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Cura

Permita-me, caro leitor, adentrar tua porta E confessar o tanto que me dói a aorta É um tilinte, um chacoalhar, uma inquietude Tu como bom ouvinte hás de gostar dessa atitude E quem sabe encontrar algo que te conforta

Revelo-te: tal inquietude é sempre latente É raridade ser benevolente E nunca ajuda nesse ato transgressor De fato é bem prudente o torpor Mas ora, quem ousa escrever o que sente?

Quem sente, oras!

Como um comichão que causa agonia Como tirar a carapaça que não mais servia Como trocar de pele Pra que assim eu zele Pela minha sanidade e minha calmaria

É ouro É bobo É louco É loucura

É touro É tolo É tosco É ternura

É pouco É povo É poço É pura

É couro É sangue É alma (mas sobretudo) É cura

E.D., 21/12/2017

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Paisagem

Não é sobre o gramado verde, ou sobre as folhas de outono que caem sobre ele, ou mesmo as montanhas colossais que se erguem a frente. É mais sobre o quanto eu cresci enquanto o gramado verdejava, o caminho que eu trilhei antes da queda da folha, os castelos pequeninos que construí ante a grandeza da muralha terrestre.

Como Sísifo a rolar a pedra, eu também aprendi a ver a beleza no que se faz para estar aqui. E mesmo que a espada de Dâmocles esteja sobre a minha cabeça, ainda há riqueza no que o meu olho pode ver. Admiro o mundo como quem admira a si mesmo, pois tudo que observo também sou eu. É preciso imaginar que Narciso não teve a sorte de se encontrar no mundo e padeceu dentro de si mesmo. É preciso olhar a paisagem de fora pra dentro:

Se vejo o gramado e sorrio é porque já deitei sobre ele e observei o céu, sentindo o conforto da relva e o vento assobiar nas folhas. Reconheço não ser uma praga ou uma armadilha de vinhas que me prenderá para sempre. O gramado é o que há de bom em mim. Se me contento com o tom de laranja da folha é porque já a vi verde, amarela, vermelha e negra, e nenhuma dessas cores a caiu tão bem como essa. Amanhã já é inverno e ela some, mas vai voltar depois de amanhã quando já for primavera. A folha é honrar o que se transforma. Se me encontro boquiaberto toda vez que a vista alcança um cume mais alto que a nuvem, é porque respeito o trabalho da mãe Terra, que após anos e anos entrelaçando mundos, conseguiu tocar o céu. A montanha é reconhecer a giganteza da minha pequeneza.

E tudo enfim é coroado com as últimas luzes do dia - as mais bonitas - só porque tenho a certeza que amanhã tem mais. A luz que ainda reside em mim vai brilhar mais forte se eu continuar.

Emerson Sales, 29/10/2023

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Vendedora de poções

Conheço uma vendedora de poções. Uma alquimista poderosa, capaz de mover monções. Cultivava hortas de leguminosas, e tinha hordas e muitas hordas de muitos e muitos fãs. Estremecia as multidões. 

Para uma pele sedosa, um pouco de romã. E se lhe dói a aorta, uma noz de pecã. Sua especialidade era tratar dos corações. Duros de pedra, doces de mel, pacatos de terra, alados de céu. Tentava desvendar todos a fundo, conhecer suas paixões. Se um cliente batia a porta, ela já tinha uma resposta pras perguntas que ele (nem) fizera a si mesmo pela manhã. Consolidava suas convicções. 

Se alguém viesse com uma dor de cabeça latente, saía com a cura para todos os seus transtornos. "Já sei o que tu sentes! Tua esposa te fez corno! Tua mãe não te amou como devia!", respondia e, prontamente, remediava suas loucuras. Esse alguém não sabia, mas acabava de levar pra casa três potentes alquimias, e logo logo se tornaria dependente. E pensar que a dor de cabeça era de concussões...

Nem acreditas, tinha tantas soluções. Quem diria que com soluto e solvente certos, curava-se de soluço a insolações. Escorbuto ou dor de dente. Do mais profundo luto da perda de um ente, da mais sorridente histeria de um sorriso frouxo. Eram tantas opções. 

Não havia um ingrediente que ela não conhecia. Te juro, qualquer receita, em segundos já está feita e tu não rejeitas, era difícil receber negações. Com tanta técnica, i.negável ética, era a rainha das manipulações. Adicionava alguns dentes de alho, um galho de carvalho, e não uma, nem duas, nem três... Mas quatro(!) sementes de pinhões. Inundava os caldeirões. 

Seus compradores, viciados, faziam cortejo na feira, ou em qualquer ambiente que fizesse aparições. Para os céticos, que não adoravam seu trabalho, empurrava-o goela abaixo e logo criavam comoções. Os efeitos mágicos que seus frascos causavam penetravam a mente feito óleo no assoalho. Verdadeiras invasões. 

