тьма.     Швабра, епитрахиль     пыль не сотрут. Сама     вещь, как правило, пыль     не тщится перебороть,     не напрягает бровь.     Ибо пыль -- это плоть     времени; плоть и кровь.        VI     Последнее время я     сплю среди бела дня.     Видимо, смерть моя     испытывает меня,     поднося, хоть дышу,     зеркало мне ко рту, --     как я переношу     небытие на свету.     Я неподвижен. Два     бедра холодны, как лед.     Венозная синева     мрамором отдает.        VII     Преподнося сюрприз     суммой своих углов,     вещь выпадает из     миропорядка слов.     Вещь не стоит. И не     движется. Это -- бред.     Вещь есть пространство, вне     коего вещи нет.     Вещь можно грохнуть, сжечь,     распотрошить, сломать.     Бросить. При этом вещь     не крикнет: "Ебена мать!"        VIII     Дерево. Тень. Земля     под деревом для корней.     Корявые вензеля.     Глина. Гряда камней.     Корни. Их переплет.     Камень, чей личный груз     освобождает от     данной системы уз.     Он неподвижен. Ни     сдвинуть, ни унести.     Тень. Человек в тени,     словно рыба в сети.        IX     Вещь. Коричневый цвет     вещи. Чей контур стерт.     Сумерки. Больше нет     ничего. Натюрморт.     Смерть придет и найдет     тело, чья гладь визит     смерти, точно приход     женщины, отразит.     Это абсурд, вранье:     череп, скелет, коса.     "Смерть придет, у нее     будут твои глаза".        X     Мать говорит Христу:     -- Ты мой сын или мой     Бог? Ты прибит к кресту.     Как я пойду домой?     Как ступлю на порог,     не поняв, не решив:     ты мой сын или Бог?     То есть мертв или жив?     Он говорит в ответ:     -- Мертвый или живой,     разницы, жено, нет.     Сын или Бог, я твой.

[aquariocoffe]

Мы совпали с тобой, совпали в день, запомнившийся навсегда. Как слова совпадают с губами. С пересохшим горлом — вода. Мы совпали, как птицы с небом. Как земля с долгожданным снегом совпадает в начале зимы, так с тобою совпали мы. Мы совпали, еще не зная ничего о зле и добре. И навечно совпало с нами это время в календаре. Роберт Рождественский.

[aquariocoffe]

[aquariocoffe]

mimimitime

[aquariocoffe]

[aquariocoffe]

Mimimi time

[aquariocoffe]

Может быть, от дней этих, жутких, как штыков острия, когда столетия выбелят бороду, останемся только ты и я, бросающийся за тобой от города к городу. В.Маяковский.

[aquariocoffe]

[aquariocoffe]

[aquariocoffe]

Женщину привлекает к себе лишь тот мужчина, мышление которого выше её собственного.

[aquariocoffe]

[aquariocoffe]

Маленькая глупая белая кошка знает, что такое любовь. Любовь — это лежать на неудобных скользких коленях неудобного скользкого, постоянно шевелящегося любимого существа, сползать с них каждые несколько минут, но не выпускать отросшие после стрижки когти, не цепляться, а шмякаться на пол, вздыхать, запрыгивать обратно на скользкие неудобные колени, сворачиваться клубком и снова сползать на пол, но не выпускать когти, не цепляться, падать, вздыхать и возвращаться — и так до бесконечности. Глупый большой неудобный и скользкий человек тоже знает, что такое любовь. Любовь — это сидеть в неудобной позе, задрав колени, едва касаясь пола кончиками пальцев ног, стараться поменьше шевелиться, чтобы маленькая глупая белая кошка падала и вздыхала как можно реже, и в этом удивительном мире, сотканном из глупости и любви, было чуть больше тишины и покоя.