#punta rasa

[gooacamole]

Punta Rasa is the very etch of the Rio de la Plata delta. it's wetlands has rich bird life. And you might even meet a chonker of a seal bathing in the sun.

If you squint really hard you can make out a flock of flamingos in one of the pictures

[esscriitoss]

No puedo controlar la lealtad de nadie, solo por saber que la mía es real y no es que lo sepa diciendo es que lo se demostrando.

Estamos en un mundo 🌎 tan distinto donde conviven todo tipo de animales, entre ellos esta la especie del ser humano porque hace 200.000 mil años se decían que éramos Primate, de decendencia de monos (seguramente es mas creíble que un supuesto mago que te creo, o en su lugar alguien que se manifiesta con la palabra (Dios) aunque esa es otra filosofía de lo real y lo irreal.

Pero viniendo a mi definición, porque se es idealizada el otro como lo vemos, como lo creamos o como necesitamos que sea, como que necesitamos que esa persona sea un estándar a lo que damos brindamos o lo que ya tiene que ser imponiendo en nuestro pensamiento su función y para qué esta.

Nos cuesta creer en formar algo y respetar su decisión de ser, su rasa, solo por no pensar igual, aunque hacerlo sería aburrido, batallamos no solo con nosotros mismos sino con lo demas, tenemos un mundo de contradicciones todo el tiempo, que ya no tenemos el control de las emociones aunque sería tan magnífico tenerlas, imagínate controlar el universo las emociones el planeta por 7, horas y digo 7 porque se dice que es un número mágico que separa la tierra y el cielo, como si estuvieran en un puente en la punta de la cima tocando las nubes y viendo la 🌎 que loco sería no?

[danzameccanica]

Non ricordo con esattezza come mai Viva Emptiness non entrò fra i miei ascolti prediletti di quegli anni... Forse non vi rientra nemmeno oggi anche se spesso lo ripesco, lo riascolto con attenzione, mi stupisco delle sue qualità ma c’è sempre qualcosa di amaro che mi rimane in bocca... È un album che è rimasto a metà strada fra la solida incudine intoccabile (o quasi) del passato e il martello poco ispirato e che picchia tornando nel mondo alternative metal del futuro. Di sicuro gli album successivi non mi sono più entrati in mente, forse per colpa dei troppi overdrive e per colpa di esser ritornati sulle proprie orme ma con qualcosa di cambiato ormai per sempre. Certo, Last Fair Deal Gone Down è stato un punto di non ritorno, una specie di tabula rasa dalla quale era difficile re-inventarsi.

Ma i Katatonia del 2003 sanno ancora nuotare in queste acque complesse, fatte di gorghi e di ruscelli. Le chitarre tornano ad essere veloci e vorticose, la batteria imprevedibile e aggressiva mentre il registro di Jonas è sempre azzeccato e le sue linee ancora molto pop. Ci sono tante influenze dei primi anni 2000 in questo album; come i Tool o gli A Perfect Circle, ma anche Bloodflowers dei Cure. Ma anche il modo di unire metal a sonorità più leggere degli Opeth (questo era l’anno di Damnation/Deliverance e la band svedese diventò famosissima in tutto il mondo). “City of Glass” ha una buona narrazione anche se “Sleeper” inizia a delineare meglio chi sono i Katatonia di questo anno: una band capace di evocare brillanti chitarre acustiche che viaggiano come fiammelle o fuochi fatui per poi cambiare repentinamente direzione verso qualcosa di post-apocalittico. “A Premonition” ricorda ancora l’album precedente e le sue dolci filastrocche dark dalle sonorità delicate mentre “Will I Arrive” riesce a mescolare sorpredentemente alcuni dei lati più aggressivi della band coi più riflessivi; le chitarre hanno anche dei richiami al nu-metal, a Marilyn Manson, a quelle corde che vengono lasciate fischiare (andavano molto di moda). Ma è l’apice che si crea fino ad arrivare a “Burn the Remembrance” - brano davvero debitore dei Cure – rappresenta forse il punto più alto del disco: le chitarre acustiche, i flanger, la voce… c’è tanto che ricorda il precedente Last Fair Deal Gone Down ma un pizzico più tagliente. Il fatto che questo album sia tagliente e particolarmente ruvido, spesso in netto contrasto con le parti più delicate a fatto sì che nel 2013 la band lo remixasse completamente, a volte aggiungendo dei synth, a volte aggiungendo delle seconde voci. L’effetto è quello di una levigazione generale che non stravolge affatto il songwriting ma, anzi, gli conferisce un livellamento più accurato. È come se la band si sia guardata indietro in quegli ultimi dieci anni - periodo nel quale è davvero maturata a livello mondiale, soprattutto in fase di missaggio e produzione - e abbia voluto aggiustare delle piccole pecche di gioventù, su quello che è ancora considerato uno dei punti più alti di tutta la loro discografia. Ed è coerente anche vedere l’artwork di Travis Smith che rappresenta la stessa bambina della copertina originale ma, stavolta, presa di spalle; ripresa da dietro dopo una camminata di dieci anni nei quali anche lei è cresciuta, esattamente come la band.

Forse potrei addossarmi la colpa di non aver ascoltato troppo la seconda parte del disco anche se di gemme ce ne sono eccome; come “Complicity”, una ballad che punta sempre più verso l’apocalisse e il collasso. Fino ad arrivare ad un altro apice dell’album: la meravigliosa malinconica “Omerta” caratterizzata da un brusco twist sul finale del testo; e poi la conclusiva “Inside City of Glass” che chiude l’album con la percezione di aver attraversato cittadine fantasma, sgomberate e divorate dalla nebbia (e ricordo che Silent Hill aveva un successo mondiale). Viva Empitess è un lavoro estremamente delicato la quale delicatezza aumenta soprattutto quando i toni si fanno più aggressivi e violenti; è una riflessione continua sulla vacuità del mondo e sulla superficialità dei suoi abitanti; gli uomini odiano, scansano con una mano le relazioni, seppelliscono sotto al pavimento le proprie emozioni noncuranti di quelle altrui; fumano, bevono e scopano per divertimento e per avere un quarto d’ora di celebrità; la superficialità degli abitanti della Città di Vetro è celata sull’inlay di copertina quando, alla fine di un disco traumatico, pesante e distante allo stesso tempo, si scherza a proposito del sesso orale, mentre i palazzi collassano e la città diventa sempre più grigia.