Chegou a vender poções de Vênus a Marte. Neste momento, talvez, estejas a perguntar-te: Quanto valem suas poções? Milhões! É claro! Como três e seis são nove. O segredo de seu sucesso? Fácil! Nenhuma secreta arte:  Nunca sequer tomou um único gole.

E.S., 14/07/2023

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Sombras [ou sobre grandes problemas pequenos]

Acordo ao meio dia Quando o Sol não faz mais sombra. Olho para o chão: Não há o que temer

O dia entardece As sombras crescem Olho para o céu: Não vai chover

[Noto que] os portões do mundo estão mais altos As chaves estão nas estantes mais distantes Onde eu não alcanço mais Nem mesmo na ponta dos pés

O Sol dá seu último sorriso E todo objeto, por mais pequenino Projeta a maior escuridão dentro de si: Não tenho mais fé

Que fizeram com esse mundo? A noite chega e tudo me apavora Fantasmas me sussurram frágeis fatos Sinto-me elefante cercado num ninho de ratos

O lume das estrelas é fogo fátuo Tateio o breu sem esperança, sem tato Inundo na chuva seca, tal qual flor de cacto E digo a mim mesmo baixo: não há solução

Súbito, feito um raio, um clarão se fixa Vindo sabe-se lá de onde Do topo da nuvem, do chão da terra E a tristeza por um segundo então me erra

Vejo cada pequena batalha do tamanho que de verdade se entrega Pra que assim Até que enfim Eu tenha a paz e vença a guerra

Não era a sombra que estava grande Nem mesmo as chaves que estavam inalcançáveis E muito menos a luz que enlouquecera Era somente eu, que estava de ponta a cabeça

Emerson Sales, 20/06/2023

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Desescrever

O que há mais de se inventar? Tudo já foi dito E é por isso que eu transgrido Nesse ato de desescrevær

Nenhum motor de improbabilidade infinita Seria capaz de imaginar a realidade Ou a irrealidade desta epifania Sem antes pifar

Não há grito Não há folia Não há fuligem Não há grilhões Não há aperto Não há desaperto Não há parafusos Não há parafinas

Ou talvez há

Há uma vontade de desestruturar

E até então o que parecia muito clássico Compasso quatro por quatro Caiba até então valsar

Ou é uma fanfarra sem fanfarrões Ou uma marchinha sem marchar

É um eco sem vozes De cem vocês ou Até mais ninguéns

Uma ata sem pauta Uma carta sem data Uma falta sem cartão Uma canção Sem rima ou com

Tanto faz

É desescrevær Desalinhar Embaralhar E pôr do avesso

Descreesvær Værcredeses D e c r e s e s v æ r Rævercsesed

E só

Mudar o mundo de lugar

E.S., 07/04/2022

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Gran Sasso

Que impávida intrépida É a estrutura Entre os estreitos Das placas tectônicas

…

Pra que um dia a montanha Alcançasse a nuvem branca O mundo precisou colidir E buscar o mesmo es…passo… Pra dois corpos conflitantes

Se hoje eu vejo tudo Das alturas E me estico até onde me cabe É porque o conflito foi chave Na hora de alçar o chão aos Ares

O conflito foi err, errante Minha pedra sobre pedra tua E há de se perpetuar

Há de haver conflito Há de conflituar Há. Conflito há

E.S., 02/05/2022

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Consumatum [Est]

Viemos do profundo do oceano Onde o carbono fez-se mistério E ao profundo desta Terra nós marchamos Até o tempo nos tornar destronados   Este solo cuja a gula é insaciável Há de nos incluir em suas inúmeras -fagias E antes que percebamos sermos os próximos da fila Já terá passado nossa vez, como num estalo   Por que há de ser assim, infindo ciclo? Incansável e agravante moinho da labuta Nossa energia gasta em desalinho Às nossas etéreas aspirações e condutas   Ver o sangue tão drenado sem motivo Estancando o sonho, apodrecendo a fruta Estrondar o som a quem não dá ouvidos E se alimenta de nós tal como sanguessuga   Pra garantir o amanhã, damos o nosso hoje E sentimos saudade eternamente deste ontem Que parece tão, mas tão distante Feito o tempo que a gente morava no mar   Se eu soubesse um pouco antes Que neste solo eu ia pisar Não deixava ele consumir tua mente Nem teu sono, nem teu linguajar   E quem sabe, bem nos fins dos tempos A Terra não teria nos alcançado ... Quem sabe a gente teria aprendido a voar

