#bibliothèque Sorbonne Nouvelle

[madamedemerteuil]

Bonjour chers lecteurs, et bienvenue sur mon blog !

Tout d'abord, laissez moi me présenter. Je m'appelle Madame de Merteuil et je suis étudiante à la Sorbonne. J'adore lire et écrire et je passe beaucoup de temps à la bibliothèque. Mes livres favoris sont probablement "A tous les garçons que j'ai aimés" de Jenny Han ainsi que le livre "nouveau manuel de la manipulation" de Gilles Azzopardi qui m'a appris beaucoup de choses en grandissant. Je suis une personne très observatrice et j'aime beaucoup avoir le contrôle sur les choses qui m'entourent. J'aime beaucoup me cultiver car je pense que le savoir est une réelle arme et une source de pouvoir. J'aime donc aller au cinéma ou à des concerts, cela me permet de voir des gens.

En effet, je pense que mes films préférés sont surement "Lolita malgré moi", "Ocean's 8" et "Kill bill". Mes gouts musicaux sont aussi en accord avec ces films car j'écoute beaucoup de chansons comme "Run the world" de Beyoncé, "Boy's a liar" de PinkPantheress et Ice Spice ainsi que "Ecrire" de Nekfeu. Si vous ne le saviez pas, je suis une femme indépendante et je m'inspire beaucoup des héroïnes et artistes qui m'entourent.

Parmi les sorties que j'aime le plus faire, j'adore prendre un café avec mes amies afin de parler des dernières nouvelles et de potins. Même si une part de moi aime bien la romance et la séduction je préfère de loin faire des manigances et regarder les choses se dérouler. Si je commence ce blog c'est certainement pour mon amour de l'écriture mais également pour vous faire part et peut-être vous inspirer sur ma vie de femme indépendante et intelligente.

Alors je vous laisse avec cette dernière phrase "Pour les hommes, l'infidélité n'est pas l'inconstance" de Pierre Chordelos De Laclos.

Bien à vous,

Mme de Merteuil.

[matildesimaoblog]

new beginnings

September 13th - 24th

Last spring, I registered for a French semester in Paris. I translated necessary documents, took an entry-level exam while I was in Dublin, booked an Airbnb, and bought a surprisingly cheap TGV ticket.

I arrived on Wednesday, September 13th with two heavy suitcases and intermediate French, which I hadn't practiced since my language stay in Nice last April. To say that it was a struggle to carry my luggage from la Gare de Lyon to the other side of Paris, specifically the 7th arrondissement, might be an understatement. Because I've been to Paris multiple times, I'm familiar with the number of stairs in every metro station. This city's public transport clearly wasn't designed for travelers and little girls like me who don’t have a single strong muscle in their body. Before my departure, I had the fantastic idea to take the bus to my Airbnb because a) there wouldn't be any stairs involved, and b) it would be more affordable than a taxi or an Uber. Although I think the bus journey to my accommodation was easier, I still arrived sweaty and exhausted. So, even though I kind of recommend taking the bus instead of the metro when you arrive in Paris, don't expect it to be effortless.

As I've mentioned, I'm here in Paris to study and improve my French. I chose to do this semester because next year I would like to pursue a Bachelor's degree (une licence) in France, and to do that, I have to have at least a B2 level of French to enter a higher education institution. Currently, I'm studying at the Sorbonne Nouvelle University, which offers a variety of diplomas such as the Diplôme Universitaire de Langue Française (DULF) that I'm pursuing.

The evening I arrived, I went grocery shopping. I had to go to 5 different stores because the selection of products was small, and they didn't really have what I wanted. It turns out that not every Carrefour is the same. Apparently, there are different types, such as Carrefour City, Carrefour Express, which is even smaller, and Carrefour Marché, which I later found on Google Maps. Based on my personal grocery shopping experience, I thought the Carrefour Marché in the 6th arrondissement was the best one. They have a wide variety of items. During my first week, I found myself in that grocery store multiple times, and you might think I'm crazy, but I'm convinced that grocery shopping is a new hobby of mine. Is buying food a necessity? Yes. Would a normal human being therefore consider it a hobby? No. But the argument in favor of it being a valid hobby is that I definitely enjoy it more than the average person. So yes, basically, I have a new pastime.

Before my classes began, I had a few days to get some things done. I bought my Navigopass and a French SIM card, which caused me a few issues. Somehow, there was another person using the same French number as me because when I changed my number on WhatsApp, I was added to over twenty random group chats. I figured the only thing I could do was go to the store and explain the situation. Until then, I spent my time deleting a large unnecessary number of group chats with identical names. Like, how many "Paris to Miami" groups do you need?! Eventually, my problem was fixed by simply getting a new number again.

On the weekend, I visited the Musée Rodin, which I hadn't been to before. I was obsessed with the architecture, and besides the multiple statues, they had some incredible paintings. After walking around the museum, I sat in the garden for a while to read and enjoy the quiet. To my surprise, I saw a rat — my second one so far. When I was here in 2020, I had my first experience while walking along the Jardin des Tuileries. I also had the opportunity to visit the Bibliothèque Sainte-Geneviève, the most beautiful library I've ever seen, because of the journées européennes du patrimoine that were happening in Paris.

During my first week in Paris, I started to face the reality of being an adult. Having to cook for myself on a daily basis is exhausting. I really don't understand how my parents and other adults I know were able to do it for so long. Furthermore, I'm trying to be financially responsible with my money because I haven't gotten a job yet, and life in Paris is expensive. I think living alone in general is something I'm getting used to. I had a few moments where I felt alone, especially before making friends. Considering the fact that I'm an introvert, I'm not always motivated to be social, which was the case during this first week. But sometimes, it can get lonely. I suppose I'm trying to make new connections, but I should probably still consider that spending time on my own can have a positive effect on my well-being as well.

This is the beginning of a new chapter in my life, which I will try to capture in short videos and almost weekly updates in the form of a blog post. Enjoy!

[poemesdujour]

📷 1167, 13 mars 2020 📷

📸 Parvis du centre Censier, Université Sorbonne Nouvelle - Paris 3. Ce soir, tout ferme. De ce parvis que nous arpentons depuis plusieurs années jusqu’aux bibliothèques où nous trouvons refuge. Jusqu’à nouvel ordre. Pour les raisons sanitaires, mais aussi cocotte-minute de plusieurs mois de lutte contre la précarité universitaire. Ce soir, il y a dans l’air une atmosphère d’embrasement et de saut dans le vide. 📸

Dans la fin du jour

Le parvis se crépuscule

Les luttes finales

[lenezdansleruisseau]

Why Feuilly cares about Italy or “a lot of words to explain Hugo’s crush on Garibaldi”- part 4.1

Camillo Benso Count of Cavour

Here we are with the new post of this project, thank you for your patience, I know I’m so slow with these, but I’m really happy you’re all still interested.

If you’re new (or just need to refresh your memory) and you want to read the previous posts you can find them here, here and here.

Before actually talking about the Second Italian War of Independence, I thought it would be more helpful talking about two of the protagonists of this process: Camillo Benso Count of Cavour and Giuseppe Garibaldi. Let’s start with the probably less known of the two: Cavour. 

Camillo Benso Count of Cavour was the second child of Michele Benso of Cavour and Adele de Sellon, and as many not-heir children at the time, he was destined to the career of arms. He was, from July 1824, page of Carlo Alberto, prince of Carignano, but was sent away in 1826, for a certain youthful intolerance of the rules and for his declared liberalism.

Army Officer since 1827, he was transferred as a punishment to the fort of Bard for having expressed consent to the July revolution in France. This prompted him to resign (November 12, 1831).

At the age of twenty-two, Cavour was appointed mayor of Grinzane where the family had possessions. From December 1834 he began to travel abroad studying the economic development of mostly industrialized countries such as France and Great Britain.

Accompanied by his friend Pietro De Rossi Di Santarosa, Cavour reached Paris in February 1835, where he stayed for almost two and a half months: he visited all kinds of public institutions and attended the political circles of the July Monarchy. Leaving the French capital, on May 14, 1835, he arrived in London where he became interested in social issues.

During this period the young Cavour developed that conservative way of thinking that will accompany him throughout his life, but at the same time, he felt strongly growing interest and enthusiasm for the progress of the industry, for the political economy and for free trade.

Back in Paris, between 1837 and 1839 he attended the Sorbonne assiduously and met, in addition to various intellectuals, the exponents of the monarchy of Louis Philippe, of which he maintained a lively admiration.

His political faith soon reached a firm basis: the “juste milieu”, the aversion to reaction and revolution. He thought to have found his call in the field of agriculture and as the administrator of the family assets: he infusing in these activities the spirit of a modern businessman.

Back in Piemonte, in the midst of the distrust of conformist circles, Camillo thus became part of the subalpine (the region of Italy just under the Alps, so Piemonte, Lombardia and Veneto) reform movement, to which he cooperated both with direct initiatives ( he promoted kindergartens and nursery schools; in 1839 he was a member of the superior commission of statistics; he was one of the founders of the Agricultural Association), and with his work as a publicist in the Bibliothèque Universelle in Geneva, in the Revue nouvelle in Paris, in the Italian Antologia of Turin.

The reform of the law on the press (which had become more free after 1848 in the Kingdom of Sardinia) allowed Camillo to enter real politics, with the foundation (1847) of the moderate newspaper “Il Risorgimento” where he became a supporter of a Constitution (a real one, not the Statuto Albertino conceded in 1848), though accentuating, especially after the Paris revolution of 1848, a conservative line of thinking (census suffrage and single-member college).

The Five Days of Milan pushed Camillo from internal political problems to those of foreign policy and the famous article “The supreme hour of the Savoy monarchy” supported the immediate intervention in favor of the insurgents.

He was elected deputy in the elections of June 26, 1848, but he was beaten during those of the 22nd of January.

In 1849, he was favorable to the intervention in Tuscany against the revolutionary party and against the resumption of the war against Austria.

He was re-elected in March 29, 1849, and he supported the Ministry D’Azeglio against the left movements, but after the proclamation of Moncalieri (addressed to the Piemontese people by Vittorio Emanuele II, after the dissolution of the Chamber: he urged the election of a majority in favor of the peace of Milan stipulated with Austria and to which the Chamber had been opposed for the too onerous clauses imposed on the Kingdom of Sardinia), to whose preparation he did not take part, and after the elections of December 9, 1849, which marked the defeat of far-left tendencies, he changed his political views by identifying the danger no longer to the left but to the right.

Meanwhile, the parliamentary position of Camillo had been consolidated: he made the first great affirmation of his political program on 7 May 1850, defending the Siccardi’s laws (which restricted the privileges of the clergy) in front of the Chamber. In 1850, he entered in the cabinet of D’Azeglio as Minister of Agriculture and Commerce. On April 19, 1851, he assumed, instead, the Ministry of Finance and with a loan abroad and with new taxes he managed to solve the financial problem, releasing Piemonte from financial subjection to the Rothschilds, a family of bankers.