[meimeigiordano-blog]

Photo taken with camera Nikon D3000

San Clemente, Punta Rasa Argentina 2023

[winterfable]

¿Para qué sirven los hombres?

Desde el primer año que pasó en la escuela primaria de Charny, a Michel le había impresionado la crueldad de los chicos. Cierto que eran hijos de campesinos, y por tanto animalitos todavía muy cerca de la naturaleza. Pero era asombrosa la instintiva alegría con la que pinchaban a los sapos con la punta del compás o de la pluma; la tinta violeta se difundía bajo la piel del desgraciado animal, que expiraba despacio, por asfixia. Ellos hacían corro, observaban su agonía con los ojos brillantes. Otro de sus juegos favoritos era cortar las antenas de los caracoles con las tijeras de clase. La sensibilidad del caracol se concentra en las antenas, que acaban en unos pequeños ojos. Privado de ellas, el caracol ya no es otra cosa que una masa blanda, sufriente y desamparada. Michel comprendió rápidamente que le interesaba marcar distancias con aquellos jóvenes brutos; por el contrario, no había mucho que temer de las chicas, que eran seres más dulces. Esta primera impresión sobre el mundo se vio reforzada por La vida de los animales, que ponían en la tele todos los miércoles por la tarde. En medio de esa enorme porquería, de esa carnicería permanente que era la naturaleza animal, el amor maternal —o el instinto de protección; en fin, cualquier cosa que insensiblemente y paso a paso llevaba al amor maternal— representaba la única sombra de devoción o altruismo. La hembra del calamar, una cosita patética de veinte centímetros de largo, atacaba sin vacilar a cualquier buceador que se acercase a sus huevos.

Treinta años más tarde, se veía obligado una vez más a llegar a la misma conclusión: no cabía duda de que las mujeres eran mejores que los hombres. Eran más dulces, más amables, más cariñosas, más compasivas; menos inclinadas a la violencia, al egoísmo, a la autoafirmación, a la crueldad. Además eran más razonables, más inteligentes y más trabajadoras.

En el fondo, se preguntaba Michel observando los movimientos del sol sobre las cortinas, ¿para qué servían los hombres? Puede que en épocas anteriores, cuando había muchos osos, la virilidad desempeñara un papel específico e insustituible; pero hacía siglos que los hombres, evidentemente, ya no servían para casi nada. A veces mataban el aburrimiento jugando partidos de tenis, cosa que era un mal menor; pero a veces les parecía útil hacer avanzar la historia, es decir, provocar revoluciones y guerras, esencialmente. Además del absurdo sufrimiento que causaban, las revoluciones y las guerras destruían lo mejor del pasado, obligando siempre a hacer tabla rasa para volver a edificar. Si no se inscribía en el curso regular de un avance progresivo, la evolución humana cobraba un cariz caótico, desestructurado, irregular y violento. Los hombres, con su amor por el riesgo y el juego, su grotesca vanidad, su irresponsabilidad, su violencia innata, eran directamente responsables de todo eso. Desde todos los puntos de vista, un mundo compuesto sólo de mujeres sería infinitamente superior; evolucionaría más despacio pero con regularidad, sin retrocesos ni nefastas reincriminaciones, hacia un estado de felicidad común.

[…]

¿Cómo habían llegado las cosas a ese punto? Hacía unos meses que Victor había cumplido trece años. Unos años atrás hacía dibujos y se los enseñaba a su padre. Copiaba los personajes de los cómics de Marvel —Fatalis, Fantastik, el Faraón del Futuro— y los colocaba en situaciones inéditas. A veces jugaban una partida de Mil Kilómetros, o iban al museo del Louvre un domingo por la mañana. Cuando tenía diez años, para el cumpleaños de Bruno, Victor había escrito en una hoja de papel Cansón, con grandes letras de todos los colores: TE QUIERO, PAPÁ. Ahora se había acabado. Se había acabado de verdad. Y Bruno sabía que las cosas iban a empeorar; que de la recíproca indiferencia pasarían poco a poco al odio. En dos años como máximo, su hijo intentaría salir con chicas de su edad; Bruno también desearía a esas chicas de quince años. Se acercaban al estado de rivalidad natural en los hombres. Como animales luchando en la misma jaula, que era el tiempo.

[…]

