El poeta es como un ave que canta, y su voz se eleva... y su voz transforma... y aquel que escucha se revuelve en su pecho, abrazándose al canto que le siembra el silencio, mientras sus entrañas se enredan con el sentimiento de lo que es sentirse vivo estando muerto.
The poet is like a bird that sings, and his voice rises… and his voice transforms… and he who listens turns in his chest, embracing the song that sows silence, while his entrails are entangled with the feeling of what it is to feel alive being dead.
Voy a cumplir 4 años aquí, escribiendo sobre la única persona que me importa y ha importado en el mundo, y lo hago porque cada letra cuenta, le guardo en todo lo que me rodea especialmente quiero guardarlo en este diario, siempre siempre te amaré, que cursi; pero es la verdad.
Que la inspiración jamás se agote en tu vida, ese color que llevas en ti ha de arder en la eternidad. Aliméntalo, no lo dejes morir. Mientras haya algo que sentir, la pluma ha de seguir andando, pues, quien es verdadero amante de la vida encuentra hasta en lo más insignificante una voz por la que ha de escribir, ya que es vocero del mundo. La fuente eres Tú, en Ti está el poder de ver lo que yace en silencio; descúbrelo entre tus manos, acarícialo con la pluma, escríbelo. Lo externo sólo es el final del principio que Eres, pues no es lo de fuera lo que existe, sino Tú.
Mirou em mim com olhar de carência
Fui pegue por um momento esperando eternidade
Sou o meio da semana, a tua quarta-feira
A transição do seu tédio e um gole de cerveja
1219- Si no quieres perderte en el olvido, tan pronto cómo estés muerto y corrompido, o bien escribe cosas dignas de leerse, o haz cosas dignas de escribirse.