marigorbu

[marigorbu]

Предметная экзистенция

Читаю книгу Герберта Рида "Краткая история современной живописи". Он чудесно пишет про Сезанна в самом начале книги. Как художник воспринимал реальность, пытался быть объективным, пытался писать объективно. Видимо, не закладывая в предметы никаких эмоций и не пытаясь что-то передать, кроме сути самого предмета. Это мои догадки - я е��е не дочитала - надеюсь, верные.

Рид пишет про объекты и их восприятие. Я чувствую приближающуюся внутреннюю готовность к пониманию экзистенциальной литературы. Дремов почти нормально ее объяснял. Ему не хватило совсем немного до абсолютного понимания. Или мне. Но сейчас

"Вся история искусства - это история способов визуального восприятия, различных вариантов видения мира человеком. Неискушенный человек может возразить, что существует единственный способ видеть мир - так, как он есть непосредственно видит. Но это неверно - мы видим то, что нас научили видеть, и это становится привычкой, обычаем, отбором части из того, что можно увидеть, а все остальное остается лишь искажающим наброском. Мы видим то, что хотим увидеть, но то, что мы хотим увидеть, - ограничено, и не только из-за непреложных законов оптики и даже (как это происходит с дикими животными) не из-за инстинкта выживания, но благодаря желанию открыть для себя или создать мир, заслуживающий доверия. То, что мы видим, должно быть реальным. Искусство при этом становится конструктором реальности."

Я чувствовала, что почти понимаю, что такое экзистенциальность. И очень хотела понять экзистенциальный кризис. Как я сейчас это ощущаю: Камень - краб. (Тошнота) Существует камень. Мы воспринимаем его как камень. Скорее всего у нас нет какого-то отношения к нему, мы особо не наделяем его эмоциями и ассоциациями. Это камень. Он тяжелый. Это часть природы. 

Сартр смотрит на камень, но видит краба. У него нарушего восприятие предмета в его оригинальном смысле, самом простом и чистом. Он воспринимает один предмет как должен воспринимать совершенно другой, но видит именно этот, потому что он схож по некоторым свойствам: среда обитания (вода, это было на пляже), на песке, маленький, примерного того же размера и формы. У Сартра экзистенциальный кризис - нарушение восприятия увиденного. Некоторые части общей картины предмета переместились с другого или поменялись с другим. Что он увидел бы, смотря на краба?

Я права в своих мыслях или нет..?

[marigorbu]

Winter by Katharina Sophia

[marigorbu]

There’s 83 Days Til Christmas!

[marigorbu]

Античные выдумки

Ночью, весь в поту, поедая соленые чипсы и запивая их нефильтрованным пивом, Коровин сидел в пожелтевших трусах и некогда белой майке, испачканной сальными рыбными ��ятнами, и нервно стучал по клавиатуре своими тощими маслянистыми пальцами, выбивая свое мнение на тему современного искусства. И ноги его время от времени содрогались

[marigorbu]

Вдруг

Как вариант. А что, если дети часто болеют из-за того, что не чувствуют любви своих родителей? Болеют, чтобы привлечь внимание. Ведь человек гораздо быстрее выздоравливает, если за ним ухаживает тот, кто ему дорог. Ухаживает со всей своей любовью. Не думали об этом?

[marigorbu]

утопла в прокисшем молоке

[marigorbu]

Простота

- Я даже не могу объяснить, почему я люблю твою футболку, а ты меня про книгу спрашиваешь.  - Может, ты любишь футболку, потому что любишь меня? - … Я люблю Сэлинждера? - Да. Поэтому тебе нравится все, что с ним связано.  - Но мне не нравится, что пишешь ты.  - … Вот как. Прощай.  - Прощай.

[marigorbu]

Чтобы

Пить чай. На улице дождь. Лето. Выйти с кружкой из дома, надев папин пиджак. Вокруг нет людей. Спокойно и тепло. Ходить по улице и пить чай. Прогуливаться по набережной. Все по-домашнему. Весь мир - мой дом. Океанское чувство Я. Прекрасно. И дождь добавляет воду в кружку. Бесконечность.