—Es difícil imaginar algo más estúpido, agresivo, insoportable y rencoroso que un preadolescente, sobre todo cuando está con otros chicos de su edad. El preadolescente es un monstruo mezclado con un imbécil, de un conformismo casi increíble; parece la cristalización súbita y maléfica (e imprevisible, si pensamos en el niño) de lo peor del hombre. ¿Cómo se puede dudar, después de eso, que la sexualidad es una fuerza absolutamente dañina? ¿Y cómo aguanta la gente vivir bajo el mismo techo que un préadolescente? Mi tesis es que sólo lo consiguen porque su vida está completamente vacía; pero mi vida también está vacía y no lo he conseguido. De todas formas todo el mundo miente, y miente de la manera más grotesca. Estamos divorciados, pero seguimos siendo buenos amigos. Veo a mi hijo un fin de semana de cada dos; menuda mierda. En realidad los hombres no han tenido nunca el menor interés por sus hijos, nunca han sentido amor por ellos, y además los hombres son incapaces de amar, es un sentimiento que les resulta completamente ajeno. Lo único que conocen es el deseo, el deseo sexual en estado bruto y la competición entre machos; y luego, en otra época y dentro del matrimonio, podían llegar a sentir cierto agradecimiento por su compañera cuando les daba hijos, llevaba bien la casa, era buena cocinera y buena amante; entonces les agradaba compartir la cama con ella. Quizá no era lo que las mujeres deseaban, quizá había un malentendido, pero podía ser un sentimiento muy fuerte, e incluso si se excitaban, por otra parte cada vez menos, tirándose a una nena de vez en cuando, ya no podían vivir, literalmente, sin su mujer; cuando ella desaparecía empezaban a beber y se morían en unos pocos meses. Los hijos, por su parte, servían para transmitir una condición, unas reglas y un patrimonio. Esto era así, claro, en las clases feudales, pero también entre los comerciantes, los campesinos, los artesanos; de hecho, en todas las clases sociales. Ahora nada de eso existe: soy un empleado, vivo en régimen de alquiler, no tengo nada que dejarle a mi hijo. No tengo un oficio que enseñarle, no tengo ni idea de lo que hará en la vida; de todos modos, las reglas que yo conozco no valdrán para él, vivirá en otro universo. Aceptar la ideología del cambio continuo es aceptar que la vida de un hombre se reduzca estrictamente a su existencia individual, y que las generaciones pasadas y futuras ya no tengan ninguna importancia para él. Así vivimos, y actualmente tener un hijo ya no tiene sentido para un hombre. El caso de las mujeres es diferente, porque siguen necesitando alguien a quien amar; cosa que nunca ha sido y nunca será el caso de los hombres. Es falso pretender que los hombres también necesitan cuidar a un bebé, jugar con sus hijos, hacerles mimos. Por mucho que lo repitan desde hace años, sigue siendo falso. En cuanto un hombre se divorcia, tan pronto como se rompe el entorno familiar, las relaciones con los hijos pierden todo su sentido. El hijo es la trampa que se cierra, el enemigo al que hay que seguir manteniendo y que nos va a sobrevivir.

--Michel Houellebecq en "Las partículas elementales"

[catatanbumi]

Sintang, 25 September 2023

Malam ini sangat panas seperti siangnya. Kipas angin tak henti berputar meredakan panas yang senantiasa memeluk dengan setia. Baik dimeja kerjaku maupun di kamarku. Ah, gerahnya...

Alhamdulillah, tahun ini telah dibuka lagi penerimaan CASN, pintu gerbang menuju profesi impianku sedari dulu, abdi negara. Namun sayangnya formasi pemerintah daerah hanya dibuka untuk PPPK, sedangkan PNS tidak ada. Ah, tidak apa. Alhamdulillah, formasi lain untuk jurusanku masih ada. Yah, walau sedikit setidaknya masih ada. Alhamdulillah.

Ditengah syukur yang tak henti meninggi, ada saja keluh yang menjadi riak di bawahnya. Tidak sedikit yang mengeluhkan bahwa jurusannya tidak tersedia untuk formasi manapun. Pun jika ada maka hanya dibuka untuk PPPK yang notabene ialah pegawai honorer yabg memiliki pengalaman kerja minimal 2 tahun. Sakit memang. Harapan kandas bahkan sebelum bertanding. Dipaksa mundur sebelum berjuang. Rasanya tidak adil. Begitu, bukan?

Aku pernah pernah di posisi itu. Bahkan sampai karena seringnya, aku pernah merasa bahwa aku mengambil jurusan yang salah. Sampah, dan tidak memberi dampak apa-apa. Apa gunanya nama jurusan keren, lulus dengan IPK yang sangat baik, cumlaude pula tapi tidak bisa melamar kerja? Saat ada dibuka lowongan pekerjaan sebagai staf administrasi pada perusahaan yang cukup besar maka kualifikasi yang mereka minta bukanlah sarjana jurusan ilmu administrasi, namun jurusan akuntasi atau manajemen. Pun jika ada yang membuka lowongan untuk jurusan administrasi, selalu syaratnya ialah khusus perempuan. Hanya usaha UMKM yang membuka lowongan pekerjaan administrasi dengan kualifikasi "Minimal SMA/sederajat". Bukan meremehkan lulusan SMA, tapi rasanya sayang sekali gelar S1 ku itu dianggurin. Alhasil aku kerap kali menelan pil pahit kenyataan bahwa jurusanku itu sangat tidak dibutuhkan pada sektor industri. Sedangkan jika ingin masuk ke lembaga pemerintah, jalurnya sangat susah. Harus ada orang dalam jika bukan melalui jalur resmi CASN. Toh sudah buka jalur CASN pun hanya khusus bagi mereka yang honorer.

Haha, lawak sekali hidup ini. Saking lawaknya, aku tak tau, air yang menetes saat aku menulis ini lahir dari sebuah rasa kesal, sedih, lucu, atau marah. Hehe...

Namun saat aku kembali merenung dan tenang sejenak aku sadar bahwa ini adalah bentuk keadilan dalam kacamata yang berbeda. Bagi yang sedang tidak diuntungkan maka mereka akan merasa dirugikan, dicurangi, dan jauh dari kata adil. Sedang yang melihat ada peluang bagi dirinya menaikkan statusnya maka inilah saat yang paling ditunggu-tunggu. Sangat banyak pegawai honorer pemerintah yang tersebar diberbagai instansi. Bekerja over time namun dibayar under price. Pemerintah yang keuangannya terbataspun tidak sampai hati untuk memecat honorer yang sudah lama mengabdi. Aku tau, banyak dari mereka yang menjadi honorer pun karena orang dalam. Namun disamping itu, dia tetap bekerja untuk mencari penghidupan, bukan? Mari kita sama-sama hargai itu terlepas cara dia masuk seperti apa. Untuk mengatasi jumlah honorer yang membludak, maka dibukalah pintu PPPK seluas-luasnya. Agar mereka punta status yang pasti.

