eusouallaska

[eusouallaska]

Eu tentei mil formas de te ter comigo,

perdoei teus vacilos,

acreditei no impossível,

me iludi com migalhas

e sorrisos vazios.

Um dia a ficha caiu.

Percebi que eu estava criando

um alguém que nunca existiu.

Alguém idealizado,

nascido da fumaça

de cada cigarro que você fumava,

um amor platônico,

pleno demais

pra caber em você.

Tudo bem,

a ficha caiu,

arrumei minhas coisas,

dei as costas

e fui embora…

Decepcionado,

não por te perder,

mas por ter amado alguém

que só existia na minha cabeça.

[eusouallaska]

amores de fim de noite não se juram amor, se juram pele.

cheiro de cigarro, suor, perfume barato, e a pressa de alguém que não vai dormir ali.

[eusouallaska]

acordei vomitando borboletas mortas

pensando na vida torta

cambaleando de álcool

quase não durmo, olho pro teto, penso demais

tem tempo que não corto o cabelo

tem tempo que não me olho no espelho

tem tempo que me larguei

o cheiro dela ainda mora em mim

feito lembrança suja em roupa de guerra

ela se foi

mas ficou grudada

comprei meu coração no mercado livre

entregaram pela jadlog, mal embalado

veio com dor de brinde

to tomando comarofe, mas nada alivia

peito apertado

ansiedade me espreme nas esquinas da mente

só queria respirar

sem parecer que tô afogando

[eusouallaska]

São milhares de anos-luz,

viagens cósmicas em um universo finito.

Em meio a galáxias imensas,

em um planeta azul com bilhões de vidas,

o acaso — ou o destino —

trouxe você até mim.

E no meio de tudo isso,

do infinito ao íntimo,

é um imenso prazer,

um milagre quieto,

dividir essa vida com você.

[eusouallaska]

o tempo é um filho da puta

estava rolando o fede no meu Instagram,

meio entediado, meio sem rumo,

quando vi a foto da irmã daquela garota

que um dia me fez sentir vivo.

ela era só uma pirralha.

hoje tá lá, de beca e diploma,

formada, sorrindo,

enquanto eu...

dei risada.

não da foto.

mas do tempo.

desse canalha com cara de avô que

te dá um tapinha nas costas

enquanto enfia a faca pelas costelas.

eu tinha ideias.

planos.

um monte de sonho fresco,

desses que a gente guarda como vinho caro

pra abrir no dia certo.

mas os dias certos nunca vieram.

aos 25,

meus sonhos estão lá

jogados entre boletos vencidos,

chefes que fedem a desespero,

e a conta bancária

que parece cuspir na minha cara.

as tintas secam nas prateleiras.

os quadros morrem inacabados.

o sistema é um buraco cinza

que chupa sua alma e devolve o recibo.

eu sonhei demais.

e isso foi meu erro.

aqui, sonhar é luxo.

é passatempo de milionário.

gente como eu tem que sangrar,

calar a boca

e agradecer pela merda morna que sobrou no prato.

mas às vezes

no meio da podridão,

ainda escapa um sorriso torto —

de quem sabe que perdeu

mas ainda respira.

[eusouallaska]

meu próprio sabor

é sobre meu e meus,

de seio pessoal,

de carne!

póem na carneação —

eu sou mordida viva!

vi ela beijando um velho.

me fez Vomitar,

vomitei em silêncio.

entendi,

meu amor

não é pra vagabundas.

me observei demais,

me rasguei demais,

talvez.

eu me sirvo.

me provo.

sou amargo.

sou só meu.

[eusouallaska]

Obra: Mariposas art by: Allaska

[eusouallaska]

qualquer lugar servia

eu andava meio fodido,

ácido na língua,

um copo quente de catuaba escorrendo no banco de trás da alma.

a rua era um buraco sem fundo,

e no meio da escuridão

um carro parado,

uma garota fumando o fim da madrugada.

ela me olhou sem pressa e disse:

— onde vai?

eu disse:

— não sei. qualquer lugar serve.

entrei.

as estrelas riscavam a estrada como cicatrizes abertas,

a música cuspia promessas de revolução barata,

e a noite parecia infinita.

paramos numa praça fedendo a mijo e esperança,

não muito cheia,

meio morta,

viva o suficiente.

uma menina sem tênis

pintada de qualquer cor que o mundo tivesse esquecido,

rindo, como quem já perdeu tudo e agora ri da própria queda.

linda, louca, suja.

achei que fosse mais uma alucinação,

dei um trago,

não era.

ela me abraçou tão forte

que por um instante

não existiu mais fome, medo ou lembranças.

não lembro dos detalhes.

não precisava.

aquela noite serviu.

[eusouallaska]

Espinhas

Nos meus piores dias,

eu decidi ser poeta.

Engraçado —

não pinto quadros,

não componho canções,

não costuro esperança nas roupas,

nem confesso ao psiquiatra.

Nos meus piores dias,

eu apenas decidi ser poeta:

um péssimo poeta,

cheio de desabafos que ouso chamar de poesia.

Nunca fui poeta, na verdade.

Essas merdas são só desabafos,

enquanto espremo espinhas no espelho do banheiro,

tentando espremer a dor também.

[eusouallaska]

MARIPOSAS

Tudo que carrego já não cabe no peito,

mariposas presas, ansiosas, desfeitas,

voam cegas na luz dos meus dias,

batem no coração até caírem, exaustas.

Sapos as engolem na lama da noite,

e eu, perdido entre metáforas e medos,

carrego problemas, carrego soluções

que não existem no fundo do copo.

