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chocowrapfoil-blog · 6 years ago

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Victus: Barcelona 1714

A primera vista, Victus da la impresión de ser una novela histórica rígida y hasta cierto punto tediosa. Sin embargo, esta impresión se diluye en los primeros párrafos, en los que el protagonista muestra su desenfado y espíritu pendenciero. Martí Zuviría, un ingeniero militar en el ocaso de su vida, ha decidido dictar sus memorias o, más bien, la historia de la caída de Barcelona ante el ejército francés, a través de sus memorias; para ello, promete ser honesto y contarlo todo.

Primero, Martí nos narra sus andanzas como estudiante antes y durante su estancia en el castillo de Bazoches, donde recibe la instrucción del ingeniero militar más importante de su tiempo: el Marqués de Vauban. En dicho lugar, descubre su talento natural para el diseño de murallas y baluartes; y, también, conoce a su primer amor y a su más acérrimo rival.

Después, cuando su instrucción termina y él no puede responder la última pregunta de su examen, inicia una búsqueda que tomará todo de sí: la respuesta a esa pregunta. Ésta consiste, le dice Vauban, en una palabra. Desanimado y decepcionado de sí mismo, Martí emprende un viaje y nos hace participes de los encuentros que fueron marcando su vida como ingeniero y también como hombre. Cada uno de ellos parece delimitar el camino hacia la palabra, y no sólo lo llevará de vuelta a su pueblo natal, Barcelona, sino que, también, configurará la caída de la ciudad ante los borbónicos.

Tal como prometió, Martí no se guarda nada, lo cuenta todo: sus amores, sus tristezas, sus aventuras, sus miedos, sus peleas, sus triunfos y sus derrotas. Todo, hasta lo que no estuvo en sus manos. Procura ser honesto, elogia y vapulea a ambos bandos por igual, lo que, al final, enfatiza su pena como barcelonés.

Como novela histórica, Victus, cumple y va más allá. Entrelaza la ficción y los datos históricos con tal maestría que es imposible separarlos. No sólo muestra a los personajes históricos y ficticios con sus grandezas y sus vilezas; hace un estudio rigoroso de la época, de los eventos y de las personas que en ellos participaron; y detalla la ingeniería militar y la guerra del siglo XVI (lo que le da un extra inesperado y una perspectiva diferente a la guerra, al hacer la guerra); sino que hace uso de una narración dinámica, divertida por momentos, cruda en otros, rica en sus palabras y expresiones. Se siente, justamente, como un relato oral. Parece que vemos a Martí, anciano y encorvado frente a la chimenea, hablando sin pena hasta de los detalles más escatológicos de la guerra de trincheras. Parece que lo escuchamos gruñir y maldecir, llorar y reír, como si estuviera tan sólo a unos pasos, sentando en una silla frente a la nuestra.

El autor nos lleva de la mano por todo ello, se toma su tiempo para construir el pináculo de su obra. No importa si sabes o no algo sobre la guerra de sucesión española, porque todo te lo explica e incluye diagramas y dibujos, para que no queden dudas. Por ello, la lectura es amena. No es necesario detenerse o volver atrás; el autor hace recordatorios sobre las cosas importantes que, en su momento, no parecían serlo. Ni siquiera es difícil comprender los líos políticos o las especificaciones técnicas de corte ingenieril. Y, aunque, al principio, el protagonista parece odioso, poco a poco, a través de los acontecimientos narrados, su carácter va dilucidando su porqué. Es probable que para algunos sea infumable de principio a fin, pero ello no impide que se disfrute de la historia; tiene una riqueza que sobrepasa al protagonista e, incluso, a los acontecimientos históricos. Todo ello hace a este libro accesible y atractivo para todo aquel que tenga un poco de curiosidad sobre el tema o que, simplemente, busque una lectura de aventuras.

Victus te sumerge en los laberintos de la guerra de sucesión española; te lleva al corazón de la batalla: los hombres y mujeres que la vivieron; pero también a las trincheras del espíritu humano, de las dudas que lo acechan, de los pensamientos que lo anclan, de los sentimientos que lo cubren, de los valores que lo envalentonan. Le da otro sentido al nacionalismo; lo descubre en sus incomprensiones y mezquindades, pero, al mostrarnos una Barcelona constituida por migrantes italianos, castellanos y hasta alemanes, luchando por mantenerse autónoma; el autor nos da una prueba de por qué nación es hogar. Y que no se da la vida por un pedazo de tierra, porque no es sólo tierra, es familia, es libertad, es arraigo y, sobre todo, es amor.

