granatik-an-blog

[granatik-an-blog]

Механическая бессмыслица

Где-то в лучах

Тень,

В каждом

Сердце

Боль,

В каждой весне –

Апрель,

В каждом море–

Соль.

Тень оставляет

Край,

Краешек

Теплоты,

Где-то

Идёт

Трамвай,

И оставляет

Следы.

Кто-то

Стоит в углу,

Молча

Ищет

Цель,

Кто-то метёт

Золу,

Кто-то

Идёт на мель.

Где-то к

Пяти

Часам,

Стрелка подходит

Вдруг.

Там говорят

Небеса,

Там журавли

Поют.

[granatik-an-blog]

Жирафик не может

На скрипке играть,

Жирафик не держит

Плечом подбородник.

Даже если на задние

ноги встать

не сможет Жирафик на скрипке играть.

Мешаются руки

Мешается шея,

Она от плеча

Отдаляет скрипку,

Жирафик не знает уже

что длиннее,

куда ставить скрипку понятия не имеет.

К плечу или к щёкам,

И как же звучать?

Когда эти ноги

Не держат без рук,

которые взялись

на скрипке играть,

но ноги без рук этих стали скучать

Смычок не удобен,

Гриф очень короток,

И пальцы Жирафика

Пляшут не там,

А скрипка гуляет,

где нет подбородка.

И выглядит всё это

Как сковородка,

Жирафик не может на скрипке играть

[granatik-an-blog]

Я потеряла ноты этой жизни.

Моя мелодия осталась незаконченной.

Она сотворена из нот цинизма,

из нот дождя, стекающих по водосточной.

Они, наверно кем-нибудь найдутся,

и кто-то их прочтёт на механическом

фортепиано. Ну а может-быть порвутся,

и ноты станут чем-то эклектическим.

Я сочиню прелюдию другую,

и ноты фуги основной скоординирую.

Я постараюсь жизнь переписать, смогу я,

Между бемолем и диезом маневрируя?

[granatik-an-blog]

Провода цветочные

В парке зелень,

на дорогах

много маленьких машин,

солнце вышло,

на порогах

о́н стоит. "Спеши! Спеши!

О́н по лестнице

спустился,

распахнул тугую дверь,

утренний туман

стелился,

дождь накрапывал, "Поверь!"

Мимоходом

мостовую,

и Фонтанку и Неву,

два проспекта. Лето чует,

лето это наяву.

А в троллейбусах

сиденья

покрывались светом из

первых летних

сноведений,

видимых с протёртых линз,

и троллейбусы

быстрее,

ветер дует из окна

приоткрытого,

как веер.

И цветочны провода.

О́н заметил

незабудки,

проезжая у оград,

а у телефонных

будок,

красных маков провода.

И троллейбус мчится,

мчится,

о́н вдыхает запах астр,

надо бы ему

учиться,

о́н сжимает каподастр.

На углу у

Мариинки,

ярко-рыжие бутоны

с проводов и на

ботинки.

Опустился на полтона

щебет улиц,

громко слышно,

как гудит завод трамвая,

а троллейбус

мчится тише,

провода не отпуская.

Красный вечер.

О́н стоя́щий

тихо впрочем как всегда,

и троллейбус шёл

по чаще,

весь в цветочных проводах.

[granatik-an-blog]

К белой июньской ночи и рассвету

Вы́ видели листву на фоне неба,

ту, что как пятна стёкшихся чернил

в прозрачном озарении рассвета

на веточках древесных перил?

Вы́ чувствовали этот свежий запах,

не утренний и вовсе не ночной,

тот, что как будто лёгкие в заплатах,

пробил своей живою полнотой?

Нет, Вы́ не чувствуете этого всего

Вы́ не живёте ранними парами,

Ва́м не понять, зачем и отчего

я жду и я не сплю часами,

а я не сплю, чтоб полностью понять,

зачем, часа в четыре встали птицы,

я И́х мелодию услышав, лягу спать.

О, знали б Вы́, как после спится.

[granatik-an-blog]

Этот

солнечный блеск,

сквозь листву

изумрудную.

Есть.

Это

небо в лучах,

этот яростный

мир

красоты.

Он

покажется мне

примитивным,

а сложным –

тебе,

но

хочу я коснуться

того,

что почувствуешь

ты.

[granatik-an-blog]

Стёртые

Я чувствую спиною этот взгляд,

Скажите мне, ответьте, отчего же

Прохожих взгляды выстроились в ряд,

А у меня лица бледнеет кожа?

Я совершенно вспомнить не ��огу

Того, что совершила накануне.

Не знаю. В этом облачном году

Я вновь себя почувствовала юной.

Вы́ постоянно ждёте у часов,

У тех, что на кирпичиках вокзала,

Все говорят, что Вы́ герой из снов.

Но я не помню, я уже сказала.

И все твердят: мы будто влюблены,

Нас связывают простыни и стёкла,

Бутыль терпкого рома и цветы,

Но почему то это стало блёклым.

Ва́с вижу в переулке после дня,

« Я Ва́с не помню, и не скрою дольше,

Но Вы́, быть может, помните меня,

Ответьте же! Я не забуду больше!».