Mais um gole de cevada amarga,

e, por um dia apenas, me deixo estar,

leve, vazio, talvez até feliz —

sinceramente, talvez eu esteja bem.

[eusouallaska]

eu e meu cachorro

é madrugada.

sou eu, meu cachorro,

e esse quarto fodido.

antes dele,

era só eu e o eco da minha cabeça —

ainda é,

mas agora tem quatro patas ouvindo.

ele fica ali, quieto,

ouvindo minhas queixas de bêbado,

meus problemas de homem pequeno

num mundo grande demais.

a cada gole de cerveja quente,

ele me encara como se entendesse tudo.

nunca me julgou.

nunca virou as costas.

só escuta.

às vezes, acho que ele entende.

talvez entenda mais do que qualquer mulher

que veio e foi,

mais do que qualquer amigo que desistiu.

no final da noite,

quando os cigarros se apagam,

as cervejas perdem o frio,

e a solidão volta feito velha conhecida,

só sobra eu,

meu cachorro,

e esse quarto frio pra caralho.

[eusouallaska]

Minha mente

minha mente rachou cedo,

nem barba tinha,

e já tava perdido.

hoje vivo na beirada —

álcool, pílulas,

e aquele fio tênue

entre o hospício e o resto do mundo.

às vezes eu percebo:

tô fodido demais da cabeça,

então paro.

dou uns dias de trégua

pra ver se o cérebro volta pro lugar.

mas aí chega o fim de semana —

aí fode tudo de novo.

copo cheio,

nariz ardendo,

e alma vazia.

tem moral? tem final?

porra nenhuma.

só me passa um cigarro,

e deixa o mundo queimar primeiro.

[eusouallaska]

sem medo, sem alma

não amo ninguém

e tá tudo certo.

maconha, umas drogas baratas,

coisas que me cabem melhor que pessoas.

às vezes até penso,

mas logo passa.

a cabeça não é um bom lugar pra morar.

famoso por nada,

igual você.

fds.

escolhi errado, eu sei—

mas sigo,

caçando opioides

como quem caça deus num beco escuro.

o coração tá vazio,

mas não dói.

só ecoa.

e você vem com esse amor placebo,

mas eu tô chapado,

tô largado,

e quero mais é que se foda.

te vi no baile,

te quis por instinto.

cargas e cargas,

corpos em transe.

fala menos.

detalhes demais estragam o barato.

no fim,

só eu, um copo de whisky

e o silêncio

que grita mais alto que qualquer amor.

[eusouallaska]

ela fumava, e como fumava

hoje me apaixonei por alguém

que vi uma única vez.

claro, não era amor,

era só aquele desejo sujo

que te acerta no meio do peito

como um tiro que nem sangra.

ela tinha o rosto coberto de tatuagens,

olhos fundos de quem briga com o travesseiro

todas as noites

e sempre perde.

fumava cigarro

como quem quer morrer

mas com estilo.

dava pra ver no rosto:

álcool misturado com tarja preta,

provavelmente um corpo cansado

de lutar contra a própria cabeça.

mas linda,

meu deus,

como ela era linda.

com aquela beleza profana,

deturpada,

quase um quadro renascentista

pichado no muro de um bairro fodido.

a mente dela—

um campo de guerra.

o corpo—

um templo em ruínas.

e mesmo assim,

me deu um tesão

tão maldito, tão absurdo,

que meu coração quis bater palmas

com as próprias veias.

é disso que eu gosto.

da beleza visceral.

da verdade estampada na cara.

da destruição com batom borrado

e cheiro de cigarro barato.

e ela nem sabe

que virou poema.

[eusouallaska]

fumaça na cabeça

todas essas situações hipotéticas

que eu crio na minha cabeça —

é ansiedade ou criatividade?

foda-se.

tanto faz.

a verdade é que tô sempre

com o coração batendo rápido demais

por coisas que nem aconteceram.

me pego ensaiando conversas,

discussões que nunca existiram,

momentos perfeitos que nunca vão rolar,

tragédias dignas de Oscar

só porque alguém demorou 5 minutos pra responder.

sou um roteirista da desgraça,

um poeta do talvez,

um artista da merda que só existe

na minha cabeça.

chamam de ansiedade.

mas se eu escrever bem o bastante,

talvez chamem de genialidade.

vai saber.

enquanto isso,

acendo outro cigarro,

e continuo escrevendo

coisas que ninguém vai viver,

mas todo mundo sente.

[eusouallaska]

[eusouallaska]

o amor é uma facada que não sabe parar

eu desisti do amor

larguei esse vício

como quem larga a bebida

depois de vomitar sangue num banheiro sujo.

mas não sou um cínico completo,

ainda fico feliz

quando vejo dois idiotas sorrindo

como se tivessem encontrado Deus

num beijo.

eles se tocam, se iluminam,

se conectam como fios nus

pegando fogo um no outro

e eu fico ali,

feito um velho no banco da praça,

fumando meus traumas

assistindo o espetáculo da esperança.

pra mim, o amor sempre foi uma doença—

daquelas que começam com febre

e terminam com você rezando

pra morrer logo.

doía no peito como uma facada lenta,

e a lâmina nunca era limpa.

me destruiu.

me deixou em pedaços.

e mesmo assim

eu sorrio (de lado)

pros que ainda têm coragem

de se jogar nessa merda de novo.

talvez eles sejam loucos,

talvez sejam livres.

e mais ainda

fico feliz pelos raros

que aprenderam

a se amar.

isso sim é milagre.