Emerson Sales, 13/08/2021

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novo de novo de novo

Nasci na areia Cresci na areia E a areia sempre foi o meu lugar Conheço cada grão desta terra E daqui não pretendia me afastar Até que aprendi a voar Re.nasci no ar Criei asas E o ar tornara-se o meu lugar Conheci cada sopro da atmosfera E acreditei não haver mais nada a desvendar   Até que começou a trovejar   Vivi no raio Me transmiti no raio E no raio percorri o Ser inteiro Conheci cada pulso e cada metáfora E adquiri conhecimento do pensamento primeiro   Até que começou o aguaceiro   Me molhei na chuva Me embebedei de chuva E me inundei de amor e de anseio Conheci cada oceano e cada gota d'água Da cascata ao regador do jardineiro   Até que as árvores cresceram   Fui raiz e me lembrei da areia... Mas esqueço Fui tronco e me lembrei do vento... Mas esqueço Fui copa e me lembrei da tempestade... Mas esqueço E saboreio o novo (de novo) com cada vez mais vontade   Assim toda vez que o mundo muda eu percebo Que na verdade eu e o mundo sempre fomos os mesmos   Amantes da constante novidade

E.S., 30/05/2021

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Obstrução

Trouxe o trago a traqueia, entre o trincar dos trituradores de trigo, e traçou um intrépido trajeto. Um trecho de estrada outrora tradicional há trimestres trocado tal trapo. Travou na travessia. Trabalhoso era triunfar no trato. Trilhos de trem o traziam a outras atrações e a atritos atribuídos ao estresse. Tremia de trópico a trópico, trevas transpassavam seus átrios e ventrículos. Sua pátria entrava em atroz putrefação. Entretanto, intrometer-se era estratégia intransponível. Não trovava, nem era mais tão traquina, travesso. Dentro de tanto entrave, atrofiava-se. Triste é estar sempre por um triz do tropeço nesse tráfego, sinistro autotrânsito, distante de tua tribo, astronauta extraterrestre. A matriz de teu tratado, maestro, é entender o teu centro: tentar encontrar a ti próprio dentro de tudo. E a tudo dentro de ti que controle a catástrofe. Atreva-se. E.S., 31/03/2021

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Nerine sarniensis

Rápido alarde no peito provocas Com teu movimento certeiro [Vermelho] Um dançar sinuoso insinuante De despertar inúmeros desejos  Abraça a si com firmeza E se ama como quem é feliz de fato Celebra corpo e alma com a certeza De estar no tempo e espaço exato Conforme sente a liberdade percorrer Do chão até a ponta dos dedos Moves teus braços a me convencer Que descobrirei algum de teus segredos Há de perceber que tu encantas Enquanto hei de encontrar alguma maneira De dizer a ti que minha afeição é tanta De decifrar o tanto que me queira Efervescente efeito de tua monção Feito boa lava se alastra, percorre o firmamento Quem ver-te sente em si a erupção E a quem sorrires provocas sentimento   Lirismo do teu jeito autêntico Desacorrentado e pleno Feito francx atiradorx em alvo concêntrico Marcas tua memória dentro do meu peito E.S., 15/07/2020

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S.F.

I

Pra todo sempre acerto Que meu saber é pretérito E a priori limitado Pelo tempo propriamente dito Aos prantos reconheço Que os pregos martelados na gente Revelam um pensamento primeiro: O sopro da vida é escasso Este incessante escuro que não se apaga E custa tanto a mim e ao meu apego É uma mensagem um tanto criptografada É uma [não] abdicação do meu ego Que não vai embora não importa a práxis Fica me lembrando tudo que eu prezo Confesso, não sei lidar a princípio Julgo erroneamente ser um longo processo É inevitável: Os prazos cessam [e a dor não espera] Os pregos permanecem [e a dor martela] E a vida, obra prima [que a dor esculpe] Perde o seu produto que mais vale [a dor, desculpe]

II

Eu me pergunto: Quem medica o médico? Quem alimenta o alimentador? Quem vigia o vigilante? No ponto mais distante Essa voz ecoa em cada um dos nossos Lembra-nos de instante a instante De não ignorar a dor Teimosos como somos Ainda assim fazemos . . . Os pregos caem E o sopro acabou [conosco]

III

Pra todo sempre acerto Que meu saber é pretérito E a priori limitado Pelo tempo propriamente dito Quem dera o tempo andasse reverso A fim de ter em mãos o futuro Tornando meu saber imensurável E evitar tal fatídico erro Fica apenas o grande ensinamento: A gente sempre morre ao ignorar uma dor

Emerson Dantas, 20/06/2020

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Cavaleiro Vazio

Ó, magnífico receptáculo (Tu) que guardas a maldade deste mundo Tende piedade deste oráculo Que tem previsto o teu sono profundo

Empunha teu ferrão com mais destreza E recupera a alma sucumbida Que em tua missão não se permite moleza E teu caminho é longo e só de ida

Abre tuas asas, pequenino inseto Decora-te de amuletos e cristais Não te deixes levar por este burgo infecto Repleto de arrependimentos infernais

Só tu, dominador das sombras Tem a coragem de olhar pro abismo E quando ele te olha, não te assombras Pois sabes que foi nele o teu batismo

Quebra estas correntes, elo a elo E reconquista o trono do teu reino Tu és mestre dos teus sonhos e pesadelos O cavaleiro vazio, de coração cheio

E.D.

