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[liiiinnnnnnkkkkkkks]

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Pygmalion and Galatea (1763) by Étienne Maurice Falconet Paul and Virginia (1844) by Alessandro Puttinati Worship of the Female Form (early 20th century) by Alméry Lobel-Riche Kneeling man embracing a standing woman (1908) by Gustav Vigeland In Paradise (1918) by Max Svabinsky Thief of the Moon (1924) by Norman Lindsay

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Late poems

These are the late poems.

Most poems are late

of course: too late,

like a letter sent by a sailor

that arrives after he’s drowned.

Too late to be of help, such letters,

and late poems are similar.

They arrive as if through water.

Whatever it was has happened:

the battle, the sunny day, the moonlit

slipping into lust, the farewell kiss. The poem

washes ashore like a flotsam.

Or late, as in late for supper:

all the words cold or eaten.

Scoundrel, plight, and vanquished,

or linger, bide, awhile,

forsaken, wept, forlorn.

Love and joy, even: thrice-gnawed songs.

Rusted spells. Worn choruses.

It’s late, it’s very late;

too late for dancing

Still, sing what you can.

Turn up the light: sing on,

sing: On.

Margaret Atwood.

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24 de junio, 1959

    El sábado pasado me acosté con un chico. Lo curioso es que no vi su rostro. Cuando llegué a lo de Roberto, había penumbra (una atmósfera mágica hecha de sombras chinescas). El chico parecía lindo. Después bebí gin, escuché música, me puse más triste que nunca y supe que no podía esperar nada. De pronto el chico me arrastró y me desnudó y me vi en la cama, fornicando. Mientras tanto, Roberto y Cristina habían entrado. También ellos fornicaban. Cuando todo terminó, me acerqué a Cristina y después de un espacio de tiempo —¿qué resoluciones?, ¿qué deseos?— que será siempre misterioso para mí, me vi en un abrazo de Cristina, besándonos las dos, haciéndola gozar y gemir (yo no sentía placer, no sentía nada). Como un relámpago pasó la imagen de Roberto corriendo junto al chico, y los dos abrazados. Después, en la noche, tuve más sed que nunca y tomé enormes cantidades de agua y sentí miedo de morir de un ataque de sed. 

     Pienso que si pasara el chico a mi lado, en cualquier sitio, no lo reconocería. (Confieso que este detalle me seduce.) Yo debiera pintar. La literatura es tiempo. 

     La pintura es espacio. Y yo odio el tiempo y querría abolirlo. Pero ni la pintura. Hablo de poder expresarme en un arte que fuera como un aullido en lo oscuro, terriblemente breve e intenso como la muerte.

Alejandra Pizarnik (1936-1972) - Diarios

Las Flores Rotas Blog de Poesía

https://www.instagram.com/lasfloresrotas/

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Purgatory Canto 9, Dante carried by an eagle in his dream - Gustave Dore, 1866.

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Jason Limon

Dreams never end Fading feline Soul searching

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Roberto Ferri: Lacrima Notturna (2019)

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fabien giraud + raphaël siboni in ursula magazine no. 10 s/s 2024

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Tlacuache viene del náhuatl tlacuatzin que significa "pequeño que come fuego"

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Apollonia Saintclair, The Swan in Disguise

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Yoshitaka Amano

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Denis Sarazhin, “Masha”, oil on canvas, 2014. Was Born in Nikopol, Ukraine in 1982.

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Domo

Átomos. Un cosmos. La eternidad del roce.

Decía verano y yo entendía verano.

Como cualquier pareja en cualquier siglo,

tejido conjuntivo.  Decía poema

y yo leía poema. El mar en la ventana, el ligero

ronquido tras el sexo, la arena y el cuidado.

Huracanes enredándose en los versos

de un mundo que era prisión del alma.

Me quiso. No recuerdo su nombre. Dijo miedo

y construí un hogar. Vimos las estaciones

arrugarse, encanecer al minotauro.

Pulimos las esferas. Diseñamos un idioma.

Nos quisimos. Con pavor,  como se quieren

siempre los amantes. Agitaron la bola.

Cayó la nieve. Y lloramos el resto

de la noche a la que no supimos regresar.

Lara López.

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Esther Sarto (Danish, 1992) - Night in the Red Room (2017)