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Domingo

Queria me vestir de estrela,

Ouvir às minhocas gargalhar,

Exibir meus ossos ao corvo que vem me limpar.

Me sentir uma estrela

No céu à descansar,

Pular e gargalhar

Sem respirar.

Oh... Olhos inchados de terra.

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Art by Frank Thorne

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O nome dessa arte que eu fiz é funeral das flores, é uma composição tratando da decomposição, observando como a morte é viva, sendo capaz de andar e respirar em torno a toda criatura. As flores vão escurecendo se tornando amareladas conforme morrem.

FUNERAL DAS FLORES

Gatos perdem os pelos

Seus olhos

escurecem

Humanos

perdem

a pele

desgastada

Peixes

perdem

escamas

se vão

ao lodo

A comida

deixa de satisfazer

Somente larvas

A vida perde

a alma

Os traços

A sanidade

não é minha

É mentira

Flores

perdem

a cor.

Flores mortas quando secas

não cheiram

é nulo

sua cor e essência

em passagem da vida

seu final

mutação

encontra a beleza

da

decomposição

perde pigmentação

quando A

morte toma

como

alimento

desbotada

amarelada

eterna

Assim como corpos perdem a carne e sangue pela terra enquanto deixam apenas ossos brancos que nutrem novas entidades com cálcio farelado.

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A 19th-century French floral watercolor hangs above the fireplace, flanked by a pair of smaller pictures and two decorative rococo sconces.

Decorating with Pictures, 1991