Victus: Barcelona 1714

Albert Sánchez Piñol

Alfaguara. 2013

#reseñalibro #español #Victus

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chocowrapfoil-blog · 6 years ago

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Life as Seen From Above Ground

The taxi driver and I had a brief conversation while stuck in one of the bridges leading back to the city, it didn’t look like a rainy day but it began down pouring soon after shutting the door close. One minute is clear skies and sun, then there’s a cloud, then torrential rain. He mentioned having a particularly frustrating shift. >> It’s a matter of luck somedays and today I ain’t feeling it. Take this, during the forty-five minutes I spent parked during my lunch break, people grabbed easily five or six cabs using their phones right in front of my face. Me wearing this clown-ass company uniform. I’m telling you, I could’ve made a scene or something. What the hell! Since when you’re all allowed to be borderline indifferent towards honest hard-working folk? It’s the government, I tell you, it’s broke. Somebody has an obligation to kill everyone in power, I’d pay to see that, I’d also pay to see these guys out in the street, jobs lost, not pity, just a wake-up call and all that is in the past. << Under different circumstances, I might not have taken part in a conversation like this. But the rain had already slowed me down a lot and I was avoiding a call to let everyone know I wasn’t going to make it back in time. So, in a blatant exercise of denial, I kept listening and nodding.

He wasn’t going to do something about the problem, I’m sure of it. He didn’t strike me like the type of person who plans ahead or who takes part in protests. I was being judgy, you know?

A vein crossing his temple was notoriously swollen as he proceeded to enumerated issues caused by the problems caused by the illegal drivers and their friends behind the fines and the temporary permits and behind the cops and even his own boss.

The way he overemphasized the word “illegal” made it sound almost like a foreign word, it was as if he was truly grappling with its implications, unable to fully understand this disease eating at him.

Looking around from inside the car I felt sick due to the endless lines of cars completely blocking the view. Should I snap a picture and send it attached to an email? Should I explain myself first and then send the picture in a different message?

A moment later or so, the rain started to bring down small rounded pieces of ice in its course, and people could be seen desperately trying to find refuge, some yelling angrily at others who went by pushing people out of the way. I felt trapped. But I also tried to remember that one story about Dr King doing time, unfairly, jail time... somewhere. The details, I just can’t bring myself to remember. You mentioned that your family had been involved in some capacity during the civil rights protests. Until after I’d met you, I’d never realized I was anything other than “Mexican” of “mixed blood”. Defaulting to consider any “class” issue as “money-related” instead of recognising any shade of racism or colourism, that was me before I met you.

It’s like opening your eyes slowly and discovering a different world laying under the familiar stuff, your everyday thoughts, your emotions, your fear. You get in the subway and you breathe in the aroma of other people around you. The faces, their looks, you have a label to accurately describe what you see in them. That guy’s poor and doesn’t even know how to hide the smell of sweat under half a can of spray deodorant. That girl, she’s greedy, or else, why would she put on so much makeup that you can’t see where her eyelids begin? She must be trying really hard to charm some boss or worse even, some coworker. The man in the back whose head bounces on and off against the window, how can he be allowed to continue to exist? My right to randomly off anyone I disliked, my clothes, my cologne, my scarves, my shoes, my general disdain for the unworthy. Classy, am I right?

It’s ridiculous, I was, and the things I’d often think were ridiculous. Honestly, in the beginning, I would consider you to be entitled because of how you used to yell over your working hours being met and, oh how you fought to get those sick days validated. Back then I felt compelled to make fun of you, for not being mean enough, for lacking “insight” about the culture. How shameful.

The thing is, I saw you there outside, walking slowly under the round watery ice, but calmly. For a minute I thought I saw you for real in the middle of the street. That’s why I closed my eyes momentarily and stopped listening to the driver complaining. If you were there, still out there, how could I sit around under such beautiful rain?

In a way, I missed the best of you, as seen from the inside of a car, as seen from captivity. What I saw in you was not a way out of jail, or myself, it was a connection to a world I’d left behind hurriedly.

Once I’d exited that car, I moved fast following the general direction of others, my shoes started to let in water from the flooded streets. There wasn’t a sidewalk anywhere so we moved along the cars. It wasn’t you back there, it was another woman with extremely curly hair. Maybe Haitian, she looked familiar somehow.

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