However, the technical problems did not distract Camillo from the general politics and, in the face of D'Azeglio's moderate attitude, he agreed in May 1852 with the center-left of Ugo Rattazzi (a pact also known as the "Union"), thus preparing the fall of the Cabinet.

From this moment, began the great policy that led to the completion of the Italian Risorgimento.

He was forced to resign by the president of the Council on 16 May 1852 and he left the political scene with a trip abroad, but on November 2, 1852, Camillo was designated, by Vittorio Emanuele II who had tried in vain to entrust the government to the head of the right-wing Balbo, as the new president of the Council.

He immediately started a feverish activity, implementing almost completely free trade, he eliminated many privileges of the aristocracy, he hired the best of the political exiles in the state administration, he established the suppression of religious corporations and un-used territories. All these reforms brought him to clash with the king who forced him to resign in 1855 but had soon to appoint him back again.

With this victory, the parliamentary regime triumphed in Piemonte on the king's personal power. Strengthened by its liberal institutions, the Kingdom of Sardinia was invested with a national mission: the alliance with France and England with the consequent expedition to the war of Crimea.

What is the war of Crimea you ask? Well, it was a Conflict that went on from 1853 to 1856, for the control of the Balkans and the Mediterranean which opposed Russia to the Ottoman Empire, supported by France and Great Britain. The pretext had been the Sultan's refusal to accept Russia’s request to protect the Greek Orthodox subjects of his empire. When this request was rejected, the Russian troops occupied Wallachia and Moldavia, and the Turks, backed by Western powers, declared war.

This is very interesting, you might say, but why Camillo Benso thought was so important for the Kingdom of Sardinia to take part in this war beside France and England? Because it was this expedition to give Camillo the right to talk about the Italian question (meaning the fact that Italy wanted to become independent) during the Paris Congress for the first time.

The realization of this program proceeded nevertheless with an incessant struggle on two fronts: against the clerics and conservatives which became threatening after the 1857 elections, and which Cavour contained by sacrificing the pact with the left wing party and waving the specter of Mazzinianism (which was synonym with republicanism) and social unrest, and against the ultra-democrats.

What happens next it’s the history of the Second Italian War of Independence and we’ll deal with it after talking about Garibaldi. So stay tuned, see you in the next post!

[aigrefinmedia]

Les Noirs ont toujours eu beaucoup d’action sur les Blancs, là où les deux races se sont rencontrées. La chose nouvelle, c’est l’abdication de la race blanche ; c’est de la voir aujourd’hui tout entière s’éprendre des Noirs, chercher en eux des professeurs et des guides, les appeler où ils ne sont point, et donner ce cœur d’onyx au diamant des capitales modernes. Cet engouement s’explique par plus d’une raison. D’abord, au moment où une sinistre uniformité s’étend sur le monde, la dernière variété qui subsiste, quand toutes celles des costumes se sont évanouies, c’est la couleur de leurs peaux. Le Noir nous plaît parce que lui seul est encore, ostensiblement, autre que nous-­mêmes. Mais l’attrait qu’il exerce a des causes plus profondes. Las d’un verbiage incessant, excédés de vie sociale, acca­blés, alors même qu’ils sont personnelle­ment incultes, du poids de civilisation qui pèse sur eux, les Blancs, aujourd’hui, as­pirent à ne plus être des individus isolés, à retourner vers les origines, à se retrem­per dans une vie ingénue, où ils n’aient plus besoin de fabriquer leur bonheur. C’est alors que les Noirs les fascinent. Qu’il y ait beaucoup d’illusion dans l’idée qu’on se forme d’eux, cela ne fait pas de doute. Quoi que des savants, pour la com­modité de leurs études, aient pu décréter, les Sauvages ne sont rien moins que des primitifs. Ils ont eu beau se cacher sous leurs épaisses forêts, le temps, pour eux non plus, n’a pas passé vainement. Ils ont leur histoire informe. Ils sont vieux, eux aussi, quoiqu’autrement que nous, et leurs usages où nous voulons retrouver un reste des premiers âges ne sont souvent qu’un ramassis de superstitions décrépites. Les obligations qui ligotent les habitants des petites villes ne sont pas plus gênantes que toutes celles auxquelles un Sauvage est assujetti. Cependant il est bien vrai que ces Noirs ont gardé avec la nature des liens que les Blancs n’ont plus, et, en ce sens, l’attrait qu’ils exercent sur l’homme des villes est justifié. Dans les rapports qui s’établissent entre eux et nous, on peut distinguer deux tendances contraires. D’une part, il se trouve encore des gens, chimériques ou intéressés, dont, par malheur pour nous, le plus grand nombre est en France, pour tirer des idées du XVIIIe siècle une dernière fanfare : "Ap­prochez, frères noirs, tous les hommes se valent. C’est en vain que la nature a pris le soin de vous badigeonner d’une autre couleur que la nôtre, qu’elle vous a fait d’autres traits, et que la façon même dont vous avez usé des siècles qui nous ont été donnés aux uns comme aux autres atteste encore cette différence ; nous méprisons ces faibles indices pour vous convier à l’égalité. Venez vous as­seoir à notre festin, venez être nos pa­reils." Cependant une autre voix, sourde mais bien plus sincère, s’échappe en même temps de la race blanche : "Non, vous n’êtes pas comme nous, et bienheureux en cela, car vous avez part encore à des fêtes où nous ne sommes plus admis. Ne bougez pas d’où vous êtes. C’est nous qui redescendons vers vous, pour retrou­ver un bonheur qui ne soit plus gêné par la conscience". Ainsi, tandis que les Noirs montent vers les Blancs par le chemin des paroles, les Blancs descendent vers les Noirs par le chemin de la danse. Danser, en effet, c’est retrouver son corps, c’est se soustraire à la tyrannie de la tête, pour redescendre dans ses membres, c’est rendre à ces membres, que le cerveau a domestiqués, une vie libre, souple, dé­nouée, heureuse. Mais dans ces rappro­chements des deux races, l’une et l’autre sont trompées. Tandis que les Noirs croient en vain qu’ils se sont emparés de nos idées parce qu’ils nous en ont pris le vo­cabulaire, les Blancs qui veulent échap­per à leur esprit, pour se replonger dans quelque chose de frais et d’originel, ne font que se renier sans récompense. Il ne suffit pas de répudier la civilisation pour retrouver la sauvagerie. Il y a une sorte de désespoir dans l’effort que font tant de nos contemporains : pris et enfermés dans des villes dont les lumières hérissées repoussent le clair de lune, séparés par les machines du peuple des bêtes, traver­sés à chaque instant par des secousses électriques, disputés par mille besognes, sans jamais goûter la paix d’un travail réel, privés de repos, privés de si­lence, écrasés sous le poids des bibliothèques et les trésors des musées, ils rê­vent à la hutte et à la caverne, aux pre­miers trépignements, aux jouissances las­cives d’une vie informe. Mais ils fuient la conscience sans retrouver les instincts ; ils restent perdus et égarés entre la société et la nature ; ils errent hors des jardins et des parcs, sans rentrer dans la forêt primitive ; ils font la bête, enfin, sans re­devenir l’animal. Ces candidats à la sau­vagerie ne sont pas reçus. Ces danseurs et ces danseuses se trémoussent en vain, leur épilepsie mécanique ne veut plus rien dire. Tout finit dans une mystification où seul est certain l’abaissement de l’hu­manité. Les nègres ne nous volent pas ce que nous avons dans la tête, et nous ne leur dérobons point le secret de la vie du corps. Ils n’obtiennent pas ce que nous leur avons promis et nous ne leur prenons pas ce que nous leur avons envié. Le vrai triomphateur, ce n’est pas le Noir qui, dans une Sorbonne, obtient par son bavardage un diplôme fallacieux, c’est celui qui, béat, glorieux, au bruit de l’or­chestre, au milieu des danses, pose, comme la marque d’un maître, sa large main sur le dos d’une blonde asservie.

Abel Bonnard (Océan et Brésil, 1929)

[education-cinema]

Champ, contre-champ de Jeannesson, Jean-Emile, 1960 - Droits réservés Réseau Canopé et Direction des Bibliothèques Universitaires Université Sorbonne Nouvelle - http://apollonios.univ-paris3.fr/webclient/DeliveryManager?pid=304867&custom_att_2=simple_viewer  Source : Cinémathèque centrale de l’enseignement public (CCEP) un fonds de la DBU Sorbonne nouvelle - Paris 3 - Réseau Canopé  Provenance : Université Sorbonne Nouvelle - Paris 3

[3cvinci]

Romans et nouvelles : nos nouveautés de novembre.

Comme un frère, David Treuer :

Minneapolis, 1981: Simon,  jeune Indien de trente ans, sort de prison où il a purgé dix ans pour le meurtre accidentel de son frère cadet, Lester. La première personne qu'il va voir, c'est sa mère, Betty, même si elle n'est jamais venue lui rendre visite. C'est là que Simon découvre qu'il a un neveu âgé de dix ans et qui ignore tout du drame familial qui s'est joué avant sa naissance. Pour Betty qui l'a élevé, Lincoln compte plus que tout au monde et pour le protéger, elle lui a toujours caché l'existence de son oncle comme l'identité de sa mère. Plus tard, Simon retrouvera cette dernière, Vera, qui s'est trouvée au cœur du drame. Mais celle-ci ne veut plus entendre parler de cette période de sa vie, pas davantage de l'enfant qu'elle a abandonné dès sa venue au monde. C'est finalement auprès de One-Two, ce vétéran indien de la guerre de Corée qui fut autrefois son mentor, que Simon trouve un peu de chaleur. C'est lui qui l'a initié des années auparavant sur les chantiers de construction de gratte-ciel à Minneapolis. Mais comment retrouver sa place après dix années d'absence et d'isolement ? Comment vivre avec la mort de son frère sur la conscience ? Simon rêve de réconcilier le passé et le présent. Sa quête d'une rédemption impossible met inexorablement en place les éléments d'une nouvelle tragédie…

La Mort de Vishnou, Manil Suri :

Étendu sur le palier qui lui tient lieu de logis, Vishnou l'homme à tout faire agonise. Des vagues de souvenirs lui parviennent, suscitées par les voix et les odeurs qu'il perçoit. Et si son corps ne lui obéit plus, un pouvoir soudain lui donne la capacité de se mouvoir et d'observer ce qui l'entoure. Serait-il le dieu dont il porte le nom ? Un à un, il gravit les étages qui le séparent du toit, réticent à laisser derrière lui ses joies et sa sensualité. Le palier est un lieu de rencontre, l'escalier une voie de passage, mais dans l'immeuble, microcosme d'un monde instable, miné par les conflits latents et l'intolérance, des rivalités et des affrontements tour à tour loufoques et tragiques opposent quatre familles. La mort de Vishnou exacerbe les hostilités, provoquant les vraies fractures fondées sur la caste et la religion. Et quand la jeune Kavita, qui voit la vie comme un film hindi, s'enfuit avec son amoureux musulman, la violence se déchaîne.

