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canada-gus · 7 years

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14 au 20 Août 2017 – Chuckwagon Show n°10 : Lloydminster, dernière étape.

Qu’elle fut longue cette semaine, qu’elle fut longue… Le show de Lloydminster est le dernier de la saison, étalé sur 5 jours, avec un gros pick-up de 60000$ à gagner pour le vainqueur. C’est aussi là que se jouent les dernières batailles pour espérer gagner quelques places au classement général. L’enjeu est donc de taille pour les pilotes, par conséquent l’heure est au sérieux et à l’optimisation des moindres détails. Beaucoup de pression donc, sans parler de la pression due à la portée commerciale de l’évènement qui rassemble beaucoup de spectateurs et de sponsors. Lloydmindster étant un peu la capitale administrative du Chuckwagon, c’est avec Calgary la compétition la plus importante pour se mettre en valeur et s’attirer les bonnes grâces des sponsors pour les années suivantes.

Nous arrivons avec trois jours d’avance sur les lieux, dès le dimanche soir, directement après le show de Turtleford, où les esprits s’étaient un peu échauffés. C’est sur un terrain mi parking en terre – mi pelouse que nous nous installons assez rapidement, et c’est avec un certain plaisir que je réalise que c’est la dernière fois que je déploie la grange, que je plante les supports dans le sol, que je déroule la bâche, que je descends les bottes de foin du support en hauteur en me retrouvant couvert d’herbe, à la frontière de la crise d’asthme, la dernière fois que j’attache les cordes aux anneaux à la bonne longueur pour que Tia ne tape pas un scandale, etc, etc.

En attendant que viennent les jours de course, je prends mes marques et me promène pendant dans les alentours, espérant trouver un peu de vie urbaine à proximité. Hélas, comme bien souvent, le parc hippique de Lloydminster se situe à l’orée de la ville, et une promenade jusqu’au centre-ville me prendrait bien 1h aller-retour. Pour les escapades dans la civilisation, on repassera. Je découvre néanmoins à portée de mes peutons deux stations-service dans lesquelles je me rendrai chaque jour pour m’offrir de la bouffe, des sachets de mini-Reese jusqu’aux sachets de sticks mozza ou de jalapenos ; la bouffe la bouffe la bouffe, toujours la bouffe, une nouvelle fois mon seul plaisir et réconfort dans cette aventure. Triste constat que celui de voir mes vices se répéter, et triste faiblesse qui me coûtera environ 100 dollars de dépenses pendant cette semaine. Le deuxième soir, toujours porté par ma frénésie gastronomique, je demande l’autorisation d’emprunter le véhicule de Dallas, prétextant une course à la pharmacie, alors que c’est vers le fast-food Dairy Queen que je me dirige sans honte, non sans avoir été toisé du regard une nouvelle fois par la patronne, pas vraiment joyeuse et très hésitante à l’idée de me prêter leur pick-up (ce qui n’a jamais posé problème à son mari). En attendant mon burger (qui valait le détour), j’observe amusé les ados moqueurs de Lloydminster chahuter dans la file d’attente, avec leur uniforme de jeunes cools de la campagne, shorts, cheveux mi-longs et casquette de hockey ou Monster vissée sur le crâne. Après avoir retrouvé tant bien que mal mon chemin, et englouti mon repas dans la pénombre de ma cabine de semi, je remarque que j’ai pour voisine la jolie Jennifer, palefrenière pour l’écurie voisine de BJ Carrey, plus proche que jamais puisque nos deux cabines/chambres se font face, nez à nez.

Le mercredi voit les courses débuter, et avec elle le ballet des sponsors qui défilent le soir près de notre grange, plus nombreux que jamais. Un de ce sponsors s’est occupé de nous installer une tente pour accueillir les invités, tente qui se remplit chaque soir un peu plus de gens venus boire de la bière en nous regardant travailler, de mais aussi de nourriture, dont des biscuits sablés au glaçage marqué de B du sponsor « Branded », dont je m’enverrai des pelletés des jours durant. Il en est de même pour tous les autres drivers, chacun y allant de sa tente et de ses soirées privées, parfois même jusqu’à inviter des groupes de musique pour l’occasion. Si cette ambiance agitée et l’excitation générale rappelle l’épisode de Calgary, les conditions de vie sont toutefois bien plus acceptables. Je trouve dans le confort de ma cabine un cocon pour m’isoler et m’empiffrer, histoire de recharger les batteries. Les douches sans limite de temps (fermées le premier soir, froides le deuxième soir, caractéristiques de l’habituelle considération accordée aux helpers) me permettent de me réchauffer quand je finis ma journée à 23h dans la fraîcheur tout nouvelle du fin de mois d’Août.

