paienne

[paienne]

i   bet   lilith   drug   her   tongue   along   the   rottenness    –    soil   of   your   torso,    below-mason-dixson   line   grime    .    you   hip-swinging   cadaver    ,    bag   of   osseous   matter   and   seersucker   love    ,    what   pagan   wasted   trucker   has   come   to   run   us   off   the   road    ?    in   smoked   out   foxholes   shall   the   lilith   repose    .    she   touches   herself    .    she   skins   off   her   clothes        –     brandi   nicole   martin,    from   “exit   music   (for   my   sweetheart   the   cheater)”

𝙰𝙽 𝙸𝙽𝙳𝙴𝙿𝙴𝙽𝙳𝙴𝙽𝚃 𝙼𝚄𝙻𝚃𝙸-𝙼𝚄𝚂𝙴 , 𝚂𝙻𝙰𝚄𝙶𝙷𝚃𝙴𝚁𝙴𝙳 𝙱𝚈 𝙼𝙾𝚆.

[paienne]

re-emerging after an unannounced hiatus? me? maybe.

[paienne]

patience   is   a   learned   behavior.    not   one   she   inherently   finds   pleasure   in,    but   one   that's   worth   its   weight   in   gold.    so   she   listens,    watches        –        counts   the   revolutions   of   the   tires   on   the   pavement,    mentally   files   away   the   target   he'd   been   after.    she'll   send   the   poor   fucker   an   edible   arrangements   later   this   week,    ensure   his   security   team   knows   how   close   of   a   call   it'd   been.    her   fingers   are   busy,    set   to   the   task   of   re-aligning   and   calibrating   the   prongs   of   her   widow's   bite.    when   she   hears   the   change   of   pace   in   his   breathing,    the   shift   of   awakening   from   from   forced   unconsciousness.    

“<Доброе   утро,   спящая   красавица.>”            lazily   spoken   as   her   fingers   finish   their   work,    as   green   eyes   shift   to   land   on   his   face        –        realization   that   he   isn't   all   there   yet   apparent   in   the   cold   stare.    she   wishes   she   could   feel   any   amount   of   surprise,    that   she   could   feel   anything   other   than   the   annoyance   of   a   job   not   yet   complete        –        surely,    some   part   of   her   lingers   towards   an   ache   of   wanting   to   be   remembered   by   the   only   man   who   matters;    but   wherever   that   part   is,    is   long   unattached.    misused.    out   of   service   and   no   hopes   of   a   grand   return.    her   boot   kicks   his   ankle,    purposeful   drag   of   the   soles   across   the   floor   of   the   van,    before   her   head   tilts,    and   she   nudges   a   knife   just   out   of   his   reach.         “<Если   сможешь   дот��нуться   до   него,   я   позволю   тебе   сделать   один   взмах.>”

tempting   fate,    teasing   the   hungry,    never   loyal   dog.    if   anyone   gets   to   kill   her,    it's   james.    purposeful   or   not.    she   pretends   to   not   think   about   the   fact   that   he'd   never   forgive   himself   for   it,    pretends   to   not   know   the   slippery   slope   he'd   careen   down   if   he   were   successful.    natalia   relaxes   back   into   her   seat   across   from   him,    unbothered,    back   to   counting   revolutions   of   the   tires,    back   to   tracking   each   turn   and   mile.    only   a   few   hundred   more   before   there's   enough   distance   between   them   and   his   handler;    only   a   few   hours   left   of   travel   before   the   safe   house   is   on   the   horizon   and   she   can   tote   him   inside   to   think   about   his   choices.    consideration   for   the   fact   that   maybe,    after   all   of   these   years,    she   should   think   about   her   own.    how   many   more   times   would   they   do   this   dance?    how   long   until   whatever   ticking   timebomb   exists   in   her   own   cells   ruptures   and   the   end   comes?    would   it   all   feel   worth   it,    then? 