[marigorbu]

***

У вас тоже есть чувство, что вы никогда не изменитесь внешне? Даже в 40 лет будете выглядеть как в 18… Это даже немного пугает.  Никогда не увижу ничего нового в зеркале. 

[marigorbu]

Г или нет?

Тишина. Вдруг звук. Сигнал. Слабый, но такой уловимый. 05:30. Ты четко понимаешь, что этот высокий звук - звук предупреждения. Предупреждение о приближении поезда. Да. Но ты далеко от этого прибора. Ты не можешь его слышать. Звук настолько тонок, что несколько раз путаешь его. Уверяешь себя, разуверяешь. Мол, это звон в ушах от бессонницы. Давай. Поезд. Где же ты? Не сошла же я с ума. Звук не прекращается. Неужели кажется? Нет. Но он так далеко. Его невозможно слышать. На улице никого. Звук спокойно расстилается по поверхности. Нет. Это все кажется. Поезда не будет. Кажется... Слышу... Колеса стучат... Нет? Задерживаешь дыхание, отрываешься от книги, сердцебиение учащается. Давай. Это они? Это они... Это они! Поезд!  Услышать сигнал на таком расстоянии.  И с улыбкой на лице растворяешься во снах. 

[marigorbu]

***

Ты такими влюбленными глазами смотришь на природу. Словно можешь только ей рассказать свои мысли, сказать любое слово, сказать все.

[marigorbu]

Шшш

Хочется спокойного психодела. Спокойствие.  Хватит эмоций.  Нет. Покой. Просто покой.  Разделяй мои мысли на части. Она логичные. Они сложные.  Бродить среди толпы в одиночестве. Покой.  Сидеть на прохладном ��ерегу туманного озера в просторном свитере. Покой. 

[marigorbu]

Пильный сол

Ты уснула. Компьютер все еще не остыл после просмотра фильма. Подпираешь рукой голову. Знаменитая статуя Родена. Приятно. Твое бедро показалось из-под одеяла. Немного сухая кожа. Любимое мыло ее сушит, но ты продолжаешь им пользоваться. Поэтому в ванной на полке у тебя стоит детский спрей. Из-за него ты иногда пахнешь ребенком. Пахла бы чаще, кожа была бы мягче. Медленно высовываешь всю ногу. Тебе жарко. Твоя левая нога... Ты говорила, что наступила ею на могильную землю, поэтому тебе не везет. Ты шутила. Твоя левая нога... Такая изящная. Горячая. Фарфоровая. Твои фарфоровые ноги. Лучший бледный цвет из всех, что я видел.

[marigorbu]

9 утра. Осень

Как же я люблю рассвет. Такой теплый, нежный и легкий, прозрачный. Просыпается город. Большой город. Солнце ласково смотрит в окна домов. Люди встают с постелей, потягиваются. Девушки в легких, шелковых сорочках босиком идут на кухню варить кофе, кто-то уже читает свежую газету. А ты сидишь в поезде, едешь домой. На маленькой столешнице стоит любимая газированная вода. Тени деревьев и построек бегают по окну.  Величественно и эстетично.

[marigorbu]

Countryside

summertime

[marigorbu]

И никак иначе

Идешь по улице, сидишь на лекции, засыпаешь дома, а голову посещают прекрасные идеи. Что-то правда стоящее! Думаешь, что нужно это записать, но тут два варианта: либо не записываешь, так как лень писать, некуда писать, зачем писать и прочие отговорки, либо записываешь и в процессе думаешь: "Почему я? Кто я такой? Кто мне дал право писать?". Самому становится от себя тошно. Какое же все жалкое! Какие жалкие у меня мысли! В жизни я только шут. Шут. Вырываешь из тетради лист и бросаешь его в урну. Еще больше себя ненавидишь.  Рассказываешь все другу: - Ты пробуй дальше. Разве Шекспир начал писать сразу?  Соглашаешься. Пробуешь дальше.  И знаете что. Писать этот текст не так уж и мерзко.