Le Temps désarticulé, Philip K. Dick :

Dans cette bourgade aux airs de rêve américain, Ragle Gumm est une petite célébrité : il cumule plus de victoires que n'importe qui au jeu Où Sera Le Petit Homme Vert La Prochaine Fois ?, proposé quotidiennement par le journal local. Une occupation qui lui assure des revenus modestes, mais qui lui laisse aussi beaucoup de temps libre, qu'il meuble en flânant de-ci de-là, toujours à la recherche d'objets insolites. C'est ainsi qu'il tombera un jour sur un annuaire falsifié, puis plus tard sur une revue populaire à la gloire d'une certaine Marylin Monroe dont personne n'a jamais entendu parler…

Cent portes battant aux quatre vents, Steinunn Sigurðardóttir :

Plus de vingt ans se sont déroulés depuis que Brynhildur a quitté Paris où elle a été étudiante à la Sorbonne. Mais un court séjour dans la capitale ainsi qu'une aventure inattendue et sans lendemain la projettent malgré elle face à ses souvenirs de jeunesse, parmi lesquels, celui du grand amour à côté duquel elle est passée. Pourquoi ne saisit-on pas le bonheur lorsqu'il passe ? Pourquoi tous ces tourments et ces attirances non réciproques ?

Le Chardonneret, Donna Tartt :

C'est un minuscule tableau de maître. Un oiseau fascinant. Inestimable.  La raison pour laquelle Theo Decker, 13 ans, s'est retrouvé en possession de ce chef-d'œuvre de l'art flamand est une longue histoire... Un hasard qui, huit ans après ce jour tragique de pluie et de cendres à New York, l'obsède toujours autant. Des salons huppés de Manhattan aux bas-fonds mafieux d'Amsterdam ou de Las Vegas, Le Chardonneret surveille l'effroyable descente aux enfers de Theo et préside à son étrange destin... 

Le Manuscrit du Docteur Apelle, David Treuer :

A mi-chemin entre la quête métaphysique et la légende initiatique, ce nouveau roman est une œuvre rare et ambitieuse. Le Docteur Apelle, spécialiste en langues anciennes, s'est pour ainsi dire retiré du monde et se consacre à l'étude lorsqu'il découvre parmi les rayonnages d'une bibliothèque un vieux manuscrit qui bouleverse son existence : ce conte étrange, dont il entreprend la traduction, retrace le destin de deux jeunes Indiens au début du XIXe siècle. Et, pour la première fois de sa vie, cet homme prend conscience qu'il n'a jamais connu le véritable amour... Tantôt enchanteur, tantôt mystérieux, Le manuscrit du Docteur Apelle nous plonge au cœur de deux histoires : l'une nous entraîne dans les profondeurs de la forêt mythologique, l'autre nous invite à parcourir les labyrinthes de la littérature. Et à nous interroger sur la seule chose qui puisse encore surprendre l'homme : ses sentiments.

Vengeance du traducteur, Brice Matthieussent :

Traduire, c'est faire se rencontrer deux langues. Dans tous les sens du terme, y compris l'érotique. Entre Paris et New York, 1937 et 2007, sous cette couverture, les langues s'agitent, se délient et délirent, s'enroulent, bien pendues. Un traducteur français multiplie les notes en bas de page dans le roman américain qu'il traduit : ces (N. d. T.) excentriques tirent le livre vers le bas, en déplacent le centre de gravité, soutiennent une statue absente, celle du père sans doute. Puis un auteur vieillissant tente d'imposer à son traducteur des changements de décor inacceptables. Enfin, Dolores Haze - la Lolita de Nabokov - apparaît au seuil d'un passage secret parisien, tandis qu'une autre femme, sans lieu ni vergogne, vagabonde entre les langues. Vols et emprunts se multiplient, ainsi que caviardages et coups fourrés, jusqu'à l'envol final du traducteur, son apothéose et sa vengeance. Ceci est un livre d'images. Ceci est un roman…

La Cité et les astres, Arthur C. Clarke :

Selon la légende, les hommes auraient jadis conquis les étoiles.Jadis, d'immenses villes auraient fleuri à la surface de la Terre. Puis les Envahisseurs sont venus, laissant l'Humanité exsangue, confinée sur sa planète natale. Pendant des millénaires, la cité de Diaspar a servi de refuge aux rares rescapés. Une prison dorée, close sur elle-même, sagement gérée par un ordinateur omnipotent. Dix millions d'habitants y naissent et y renaissent artificiellement, sans jamais vraiment mourir... Jusqu'à l'apparition d'un être unique, Alvin, qui refuse cette existence pétrifiée et sans but. Bravant les lois de Diaspar, il va entamer un fantastique voyage parmi les mondes morts, qui le mènera aux confins de la galaxie. Un space opera flamboyant, empreint de poésie et d'aventure. 

L’Homme brûlant et autres nouvelles, Ray Bradbury :

Par un après-midi caniculaire, Neva et Doug font une inquiétante rencontre; Mich organise pour sa petite fille un goûter d'enfants un peu particulier; un brave type un peu benêt se révèle moins bête et moins gentil qu'on le pensait; quant à William Acton, sans doute réfléchit-il trop pour commettre le crime parfait…A mi-chemin entre le fantastique et le policier, l'auteur des Chroniques martiennes invente ici quatre façons de jouer avec le crime et l'angoisse, de transformer, non sans une bonne dose d'humour, la réalité quotidienne en cauchemar.

Total Recall, Philip K. Dick :

Douglas Quail rêve depuis toujours d'aller sur Mars, mais la planète rouge est réservée aux agents du gouvernement et aux personnalités haut placées. Il lui reste toutefois la possibilité de s'acheter des souvenirs. Et pourquoi pas celui d'être allé en visite sur Mars ? Ce ne serait pas la réalité, certes. mais qui sait ? 

Le Maître des illusions, Donna Tartt :

Fuyant sa Californie natale bourse en poche, Richard doit son entrée à l'université de Hampden, dans le Vermont, à son opportunisme bien plus qu'à son talent. Prêt à tout pour arriver haut et vite, le voilà introduit dans la classe du professeur Julian, vouée à l'étude des Anciens, grecs et latins. Bastion de savoir et de snobisme, la petite communauté vit en vase clos, avec deux mots d'ordre : discipline et secret. Très vite, Richard devine sous le vernis des apparences une tache indélébile, du rouge le plus sombre. Tout ici n'est que vice, secret, trahison, manipulation...

Les Gouffres de la lune, Arthur C. Clarke :

Au 21e siècle, la Lune a été colonisée et les touristes les plus aisés peuvent se payer le luxe d'une croisière sur la mer de la Soif. Pour cela, ils prennent place à bord du vaisseau Séléné, spécialement conçu pour glisser à la surface de la poussière - aux propriétés étonnantes - qui recouvre cette « mer ». Mais cette fois-ci, un tremblement du sol entraîne l'engloutissement du Séléné, désormais incapable d'émerger à la surface ou de transmettre la moindre information sur sa position. Tandis que les voyageurs se trouvent emprisonnés dans ce qui pourrait bien devenir leur tombeau, à l'extérieur les secours s'organisent...

L’Appât, Morgan Sportès :

Elle s'appelle Valérie. Elle a dix-huit ans. Elle est brune et belle, peut-être, et rêve d'être mannequin, actrice. Vêtue de noir, elle hante les boîtes de nuit des Champs-Elysées. C'est l'hiver 1984... Les messieurs d'un certain âge lui glissent des mots doux et des rendez-vous, sans savoir que ce n'est pas le septième ciel qui les attend mais l'enfer. La sage, timide jeune fille a deux complices. Ils se chargent d'assassiner de la manière la plus atroce les conquêtes de leur amie. En dix jours, le "trio infernal" se livre à sept tentatives de meurtres et commet deux assassinats. Morgan Sportès s'est lancé pendant plusieurs années dans une minutieuse enquête journalistique et a reconstitué cette histoire vraie, une histoire de meurtres pour rien, de meurtres de notre temps.

Mother India, Manil Suri :

1955 : la jeune République indienne a tout juste cinq ans. Mîra, dix-sept ans, se met en tête de séduire Dev, afin d’entrer en compétition avec sa sœur aînée, la belle Roopa. Mais, surprise dans une situation compromettante, elle se voit contrainte de l’épouser, bien qu’il soit d'un rang social très inférieur à celui de son père. Élevée dans un milieu où l'on prône l'athéisme et l'émancipation des femmes, Mîra se retrouve plongée dans une famille hindouiste et conservatrice, où l'intimité sexuelle n'a pas droit de cité, faute de place. Déchirée entre un père tyrannique et un mari qu'elle ne désire plus, elle se réfugie dans l'amour qu'elle porte à son fils. Un amour exclusif, passionné. L’écriture somptueuse de Manil Suri le place d’emblée aux côtés de Vikram Seth et de Rohinton Mistry.

La Couleur des sentiments, Kathryn Stockett :

Jackson, Mississippi, 1962. Dans quelques mois, Martin Luther King marchera sur Washington pour défendre les droits civiques. Mais dans le Sud, toutes les familles blanches ont encore une bonne noire, qui a le droit de s'occuper des enfants mais pas d'utiliser les toilettes de la maison. Quand deux domestiques, aidées par une journaliste, décident de raconter leur vie au service des Blancs dans un livre, elles ne se doutent pas que la petite histoire s'apprête à rejoindre la grande, et que leur vie ne sera plus jamais la même.

Le Village de l’Allemand, ou Le Journal des frères Schiller :

Les narrateurs sont deux frères nés de mère algérienne et de père allemand. Ils ont été élevés par un vieil oncle immigré dans une cité de la banlieue parisienne, tandis que leurs parents restaient dans leur village d'Aïn Deb, près de Sétif. En 1994, le GIA massacre une partie de la population du bourg. Ce deuil va se doubler d'une douleur bien plus atroce : la révélation de ce que fut leur père, cet Allemand qui jouissait du titre prestigieux de moudjahid... Ce roman propose une réflexion véhémente et profonde, nourrie par la pensée de Primo Levi. Il relie trois épisodes à la fois dissemblables et proches : la Shoah, vue à travers le regard d'un jeune Arabe ; la sale guerre des années 1990 en Algérie ; la situation des banlieues françaises, dans un abandon croissant de la République.

2001 : L’Odyssée de l’espace, Arthur C. Clarke :

Le vaisseau Explorateur 1 est en route vers Saturne. A son bord, deux astronautes et le plus puissant ordinateur jamais conçu, CARL 9000. Cinq ans plus tôt, un étrange monolithe noir a été découvert sur la Lune, la première preuve d’une existence extraterrestre. Et bien longtemps avant, à l'aube de l'humanité, un objet similaire s'était posé sur terre et avait parlé aux premiers hommes. Un nouveau signe de cette présence a été détecté aux abords de Saturne. Que sont ces mystérieuses sentinelles ? Quel message doivent-elles délivrer ? Nous sommes en 2001. L'humanité a rendez-vous avec la porte des étoiles, aux confins du cosmos...