“   get   comfortable,   it's   a   long   ride.   ”

the world always feels the same when he sleeps ; like floating or puppetry. when all nerves are deadened and he's deaf to everything besides his own slurry of a mind. a scream. a thud. his pulse a fractured wardrum in his ears. if he could name it, he wasn't sure which he'd choose. comfortable disquiet was, in itself, a contradiction. but the familiarity loosened the tension his unwaking muscles still held, turning the soldier from a knotted dead weight to something pliant and more easily moved. slumped burden that sagged across narrow shoulders in a way he would, fondly, if able, admit wasn't a first. wouldn't be a last, either. an untamed trajectory called for it. planned behind his back for another round. another after that. until the dance was as old as they were — older even — and, perhaps, he learned better ways to step.

he doesn't feel the shift, nor the bite of steel bonds that crimp skin to metal. he doesn't feel the lurch of the van or the lull of his head, fallen forward, to touch chin to chest. james feels cold. at the brink of hibernation, he walks the tightrope strung over a chasmous void still sloshing beneath. from the mechanical programming and a string of muted words to warmth, bright and waiting for him, at the other end.

stalled in the middle, he rocks.

if they sped or cut sharp, he didn't know. registered little beyond fingers that moved in sluggish, twitchy stir. boots that shifted a thunderous drag amid the silence inside the cripplingly antiseptic guts of the vehicle. as though it were made for something just like this. grinding cybernetics, come back online... glassy gaze staring blind into the veil of dark hair his slouch had left for it. whose hair is that ? his was long.. longer, once, too. but the knots were new. they curled in sweaty rings around one another, swaying with the next set of turns and his own rising head.

give it some time, the ache would be shed. he'd go back to an itchy hum no digging knuckle could reach in his temple. he'd go back to his mission. mission ? the man in the file. right. the one with the square, tortoise shell glasses and smile lines that sank deepest when under a camera's lens. he'd been hot on his tail, tactical blade in hand and..

and——

there she is. sat across from him, expression patiently vacant. red hair.. red lips.. he knows her, he thinks. feels the tickle of familiarity tiptoe a hazardous route up his straightening spine. he knows her, but he can't remember from where. can't place the skip in his chest or why, now, it's paramount he close off. reconstruct a wall decades in the making by doctors and scientists who'd sculpted him equal parts inside and out. down to tenderness cleansed from his stare and a finite punctuation once shoulder blades hit the back of his seat. upright but not-so-attentive, the soldier's survey is a quick one ; a driver out of reach beyond heavy iron bars he knew without testing, he could break through if desired. no weapons, save the ones on her person.. a loose screw that squealed when he shifted his weight further to the right.

he knows her but his expression won't admit it, thin-lipped behind tested tape and neutral as his heels drug back, further. not relaxed, but coiled. waiting. somewhere a needle dropped and even the asphalt underneath them lost its music against rolling tires.

[paienne]

stares at my blog in wanting to change my graphics again.

[paienne]

i   bet   lilith   drug   her   tongue   along   the   rottenness    –    soil   of   your   torso,    below-mason-dixson   line   grime    .    you   hip-swinging   cadaver    ,    bag   of   osseous   matter   and   seersucker   love    ,    what   pagan   wasted   trucker   has   come   to   run   us   off   the   road    ?    in   smoked   out   foxholes   shall   the   lilith   repose    .    she   touches   herself    .    she   skins   off   her   clothes        –     brandi   nicole   martin,    from   “exit   music   (for   my   sweetheart   the   cheater)”

𝙰𝙽 𝙸𝙽𝙳𝙴𝙿𝙴𝙽𝙳𝙴𝙽𝚃 𝙼𝚄𝙻𝚃𝙸-𝙼𝚄𝚂𝙴 , 𝚂𝙻𝙰𝚄𝙶𝙷𝚃𝙴𝚁𝙴𝙳 𝙱𝚈 𝙼𝙾𝚆.