Ya, aku tau. Tidak adil memang untuk lulusan baru yang hendak melamar di instansi itu. Namun bukankah ada formasi lain? Jika tidak ada maka anggap saja kesempatanmu di tahun ini bukan di sana, atau bahkan jalurmu bukan menjadi ASN. Mungkin ada jalur lain yang baik dan pas untukmu di luar sana. Jadi tolong jangan terlalu merasa menjadi korban. Percayalah, sudah banyak korban yang jauh lebih menderita dari kita dan menunggu saat saat ini bagi mereka. Jangan juga sinis ya sama mereka yang berkesempatan untuk masuk atau adu mekanik, "ah, kau sih enak. Aku..." Percayalah, perbuatanmu tidak ada kerennya sama sekali. Tidak ada yang empati. Bahkan kau akan dipandang sebagai manusia yang tidak berempati dan pecundang. Jadi tolong, yah.

Teruntuk teman-teman seperjuangan yang berkesempatan, mari kita langitkan do'a yang senantiasa kita bisikkan pada bumi. Semoga tahub ini Allah, Tuhan yang masa kuasa menjabah do'a dan harap kita. Aamiin...

[federicodeleonardis]

Tabula Rasa 2: Giovanni Anselmo

The audacity but at the same time the measure of the one who has occupied the space that has been offered to him without cluttering (Gallery Lia Rumma in Milan) speak immediately. A work of impeccable coherence and clarity: those who do not see are simply blind.

Giovanni Anselmo, class of ’34, still has a lot to teach: the opus in the center of the room on the second floor, from 1968, is of the same nature as his famous “Salad”, but Cotton tastes of Covid 2019/22: Time plays in the present by forcing the guest to feed the vase daily; and also plays on a sort of eternity: in the photographic images on the ground floor, in which the sun slowly sets over the sad Po plain itself.

And then he plays at the moment of catastrophe: in the apparent precariousness (but what is art if not appearance and precariousness?) of many of the works present, that of the 300 kg of granites metaphorically hung on painter’s canvases, in the tension present under the tip of the slab towards “Oltremare” or under the lopsided bas-reliefs over the observer, always on the ground floor. Not all of Anselmo’s works are at the Lia Rumma, however what is there demands maximum attention (as in the “Acrylics” superimposed on the squared blocks of granite on the wall of the intermediate floor).

Enough with the description, if you can, don’t miss it: such cleanliness is rare today. I only felt one absence: that of his “Hand that indicates” the variegated abstract and vaguely metaphorical landscape of the present. What is missing? Maybe the people, the people? But who cares, the people are oxen, art is elitist, dear Beuys, not out of pocket, but of antidotes against suffering; and then people don’t give a shit about cleanliness and rigor, they want to ignore death, they believe in the “casino”, in performances to the rhythm of rock.

Perhaps the sense of the weight of life? But here, without rhetoric, without indulging in romanticisms, there’s a lot of bullshit: it’s the physical effort of pulling up sacks and sacks of cement every day to put in the cement mixers. It is the real danger under the tip towards the sea of a small rectangle of blue applied with a spatula. It is the sense of solitude of a sad plain or of a firmament made of stars within easy reach, parallelepipeds brought to light. Dreamlike substitution, displacement, but with the language of sculpture. Euclid is alive and bursts with energy from every pore, it is what has always distinguished sculpture from simply plastic values.

Yes, to really want to be oneself, I’m missing something: the void filled by my imagination, indeed not only mine, collective, and emptiness not only mental, but physical, present. A fundamental step backwards: this is the maximum of cleanliness, time and energy.

 L’audacia ma nello stesso tempo la misura di colui che ha occupato senza ingombrarlo lo spazio che gli è stato offerto ( Galleria Lia Rumma a Milano) parlano da subito. Un lavoro di una coerenza e di una chiarezza ineccepibili: chi non vede è semplicemente cieco.  Giovanni Anselmo, classe ’34, ha ancora da insegnare molto: l’opera al  centro della sala al secondo piano, del 1968, è della stessa natura della sua famosa “Insalata��, ma il Cotone sa di Covid 2019/22:  il Tempo gioca nel presente costringendo l’ospite ad alimentare il vaso quotidianamente; e gioca anche su una sorta di eternità: nelle immagini fotografiche del piano terra, in cui il sole cala lentamente sulla stessa tristissima pianura padana. E poi gioca all’attimo della catastrofe: nella precarietà apparente (ma cos’è l’arte se non apparenza e precarietà?) di molte delle opere presenti, quella dei 300 kg dei graniti appesi metaforicamente alle tele da pittore, alla tensione presente sotto la punta della lastra verso “Oltremare” o sotto i bassorilievi sbilenchi sull’osservatore, sempre al piano terra. Non c’è tutto Anselmo dalla Rumma, comunque quello che c’è pretende attenzione massima (come negli “Acrilici” sovrapposti ai blocchi  squadrati di granito sulla parete del piano intermedio).

Basta con la descrizione, se potete non perdetevela: tanta pulizia è rara oggi. Una sola assenza ho sentito: quella della sua “Mano che indica” il variegato paesaggio astratto e vagamente metaforico del presente.

Cosa manca? Forse la gente, il popolo? Ma chissenefrega, il popolo è bue, l’arte è elitaria, caro Beuys, non di tasca, ma di medicine contro la sofferenza; e poi la gente se ne fotte della pulizia e del rigore, vuole ignorare la morte, crede nel casino, nello spettacolo a ritmo di rock. Forse il senso del peso della vita? Ma qui, senza retorica, senza indulgere a romanticismi, ce n’è a strafottere: è la fatica fisica di tirar su tutti i giorni sacchi e sacchi di cemento da infilare nelle betoniere; è il pericolo reale sotto la punta verso il mare di un piccolo rettangolo di blu a spatola, è il senso di solitudine di una pianura triste o di un firmamento fatto di stelle a portata di mano, parallelepipedi citati in luce. Sostituzione onirica, spostamento, ma col linguaggio della scultura. Euclide è vivo e sprizza energia da tutti i pori, è ciò che da sempre distingue la scultura dai valori semplicemente plastici.