Lune de miel en enfer, Fredric Brown :

En 1962, l'humanité est au bord du gouffre. La guerre froide tend sérieusement vers le chaud, et voilà que ne naissent plus que des filles. Ray Carmody va devoir accepter une mission sur la Lune d'un genre un peu particulier, mais si c'est pour sauver l'espèce humaine... Al Hanley, alcoolique invétéré, va, lui aussi, mais sans le faire exprès, sauver la Terre d'un bien funeste destin… Les extraterrestres de la planète Dar n'en reviennent toujours pas ! Le professeur Braden est enfermé, seul, depuis trente ans, à l'intérieur du dôme antiatomique qu'il a inventé. Osera-t-il enfin en sortir ? L'humanité aura-t-elle survécu à l'apocalypse ? Il aimerait tant ne pas mourir seul… En une vingtaine de nouvelles, Fredric Brown parvient à faire rimer science-fiction et humour, prouvant une fois de plus, qu'il est un maître de la forme courte.

Odette Toulemonde et autres histoires, Eric-Emmanuel Schmitt :

La vie a tout offert à l'écrivain Balthazar Balsan et rien à Odette Toulemonde. Pourtant, c'est elle qui est heureuse. Lui pas. Leur rencontre fortuite va bouleverser leur existence. Huit récits, huit femmes, huit histoires d'amour. De la petite vendeuse à la milliardaire implacable, de la trentenaire désabusée à une mystérieuse princesse aux pieds nus en passant par des maris ambigus, des amants lâches et des mères en mal de filles, c'est une galerie de personnages inoubliables qu'Eric- Emmanuel Schmitt poursuit avec tendresse dans leur quête du bonheur.

La Femme au miroir, Eric-Emmanuel Schmitt :

Anne vit à Bruges au temps de la Renaissance, Hanna dans la Vienne impériale de Sigmund Freud, Anny à Hollywood de nos jours. Toutes trois se sentent différentes de leurs contemporaines ; refusant le rôle que leur imposent les hommes, elles cherchent à se rendre maîtresses de leur destin. Trois époques. Trois femmes. Et si c'était la même ?

Tout, tout de suite, Morgan Sportès :

En 2006, dans la banlieue parisienne, un jeune homme est enlevé. Ses agresseurs l’ont choisi parce qu’il est juif et donc, pensent-ils, riche. Séquestré pendant vingt-quatre jours, il est finalement assassiné. Les auteurs de ce crime sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants… Leur bande est soudée par une obsession morbide : « Tout, tout de suite ». Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'est attaché à restituer leurs dialogues, à retracer leur parcours. Ce livre est une autopsie, celle de nos sociétés saisies par la barbarie.

Tous à Zanzibar, John Brunner :

Le XXIème siècle comme si vous y étiez. Ses Villes où les gens dorment légalement dans les rues, où le terrorisme est un sport et les émeutes urbaines un spectacle. Surpeuplé, démentiel, tout proche. Un monde où l'on s'interroge sur la conscience de Shalmeneser, l'oracle électronique, et où un sociologue brillant, Chad Mulligan, prêche dans le désert. Avec ce livre-univers, John Brunner a battu sur leur propre terrain les meilleurs spécialistes de la futurologie. 

Le Poète de Gaza, Yishaï Sarid :

Un agent des services secrets israéliens spécialisé dans la mise en échec des attentats suicide se voit confier une mission particulière. Il doit entrer en contact avec Dafna, une romancière israélienne, en se faisant passer pour un jeune auteur en quête de conseils. Il nouera progressivement des liens d’amitié avec elle et lui proposera d’exfiltrer de Gaza son ami Hani, un poète palestinien atteint d’un cancer en phase terminale, afin de le faire soigner en Israël. Sa cible : le fils de Hani, chef d’un réseau terroriste. Mais à mesure qu’il pénètre les vies de Dafna et de Hani, ses certitudes s’effritent. Les écrivains rallument en lui des sentiments étouffés par des années d’interrogatoires, de tortures et d’assassinats. Il poursuit néanmoins sa mission, tenu par un sens du devoir et des réflexes de soldat profondément enracinés. Pour combien de temps encore ? Thriller captivant, Le Poète de Gaza est une véritable opération à cœur ouvert sur la société israélienne. Sans anesthésie et sans concession.

World War Z, Max Brooks :

La guerre des zombies a eu lieu et elle a failli éradiquer l'ensemble de l'humanité. L'auteur, en mission pour l'ONU - ou ce qu'il en reste - et poussé par l'urgence de préserver les témoignages directs des survivants de ces années apocalyptiques, a voyagé dans le monde entier pour les rencontrer, des cités en ruine qui jadis abritaient des millions d'âmes jusqu'aux coins les plus inhospitaliers de la planète. Jamais auparavant nous n'avions eu accès à un document de première main aussi saisissant sur la réalité de l'existence - de la survivance - humaine au cours de ces années maudites. Prendre connaissance de ces comptes rendus parfois à la limite du supportable demandera un certain courage au lecteur. Mais l'effort en vaut la peine, car rien ne dit que la Zè Guerre mondiale sera la dernière…

Juste à temps, Philippe Curval :

Parvenu à l'âge des bilans, Simon Cadique, réalisateur de séries télé, décide de se lancer dans la réalisation d'un film dont le sujet lui tient à cœur : rendre hommage à des figures injustement oubliées par l’histoire. Les frères Caudron, deux fils de la paysannerie picarde, furent à l’aube du XXe siècle des pionniers de l’aviation. Les machines volantes qu’ils fabriquaient prenaient leur envol au-dessus des plages de la baie de Somme. Lorsque Simon retourne dans ces lieux imprégnés des souvenirs de sa jeunesse, un phénomène étrange se produit : de mystérieuses marées du temps surgissent, brassant les années, contaminant le passé, le présent, le futur. Amitiés, richesses, amours, filiations : toutes les cartes sont en passe d'être rebattues…

Ubik, Philip K. Dick :

Entre la régression du temps et l'instabilité du monde des morts, Ubik est le piège final des réalités. Dans ce roman culte qui réunit tous les thèmes de la S.F., Philip K. Dick peint le portrait d'une humanité à l'agonie, dominée par la technologie. Pour Joe Chip, le héros spécialisé dans la traque des télépathes, la paranoïa et le doute sont les seules certitudes...

Rue Darwin, Boualem Sansal :

Après la mort de sa mère, Yazid, le narrateur, décide de retourner rue Darwin dans le quartier Belcourt, à Alger. “Le temps de déterrer les morts et de les regarder en face” est venu. Une figure domine cette histoire : celle de Lalla Sadia, dite Djéda, toute-puissante grand-mère dont la fortune s’est bâtie à partir du bordel jouxtant la maison familiale. C’est là que Yazid a été élevé avant de partir pour Alger. L’histoire de cette famille hors norme traverse la grande histoire tourmentée de l’Algérie, des années cinquante à aujourd’hui. Un récit truculent et rageur dont les héros sont les Algériens, déchirés entre leur patrie et une France avec qui les comptes n’ont toujours pas été soldés. Il parvient à introduire tendresse et humour jusque dans la description de la corruption, du grouillement de la misère, de la tristesse qui s’étend…

Paycheck, Philip K. Dick :

Ingénieur de réputation mondiale, Michael Jennings travaille sur des projets top secrets commandités par des sociétés de haute technologie. À l'issue de chaque mission, sa mémoire à court terme est effacée pour l'empêcher de divulguer la moindre information confidentielle. Puis un chèque substantiel lui est remis.Mais cette fois, l'enveloppe ne contient pas d'argent, juste quelques objets hétéroclites et sans valeur ; et à en croire Rethrick, son dernier employeur, Jennings aurait lui-même renoncé par avance à ses honoraires habituels. Harcelé par un ennemi sans visage, Jennings n'a que quelques heures pour recomposer le puzzle de sa vie et découvrir ce qui se cache derrière les murs de Rethrick Corporation...

Le Petit copain, Donna Tartt :

Dans une petite ville du sud des États-Unis, Harriet Cleve Dufresnes grandit dans l'ombre d'un frère décédé, retrouvé pendu à un arbre du jardin. Un meurtre non élucidé qui a anéanti sa famille. Imprégnée de la littérature d'aventures de Stevenson, Kipling et Conan Doyle, Harriet décide, l'été de ses 12 ans, de trouver l'assassin et d'exercer sa vengeance. Avec, pour unique allié, son ami Hely. Mais ce que Harriet et Hely vont découvrir est bien éloigné de leurs jeux d'enfants : un monde inconnu et menaçant, le monde des adultes...

Journal de L. (1947-1952), Christophe Tison :

Ce roman est le journal intime d'un personnage de fiction. Plus d'un demi-siècle après la publication des carnets de son ravisseur par Vladimir Nabokov, Lolita se livre enfin. L'adolescente la plus célèbre de la littérature raconte son road trip dans l'Amérique des années 50, ses ruses pour échapper à son beau-père, ses envies de vengeance, ses amours cachées, ses rêves de jeune fille.

[spleenywaves]

Cela va bientôt faire 3 mois que je suis à paris, le 18 novembre très exactement.

TROIS MOIS -et une éternité que je n’ai pas posté également oupsi-.

Maintenant que j’ai enfin un ordinateur digne de ce nom je n’ai plus vraiment d’excuses pour ne pas écrire. Sachez d’ailleurs –si jamais il reste quelques lecteurs sur cette plateforme presque abandonnée- que non seulement je culpabilise de ne pas écrire mais qu’en PLUS je me fais régulièrement engueuler car je n’alimente plus le blog –elle se reconnaîtra-.

Je vais vraiment essayer d’y remédier c’est promis, surtout que ce n’est pas l’inspiration qui me manque…

Je précise que j’écris cet article alors que je suis dans le train pour me rendre de nouveau sur Caen -dans ma ville on traîne-, lieu qui m’a vu grandir, m’épanouir, blablabla nostalgie blablabla.  Je vais essayer de ne pas être trop nostalgique et vraiment essayer de dégager le positif de ce premier bilan- je viens tout juste de rédiger un mail pour l’ancien directeur de mon lycée j’ai pas mal de souvenirs qui reviennent i’m not crying you are-.

Bon tout d’abord l’université allez hop pas de transition (pour ma défense c’est justement pour m’éviter DE NE PAS ETRE NOSTALGIQUE alors ne vous plaignez pas, vous échappez à un pavé larmoyant sur comment c’était bien avant avec mes copains).

Le 18 septembre, jour où j’entrais officiellement à l’université. Je dois vous dire que je n’étais pas très sereine alors que j’attendais ce jour depuis si longtemps. Déjà c’est immense et bondé, -et je ne suis même pas encore à la Sorbonne Mère alors imaginez dans 2 ans le choc que ça va être-. Pour ceux qui ne le savent pas –d’ailleurs pourquoi est-ce que vous le sauriez-, je suis actuellement en bi-licence LEMA-Anglais à la Sorbonne –LEMA c’est juste un mot compliqué pour dire que je fais des études de lettres avec deux cours liés aux médias-. Bi-licence, ça veut dire double travail, double galère et double lieux d’enseignement, les deux premières années de ma licence se déroulent dans des bâtiments externes à la Sorbonne il faudrait que je prenne quelques photos, surtout des bibliothèques j’aime vraiment y aller.