[paienne]

the crowd goes mild, i add the two additional asoiaf characters i have the most muse for here and continue to exist every 6 days

[paienne]

would  you  believe  me  if  i  said that  predators  are  quiet?   you  never  die  when  you  think  you're  going  to.   one  day  you'll  hit  your  head   &   something  will  leak  out  and  you'll  think      –      oh,   so  this  is  what  death  is  like.   because  it's  never  what  you  think  it  is.   slow,   deafening.   one  blow  after  another.   your  teeth  will  never  be  straight  again. 

𝘍𝘙𝘖𝘔  𝘎𝘌𝘖𝘙𝘎𝘌  𝘙𝘙  𝘔𝘈𝘙𝘛𝘐𝘕'𝘚  𝘈  𝘚𝘖𝘕𝘎  𝘖𝘍  𝘐𝘊𝘌  𝘈𝘕𝘋  𝘍𝘐𝘙𝘌,   𝔖𝙰𝙽𝚂𝙰  𝔖𝚃𝙰𝚁𝙺.

[paienne]

i drag my carcass onto the dash, i expire.

[paienne]

me showing up on my dash 3 hours late, tired from work, and covered in spray cheese (also from work).

[paienne]

bonk the lil heart if you want some memes from your tag sent your way <3

[paienne]

Fountain of Youth (2025) | Eiza González as Esme

“Hello again?” “I'm hurt. You've not mentioned me?”

[paienne]

there   are,    undoubtedly,    some   people   who   are   capable   of   doing   this        –        their   job        –        with   all   the   cold,    sterile,    calculations   that's   preferred   of   a   russian   operative.    unattached,    disinterested.    natalia   romanova,    for   her   part,    used   to   be   one   of   them.    what   difference   was   the   blood   of   an   innocent   to   the   blood   of   someone   who   wasn't   if   they   got   in   her   way?    easier   to   merely   take   out   whatever   distraction,    whatever   momentary   hardship   or   speedbump   in   the   road   and   go   about   her   business,    no   matter   who   else   suffered.    time   has   changed   her.    love   has   warmed   a   heart   meant   to   be   coated   in   permafrost.    the   death   of   an   innocent   twists   her   stomach   in   ways   that'd   make   professor   grigor   ill   to   think   about.    undeserving   of   a   hardship   at   hands   meant   for   helping   relieve   a   future   they'd   not   asked   for.    she   may   not   be   a   hero,    may   not   consider   herself   aligned   in   goodness   with   the   likes   of   steve   rogers,    but   hers   is   a   part   played   nonetheless.    she   has   james   to   thank   for   it. 

he   is   a   good   man,    without   the   solider's   reprogramming.    a   caveat   distinction,    the   asterisk   that   often   leads   to   a   looking   down   upon.    he's   not   himself   when   he's   like   this,    can't   be   held   responsible   for   actions   that   were   given   as   orders        –        not   to   a   man   who's   lost   control   of   his   body   and   mind. 

she   does   not   let   him   fall.    it   would   be   easy   to,    so   simple   to   watch   him   crumple   to   dirty   pavement   like   a   worn   aluminum   soda   can.    quick   reflexes   and   an   adoration   insist   otherwise,    shifting   weight   from   where   he'd   gripped   his   wrist   to   sling   his   arm   over   her   shoulder   before   she   squats   low   and   lifts   all   two   -   hundred   and   sixty   pounds   of   him   across   her   shoulders   in   a   fireman's   carry.    a   feat   she'd   never   come   close   to   managing   without   the   widow   serum   coursing   through   her,    then   again        –        without   it,    he'd   no   doubt   have   killed   her   by   now   either   way.    better   to   die   at   his   hands   than   anyone   else's,    but   she   can't   imagine   the   guilt   that'd   settle   into   the   depths   of   him   when   he   awoke.    if   he   ever   did   again. 