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Ninho

Em nenhum outro ninho fico assim seguro Nem de folhas, de pedras ou galhos Nem moldado por João de barro Só no teu, a pluma mais leve, o rochedo mais duro 

Nem guardado no meio das plantas Bem prefiro a guarda do teu peito Nem nas montanhas, de ar rarefeito Teu amor mais alto muito mais me encanta 

E tu te sentes bem quando estás comigo E logo esconde o rosto sob o meu carinho Fico eu a me perguntar se és ninho Ou se sou o próprio pássaro no meu abrigo 

Seria eu pequeno pássaro em tamanho alento? Morando em teu abraço sem nenhum tormento E aqui pairando por essa bonança 

Fico então feliz, até estupefato O nosso amor é como um tesserato Eu moro dentro de ti, e tu no meu abraço

E.D., 14/05/2016

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Colecionador de Cactos

Conheci em minha vida muitos loucos e muitas manias. Por alguns poucos já chorara, de alguns outros já rira. Mas havia um dentre todos que me causara muito impacto: Um velho e rabugento colecionador de cactos. 

Quando o conheci sua coleção já era vasta, das mais diversas formas, oriundos das mais longínquas áreas deste mundo. De cores esverdeadas, espinhos pontudos. A melhor parte pra ele contudo, era o fato de mal precisarem de água. 

Regava um num dia, outro noutro, sem ordem definida. Por vezes se machucava, abria ferida, corte profundo. Ficava com raiva, se maldizia, ah como reclamava em demasia. Mas nunca cansava do que fazia, não importava o quanto doía, seu coração pulsava lá dentro, no fundo. 

Triste, meu caro, triste. Podia criar pássaros, dá-los alpiste. Ouví-los cantar, ter companhia dos domingos aos sábados. Preferia os cactos, e as cicatrizes nos dedos, os calos. 

Eu não sabia, mas uma vez ao ano todos os cactos o presenteavam com uma flor. E ele assistia o espetáculo, surpreso, tanto cheiro, tanta cor. E por um breve momento o homem era feliz de fato. 

Mal sabia ele, coitado, que fora de seu quintal, de seu pináculo, todo dia era primavera.

Emerson Dantas, 12/11/2018

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Felina

Tuas mãos me percorrem num afago E assim todo o mal que eu trago Dissipa-se enfim 

E quando louca em estado insaciável Crava as unhas em meu dorso E dizima-me em fim 

Deixa memórias no meu corpo, tão mal acostumado Deixa cicatrizes na minha mente, de saudade imensurável Dessas tuas mãos indecisas Que alternam entre carinho e calvário 

Completamente em.ar[r]anhado pelo teu prazer

E.D., 04/10/2017

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[Peróla das Estrelas]

Ela estava na janela O Sol iluminava sua face Pobre astro tolo, que não reconhece Estar diante de uma outra estrela

Ao chegar naquele espaço eu percebera Que de alguma maneira despertei sua atenção Eu, mero asteroide sem direção Nos raios de uma embaixatriz finesse

De seus lábios escarlates nenhuma palavra Mas seus olhos não negavam seu pensamento E eu, quê faço então nesse momento? Todo meu ser agora a orbitava

Ficávamos assim se enamorando sem pretensão No silêncio do espaço em quietude Na dança vagarosa desta gravidade Sem nada entender das leis desta dimensão

Eu que tanto navego no oceano desse universo Fascinara-me logo pela pérola a qual nunca alcanço

E.D., 19/04/2018

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Masoquismo

Gritos do pico da montanha ao vale Arrepios por toda floresta negra Tornados, terremotos, tempestades Queda livre ao abismo empurrado da beira 

Caos instaurado como brincadeira Sádicos e mais sádicos deleitam-se Pagam o preço pra rastejar na trincheira E sentir o pânico correndo em suas veias 

Inúmeras e inúmeras vezes Cíclicos passeios de medo Num único dia vivem meses E ainda acham que acabou-se cedo 

Intrigante, meu caro, intrigante Que é que causa esse estrago tão grande, e tantas e tantas emoções? Montanha-russa, bate bate, roda gigante Chamam tudo isso de parque de diversões

Emerson Dantas, 05/03/2018