Honnêtement je trouve que je me débrouille plutôt bien pour quelqu’un de base bien trop timide. J’avais peur d’être paralysé par le stress mais passé les premiers jours j’avais déjà réussi à me détendre en cours et j’avais déjà rencontré quelques petites têtes bien sympathiques. Même si mes amis me manquent énormément, j’ai rencontré des personnes vraiment gentilles et intéressantes et c’était tout ce que je demandais en matière de rapport social.

Je ne vais pas trop m’étendre sur mon emploi du temps, ce que je fais en cours ou ma charge de travail –ça pourrait peut-être me servir dans un autre article- ?-, ça n’intéresse pas grand  monde je pense :))

La vie d’étudiant ça demande énormément d’autonomie, j’étais prévenue mais comme toujours, on ne réalise pleinement qu’une fois confronté à l’expérience et encore, je considère que je suis tout de même beaucoup soutenu par mes parents, croyez-moi je réalise ma chance et les remercie d’autant plus quand je vois combien c’est difficile de s’assumer financièrement avec peu de revenus et des études à côté.

Bon du coup évidemment, vous me connaissez –ou pas-, les premières semaines c’était un peu « Chaque jour une nouvelle galère ! Toi aussi panique totalement face aux responsabilités comme un étudiant digne de ce nom ! ». Je ne vais pas m’attarder trop non plus encore –cette fois-ci pour préserver le peu d’amour-propre qu’il me reste- mais on m’a déjà dit que j’avais une p*tain de bonne étoile qui veillait sur moi et je ne peux que le reconnaître (ex : laisser la clé sur la porte à EXTÉRIEURE toute une nuit, laisser la plaque électrique allumée toute une matinée, les fuites d’eau c’est rigolo, bloquer sa carte bleue…bref).

Devinez qui n’a toujours pas réglé son addiction et boit beaucoup plus de café que d’eau? Oui.

Il m’a fallut du temps pour vraiment bien m’acclimater mais désormais mon appartement c’est vraiment mon petit chez-moi, je fais de moins en moins de maladresse -et quand j’en fais ça se limite à se casser la figure dans les escaliers de l’université-. J’ai mes petites habitudes maintenant, je me découvre des nouvelles passions –comme les noodles instantanées ou même le lavomatic ?? rigolez mais c’est chaud, ça sent bon et c’est silencieux, j’adore-, et vivre sur Paris ça représente quand même pas mal d’avantages. Vous n’imaginez pas à quel point c’est gratifiant d’aller au musé gratuitement sur son temps libre, de pouvoir aller prendre un très bon café dans un quartier comme celui des Batignolles, de pouvoir assister gratuitement à des conférences ou autres événements culturels –je suis allée voir une pièce de Molière par exemple- et puis tout simplement être à la Sorbonne (ou avoir la fibre, ça aussi c’est bien).

J’essaierai de mettre des petites photos de mon placard dans un prochain article mais pour l’instant:

chouette quartier (3)

chouette quartier (2)

j’ai un chouette parc à côté

ma vue façon “Fenêtre sur cour”

je vis dans un chouette quartier

petit aperçu de mon placard

Par contre qui dit Paris, dit forcément Parisiens. Je suis désolée mais l’un des plus grands défauts de cette ville : ses habitants –ce qui, vous le reconnaîtrez, est assez embêtant-. MEME à l’université on ressent ce décalage. J’entends par là les gens qui te prennent de haut parce que tu viens « de province » redescends Louis XVI, qui sont persuadés que tu n’as jamais eu accès à l’eau courante et à l’électricité et j’en passe. J’ai quand même rencontré un mec qui était persuadé avoir reçu un meilleur enseignement que moi parce qu’il avait étudié à la capitale tout son collège/lycée, et qui m’a sorti avoir étudié une année en « province » à… Lille –désolée mais je ne caricature même pas, c’est triste-. Je ne vais pas me lancer sur l’amabilité quasi-inexistante ici-bas parce que cela risquerait d’être trèstrèstrèstrèstrès long.

Un autre problème que j’ai pu rencontré ici également c’est la pollution. Au cours de ma petite vie j’ai habité en bord de mer et en pleine campagne –paumée pour le coup je le reconnais-,  imaginez le changement drastique que cela représente pour mes poumons. Alors même si j’apprécie le savoir et la culture proposés dans cette ville –vraiment je suis consciente de ma chance-, la saleté, les odeurs et la pollution ça devient parfois un peu oppressant. C’est vraiment dommage que les gens ne fassent pas plus attention –les parisiens et leurs cimetières de mégots de cigarettes un peu partout, un bonheur-.

  Je me suis permise de mettre quelques photos de ma soirée d’intégration (c’était GENIAL), seule réelle manifestation de ma vie sociale (promis je fais des progrès). J’ai passé un super moment, c’était dans l’Aquarium de Paris, la musique dans l’ensemble était top et j’y suis allée en compagnie de mes nouvelles copines (des filles très très mims).

  Néanmoins –Voldemort-, je ne regrette pas. Je suis le cursus que J’AI choisi, j’ai énormément de chance de pouvoir me permettre un logement sur Paris –même si l’appartement entier est en soi plus petit que ma chambre d’avant-, et je suis très reconnaissante des expériences qui me sont données de vivre. Comme je le disais j’ai rencontré quelques personnes vraiment mimis et avec qui je partage pas mal de centres d’intérêt. De plus j’ai vraiment un objectif en tête et je sais que je vais y arriver, en tout cas je me donnerai les moyens pour.

Donc oui, je le reconnais,

je suis une petite veinarde.

    PS: le prochain article devrait porter sur une expo formidable que je suis allée voir récemment, indice : “Aigle noir” :)))

(c’est ma maman ehe)

Débuts de la vie parisienne Cela va bientôt faire 3 mois que je suis à paris, le 18 novembre très exactement.

[bibliomancienne]

L’article précédent, qui s’intitulait « Ne les laissez pas lire » et qui référait à une exposition en cours à la BNF, s’inspirait du titre d’un livre de Geneviève Patte : « Laissez-les lire ! » (Édition de l’Atelier, 1978). Cette bibliothécaire qui s’est formée à L’Heure Joyeuse a prolongé et amplifié, à sa façon, la vision nouvelle des services qu’abritait cette première bibliothèque pour enfants de Paris. La bibliothèque L’Heure Joyeuse, que j’ai eu l’occasion de visiter la semaine dernière, est entourée d’un aura mythique dans le domaine de la bibliothéconomie jeunesse. Elle existe pourtant bel et bien avec pignon sur la rue des Prêtres-Saint-Séverin, pas très loin de l’endroit où ses activités débutèrent en 1924 à proximité du Musée de Cluny et de la Sorbonne. « C’est à l’Heure Joyeuse de la rue Boutebrie que tout a commencé…Dans un préau aménagé se vivait une vraie aventure pédagogique, un lieu de lecture et de socialisation » écrit Geneviève Patte.

L’Heure Joyeuse appartient aujourd’hui au réseau des Bibliothèques de la Ville de Paris où elle tient lieu de bibliothèque jeunesse de référence. Après deux années de rénovation, elle a réouvert ses portes en octobre 2018. Le résultat semble réjouir ceux et celles qui y travaillent et l’habitent avec son nouveau plan ouvert et fluide, sa fenestration généreuse qui baigne l’espace de lumière, le geste architectural au plafond qui dynamise l’ensemble et lui donne un tour ludique. Occupant une superficie de 815 m2 répartie sur trois étages, L’Heure Joyeuse dispose d’une cinquantaine de places assises. Ses collections comprennent 20 000 documents en libre accès (dont 1000 albums pour les 0-3 ans) et autant dans une réserve ⏤ qui permet d’optimiser l’espace consacré à la valorisation ⏤, en plus des tablettes et des liseuses. Les 200 kamishibaïs ainsi que le fonds d’activités culturelles à proposer aux enfants que mentionnent le descriptif sur le site des Bibliothèques de Paris font un peu rêver.

Les fonds de littérature jeunesse dont L’Heure Joyeuse était la gardienne jusqu’à récemment comprend plus de 100 000 documents (livres, périodiques, disques, produits dérivés originaux du XVIIe siècle à nos jours); ces collections ont été déménagées en raison de la menace d’une crue provenant de la Seine qui est sa voisine. Les fonds sont désormais disponibles pour la consultation à partir de la médiathèque Françoise Sagan (8, rue Léon Schwartzenberg). Une partie de cette collection peut aussi être consultée à distance via Gallica.

Réputée pour ses nombreuses animations, ses expositions, ses lectures et ses ateliers, c’est là que le Festival Numok a été inauguré le 12 octobre dernier. Le Festival Numok qui désigne le festival de la culture numérique des Bibliothèques de la Ville de Paris met de l’avant une programmation qui se veut « variée dans ses formes pour accueillir tous les publics, créative dans ses propositions pour nourrir tous les appétits, et toujours fondée sur un partage joyeux des connaissances et des pratiques. » J’ai pu assister à un atelier de stop-motion fort réussi le mercredi suivant avec un groupe d’enfants du primaire à L’Heure Joyeuse.

L’article consacré à la bibliothèque L’Heure Joyeuse sur Wikipédia présente le contexte historique de la création et du projet de cette institution, en voici quelques extraits :

La bibliothèque L’Heure joyeuse a été inaugurée le 12 novembre 1924, au 3 rue Boutebrie près de la Sorbonne, entre le musée de Cluny et l’église Saint-Séverin. Elle fut la première bibliothèque municipale de France créée spécialement pour la jeunesse.

Il s’agit à l’origine d’une initiative du Book Committee on Children’s Librairies, fondation américaine créée à New York le 12 novembre 1918, dont la Présidente était alors Mrs John L. Griffiths. Les États-Unis étaient alors les pionniers des bibliothèques publiques pour la jeunesse, et Mrs Griffiths avait été étonnée de constater combien les enfants de ces deux pays avaient peu de livres à leur disposition. Les pays anglo-saxons avaient en effet de plus en plus de salles de lectures pour enfants comme les « Juvenile Libraries » aux États-Unis, contrairement à la France.