Sì, a voler esser veramente se stessi, qualcosa mi manca: il vuoto colmato dalla mia immaginazione, anzi non solo mia, collettiva, e vuoto non solo mentale, ma fisico, presente. Un passo indietro fondamentale: questo è il massimo di pulizia, di Tempo e di energia.

FDL

[my-liminalspace]

La verità è che tu sei stato il mio dannato danno. Ho passato anni a cercare di superarti, di superare quel grande e immenso sentimento che provavo per te. Anni in cui ho perso il mio sorriso, anni in cui gli scheletri che hai lasciato nel mio armadio erano troppo. Troppo era l’amore che provavo per te e troppo è stato il dolore. Ho provato ad andare avanti, ho cercato di ritrovare me stessa ma tutto quello che facevo mi portava a pensarti e a chiedermi “se lui fosse qui, avremmo fatto insieme questo cose”. Tu sei stato come un tsunami nella mia vita sei arrivato inaspettatamente e hai fatto tabula rasa. Ti sei preso il mio cuore e quando è stato il momento di voltare pagina, non ti sei voltato indietro. Mi hai lasciato, lasciando in me solo disprezzo per l’amore. Sono passati anni ormai, tanti devo ammetterlo ma io non sono riuscita più a trovare quell’amore che tanto desideravo, quell’amore che sognavo quando leggevo i grandi classici, quelle storie che i film d’amore mi facevano fantasticare. A distanza di anni mi ritrovo a parlarti, perché da un giorno all’altro ti sono mancata, mi hai cercato e mi hai trovato ma non sono più quella ragazza che conoscevi, sono cambiata, tu mi hai cambiata. Se prima non avrei esistano due volte a farti ritornare nella mia vita, ora sono titubante pure nel parlarti. Non posso cancellare quello che ho provato per te e molto probabilmente nemmeno lo farei se ne avessi l’opportunità ma oggi nella mia vita ci si entra in punta di piedi, metto sotto valutazione ogni minima cosa, per cui se è destino che tu dovevi ritornare nella mia vita vedremo sicuramente non ti permetterò di distruggermi anche perché l’hai già fatto. Non si può morire e più di una volta.

- sfogo personale.

[videogiochisp]

#25 - Recensioni casuali di videogiochi dal 1971 ad oggi. Volume I

The King of Fighters ’95

Sistema: Neo Geo CD ◼︎ Produttore: SNK ◼︎ Sviluppatore: Interno ◼︎ Versione: Giapponese ◼︎ Uscita: 29 settembre 1995

          The King of Fighters è indubbiamente uno dei giochi di punta e di maggior successo di SNK che con la versione ’95 punta a migliorare quanto di buono fatto con il ’94. L’aspetto che da sempre contraddistingue la serie è la tag battle: piuttosto che scegliere un solo combattente, in The King of Fighters possiamo selezionarne ben tre e sfidarci contro altrettanti avversari. Ciò, oltre ad aumentare sensibilmente la varietà d’azione, rende The King of Fighters uno dei giochi di combattimento più emozionanti in circolazione.

          La novità principale di The King of Fighters ’95 è la gestione del tag team. A differenza di quanto accadeva in The King of Fighters ’94, infatti, ora è possibile creare la propria squadra da zero: quelli che erano considerati gli anelli deboli in una triade, quindi, possono ora essere rimossi e sostituiti. Questo aumenta notevolmente il fattore divertimento: ci sono, pensate, oltre duemila diverse possibili combinazioni di formazione!

          A livello di gameplay, The King of Fighters ’95 è il culmine dell’evoluzione di Street Fighter II: la velocità dei combattimenti è stata aumentata rispetto al suo predecessore e le barre della salute si svuotano in un batter d’occhio. Alcune stranezze, tuttavia, lasciano un po’ interdetti: a causa del modo in cui viene gestito il danno da blocco, alcune super mosse fanno più danni in caso di parata che di colpo. Le animazioni, invece, risultano migliorate. Un’altra aggiunta interessante è che ogni personaggio può ora eseguire un attacco rapido subito dopo una schivata; ciò rende quest’ultima molto più utile poiché l’avversario dovrà sempre valutare rapidamente il rischio di essere colpito.

          Tutti i punti di forza di KoF ’94 rimangono e vengono migliorati in KoF ’95 come, ad esempio la bellezza degli sfondi. Questi sono tutti estremamente colorati e animati meravigliosamente. Come accade per quasi tutti i giochi SNK, la grafica tende ad impressionare a causa della grande attenzione ai dettagli, con ombre e illuminazione costante.

          La versione Neo Geo CD è identica alla controparte coin-op, a parte per i tempi di caricamento; oltre a quello, interminabile, iniziale, il lentissimo sistema ottico di Neo Geo CD avrà bisogno di caricare ogniqualvolta si inizierà un nuovo round, il che interrompe il gioco in maniera orribile. Sebbene nella modalità a due giocatori questo aspetto è stranamente tollerabile, il gioco in singolo ne risulta incredibilmente offeso.

VSP

          Voto: Otto su dieci

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Dal dicembre 1995 ad agosto 2017, l'articolo del picchiaduro SNK è ripreso dalla rivista britannica CVG e dal portale americano Hardcore Gaming 101. Quanto sopra riportato è un adattamento in lingua italiana - e non completo - degli articoli originali in lingua inglese (tutti i riferimenti e i link agli articoli originali sono qui sotto). Gli articoli sono stati editati, tradotti, trascritti e pubblicati senza alcun fine di lucro. Autore: Paul Davies, Chris Rasa ◼︎ Da: CVG (UK), Hardcore Gaming 101(US) ◼︎ Data: Dicembre 1995, 14 agosto 2017 ◼︎ Immagini: YouTube (Kenzaki) ◼︎ Adattamento: @GenmaSensei Link: https://www.retrogamer.net/reviews/cvg/the-king-of-fighters-95/, http://www.hardcoregaming101.net/the-king-of-fighters-95/

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Tutti i diritti sono dei rispettivi proprietari.

