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Comprendí que así era mi naturaleza y aún que algunas veces no me gustaba ser así aún así estaba agradecido. De tener aquel amor coherente en un mundo tan jodidamente demente.
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Ejercicio 7
Me encontré en cada verso, me encontré en cada lienzo y hasta en el más sutil espació, me encontré yo amándome a cada rato.
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Ejercicio 4
Como si de un viaje se tratase,
pero no había retorno
y mucho menos equipaje.
Lo que se iba no volvería,
y yo no volvería
a lo que ya no existía.
Eran estos,
solo unos de los caprichos
de la vida.
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Dónde los cielos me hacen sentir pequeño
No supe el instante exacto
en que los atardeceres
recobraban los colores
de siglos pasados.
Los cielos descomunales,
ansiosos de poesía,
se agitaban en vientos inusuales
que me hacían sentir pequeño
en cada brisa.
Con francés dialogaba,
y hasta mi escritor favorito
de ejemplo me tomaba.
De física cuántica estudiaba,
y del físico mejor
ni hablaba.
La vida, generosa,
me mostraba
lo mucho que amaba;
Y sin embargo, en lo profundo,
me preguntaba:
¿Si a ti también
la vida
se te iluminaba?.
— Rodolfo Rojo.
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"No había tenido que llevar la cuenta del olvido haciendo una raya diaria en los muros de un calabozo, porque no había pasado un día sin que ocurriera algo que lo hiciera acordarse de ella."
-Gabriel García Márquez
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Ejercicio 5
De los yacimientos de nuestro amor,
ya ni los cimientos quedaban.
Y si me ves mintiendo de amor,
fue para decir que no te extrañaba.
Ahora que te fuiste, amor,
los sentimientos eran los que al final me mataban.
- Rodolfo Rojo.
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"Pero su decisión entre abría una puerta donde cabía el mundo entero"
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Mariposa Imaginaria
Sin embargo,
aún existían las tardes
que se empeñaban en conectarnos.
Días innecesarios,
donde nos recordábamos
con la delicadeza cruel de la costumbre.
Y algunas noches —lo juro—
sé que nos amábamos.
Fue entonces que acepté:
no lograría comprender
por qué,
después del tiempo,
tu voz reaparecía
entre los pliegues del recuerdo.
Tus palabras
ya eran una profecía
que siempre había existido.
Aleteo constante,
revoloteo desgastante,
cada vez que te recordaba.
Cuando intenté buscarte —mala mía—
volví a lastimarme.
Y fue ahí,
en el recuerdo,
donde tuve que quedarme.
La mariposa entrañable,
lo único rescatable,
en vez de aquel ser
que solo sabía dañarme.
Comprendí entonces:
el recuerdo se transmutó
en mariposas invisibles.
El imparable aleteo
me refutaba la tranquilidad.
A veces,
me recorría el agradecimiento
por enseñarme a amar la vida.
Pero otras,
el revoloteo incesante
me cubría de anhelo,
corazones rotos,
escritos mudos.
Callaban lo que mi alma gritaba.
Exilié mis sentimientos
a lo desconocido.
Y aún así,
incomprensiblemente,
incluso siguiendo mi destino,
a veces,
te recordaba en el camino.
-Rodolfo Rojo.
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Aquellos atardeceres sembrando algunos de mis sueños, los días de inspiración de los cuales yo era el dueño, disfrutaba tanto la vida que hasta había perdido el sueño.
Fanático de los procesos, también un mártir de los versos, ya no se encuentran de esos, fue cuando entendí que la extinción no era un hecho y que había otros como yo enfrentando al mundo entero.
-Rodolfo Rojo.
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Será que estaba perdido en el cosmos o la inmensidad de tu nombre provocaba algo en mi.
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Y que lo inédito de tu belleza
sea comparable con tu resiliencia.
Que el mundo se asombre ante tu magnificencia,
pues basta con mirarte
para que a cualquiera, le cures la demencia.
-Rodolfo Rojo
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Distinto por instinto
Tenía un sueño recurrente,
de esos que dibujan realidades
y me alejaban del ruido
de los seres banales.
No entendía cómo seguía sentado
junto a cuerpos sin cielo en la mirada,
que caminaban sin camino
y abrazaban el abismo
como si fuera su destino.
Maldita distopía —
mi gente ardía
y de estos días, lo sé,
la memoria no se iría.
Desde niño me visitaba aquel sueño,
y hoy se volvía verdad entre mis pasos.
Enamorado de la vida
y de todo lo que me ofrecían,
tomé un camino difícil,
uno que nadie más seguiría.
Y fue entonces que lo supe:
yo era el que de cordura carecía.
Me asombraba mi capacidad
de fingir cordura...
Cuando era la cordura,
precisamente,
lo que más…
me enloquecía.
— Rodolfo Rojo.
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Era esa una de las tantas cosas a las que sabía perfectamente la respuesta, sin embargo aún existían momentos en los que me negaba a aceptarla.
-Rodolfo Rojo.
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Quería convertir la vida en poesía pero la misma vida es la poesía.
-Rodolfo Rojo.
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