L’objectif était donc de doter la Belgique et la France d’œuvres éducatives qui aideraient les enfants de ces pays à reprendre leur équilibre après la guerre, après quelques années difficiles où ils avaient fait preuve d’un grand courage. Le souhait principal était donc de leur offrir des lieux de culture et de construction de soi en tant que citoyen pacifique du monde, dans un monde lui-même en reconstruction, avec de nouveaux intérêts internationaux, notamment celui du devoir de mémoire…

Plusieurs objectifs étaient alors défendus par les bibliothécaires : offrir un endroit agréable et vivant pour les enfants, mettre en valeur les documents pour inciter les enfants à lire et faire ainsi venir de nouveaux lecteurs, associer l’enfant à la gestion de la bibliothèque pour lui permettre d’acquérir l’autonomie (pédagogie active), et ouvrir des lieux sur l’extérieur notamment en travaillant avec les professionnels du livre et de l’enfance…

La bibliothèque eut un aspect expérimental et social, avec la création d’une « Assemblée générale des lecteurs » qui leur proposaient de participer à la gestion de la bibliothèque, une activité de conseil aux enfants dans leurs choix de lecture, l’organisation de « Cercles de poésie », des activités de chant, des expositions préparées par les enfants (la première fut réalisée en 1933 autour de Michel Ange, mais aussi des bateaux), ou un journal des lecteurs, « Le rat joyeux » (1934). On pouvait aussi assister, et des lectures à haute voix, dont la célèbre « Heure du conte », assurée hebdomadairement par une bibliothécaire et destinée surtout aux enfants de six à onze ans.

La bibliothèque jeunesse au service de l’utopie

L’Heure Joyeuse est née au début du XXe siècle porté par une utopie, comme le souligne aussi un article fort intéressant du BBF où l’on cite le discours d’Eugène Morel prononcé au moment de son inauguration, un « véritable manifeste » :

Voilà une œuvre “communiste”, la mise en commun des livres d’instruction, de référence, d’apprentissage et de plaisir. Pas d’école, pas de punition, pas de devoirs. L’enfant est ici chez lui, il va signer de son nom, prendre sa responsabilité, choisir lui-même ses livres, ne recevoir de conseils que ceux qu’il demande, apprendre le secret de toute liberté : le respect du bien commun, du droit d’autrui […]. Pourquoi, dans quel espoir cette librairie d’enfant ? Parce que nous pensons que la bibliothèque libre, LA BIBLIOTHÈQUE DE TOUS EST L’ORGANE ESSENTIEL DE LA CITÉ MODERNE, parce qu’elle est L’ŒUVRE POST-SCOLAIRE PAR EXCELLENCE, CELLE QUI DOIT NOUS ACCOMPAGNER TOUTE LA VIE. À quoi bon apprendre si tu cesses d’apprendre, à quoi bon savoir lire, si tu n’as rien à lire […]. Nous attendons deux choses de la librairie d’enfants. L’une d’instruire l’enfant, l’autre plus importante : instruire les grands, ceux-là qui n’y entreront pas […]. Beaucoup qui méprisaient s’y sont intéressés et voyant que cela prenait, nous avons dit aux enfants : marchez devant, MONTREZ-LEUR LA BIBLIOTHÈQUE NOUVELLE, LA BIBLIOTHÈQUE AVEC DES FLEURS, AVEC DE BELLES IMAGES, ET MÊME DES HISTOIRES QU’ON RACONTE […]. Expliquez à ces vieux qui ne veulent pas comprendre ! Vous, ils vous écouteront, et ne leur dites même pas que c’est une bibliothèque, à ce mot les nez s’allongent : dites : c’est l’Heure Joyeuse. 

En redécouvrant ces projets d’hier, je m’interroge à mon tour, à la façon des autrices de cet article, sur le silence des utopies d’aujourd’hui.

Référence bibliographique

L’Heure joyeuse. (s. d.). Dans Wikipédia, l’encyclopédie libre. Repéré le 22 octobre 2019 à https://fr.wikipedia.org/wiki/L%27Heure_joyeuse

Ezratty, Viviane et Valotteau, Hélène. (2012). « La Création de l’Heure Joyeuse et la généralisation d’une belle utopie ». Bulletin des bibliothèques de France (BBF), n° 1, p. 45-49. Disponible en ligne : <http://bbf.enssib.fr/consulter/bbf-2012-01-0045-008&gt;. ISSN 1292-8399.

« Laissez-les lire » : L’Heure Joyeuse ou la bibliothéconomie jeunesse au service des enfants et de l’utopie #notesdevoyage L'article précédent, qui s'intitulait « Ne les laissez pas lire » et qui référait à une…

[pourtoutvousdire]

Quand la petite Marie (maéva)

                 Quand la petite Marie va chercher de l’eau, elle ne part jamais sans son petit seau. Voilà ce que je chantonnais toujours après le cours de musique avec Vincent, dans cette école primaire du 13ème arrondissement. Je te voyais à la récré et ça m’amusait de te la fredonner. Où est ton seau, Marie ? t’as pas soif ? J’étais si inlassable que même mon père la chantonnait quand il nous emmenait chez toi le samedi après-midi. Vingt ans après, à la montagne, dans un chalet, autour d’une raclette, après m’avoir entendu fredonner cet air, il m’a demandé ce que tu devenais. Je ne savais pas comment lui dire.

                 Marie est petite, blonde, on dirait que ses cheveux lui tombent sous les genoux, mais c’est juste parce qu’elle m’a toujours semblée si petite que tout devait forcément lui tomber aux genoux. Je ne me souviens pas de la première fois que je l’ai vue, j’aimerais pouvoir situer ce moment. Il y a des gens, je m’en souviens très bien, mais pour Marie, j’ai tout oublié. Il faut croire qu’elle a toujours existé. Parfois je me rappelle de sa présence presque nébuleuse à l’école maternelle : elle était déjà là et je ne m’en doutais pas. J’identifie si mal ces souvenirs que j’aurais pu tout aussi bien l’avoir rencontrée pour la première fois dans le placenta de ma mère, ou bien dans la couveuse d’un hôpital à Bourges. Mais à vrai dire, je m’enchantais à cette idée que nous avions toujours été destinées à nous rencontrer et à faire partie de notre existence de manière involontaire et imprévue, presque négligemment, comme si être présentes l’une pour l’autre (dans le coin d’une photographie, surtout pas au premier plan), à peupler l’avenue d’Italie et l’école Damesme, était une évidence telle qu’il n’était pas nécessaire d’en faire état. Nous aurions amplement le temps, me disais-je, toute la vie, de devenir les amies que le destin exigeait que nous devenions.

                 Le destin avait en effet tout prévu, il s’est toujours ingénié à ce que nos chemins s’entrecroisent, ou plutôt s’effleurent juste assez pour qu’on ne bifurque pas, qu’on tourne la tête et qu’on fasse acte de cette autre présence sur terre. Tout a été orchestré avec tant de finesse et de goût pour le jeu théâtral que nous ne nous sommes pas même rencontrées directement : c’est avec ma jumelle que tu jouais dans la cour de récré. On était l’une pour l’autre le personnage secondaire d’une autre histoire plus importante ; mais comme pour les chocolats, les vêtements ou les chaussures, on garde rarement une chose pour soi quand on a une jumelle. Et c’est ainsi que nous sommes devenues amies, sous les mains d’un destin qui était finalement piètre dramaturge : il te fit entrer dans la scène de ma vie avec peu d’imagination, comme dans ces pièces où des personnages sortent côté jardin et annoncent de manière artificielle la venue d’un autre côté cour : « mais est-ce Marie que je vois venir ? ».

                 Tu es arrivée dans ma vie, et moi dans la tienne : on se voyait sans se voir, on se parlait sans se parler, on était amies sans êtres amies. Je garde dans ma mémoire un souvenir très précis de notre histoire car précisément nous n’étions que toutes les deux sur scène, et il avait donc fallu que nous soyons vraiment quelque chose l’une pour l’autre l’espace d’une journée. Il n’y avait que nous dans la cour, Laura était malade, et nous nous sommes mises à discuter ensemble de tout et de rien, convenant que nous serions psychologues plus tard car nous aimions analyser les gens et leurs histoires. Dans le fil de la conversation, j’en étais venue à mentionner une nuit inquiétante où j’avais cru voir une ombre m’observer. Une seule solution possible à tes yeux : passé minuit, Laura devenait un détraqueur. Quelque obscurité la possédait et nous devions l’aider à y échapper. Tu ne sauras jamais à quel point tu avais vu juste et comme j’ai voulu ensuite la sauver de cette ombre noire, quand bien même c’était un simple gilet suspendu. Je te donne ici le seul vrai souvenir que je garde des premières années de notre vie, une conversation sérieuse et grandiloquente de petites filles rêveuses qui avaient hâte d’en avoir fini avec les enfantillages. Je suis partie au collège, tu es restée à Damesme avec Laura, nous avons continué notre petite vie chacune de notre côté de la scène, et tout s’est accéléré à la vitesse d’une essoreuse à salade qui s’emballe.

                 C’est à partir de ce moment que commença notre existence en chassé-croisé : je partais du collège où tu arrivais, tu te liais avec les élèves et les professeurs avec qui je m’étais liée avant toi, tandis que j’allais rencontrer des années plus tard des personnes qui t’avais connue, et que j’allais te retrouver par hasard dans une autre cour, celle de la Sorbonne Nouvelle. Nous avions perdu de longues années à disparaître et réapparaître dans nos vies respectives sans trop d’embarras. Tout s’est passé comme si nous avions conservé un petit fil rouge entre nous qui indiquait notre passage dans ces lieux que nous traversions toujours en différé. Si bien qu’on ne perdait jamais vraiment contact. Et pourtant ce fil a été plus souvent tendu que rembobiné dans sa boîte : j’ai emmené la bobine avec moi à plusieurs centaines de kilomètres en déménageant. Et toi tu gardais l’autre extrémité bien à sa place là où elle avait été tissée, le long de la bruyante avenue d’Italie. Avec l’adolescence, beaucoup de nœuds se forment et le fil rouge a du s’emmêler au cœur d’un embrouillamini dans lequel il était devenu introuvable. Je retombais parfois dessus et j’étais heureuse de savoir que tu étais toujours de l’autre côté : nous retournions te voir les rares fois où, Laura et moi, allions chez notre père à Paris, deux fois durant le collège, si mes souvenirs sont bons.

                 Un morceau de fil rouge dans le creux de la main, donc, et tout reprenait son cours le plus normalement du monde. Finalement, c’est l’évidence de notre amitié qui l’a rendue si peu indispensable l’une pour l’autre ; on se savait toujours là, il n’y avait qu’à tirer sur le fil quelques petits coups et ça mordait. Tandis qu’il y a d’autres amitiés qui ressemblent à des lacets cassés qu’on doit constamment réparer en bricolant un nœud entre les œillets des chaussures. Je n’arrive donc pas à savoir si c’est moi qui disparaissait ou si c’était toi, était-ce une chorégraphie aussi bien agencée par le hasard que tout le reste de notre existence commune ? Je m’imagine notre amitié comme un spectacle de gymnastique rythmique ; le fil est devenu un ruban, on fait des serpentins dans l’air, je le lance pour réceptionner une massue, tu fais la roue et attrape le ruban dans le creux de la paume, un saut de biche à boucle, une cabriole et ça repart, on tend le ruban et on salue le public. 