heels   of   her   boots   click   on   pavement,    steady   movement   as   free   fingers   tap   at   the   gauntlets   on   her   wrist        –        and   their   ride   appears   at   the   alley's   opening   moments   later.    unassuming   food   truck,    closed   down   for   the   day   or   so   it   would   look   to   those   who'd   see   it   on   the   street.    james   is   loaded   into   the   back,    cuffed   at   his   wrists   and   ankles,    duct   tape   placed   over   his   mouth        –        before   nat   taps   a   rhythm   to   the   front,    and   ivan   begins   to   drive   to   the   designated   safe   house.    it'll   only   be   peaceful   for   a   handful   of   moments,    only   be   quiet   for   a   little   longer   before   the   body   before   her   wakes        –        and   she'll   be   forced   to   carry   on   a   conversation   she   may   not   want   to   have.    all   depending   on   who   awakens   in   the   body,    solider   or   sweet   james,    killer   or   lover?    

there's red hair between his fingers. tangled as fleshy pads rub circles against the scalp beneath. he doesn't open his eyes. he doesn't try to prove to himself she didn't leave. for james barnes, this is enough. this tender silence under threadbare sheets, one slender arm resting over his chest while the other moves against scar-riddled side. " <не вставай.> " he isn't a beggar, but he could be, for her. a pious man, forfeit his valor, at the foot of her altar because only she listened when he called out against the dark. only she was the warmth that saw him thaw.

he is frigid, now.

there's red hair between his fingers and the soldier torques, best he can, to attempt to rein her back in. steal what distance another firm blow had claimed in thanks to her superior speed and the bulkiness of a hazy hard drive in the choke of the alleyway. not enough space to swing, knuckles clipped brick, its crumbling a racket that moved vermin somewhere out of sight against discarded newspaper and tin trashcans. there's no pain, not when skin splits and a cold night finds that bitter warmth still in him. too mundane is a busted knuckle when the purr of steel prongs meet his neck and, for a second, brief and liberating, his mind is quiet. it's a fuzzy hum.. the static of a radio out of sync. cresting waves against a shoreline. the chatter of a full crowd on the boardwalks of coney island..

there's red hair between his fingers and the soldier torques, his grin wide and taunting when another blow is blocked and natalia resorts to a temporary retreat. spindles, every bit the spider in her web when she moves, the dance is one he practices, often. in a soldier's clumsy boots, he ought not've learned the steps so quickly, " < уже сделано? > " asked as he's crossing the room ; prompting the next round of choreographed strikes that'd become his second favorite reason for sore muscles with her.

a clenched jaw, teeth grit and he thinks he hears a scream in the distance. guttural, rose up from the belly, it's only once his throat bore a burn that he realized it was him. cybernetics all twisted and seized, bionic arm a dead weight that sagged his left shoulder and dropped him, with a thud, to a knee. just the one, he's of a mind to push upward with the other, but finds his sole rooted and the air around him sparkling static. between his ears.. down his spine. there's no second wave to the electricity, but his muscles quiver all the same. provoke him to reach for a delicate wrist he can't manage to squeeze into submission, but chooses, in consolation, to make his anchor. hold tight with the promise he'd drag her down with him.

that's what you're always doing though — dragging her down with you.

the world doesn't go black so much as it fades to a dove's delicate grey. it's the inside of his closed eyes, clicking heels on the cobblestone of the street now forgotten and dreamlike. there's nothing outside of this alley. there's nothing outside of this quiet. there's nothing but red hair, still, between his fingers, as he plummets.

[paienne]

samara weaving as bee in the babysitter (2017)

[paienne]

𓈒 ೃ࿔*˚⁺‧͙̩̩͙̼   ✟͏ 𝗩𝗜𝗢𝗟𝗘𝗡𝗧 𝗔𝗖𝗧𝗜𝗢𝗡 𝗣𝗥𝗢𝗠𝗣𝗧𝗦 , ft. @borndie + dean.

