lanegracambuja - Tumblr blog

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José Emilio Pacheco:

“Alta traición”

No amo mi patria.

Su fulgor abstracto

es inasible.

Pero (aunque suene mal)

daría la vida

por diez lugares suyos,

cierta gente,

puertos, bosques de pinos,

fortalezas,

una ciudad deshecha,

gris, monstruosa,

varias figuras de su historia,

montañas

-y tres o cuatro ríos.

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Mira, un día pasaba yo por una aldehuela. Un viejo abuelo nonagenario estaba plantando un almendro. "Eh, padrecito!", le digo, "plantando un almendro?" Y él, todo doblado como estaba, se vuelve hacia mí y me dice: "Yo, hijo, obro como si no fuera a morir nunca." Y yo, le respondo, "obro como si mi muerte fuera inminente." Quién de los dos acertaba, patrón?

En Alexis Zorba, El Griego de Kazantzakis.

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Vive conmigo no sé qué mujer

invisible y perfecta, que me encumbra

en cada anochecer y amanecer.

Sobre caricaturas y parodias,

enlazado mi cuerpo con el suyo,

suben al cielo como dos custodias...

Dogma recíproco del corazón:

y ser por virtud ajena y virtud propia,

a un tiempo la Ascensión y la Asunción!

Su corazón de niebla y teología,

abrochado a mi rojo corazón,

traslada, en una música estelar,

el Sacramento de la Eucaristía.

Vuela de incógnito el fantasma de yeso,

y cuando salimos del fin de la atmósfera

me da medio perfil para su diálogo

y un cuarto de perfil para su beso...

Dios, que me ve que sin mujer no atino

en lo pequeño ni en lo grande, dióme

de ángel guardián un ángel femenino.

¡Gracias, Señor, por el inmenso don

que transfigura en vuelo la caída,

juntando, en la miseria de la vida,

a un tiempo la Ascensión y la Asunción!

"La ascensión y la asunción" de Ramón López Velarde

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Fuensanta:

¿tú conoces el mar?

Dicen que es menos grande y menos hondo

que el pesar.

Fragmento de "Hermana, hazme llorar..." De Ramón López Velarde

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¿En qué embriaguez bogaban tus pupilas

para que así pudiesen

narcotizarlo todo?

Fragmento de "Día trece" de Ramón López Velarde

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A fuerza de quererte

me he convertido, amor, en alma en pena.

¿Por qué, Fuensanta mía,

si mi pasión de ayer está ya muerta

y en tu rostro se anuncian los estragos

de la vejez temida que se acerca,

tu boca es una invitación al beso

como lo fue en lejanas primaveras?

Es que mi desencanto nada puede

contra mi condición de ánima en pena

si a pesar de tus párpados exangües

y las blancuras de tu faz anémica,

aun se tiñen tus labios

con el color sangriento de las fresas.

A fuerza de quererte

me he convertido, amor, en alma en pena,

y con el candor angélico de tu alma

seré una sombra eterna.

"Alma en pena" de Ramón López Velarde

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preso en una bomba de nylon

el olor de ciertos callejones húmedos

despierta en mi memoria viejas plegarias

sitios perforados por el tiempo y su lógica

la guerra y mi madre

la televisión respirando en la sala

y todos bebiendo café

como si nada ocurriera.

"preso..." de Javier Payeras.

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Es buena, cuando duerme;

el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio

que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena

y su voz una premonición olvidada y peligrosa

que arruina el silencio.

Cuando grita o llora

o se lamenta o se divierte o se cansa,

nada puede contener

este dolor alegre que envenena

mis sueños y mi soledad.

Por eso es difícil pensar

en ella, en su cara bondadosa;

abandonarse; por eso

es una cobardía retenerla

y dejarla ir, una pavorosa crueldad.

A veces, cuando lo pienso,

no se qué hacer con ella,

con este destino luminoso.

"Amarla es difícil" de Francisco Urondo.

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La gente feliz no tiene historia. En el desconcierto, la tristeza, cuando uno se siente quebrantado o desposeído de sí mismo, experimenta la necesidad de narrarse.

Simone de Beauvoir

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"Cada año, el 15 de septiembre a las once de la noche, en todas las plazas de México celebramos la fiesta del Grito; y una multitud enardecida efectivamente grita por espacio de una hora, quizá para callar mejor el resto del año". -El laberinto de la soledad- (Octavio Paz).

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Hombre de mar

como una ola

Viene y se va...

"Brevíssimo" de Maricruz Patiño.

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Quizá la historia universal es la historia de la diversa entonación de algunas metáforas.

(Borges)

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Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “que calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se te hizo de noche”…Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”.)

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

(Sabines)

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"Los libros deben provocar una herida inolvidable en el lector."

(Daniel Goldin)

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Every child is an artist. The problem is how to remain an artist once we grow up.

Pablo Picasso

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No vuelvas,

mejor no vuelvas.

Si lo haces,

me consumirá la pena,

arderé de rabia

y moriré de celos.

Porque yo sé

que si tú vuelves,

si alguna vez regresas

será por mil razones

pero no será por mí.

“Deseo” de Gonzalo Osses Vilches