[limon-a]

Viendo la puesta de Sol ✨

📍Punta Raza, San Clemente del Tuyú.

[vlltlttrr]

Il mio anno di riposo e oblio

Ci sono dei libri che scoppiano e dilagano per tutta la community dei lettori, quei libri di cui tutti hanno sentito parlare, senza magari conoscerne la trama, ma con una chiara immagine in testa della copertina. Il mio anno di riposo e oblio, di Ottessa Moshfegh ricade pienamente nella categoria. Nello specifico fa parte di quel filone che mantiene una certa aura di vaghezza, se non addirittura mistero, e che, così facendo, intriga un po’ tutti. Gli sconti Feltrinelli hanno demolito le ultime barriere tra il mio portafoglio e l’acquisto di questo libro, che da mesi, se non anni, mi ripromettevo di leggere nel caso lo avessi trovato in biblioteca o usato.

Nonostante questo titolo sia venduto come “divertente”, mi aspettavo qualcosa che portasse a riflettere su me stessa e sulla società, ed è stata una fortuna, perché di divertente ho trovato ben poco.

La storia dell’anonima protagonista è tutt’altro che allegra, benché costellata da personaggi grotteschi: incapace di esprimere le emozioni in modo sano e appropriato, non solo in seguito al trauma della perdita di entrambi i genitori, ma anche e soprattutto per il modo in cui da essi è stata cresciuta, cade in una spirale di apatia che la porta ad essere licenziata.  Così la troviamo nella prima pagina del romanzo, grata per essersi liberata di una noiosa incombenza, della quale non ha neanche davvero bisogno, dato che l’eredità dei suoi genitori può tranquillamente mantenerla per anni, e pronta a fare l’unica cosa che per lei ha veramente senso: dormire.

Non che sia pigra, tutt’altro, sta solo cercando di salvarsi. Il suo mondo è governato da due forze distruttive: la banalità e la tragedia. Ogni cosa è nota, ovvia, prevedibile, ma allo stesso tempo è anche tutto terribilmente emotivo. L’annoiata alta società non vede l’ora di disgustarsi o commuoversi d’innanzi alla prossima opera contemporanea del prossimo insulso artista di punta, di piangere la morte del prossimo grande accademico del quale ovviamente non comprende il lavoro, di indignarsi per la mancanza di novità culturali in teatri dove non ha alcuna intenzione d’entrare. L’unica via d’uscita, agli occhi della ragazza, è una sorta di letargo, dal quale rinascere come una tabula rasa.

Il tutto è reso possibile da una folle psichiatra, la quale si rivelerà convenientemente accomodante oltre che assurdamente disattenta. Soprassederemo su come un prolungato abuso di farmaci, in quantità tali da tramortire una mandria di elefanti, possa rivelarsi privo di qualsiasi effetto collaterale, palesemente il realismo non è l’intento del romanzo. Anzi sembra quasi che anch’esso voglia fuggire dal mondo reale, almeno per un anno, rinunciando alle sue intollerabili richieste.

Il nucleo centrale è una solitudine ovattata, interrotta dal chiasso di Reva, una sorta di parodia vivente della donna che vuole farcela, che trabocca invidia da tutti i pori, nei confronti del mondo, ma soprattutto verso la sua “migliore amica”. I due personaggi formano un ossimoro umano, mentre una cerca una sorta di ascesi che possa liberarla da una normalità che non ha alcun senso per lei, da emozioni che non sente o che non sente come sue, da tutto ciò che ha bisogno di rielaborare, l’altra sgomita e spintona, con l’intento di raggiungere il cuore della vita autentica e frenetica di New York.

Il risveglio finale della protagonista coinciderà con il punto di reset della storia americana, l’11 settembre 2001. Un momento che sentiamo arrivare pian piano tra le righe del libro, ma che l’oblio ci tiene lontano, fino alla fine: niente sarà più come prima.

Poco più di duecento pagine che pesano come un mattone, non per forza in senso negativo, ma che sicuramente vanno avvicinate con la giusta consapevolezza. Io ho trovato pane per i miei denti e negli ultimi dieci giorni ho pensato molto a questa mia lettura, pur non avendone colto l’umorismo (e probabilmente nemmeno metà delle citazioni), ma non lo consiglierei a tutti, anzi lo consiglierei a pochi: a chi nei libri cerca il vuoto esistenziale, a chi piace sentir parlar male dei ricchi e a chi non vuole una storia d’amore, ma al massimo una serie di relazioni disfunzionali. Ecco, a voi forse piacerà.

[corallorosso]