                                                                              ***

                  Comment cette amitié a dévié d’une jumelle à l’autre, je ne saurais pas exactement le dire. Enfin si, mais c’est une autre histoire, une histoire que j’ai essayé de te raconter quand nous nous sommes vues place Saint Georges un certain mois de juillet. Je ne le savais pas, mais c’était ton dernier été. Nous n’étions plus des enfants dans la cour de Damesme, nous étions maintenant des étudiantes et nous avions des terribles choses à nous raconter : toi, ta maladie, et moi, comment j’en étais arrivée à claquer la porte sans plus jamais revenir chez moi, et comment donc, Laura avait disparu de notre existence, happée par ce à quoi j’avais précisément échappé. Et tout ce que j’avais essayé de te raconter résidait dans cette question que tu avais posée : comment va Laura ? Je t’ai expliqué que la distance s’était creusée, que c’était difficile de la voir ou d’avoir des nouvelles. Toi, tu me disais que tu voulais être comédienne, tu m’as parlé de la troupe dans laquelle tu avais joué, du cours Florent et du cours Cochet, que tu avais fait une grosse rechute mais que tu revenais maintenant à l’existence. Et cet été là, nous avons décidé d’un commun accord d’être pour la première fois les personnages principaux d’une même histoire qui serait la nôtre.

                 Nous nous sommes revues assez régulièrement. Je t’ai donné la réplique à une audition pour un conservatoire, nous avions répété plusieurs fois, nous sommes allées au théâtre. Tu m’expliquais à demi mot que tu ne supporterais plus longtemps tous ces médecins, que l’injonction à aller mieux te rendait plus malade encore et te donnait le sentiment d’échouer à faire ce que tout le monde fait pourtant chaque jour sans réfléchir, boire, manger, vivre. Tout ce que j’ai pu entrevoir, c’est l’opacité mystérieuse de ce qui te consumait. Il n’y avait probablement rien d’autre à comprendre. Car vouloir comprendre c’était déjà te dire que tu échouais, que c’était quand même pas compliqué de s’occuper de soi, merde. La seule chose à comprendre, c’était cet inexplicable. J’ai essayé une fois timidement de te prendre dans mes bras. J’aurais aimé faire plus. J’ai fait la grave erreur de penser, comme lorsque nous étions enfants, que nous avions toute la vie pour t’aider à aller mieux, que cette pièce que le destin mettait maintenant en scène et dans laquelle nous étions enfin les têtes d’affiche, ne pouvait pas s’arrêter avant longtemps. J’ai laissé couler le temps, peut-être un mois ; nous nous sommes vaguement écrites des messages, tu m’as fait lire un de tes articles sur la crise des migrants, un autre mois s’est sans doute écoulé. Le fil rouge avait recommencé à se tendre entre nous sans que je m’en rende compte, je suis retournée dans mes occupations et toi tu t’es évaporée progressivement.

                 La dernière fois que je t’ai vue, ou plutôt, la dernière fois que je t’ai parlée, c’était à la bibliothèque Gaston Baty. Je m’étais assise par hasard juste à côté de toi : le destin avait maintenant décidé de nous planter là sur ces deux chaises voisines comme s’il s’était mis à jouer aux poupées. Il n’y avait aucune raison que j’aille dans cette bibliothèque minuscule sans intérêt, je n’y étais jamais allée, et je n’y retournerai plus jamais. Ce jour-là j’ai entrevu ton visage sous ta capuche. « Mais c’est toi, Marie ! ». Tu t’es affolée et j’ai compris que tu ne voulais pas qu’on te voie, que tu avais honte au fond de ta capuche de tes joues creuses. Tu prétendais te cacher de quelqu’un, et je n’ai jamais pu m’empêcher de penser que ce quelqu’un était tout simplement moi, un item connu de cette humanité que tu fuyais toute entière. Je suis restée sur ma chaise juste à côté de toi et nous avons lu, chacune de notre côté. Tu semblais t’être apaisée car je ne te demandais aucune explication. Cela m’allait d’occuper l’espace avec toi sous les feux des projecteurs sans avoir à animer la scène d’une quelconque conversation : c’est ce que nous avions fait toute notre existence. De toute ma vie, je n’ai jamais autant essayé d’envelopper quelqu’un d’un silence aussi bienveillant, le silence respectueux et attentif qui aurait voulu tout dire – reste là, ce n’est pas grave, ne te sens pas coupable - avait-il réussi à tout dire ? Je ne le saurai jamais. Je ne pensais vraiment pas que ce serait la dernière fois que je te verrais.

                 Tu m’as écrit quelques heures après pour t’excuser et habiller de quelques explications rationnelles cette désertion qui t’avait tant gênée. Nous avons ainsi entamé notre ultime conversation par messages : tu te disais toute confuse, tu me demandais ce que j’avais pu penser de cela, tu me demandais ce que j’étudiais à Paris 3, ce que j’écoutais comme musique, tu me disais que tu n’avais pas toujours internet ici, que c’était aléatoire mais que tu me répondrais quand tu pourrais. Je t’assurais que je n’avais rien pensé de mal, que j’avais été contente de te voir et que j’espérais que ce qui t’avait paniquée ne te tourmentait plus, je t’ai parlée de mon mémoire, de ce que j’écoutais. Ce sont les derniers mots que j’ai échangés avec toi : « j’écoute du tango ».

                 Et maintenant, le dernier acte de cette pièce est une pantomime orchestrée cruellement par le destin. Il n’y a plus de paroles, seulement des regards évités et des regrets. Le mois de Décembre s’est écoulé. Je t’ai aperçue une fois à la BU au loin, tu consultais un ordinateur, je ne sais pas si tu m’as vue aussi. Et voilà ce qui s’est passée, la dernière fois que je t’ai vue dans ce monde : je ne suis pas allée te voir, je ne voulais pas t’embarrasser, t’imposer ma présence comme un face à face avec toi-même. Une terrible voix en moi me dit que c’était plutôt ma petite personne que je ne voulais pas embarrasser. Tu n’as pas tort, petite voix, je dirais même que je l’ai lâchement évitée. La prochaine fois j’irai lui parler, la prochaine fois je saurai quels sont les bons mots pour l’approcher sans la faire fuir. Et avec le temps, tout redeviendra normal. La prochaine fois, la prochaine fois.

                 Le mois de février est arrivé, me revoilà maintenant à la montagne autour de cette raclette. Mon père attend la réponse à sa question : elle va comment Marie ? Il a fallu que je lui dise comment je l’ai appris, c’est-à-dire comment je ne l’ai pas appris, comment j’ai continué à vivre pendant qu’elle mourrait et qu’on l’enterrait.  J’avais voulu lui souhaiter son anniversaire le 7 février et je suis tombée sur des messages de condoléances, une proche m’a appris qu’elle s’était éteinte un mois auparavant, en janvier, seule dans sa chambre, à bout de force.

                 Je continue de voir ci et là des filaments de fil rouge quand j’arpente les lieux qu’il avait traversé dans le passé, et je ferme les yeux pour ne pas voir qu’il a été coupé.

 Février 2016 - Décembre 2018

[frtodaynews]

– Nouveau rendez-vous de notre chronique hôtelière. Adresses fraîchement inaugurées, repérées par nos équipes jusqu'au bout du monde, nous les avons testées pour vous. Pour ce deuxième numéro, nous restons à Paris avec un nouveau cinq étoiles, l'hôtel Monte Cristo.

Quand on vous parle d'hôtels thématiques ou littéraires, on est certain d'une chose, c'est généralement assez raté, conséquence d'une décoration souvent très anecdotique. Avec l'hôtel Monte-Cristo, qui a choisi de récréer un univers digne du héros d'Alexandre Dumas, c'est tout l'inverse.

Près du Panthéon où repose le grand homme, ce nouvel établissement cinq étoiles a ouvert avant l'été. Il a choisi le Second Empire et sa profusion de bibelots, de tableaux, de poufs, de franges, de velours et d'orientalisme, pour revendiquer un parti pris décoratif plutôt très réussi. Difficile de parler dans le détail des 70 chambres, car elles sont toutes différentes dans un mélange d'objets chinés, de papiers peints ou de tissus qui mettent les pupilles en fête. La nôtre, n°601, située au 6e étage, est un concentré de Second Empire dont on retrouve tous les codes.

Le papier peint, trompe-l'œil de tapis oriental qui couvre les murs, fait illusion. Les rayons de livres dans la bibliothèque, toute l'œuvre de Dumas, nous invitent presque à oublier le seul élément contemporain de la pièce, l'écran plat, que l'on a plus du tout envie d'allumer, de peur de casser l'ambiance. Des plantes vertes garnissent des cache-pots en chinoiserie de toute beauté. Dans la salle de bains, un carrelage XIXe siècle, vasques et robinetterie vintages, n'enlève rien au confort. Les produits de courtoisie estampillés Monte-Cristo sont sagement rangés dans un ravissant petit coffre, à la manière d'un cadeau d'autrefois.

Hommage aux origines d'Alexandre Dumas

À l'entrée de l'hôtel, un décor de pharmacie en bois sombre, une antiquité, garni le lobby et il faut descendre au sous-sol pour trouver une des plus longues piscines de Paris, 16 mètres , que domine à mi-parcours un sauna. L'ensemble est noyé de plantes vertes.

Mais la surprise vient du bar à rhum, hommage aux origines d'Alexandre Dumas, ouvert sur la rue, avec 250 références et un barman, John Mirval, spécialiste de cet alcool plutôt méconnu. Comme cet hôtel a choisi d'être incollable sur la littérature du XIXe siècle son barman est diplômé, devinez de quoi?… D'une licence de lettres à la Sorbonne… Alexandre Dumas aurait adoré! Pour nous c'est déjà le cas.

20 rue Pascal (5e). tél.:01.40.09.09.09 ; https://ift.tt/2yksAn5

De 180 à 450€.