Côté travail, l’enjeu de la dernière compétition intensifie les cadences. L’hydratation des chevaux par intraveineuse, activité nocturne et particulièrement chronophage jusqu’alors optionnelle, est devenue systématique chaque soir. Les soins de kinés sont devenus fréquents, pour ne pas dire quotidiens, et on m’assigne à présence pour amener les chevaux au soigneur. Idem pour les corvées de graissage et de nettoyage de wagon, qui me sont cete fois demandées tous les jours. Les échanges de chevaux avec les collègues, les corvées de couverture sous l’œil de faucon de la patronne, ou les allers-retours jusqu’au domicile pour aller chercher du supplément de foin sont aussi de la partie. Les journées sont chargées, répétitives, longues, et épuisantes. Dans cette agitation, je commets une erreur qui me vaudra le premier et dernier savon de la part du patron : un soir où une kiné squattait un box pour y soigner un cheval à l’heure où nous les rentrons habituellement, j’ai pris l’initiative (sous l’œil consentant de la patronne qui m’a aidé à le faire) d’intervertir deux duos de chevaux, pensant que cela n’aurait pas d’incidence. Quelle ne fut pas mon amère surprise lorsque je fus réveillé à minuit par un appel d’un Dallas rentré de soirée, furieux de ne pas trouver ses chevaux dans le bon box, m’assurant qu’aucun d’entre eux n’avait touché à leur nourriture, trop stressés par ce changement (ce dont je doute fort fort fort), et qui me demande « qu’est ce qui se passe si j’envoie quelqu’un dans ma grange et qu’il ne trouve pas le cheval là où je lui ai dit ? de quoi j’aurais l’air ? »… J’ai honnêtement beaucoup de mal à comprendre pourquoi l’homme s’emporte de la sorte, d’autant que lors de mes visites nocturnes, tous les chevaux étaient tout à fait pénards en train de bouloter leurs céréales. J’argue que je pensais ne pas avoir mal agit car la patronne m’a aidé à rentrer les chevaux dans cet ordre, mais c’était un oubliant que cette dernière, malgré son autoritarisme, n’a que peu idée de ce qui se passe vraiment dans la grange depuis maintenant 3 mois. Dally me rétorque que dans tous les cas, il y a une raison à l’ordre de rangement des canassons et que je me dois de le respecter. Avec sa prévenance habituelle, il précise qu’il ne veut pas m’emmerder (« give me shit »), mais que c’est la première fois qu’il a quelque chose à redire sur mon travail. Conscient qu’aucun argument ne plaidera en ma faveur, je ne peux que m’excuser platement, promettant que ça ne reproduira plus. Je repèterai mes excuses le lendemain matin, à l’heure du café, à un Dallas en pyjama et pas rancunier, qui me dit (un peu froidement) que c’est déjà oublié.

Histoire d’aggraver un peu mon cas, je perds le même jour une occasion de me taire. En effet lors d’une pause, je remarque quelque chose d’inhabituel dans ma cabine : certaines de mes fringues sont tombées au sol, et un emballage de bouchon de Gatorade se trouve par terre. Pour moi cela veut juste dire que quelqu’un est venu chercher un truc dans la cabine, ce qui est déjà arrivé, donc rien de grave à mes yeux. Néanmoins, un peu plus tard, alors que je décide de ranger le minuscule espace sombre qui me sert de lieu de vie et dans lequel s’est déployé un vortex d’affaires mal rangées, je ne parviens pas à remettre la main sur mon ordinateur. Pensant qu’il est surement sous mes yeux sans que je le vois, je ne m’affole pas. Une heure d’investigation plus tard (le temps de passer 10 fois en revue les moindres recoins de ma chambre de 4m2, mon bien demeure introuvable. La panique s’invite donc, inquiet que quelqu’un ait en sa possession mes documents bancaires (parmi d’autres trucs confidentiels). J’entreprends donc de changer mes mots de passe sur mon téléphone, submergé par un sentiment de ras-le-bol qui me donne envie de tout arrêter, et me rend d’autant plus soulagé de voir se profiler la fin de l’aventure. Goutte d’eau dans un vase de lassitude déjà bien rempli, ce coup au moral me décourage tant qu’il me fait carrément remettre en question mon projet de vacances dans les rocheuses qui doit suivre la fin de mon job, au profit d’un retour au bercail sans passer par la case vacances, histoire d’aller me rassembler un peu dans un environnement plus familier. J’en touche un mot au patron, qui s’étonne et s’irrite d’apprendre que de telles choses peuvent arriver sur le circuit. Lui faisant part de mes soupçons d’avoir vue ma chambre visitée, il missionne son fiston pour mener l’enquête parmi les jeunes du circuit.