the  twenty  -  first  century  humans  have  a  word  for  this,   for  the  reckless  nature  she  carries  herself,   for  the  way  she  flirts  with  danger  at  every  turn.   adrenaline  junkie,   seeking  the  rush  of  a  situation  that  might  go  wrong      –     that  could  go  wrong,   perhaps,   given  the  right  set  of  circumstances.   the  thrill  of  death  lingering  so  close  and  yet  so  far  away  is  a  feeling  she  can  relish  in;   one  she  hasn't  felt  in  centuries.   he'd  had  every  reason  to  track  her  here,   every  reason  to  believe  she's  none  the  wiser,   too.   her  brothers  might  not  have  taken  an  interest  in  playing  with  their  food,   but  there  was  a  certain  enrichment  to  a  long-standing  dullness  of  time  watching  a  struggle  arise  in  confused  eyes.   watching  realization  settle  in,   the  aha  moment,   before  it  all  comes  crashing  down  in  an  instant. 

a  graveyard  should  be  too  on  the  nose,   but  rebekah'd  be  lying  if  she  didn't  enjoy  the  stereotype.   another  thrill  of  playing  into  such  steadfast  beliefs  brought  on  by  decades  of  hollywood  propaganda.   

the  steady  click  click  click  of  her  heels  on  the  worn  pavement  of  the  car  path,   feigned  ignorance  to  the  barely  there  shuffling  of  boots  on  grass;   as  if  she  couldn't  hear  the  very  breath  drawn  into  his  chest  each  time  he  carefully  chose  to  exhale.   her  pace  slows  as  she  nears  a  mausoleum,   glides  perfectly  manicured  nails  across  marble  before  she  shifts  one  inch  to  the  right,   narrowly  avoiding  the  wooden  crossbow  bolt  that  shatters  against  the  mausoleum  wall  instead.   she  turns  slow,   a  purse  of  her  lips,   predatory  blue  eyes  landing  on  his  frame  immediately,      tsk  falling  from  her  mouth  as  she  crosses  her  arms  over  her  chest.         “  now  now,   there's  no  need  to  be  rude,   darling.  ”

wooden  bolt  nudged  with  the  toe  of  her  heels,   rebekah  tilts  her  head,   a  sigh  that  signals  more  disinterest  than  disbelief      –      but  something  about  him  feels  almost  familiar,   on  the  very  fringe  of  a  memory  she  can't  quite  place.   a  thousand  years  worth  of  memories  were  awful  to  keep  track  of.         “  didn't  anyone  teach  you  it's  proper  manners  to  introduce  yourself  before  you  try  and  shoot  a  lady  in  her  back?  ”         half  a  dozen  steps  closer,   slow  on  purpose,   she  wants  him  to  see  all  of  it.         “  or  did  you  just  get  nervous  and  have  a  little      …      pre-mature  release?  ”

[paienne]

okay … not around tonight but tomorrow!! perhaps !! when i am home from … the pokening ™️

[paienne]

blinks tiredly onto the dash. i’ve been in this car for an hour and a half already.

[paienne]

predictable,    like   the   train   that's   always   on   time        –        a   well   -   studied   creature,    no   twitch   of   muscle   that   isn't   reminiscent   to   her.    that   she   hasn't   seen   half   a   hundred   times   before,    all   across   the   globe   now;    he   falls   into   the   same   patterns   every   time.    each   dance   the   same   choreographed   steps,    the   same   fluid   strokes   of   death.    they'd   not   strayed   much   when   re-shaping   and   reformatting   the   wires   of   him,    a   closely   followed   manual,    no   room   for   error;    little   room   for   improvement.    at   the   very   least,    she   supposes   she   should   feel   thankful   for   that        –        the   soldier's   deadly   enough   in   his   ways,    especially   to   those   who   do   not   know   him.    winning   only   comes   in   the   form   of   understanding   the   enemy.    understanding   that   he   can   only   see   two   steps   ahead,    and   not   that   the   path   to   victory   involves   throwing   the   table   across   the   hall.    there   is   no   time   for   playing   fair   nor   even. 

it'd   hurt   more   when   she   was   younger.    before   she'd   come   to   realize   the   way   of   the   world        –        before   she'd   come   to   realize   that   this   man   and   the   one   who   rested   his   head   in   her   lap   were   not   the   same.    two   ideals   within   the   same   host,    none   of   this   is   personal.    a   better   way   for   her   to   rationalize,    to   compartmentalize   the   ache   each   time   it   rose   in   her   chest   and   threatened   to   churn   bile   in   her   stomach.    the   soldier   wasn't   james.    would   never   be   him.    yet   he   resides   in   there   all   the   same,    burnt   away   and   buried   deep;    left   to   rot   beneath   over-conditioned   nerve   endings   and   neural   pathways.    it'd   hurt   more   when   she'd   thought   there   would   be   no   future,    no   more   warmth   of   nights   curled   into   sheets   that   smelled   of   him.    no   hope,    no   anything;    drawn   out   pain   she   could   swallow   down   but   never   forget.