Il dramma di Cipro urla ancora il suo dolore: uccide due volte chi si volta dall’altra parte La scomparsa a 104 anni di Elsie Slonim, ultima civile della zona cuscinetto di Cipro, riporta alla mente il dramma dell’isola nel Mediterraneo orientale, dal 1974 occupata da 50mila militari turchi nel disinteresse più o meno generale. Della questione tornano a resocontare alcuni media esclusivamente per la contingenza legata alle copiose riserve di gas sottomarine presenti in loco, come se drammi personali e sangue copioso versato su quelle terre non fossero da soli sufficienti a produrre indignazione. Tra le varie occasioni in cui ho visitato Cipro, ricordo benissimo la sensazione che ho provato quando ho deciso di oltrepassare il confine e camminare nella Katekomena, la parte occupata dai turchi. Un check point d’altri tempi, come se in qualche modo il muro di Berlino fosse ancora integro. I sopraccigli in su quando ho mostrato il tesserino di giornalista, resi ancora più spalancati quando hanno visto il passaporto di chi mi accompagnava: quello cipriota dell’archeologo che mi avrebbe mostrato i “segni” della presenza turca e quello greco di mia moglie. (...) Intere famiglie dovettero lasciare le proprie abitazioni (oltre a fabbriche, negozi, fondi agricoli) quando videro apparire in cielo i paracadutisti turchi. In risposta ad un tentativo di colpo di stato greco, la Turchia inviò a Cipro i suoi militari che però sono rimasti parmenentemente lì. La Katekomena mi apparve come uno sterminato campo disabitato, abbandonato e rinsecchito. Ma un momento dopo vidi concretizzata l’opera dei turchi in loco. Tutti i simboli di fede non musulmana (quindi chiese e cimiteri ortodossi, maroniti, ebraici) sono stati squalificati o rasi al suolo. Chiese trasformate in bordelli, resort a cinque stelle, stalle con tanto di fieno ed escrementi di animali ammassati senza il minimo pudore per la sacralità di quei luoghi. Fatti immortalati da fotografie, libri e occhi che ancora oggi non dimenticano quello scempio. Cito, da cronista, alcuni esempi: nel villaggio di Peristerona il monastero di Sant’Anastasia è stato tramutato in una stalla per animali; la cappella di San Evlalios è stata rasa al suolo per puro divertimento; a Lithragkomi, della chiesa di Santa Maria di Kanakaria, risalente al VI secolo, sono rimaste solo alcune pietre di grosse dimensioni; i cimiteri ortodossi di Assia e di Tersia sono stati sventrati dai carri armati turchi; i terreni nella punta settentrionale di Cipro sono stati dai turco-ciprioti venduti a soggetti stranieri (tedeschi) che hanno edificato strutture alberghiere senza preoccuparsi minimamente del diritto internazionale di quella transazione. Potrei continuare, proprio per spiegare oggettivamente il livello di violenze e prevaricazioni che poco hanno a che fare con la politica o con la spartizione geopolitica. Non era evidentemente il caso di mescolare spregio verso altre culture con decisioni di natura militare. Ma tant’è. Il dramma di Cipro urla (ancora) tutto il suo dolore: ma ad uccidere due volte è chi, ancora oggi, si volta dall’altro lato… Francesco De Palo Giornalista freelance e scrittore

[ochoislas]

Sin ningún propósito particular enfilé el puente detrás de mi casa, atraído por el cañaveral que se extendía más allá, cuando mis pies se detuvieron en seco. ¿Era un pájaro cantando? Una voz muy suave y dulce: cricrí, cricrí. El sonido parecía venir de muy cerca, pero no del ramaje justo delante, ni de las sombras de las legumbres que orillaban el cuadro de berenjenas, sino de más abajo, casi bajo mis pies. Me detuve y escuché atento. Se paró. Todo quedó en silencio.

Eran poco más de las tres de una tarde de otoño y al oeste el sol estaba oculto tras un velo de nube. El cielo estaba revuelto pero sin señales de lluvia. Tras el otero cubierto de cerezos corrían nubes grises, pero el pico del templo Genmu se veía azul claro al sol, con la faz del tajo de piedra resplandeciente, su base iluminada como si la luna se hubiera puesto allí.

Podía ver la rasa junquera más allá del puente, tendida hasta el pie del pico. Las juncias ya habían florecido y los bofos copetes formaban una neblina que envolvía los techos de bálago y embozaba los bosques, ondeando parejos con el pasto plateado de las colinas, desembarazadamente, sin nada que estorbara su visión infinita. Aunque no hacía viento, las juncias parecían susurrar sibilantes sobre el paso del tardío otoño.

Mi intención era dar un paseo por el espigón, donde la farfolla quebrada de los juncos se entrelazaba sobre el sendero. Cuando por fin eché de nuevo a andar, volví a escuchar el reclamo de un pajarillo: cricrí, cricrí. ¿Qué era aquello? Parecía más propio de un insecto. Pero debía de ser algún tipo de ave. Y venía de abajo, tal como me pareció. Había algo entre los pilotes del puente. ¿Un chorlito? No... ¿dónde estaba el guijarral? ¿los pedrejones? ¿las balizas donde gustan de posarse? E incluso si las hubiera, un chorlito habría levantado el vuelo al acercarme yo. ¿Habría otros pájaros ocultos entre las cañas de la ribera? Estudiándolas, di otro paso, cautelosamente: cricrí. Pisé más recio y los reclamos se multiplicaron: cricrí, cricrí, cricrí. Atento escuchándolos, llegué sin darme cuenta al final del puente. No era más que una pasarela hecha con tres o cuatro tablones arrimados, tan podridos que se deshacían bajo los pies. Había un quitamiedos, una mera percha de bambú atada con soga. Cabeceaba a la altura de las rodillas cada vez que se pisaba la pasarela. Los pilotes estaban carcomidos también. El agua del estero donde se hincaban era lisa, tarda y turbia. Aunque la corriente era débil, incapaz de conmover el puente, el reflejo del tinglado en el agua parecía trepidar a la sombra de los juncos. Pero por muy descompuesto que estuviera el puente, los maderos difícilmente podían cobijar pájaros, a no ser que se usaran troncos ya huecos... por mucho que digan que las ratas anidan hasta en la cola de caballo. En fin, debió de ser el puente. Una vez más probé a pisar el borde. De inmediato el cricrí respondió a mis pasos. Sintiendo las vibraciones en mis pies salí de allí en puntas, con la sensación de estar pisoteando polluelos de curruca: ¡qué lastimosos grititos!