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Lefigaro Voyages

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[peimbert]

Grandioso ejemplo de la arquitectura de hierro, obra clave de Henri Labrouste. Esta biblioteca fue inaugurada en 1851 y actualmente pertenece a la Sorbonne Nouvelle #arquitectura #henrilabrouste #paris #bibliotequesaintegenevieve (en Bibliothèque Sainte-Geneviève (BSG))

[monstertruck-2-maximumfurious]

par Stewart Lindh

Pour moi, c’est le souvenir qui resurgit lorsque j’essaie d’appréhender l’ironie du sort ou que je tente de convaincre mes étudiants de la nécessité d’aller jusqu’au bout. Cela concerne Roland Barthes (1), le grand critique littéraire auprès duquel j’étais allé étudier à Paris en 1974. Quinze étudiants seulement étaient admis à son séminaire hebdomadaire qui se tenait dans un immeuble du XVIIe siècle de la rue de Tournon, qui descend depuis le jardin du Luxembourg. J’étais le seul Américain dans un groupe essentiellement composé de Français. Il y avait aussi une Italienne, une Québécoise et un jeune diplômé venu de Mexico. Nous étions tous là pour profiter de l’enseignement d’un génie. Et ce fut le cas. Ce que la présence de Barthes avait de plus remarquable, c’était sa voix. Son timbre doux et profond semblait frotter les mots qu’il prononçait, les rendant presque palpables. Il enchantait notre esprit avec ses mots, tant lorsqu’il décrivait la différence entre les corrections horizontales et verticales dans l’écriture que lorsqu’il expliquait, à notre plus grand étonnement, que quel que soit le point depuis lequel on regarde un jardin zen, une pierre échappe toujours à la vue. Ses mots tournoyaient dans notre esprit, où ils ouvraient des espaces imaginaires qui seraient pour toujours dédiés à sa pensée. Chacun de nous était inscrit en doctorat du 3e cycle. Je décidais d’écrire ma thèse sur le langage et la mort, sur le discours sur la mort dans les médias américains. J’ignore ce qui m’a poussé à choisir un sujet aussi macabre. La mort, je l’avais rencontrée lors de mon passage chez les Marines, mais c’était une autre forme de mort que je voulais comprendre, la mort présente dans la vie, dans tous les moments qu’on ne vit pas, la mort qui mine la vie. J’ai commencé à faire des recherches à la Bibliothèque nationale, et à compiler du matériel de référence sur des fiches de 5×8. Je ne parvenais pas à me mettre à écrire, mais je supposais que j’étais simplement frappé par l’angoisse de la page blanche, qui se dissiperait certainement si je persistais. J’avais beau faire, je n’arrivais pas à dépasser la première phrase. Je ne savais pas vraiment qu’en penser. Peut-être que ce blocage avait quelque chose à voir avec la crainte d’écrire dans une langue étrangère. Je finis même par parler le français couramment, mais pas moyen de le coucher sur la page blanche. Cinq années passèrent. Tout ce que j’avais à présenter pour ma thèse, c’était une boîte en carton remplie de fiches de 5×8, du matériel secondaire glané dans les ouvrages de référence que j’avais lus. Mais de ma thèse sur la mort et le langage, pas l’ombre d’un début. Ma vie se partageait entre la salle de lecture de la Bibliothèque nationale, plongée dans le silence, et le night-club bruyant de Montparnasse où je travaillais jusqu’à l’aube. Chaque matin, en traversant le Pont-Neuf pour rentrer chez moi, je jetais un coup d’œil à la Seine, et je me rendais compte qu’une journée de plus venait de s’écouler. Je n’avais pas commencé à écrire ma thèse sur la mort et le langage. Qu’est-ce que je faisais de ma vie ? Je me sentais pris au piège d’une parenthèse prolongée. Comprenant que je me dupais moi-même, que je n’écrirais jamais cette thèse, je suis allé consulter un psychanalyste. Celui-ci a émis l’hypothèse que Barthes était le père que je n’avais jamais connu, et qu’en n’écrivant pas ma thèse, je restais symboliquement attaché à lui, comme si j’étais son fils. Cette théorie m’a paru trop facile, me dégageant de toute responsabilité. Peut-être, pensais-je, n’étais-je tout simplement pas assez intelligent pour faire ce travail. En juin 1979, je quittais Paris et je rentrais chez moi, à San Francisco, sans faire mes adieux à Barthes. Pourquoi clamer mon échec ? Je quittais Paris sans avoir accompli ce pour quoi j’étais venu. Sa lettre est arrivée en octobre. Barthes expliquait qu’il quittait l’Ecole des hautes études à la fin de l’année. Si je souhaitais terminer ma thèse sous sa direction, il fallait que je l’aie écrite et qu’il l’ait entre les mains au plus tard le 15 décembre. Aucun prolongement de délai n’était possible. La date était une date butoir, une deadline. «A vous de jouer», m’écrivait-il. J’ai descendu les stores de mon appartement, je me suis assis à mon bureau, et j’ai décidé qu’il était temps de me confronter à ma thèse. J’ai saisi mon carton de fiches. La sueur coulait le long de mon dos, comme à la Bibliothèque, à Paris, lorsque je me jurais, chaque jour, d’écrire. L’angoisse me tenaillait, mais je savais que, cette fois-ci, je devais affronter ma thèse. C’était ma dernière chance. Pendant huit semaines, j’ai écrit du matin jusqu’à la nuit. La première page a donné naissance à la suivante, et ainsi de suite. Bientôt, un chapitre est apparu. Puis est venu le grand moment où ma thèse a commencé à s’écrire toute seule. A 4 heures du matin le 13 décembre, j’ai mis un point final à «la Représentation de la mort anonyme dans les journaux américains». Ma thèse était prête. Comme j’avais démissionné de mon emploi pour l’écrire, je n’avais pour ainsi dire pas d’argent, en tout cas pas assez pour prendre l’avion jusqu’à Paris. Et un courrier express n’aurait pas pu livrer mon colis à Barthes dans les délais. C’était déjà le 14 décembre en France lorsque j’ai appelé les compagnies aériennes pour voir s’il y avait un vol de prévu pour Paris. Aucun vol régulier n’était programmé, mais une dame de la TWA m’a indiqué qu’un vol charter décollait de l’aéroport d’Oakland pour Paris dans la soirée. J’ai traversé le Bay Bridge en voiture, sans lâcher ma thèse sur mes genoux. Lorsque je suis entré dans l’aéroport, j’ai vu une longue file d’attente devant le comptoir d’enregistrement. J’ai scruté les visages et repéré une femme dont les traits aquilins correspondaient à ce que je cherchais : une personne à l’air songeur, chaleureuse et réceptive. Je me suis présenté, lui expliquant qu’il fallait que ma thèse soit à Paris le lendemain et que je n’avais que 50 dollars. Pouvait-elle la livrer pour moi ? Elle a jeté un coup d’œil sur le nom et l’adresse inscrits sur le paquet, puis elle m’a souri. «Je connais Roland Barthes. Je serais heureuse de lui apporter votre thèse.»

J’ai attendu que l’avion décolle, et je suis revenu vers ma voiture. C’était un grand moment : j’avais achevé ma thèse. Il ne me restait plus qu’à me rendre à Paris pour passer les oraux, la soutenance de thèse. Barthes m’a écrit dans la semaine. Il m’a félicité pour avoir terminé ma thèse, et a ajouté que le jury se réunirait le 27 février à 14 heures, à la Sorbonne, rue des Ecoles.«Bravo, Stewart. Félicitations», ajoutait-il à la fin de sa lettre. Paris était encore en plein cœur de l’hiver à mon arrivée. Le 25, j’ai tenté de joindre Barthes à son appartement, aucune réponse. Plus tard, j’ai téléphoné à l’Ecole des hautes études, qui m’a passé son assistant. Celui-ci m’a répondu que Barthes était à une réunion mais qu’il avait laissé un mot disant combien il appréciait ma thèse, et qu’il se réjouissait de me voir le surlendemain. Le secrétaire m’a expliqué que le jury se composerait de trois enseignants. Chacun me poserait des questions sur mon travail. Je devais ensuite attendre à l’extérieur de la salle d’examen que le jury rende sa décision : très bien, bien, passable ou refusé. L’assistant de Barthes m’a demandé de téléphoner le lendemain matin pour m’assurer qu’il n’y aurait pas de modification du planning. En effet, il était fréquent que les autorités universitaires changent les salles d’examen à la dernière minute. A 11 heures, j’étais dans une cabine téléphonique de l’Atrium café, boulevard Saint-Germain. Je regardais fixement une reproduction des Tournesols de Van Gogh en attendant qu’une secrétaire trouve l’assistant de Barthes. L’assistant a pris la communication. «Stewart, j’ai une très mauvaise nouvelle. Roland a été renversé par un camion, il est dans le coma.» J’ignore combien de temps je suis resté dans la cabine téléphonique, mais je n’étais plus le même quand j’en suis sorti. Le lendemain matin, j’étais content de reprendre l’avion jusqu’à San Francisco, laissant Paris derrière moi. Rester à Paris était trop douloureux. Un mois plus tard, le téléphone a sonné dans mon appartement. C’était Paris. «Roland est mort», m’a annoncé son secrétaire. J’ai raccroché. L’univers s’écroulait. Trois mois après, j’ai reçu une lettre laconique dans laquelle l’assistant m’informait que je devais passer ma soutenance de thèse au mois de février suivant. Je devais revenir. Il fallait que ma thèse ait une fin, et je refusais que ce soit la mort de Roland. Oui, il était devenu Roland depuis son décès ; jamais de son vivant à Paris, car, pour ses amis, je n’avais toujours été qu’une étoile lointaine gravitant dans la galaxie de son soleil. Lorsque je suis arrivé à l’université de Nanterre, en banlieue, on m’a fait entrer dans un amphithéâtre qui comportait des centaines de sièges, dont aucun n’était occupé. Trois enseignants, tous des amis et collègues de longue date de Roland Barthes, attendaient derrière une longue table. Une chaise vide se trouvait sur le côté. Le premier a commencé à donner son avis sur ma thèse, tout en regardant cette chaise. Le deuxième a formulé quelques remarques critiques, puis s’est arrêté pour observer la chaise vide avant de m’interroger. Le dernier a commenté mon travail en portant son regard alternativement sur moi, et sur la présence silencieuse parmi nous. Et c’est à la chaise que j’ai adressé mes réponses à leurs questions : comme les autres, je savais quel absent la remplissait de sa présence. J’ai attendu moins de cinq minutes à l’extérieur de l’auditorium avant d’être rappelé. «Docteur Lindh, a déclaré le président du jury, vous êtes reçu avec la mention très bien.» Ça y est, ai-je pensé, ma petite thèse sur la mort et les pronoms personnels va rejoindre les ouvrages universitaires. Elle prendra la poussière des années durant, et sera, de temps en temps, consultée par un étudiant en thanatologie désireux de rédiger sa propre thèse. De retour à San Francisco, j’ai gardé Barthes avec moi : ses ouvrages sur une étagère, sa photographie au mur, où, revêtu d’un imperméable, sous la pluie, il baisse la tête pour allumer une cigarette, et sa lettre de félicitations. Des reliques de l’homme le plus remarquable qu’il m’ait été donné de connaître. Il est devenu le musée de ma mémoire. Récemment, j’ai eu la surprise de recevoir d’un ami parisien un article commençant ainsi : «Quinze années se sont écoulées depuis ce jour fatal où Roland Barthes, qui s’apprêtait à traverser la rue des Ecoles, a été renversé par la camionnette d’une blanchisserie.» Mais, c’est en lisant l’intégralité de cet article que j’ai appris que, ce jour-là, Barthes serrait sous son bras une thèse sur le langage et la mort. Voilà pourquoi je conseille à mes étudiants de ne pas écouter quelqu’un qui leur dit qu’il n’est jamais trop tard. Il est toujours trop tard, mais il faut essayer quand même. Fin. Traduit de l’anglais par Architexte, Paris (Marielle Santoni, Marie-Paule Bonnafous et Martine Delibie).