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mi desdén es cada día mayor, este odio, este maldito odio el cuál siento, recorro, vuelvo, no hago anda más. En cada celúla arde en mi como la colera propia inquina basta antipatíco resentimiento viejos, angustías pasadas, ponencias alrehéz en la menos lustres de las cortes del tartaro o en las precipitaciones de Venus por qué el infierno no basta. Siento, si, me limito al rencor y a las bajas viscerales lastradas a menor en malquerencias, bienaventuradas creencias, pues es la única liberación de esta pobredumbre del alma aquel miserable encono

esta aversión carnal repulsiva, abrasiva a cuánto sueño con la más animosa desprecio a todo y a todos por qué eso es mi gaia, mi mundo es el miedo, el odio acerrimo. La más fina fobia penetrante que carcomr mi cerebro psique. irredento. des- desbordante, se derrite implacablemente se derrite mi corazón y estiy muerto, mil veces, y sigo repitiendolo y se repite una y otra vez. Y me vuelvo loco y quiero arrancarme la piel, mis organos con mis propias manos para quemarme vivo, en ese momento recitar, y maldecir al mundo y maldecirte, que mi grito y penar resuene hasta más alla donde se pone el sol, que mi maldición cumpla su cometido decadente, ancestral, transcendental. traicionar, quiero, deseo, necesito hacerle daño a alguien, hacerme daño, al mundo, a todo, mi máxima; tal Brutus.

¿que habra sentido el emperador julio cesar cuando su propio hijo lo apuñalo por la espalda ?

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No veo, no puedo ver, esta Inebriedad inmacula mi muerte, me ciega de la más baja de las coleras, este odio insesante incansable y sin tregua que a vígor me facta y atrofina esta fobia imperecedera de blasfemias impías; está alma, ya no mía, la he rendido, está vacía, un cascarón de Ícaro, de prometeo abominable inmacula.

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Yo sé que es difícil

hallar entre las tumbas un lugar para la risa.

Yo mismo, a veces, caigo,

y el viento

levanta mi cara como una alfombra rota,

pero aun en las celdas,

bajo la lluvia,

yo no perdí la fe.

Amigos,

aunque os golpeen,

jamás perdáis la fe;

aunque vengan días sucios,

jamás perdáis la fe,

aunque yo mismo os ruegue de rodillas,

no me creáis,

amad la vida,

¡ guardad rocío

para que las flores

no padezcan las noches canallas que vendrán !

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¿En qué hondonada esconderé mi almapara que vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso,brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea. Como la cuerda a la garganta y el mar al que se hunde. Hunde más a mi alma y esconde en tremúlas andanzas el desquebradijo nicho de mi imagén, música en qué siempre guardabas palabras de aquel tiempo, yo tendré que quitarle la vida con mis manos.

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Pero en las zonas ínfimas del ojo,en su nimio saber,no ocurre nada, no, sólo esta luz,esta febril diafanidad tirante,hecha toda de pura exaltación,que a través de su nítida sustancianos permite mirar,sin verlo a Él, a Dios,lo que detrás de Él anda escondido:el tintero, la silla, el calendario ¡todo a voces azules el secretode su infantil mecánica! en el instante mismo que se empeñan en el tortuoso afán del universo.

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Conticinio es la palabra en español para el momento exacto en el que no se puede distinguir si es de madrugada o de noche, cuándo son iguales el crepusculo y la luz.

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En el borde interior de la frontera, que otros prefieren llamar callejón sin salida, B. se mató.

Claro que todas las fronteras son mentales, y en el caso de B. mejor sería hablar de dos.

De modo que B. se mató entre el borde interior y la cresta de un pensamiento que ya no se le desviaba.

Para catapultarse, tomó aquellas raicillas de un alcaloide que había clasificado, y, echándose sobre el camastro de trozos fusiformes, al fin encontró lo que buscaba: calle de una sola dirección en la que todos los números están borrados, y los blancos pedúnculos mentales se desvanecen en una materia de sueño.

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No obstante -¿por qué no?- también en ella tiene un rincón el sueño,

árido paraíso sin manzana

donde suele escaparse de su rostro,

por el rostro marchito del espectro

que engendra, aletargada, su costilla.

El vaso de agua es el momento justo.

En su audaz evasión se transfigura,

tuerce la órbita de su destino

y se arrastra en secreto hacia lo informe.

La rapiña del tacto no se ceba

-aquí, en el sueño inhóspito-

sobre el templado nácar de su vientre,

ni la flauta Don Juan que la requiebra

musita su cachonda serenata.

El sueño es cruel,

ay, punza, roe, quema, sangra, duele.

Tanto ignora infusiones como ungüentos.

En los sordos martillos que la afligen,

la forma da en el gozo de la llaga

y el oscuro deleite del colapso.

Temprana madre de esa muerte niña

que nutre en sus escombros paulatinos,

anhela que se hundan sus cimientos

bajo sus plantas, ay, entorpecidas

por una espesa lentitud de lodo;

oye nacer el trueno del derrumbe;

siente que su materia se derrama

en un prurito de ácidas hormigas;

que, ya sin peso, flota

y en un claro silencio se deslíe.

Por un aire de espejos inminentes

¡oh impalpables derrotas del lirio!

cruza entonces, a velas desgarradas,

la airosa teoría de una nube.