Venían de debajo. Me arrodillé en las planchas y aparté las juncias. Dos o tres días antes un temporal había rebosado el tajamar. De las hendiduras en el fango todavía blancuzco surgían las pálidas raíces de los juncos colmando el hueco oscuro bajo las planchas, como un techo suelto y alabeado tras una inundación, visto del revés. Me puse cabeza abajo, me contorsioné, pero nada... Allí no había nada. Un brillante cangrejo rojo se escabulló. Un rosario de ermitaños se desplazaron en la oscuridad. Nada que pudiera tener voz. Sacudí la mano, desechando la idea: «Serán los chillidos de los saltarines del fango», dije, y me eché a reír. [...]

Una vez más, agarrando un haz de juncos en cada mano, cogí impulso y le di una señora patada al borde de la pasarela: ¡pum!. Cri, replicó. ¡Pum, pum! pateé de nuevo: cricrí, chilló... era como un eco de cordeles carmesíes rodando por una polea de jade, brocal dorado arriba. «Así que eran las planchas del puente, rechinando... ¡deberían hacer un Stradivarius con la madera!», dicho esto, me despedí, con un mano en el pasamanos, del exquisito instrumento, y emprendí mi paseo por el murallón.

¿Qué era aquello allá delante? ¿Una laguna entre las juncias? Resultó no ser más que un ojo de unos cuarenta metros cuadrados, que se llenaba cuando subía la marea y luego se vaciaba, pues no afluía agua dulce bastante para mantener el nivel. El terreno alrededor era fangoso y las hojas de los juncos apuntaban en todas direcciones, desgreñadas, como la coronilla de un kappa. Era el sitio idóneo para que los pececillos se quedaran atrapados en la bajamar y los niños de las aldeas se remangaran y chapotearan. Pululaban unos cuantos cangrejos ermitaño. Pero con la canícula, si la marea se retiraba por poco que fuera, el fondo se secaría aprisa, roqueño, cubriéndose de grietas como culebrinas. Luego la marea subiría por el río Tagoe, trascolando al ojo y burbujeando en las brechas hasta formar una balsa.

Como era imposible cruzarla con marea alta sin mojarse, alguien había construido un segundo puente, que no estaría ni a veinte metros del anterior; muy rudimentario además: un tablón tirado de cualquier manera. Salvaba un punto donde la balsa no tendría más de cinco pasos. El agua del río corría por debajo; orillando el espigón, desaparecía en la junquera y luego bajaba hacia las zanjas de los arrozales. En aquel preciso instante la marea parecía subir y toda el área estaba cubierta de una sábana de agua, apenas más clara que las sombras de las cañas. [...]

Algo se movía bajo el haz del agua, flotando como una sombra. Primero parecía un cangrejo agarrado a una hoja, derivando con la corriente. Pero no era eso. Se movía a voluntad, yendo y viniendo junto al puente. El agua estaba clara, recién entrada del mar, de modo que enseguida comprendí lo que era. Tendría el tamaño del puño de un bebé, la forma retesa de una burbuja presa, y derivaba como sombra leve de nubes dispersas sobre la tierra. Sus apagadas motas anaranjadas y tostadas aparecían y desaparecían en su curso, se apiñaban, se separaban, se desvanecían. Traslúcida, entre acuosa y lechosa, no podía ser más que una medusa atigrada.

Era un ser vivo, así que no había que extrañarse de que jugara con aquel desenfado. Se desplazaba libremente, sin asentarse al fondo, ni mantenerse a media profundidad o aflorar a la superficie. Iba de acá para allá en una líquida estela, estirándose, propulsándose al sesgo, cabeceando luego de golpe. Mientras yo trataba de seguir sus evoluciones, giró y se alejó. No distinguí ninguna otra forma flotante. Con su perfectamente adaptado organismo, tenía toda la laguna para ella sola. [...]

Los colores sombríos del ocaso se tensaban sobre las agostadas puntas de los juncos, entre frondas y penachos blanqueados. Los cercos de agua en torno a la sombra de la medusa se agrandaban cada vez más, hinchándose. Cuanto más se agitaba el monstruo más parecía montar la marea. La superficie del agua latía y se extendía. La crecida se vertió por ambos lados en el estero, meciendo los juncos de la orilla con violento vaivén. Con cada embate de los juncos subía el nivel del agua, como surtiendo del fondo de la laguna. Los reflejos de la superficie, hombre y puente incluidos, se fueron a pique. Aunque el mismo templo Genmu hubiera sido precipitado a aquellas aguas su aguja nunca hubiera tocado el fondo.

El agua no paraba de crecer en círculos agigantados a través de los juncos. Batía blanca espuma en sus penachos, ahondaba y dilataba el cauce del río; una onda encabalgada en la siguiente, estrellándose con fragor. Como el río era el único alivio de la marea se formó una rompiente bajo el puente, embistiendo el espigón y haciendo remolinos. Asaltados por ambos flancos los juncos empezaron a bailar, con sus torundas azules asperjando el índigo del anochecer.

Izumi Kyōka

[fushionbeat]

Hojas de otoño

Los días pasan tan rápido que ya casi es fin de año, el viento y el mar son la mezcla perfecta de la sutileza de la vida para poder respirar, aunque aveses con ellas trae consigo ideas del otro lado del mundo donde al respirar se percibe el pensamiento más profundo de un chico enamorado de Japón, mientras los lobos marinos gruñen y quiero pensar que ríen sin parar las olas rompen la punta del barco y el sol pega en rostro calando los pequeños ojos rasgados de una rasa no oriental.

Rastros de señales conocidas empiezan a brotar desconcertante para mí es pero muy familiar, acaso mi destino sería...

Creo que ya se donde está el final...

[hablofuerte]

Esta fue una intervencion que realizamos con los alumnos de la materia Lenguaje Visual de  2° año, que doy en el Instituto de Educacion superior municipal de Bellas Artes en San Clemente del Tuyú... Un finde de aprender y conocer nuestra tierra, nuestras raices, nuestro habitat y nuestros amigos plumiferos. Entre risas, mates, viento y buena onda.. Gracias!!