Sauf que l’inspecteur Wyatt n’aura pas eu à user de son talent bien longtemps. En effet, lors de ma pause du soir, je décide de regarder avec un œil nouveau l’espace de ma minuscule turne, pour y apercevoir, dans la pénombre, mon ordinateur plaqué contre la paroi d’une des niches de la cabine du semi, noir sur noir, dans l’ombre, dans un espace que j’ai pourtant vérifié une douzaine de fois. C’est la queue entre les jambes que j’annonce avec une certaine gêne à Dallas que j’ai retrouvé mon bien, entre soulagement et remord d’avoir crié au loup quelques heures seulement après merdé avec les chevaux. Ce dernier me confie, un poil amer, que la nouvelle le soulage grandement, car l’idée que quelqu’un puisse voler quelque chose dans son camion l’avait envoyé « sur le sentier de la guerre ».

Malgré ce malaise, la semaine va se poursuivre sur un rythme de croisière, offrant ça et là son lot de distractions. Je profite de mes pause matinales pour aller voir ce qui se passe du côté de l’arêne sablonneuse du parc des courses, sur laquelle ont lieu chaque jour des évènements différents : des compétitions de trick-riding (où je retrouve Shelby, la jeune locatrice d’Amanda qui m’avait fait les yeux doux 2 mois auparavant… et de découvrir avec effroi qu’elle est de 15 ans ma benjamine) au concours de tir au pistolet à air sur cheval, en passant par le ballet des porte-drapeaux… il y a toujours quelque chose à regarder, ce qui finit de renforcer mon sentiment d’immersion dans le monde équestre canadien. J’y croise parfois mon acolyte John, helper de Chance Bensmiller, qui me fait part de son projet d’acquérir une ferme pour la transformer en centre d’entraînement hivernal pour chevaux d courses de chuckwagon. Alors que je l’écoute détailler avec passion son projet un peu farfelu, je ne peux m’empêcher de jalouser sa conviction et le feu qui semble l’animer, quand le simple fait de me projetter à l’horizon de trois semaines plus tard me fait réaliser que je suis incapable de savoir de quoi ma vie sera faîte, ni même de quoi j’ai envie qu’elle soit faîte.

Les derniers jours se terminent en mode pilote automatique. Tout le monde semble plus ou moins fatigué de la présence des uns des autres, donc chacun s’en tient aux tâches qui l’incombe et le quotidien suit son cours, apportant ça et là son lot d’évènements innatendus. Tia et Wyatt en viennent bruyamment aux mains dans leur chambre, Brad Mc Mann se fait voler son gros pick-up blanc (qui sera retrouvé 50km plus loin), la patronne m’ignore toujours avec un certain dédain, les invités se succèdent toujours le soir pour boire des pots, Terry-Lynn veille toujours avec bienveillance à ce que je ne rate pas mon repas du soir, et je reçois même la visite d’un adorable petit couple de français qui bosse pour un ami des Dyck. Diable qu’il est bon de pouvoir m’exprimer clairement.

A ma grande surprise, nous ne nous éternisons pas le dimanche après-midi, après la fin de la dernière course de la saison. Une fois assurés de notre position au classement général (6ème , deux places de mieux que la saison précédente). Grange repliée, chevaux emballés dans le camion, on met les bouts dans la cohue du nuage de poussière du déménagement final.

Quelques 40 minutes plus tard, nous arrivons à la maison, pour vivre ce qui sera certainement le plus beau des moments de cette aventure : la libération des chevaux dans la propriété. Les 3 dernières semaines auront été particulièrement éprouvantes pour les canassons, depuis que Dallas avait décidé de les laisser enfermés 3 à 4 heures de plus par jour, pour cultiver leur impatience et optimiser leur excitation au moment des courses. Si la méthode a prouvé son efficacité, elle n’en reste pas moins éprouvante pour les bestiaux, et c’est avec beaucoup d’émotion que nous les voyons partir au galop comme jamais, un par un, dès que leur licol leur est ôté. Certains sautent, ruent, font des va-et-viens, d’autres se roulent par terre, et tous disparaissent dans le lointain, bien décidés à aller boulotter l’herbe des champs du domaine des Dyck. Tya en a les larmes aux yeux, et tout le monde a le sourire dans cet instant un peu magique, qui aurait pu être parfait si la patronne n’avait pas décidé de le gâcher en s’adressant à nous tous « ces chevaux en ont marre des humains, c’est moi qui vous le dit. J’interdis qui que ce soit de les approcher, de leur parler, de les toucher, de les regarder de près ou du loin pendant 3 jours ». Circonspect, je me demande quelle drôle de force négative peut habiter cette femme pour qu’elle ne retienne pas son fiel dans cet instant si rare et particulier, alors que s’achève la saison sur une bonne note sportive et que nous venons d’assister au plus beau des spectacles. Sa remarque ne m’atteint que peu, car pour une semaine supplémentaire, je me vois assigné le nettoyage de la grange et le soin des chevaux en attendant que le patron nous emmène en week-end à Edmonton le week-end suivant. C’est fini, sans être tout à fait fini, mais je ne peux m’empêcher de ressentir un poids s’envoler de mes épaules quand, pour la dernière fois, je débarrasse mes affaires de la cabine du semi-remorque, disant adieu à ma chambre de fortune et d’infortune.

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