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¿Qué puedo decir? Al menos a perderte, nadie te ha querido más que yo. Y te quedaste callado. Aquel día no salió el sol, y parece que las nubes también se me encerraron en los ojos. Caminé de vuelta a casa, como si quisiera no llegar nunca. Como si esperase que tú llegases antes a por mí. Acerca de la vida, el amor y la tristeza, siempre he creído que hay una delgada línea que lo separa todo, y sobre la que nos gustaba equilibrarnos, sentirnos vencedores y gritarle al mundo lo bien que nos iba. Pero ya sabes que la paz no dura eternamente, y que de vez en cuando se desatan guerras en las que los corazones simplemente caen en el campo de batalla. La nuestra fue una lucha silenciosa. El terror nos empezó por dentro, hasta que nos salió en forma de palabras torpes y mal colocadas, como una lluvia bajo la cual ya no podíamos bailar sin ahogarnos. E intentar nadar era intentar engañarnos a nosotros mismos. Cuando algo muere, regalarle flores me parece la forma más cruel de mantener abierta una herida. Luego te compré un ramo de narcisos, como diciéndote "araña todo lo que quieras, duéleme si es lo único para lo que ya servimos". De aquella delgada línea de la que hablaba se nos ahorcaron las intenciones. Uno siempre ama creyendo que las cosas saldrán bien, y olvidando que la última vez que quiso también creyó lo mismo. Supongo que el amor tiene la capacidad de construir encima de viejas cicatrices, como si así pudiésemos olvidar las ruinas de una pasión que nos pareció en su momento lo más maravilloso del mundo. Pero al final todo se cae, porque no. Es imposible mantenerse en pie sobre el pasado, y fingir que no nos da vértigo esa cuesta en la que se nos convierten los recuerdos. Sobrevivir en ese caso es ya más acto de fe que de probabilidad

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