“   <конец   пути,   солдат.>   ”            eyes   trained   to   the   serrated   blade,    a   new   toy        –        but   it   makes   little   difference   now.    feigned   left,    then   rolled   right,    gracing   right   by   lunged   blade   as   it   narrowly   misses   black   fabric   of   her   suit.    another   kick   to   his   knee,    distraction   for   the   way   her   left   hand   glides   through   air;    seemingly   missed   punch   before   two   prongs   extend   from   her   gauntlets   and   bite   into   exposed   flesh   of   his   neck.           “   <прости,   любовь   моя.>   ”            no   pleasure   in   it,    merely   an   effect   of   her   position.    of   his.    thirty   -   thousand   volts   pulsed   into   flesh   just   to   the   left   of   his   jugular,    a   swallow   as   she   watches   electricity   course   into   his   body.    never   any   easier,    either        –        but   she'd   not   resign   to   let   anyone   else   be   responsible   for   cleaning   up   the   mess.    his   problems   were   hers;    if   she   were   better,    he   wouldn't   be   where   he   is   now. 

the night is cold, but it doesn't touch him. a cool breeze doesn't know him in passing any more than those idling eyes that pry where they oughtn't. and that should be the whole of it. where mission takes precedence and the quiet thud of heavy soles turn from rhythmic to a dull, marching pursuit. of a target that wanders aimless, clueless, several meters out. a man to be made an example of. made a mess of. till no one is confused about the cause and some distant, unnamed handler jots the details into a file he'll never see the insides of, nor does the soldier wish to. a tightrope of purpose.. how it nestles beneath his chin and sinks to cinch. a collar. a cause. a tickle at his nape to raise hackles high and swear in the moonlight he'd caught a glint in peripherals one time too many.

it doesn't matter ; it shouldn't. a hiccup is a hiccup is a body in the way. an obstacle to cross and conquer if necessary. squashed beneath the will of shadowed faces and a ledger that sits, now, abandoned in the ashes of a hotel room set ablaze.

it shouldn't matter, but coincidence dies a sudden, deafening death. skids to a stop quick as his choice to reroute and strip loose ends before they fray. back up an alley that swallows with its darkness. through the guts of a city whose nightscape is crippled enough without added efforts, but shudders all the same for their addition. a different time.. a different place, in the mind of a different man, he'd see the irony in this.

but there's no irony here. there's the whir of shifting gears and a scuffed smack of flesh on flesh. whining leather.. the soldier's fingers are gloved but they leech the warmth of a throat that bobs a swallow in the curve of his palm. she speaks through the vice he digs deeper. addresses him with a name that puts an itch in the canal of his ears otherwise ignorant to her protests. small, but not delicate. familiar to the core of him, his hearth is hot and the fire licks for her stoking it. with the dig of nails. the sharp, demanding drive of a heel against his knee. far less unfeeling than he's meant to be, behind the mask he grimaces. bares teeth in a snarl that sits silent, spread just then receding. off — in a tone that tickles reminiscent. off — in a tone that says he has no choice in the matter.

" <слишком близко>, " fact for warning. statement and threat. between spikes of pain and a leg primed to buckle, she earns the distance sought when the brick at her back is abandoned for asphalt and distance. a throw for space and time to seek the blade, sheathed at his hip. serrated, shining, quiet so as not to startle a mark still within earshot, outside of this choked belly no blocks behind him. " <в пути>. " easily enough remedied with his lunge forward.