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Le cose più importanti sono le più difficili da dire. Sono quelle di cui ci si vergogna, poiché le parole le immiseriscono – le parole rimpiccioliscono cose che finché erano nella vostra testa sembravano sconfinate, e le riducono a non più che a grandezza naturale quando vengono portate fuori. Ma è più che questo, vero? Le cose più importanti giacciono troppo vicine al punto dov'è sepolto il vostro cuore segreto, come segnali lasciati per ritrovare un tesoro che i vostri nemici sarebbero felicissimi di portare via. E potreste fare rivelazioni che vi costano per poi scoprire che la gente vi guarda strano, senza capire affatto quello che avete detto, senza capire perché vi sembrava tanto importante da piangere quasi mentre lo dicevate. Questa è la cosa peggiore, secondo me. Quando il segreto rimane chiuso dentro non per mancanza di uno che lo racconti ma per mancanza di un orecchio che sappia ascoltare.

Stephen King, Il corpo (in Stagioni diverse)

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La fata madrina femminista *____*

‘Feminist Fairy Godmother’ From my new postcard book ‘The Snooty Bookshop’. Order links here: http://goo.gl/GYeMhD

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Nô inclaudatz uchì a scrive poesies. E soi sigûr che chista e n’eis poesia. Eis la storia de un treno. E soi sigûr che su chiel treno al era un barbon un emigrant un operaiu una studentessa un pare de famea… E soi sigûr che al barbon al à la mê etât cença dincj cença ciavei e al rît e al vai e a nol va da nissuna banda e nol à nissuna valîs. E soi sigûr che l’emigrant al à cincuantatrè ans e al ven da la Gjermania. E soi sigûr ch’al va in Sicilia e inta la valîs na stecja de cjicolata. E soi sigûr che l’operaiu al lavora a l’Alfaromeo. E soi sigûr ch’al à coratadoi ans, inta la valîs l’ultima paa. E soi sigûr che la studentessa eis mitant biela e à disissiet ans. E soi sigûr ch’a va a jode Roma; inta la valîs na machina fotografica. E soi sigûr che al pare de famea al à i ocjai sessantadoi ans un nevout a Bari e inta la valîs “la cena per i suoi rondinini”. E soi sigûr che i stan spietant alc e i rît e al treno al rît e li valîs i rît e la democrazia platada sot i binarius come sempre a rît. BUM

Federico Tavan - BUM

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La notte dormo con la finestra aperta. C’è solo una brezza leggera nell’aria, e il tenue sciabordio del mare contro gli scogli filtra attraverso la sottile membrana del sonno. Sul lato esterno delle Vesterålen hanno una parola tutta loro per indicare il suono del mare che arriva dalla finestra della camera da letto in una mite notte d’estate, lambendo dolcemente la battigia: sjybårdurn"

Il libro del Mare di Morten A. Strøksnes

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Ulisse

Nella mia giovinezza ho navigato

lungo le coste dalmate. Isolotti

a fior d’onda emergevano, ove raro

un uccello sostava intento a prede,

coperti d’alghe, scivolosi, al sole

belli come smeraldi. Quando l’alta

marea e la notte li annullava, vele

sottovento sbandavano più al largo,

per fuggirne l’insidia. Oggi il mio regno

è quella terra di nessuno. Il porto

accende ad altri i suoi lumi; me al largo

sospinge ancora il non domato spirito,

e della vita il doloroso amore

Umberto Saba

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Adesso è tardi Per ritrovare le parole Che tante volte Volevo dirti E non ho trovato mai

Sergio Endrigo - Adesso sì

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Faith has been broken tears must be cried Let's do some living after we die

Rolling Stones - Wild Horses

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When my soul was in the lost and found You came along to claim it I didn't know just what was wrong with me Till your kiss helped me name it Now I'm no longer doubtful, of what I'm living for And if I make you happy I don't need to do more

Aretha Franklin - Natural Woman

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Estate Che ha dato il suo profumo ad ogni fiore L' estate che ha creato il nostro amore Per farmi poi morire di dolore Odio l'estate...

Sergio Cammariere + Fabrizio Bosso - Estate (Bruno Martino)

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Love in some way you choose God's plan can easy bruise One bone and blood mass we fuse And I can be a beast for thee

Bonnie Prince Billy & Matt Sweeney - Beast for Thee (Superwolf)

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"L'amore può portare a due cose: alla felicità completa, o a una lenta e triste agonia.”

"No, no, Oscar. Per quanto ne so io, l'amore porta solo a una lenta e triste agonia.”

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Scrivi mi dico, odia chi con dolcezza guida al niente gli uomini e le donne che con te si accompagnano e credono di non sapere. Fra quelli dei nemici scrivi anche il tuo nome. Il temporale è sparito con enfasi. La natura per imitare le battaglie è troppo debole. La poesia non muta nulla. Nulla è sicuro, ma scrivi.

Franco Fortini, Traducendo Brecht

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La forza di luglio era grande. Quando è passata, è passata l’estate. Però l’estate non è tutto.

Franco Fortini

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Vi sono innamorati che guardano nell’amore come nel sole, e divengono semplicemente ciechi; mentre ve ne sono altri che con stupore scoprono per la prima volta la vita quando l’amore la illumina.

Robert Musil, L'uomo senza qualità​ (via frugiperda)

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Camminare di notte in un bosco buio

Camminare di notte in un bosco buio è diverso da qualsiasi altra camminata potrai fare. 

Va bene anche una strada asfaltata, oppure cerca un sentiero liscio, tappezzato di aghi di pino. Non voglio che tu inciampi, anzi vorrei che tu trovassi una strada su cui camminare con tranquillità.

Non è importante la salita o la discesa, la strada può essere anche in piano, ma se ci saranno delle curve sarà più interessante.

L’importante è che la strada non sia illuminata dai lampioni. Se c’è la luna va bene. 

Avviati lungo la strada, cerca il ritmo del tuo passo e piano piano la vista ti servirà sempre meno, lasciando emergere in primo piano gli altri sensi. 

Nel buio della notte è facile perdere la cognizione del tempo, ma i sensi ottenebrati sono solo la porta per percepire qualcosa che sta oltre il reale, una verità più profonda o la vera essenza delle nostre anime.

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Processo al bovarismo

Ma allora qual è l’antidoto, leggere meno storie immaginarie? Al contrario. Il fatto è che abbiamo la testa piena di cattiva letteratura, senza bisogno che ci arrivi dai romanzi o dai film. Caviamo da noi stessi, come ragni, quei fili viscosi, e ne intessiamo un bozzolo in cui, per intrappolare gli altri, finiamo per intrappolarci da soli. Questa cattiva letteratura, che prende forma in qualche punto intermedio del nostro spirito [...] è fatta di canovacci di trame ancora più abborracciate della mia. Alcune di esse, regolarmente evocate dalle mie amiche quando vesto i panni del confessore – la crocerossina, la donna che ama troppo, quella destinata a soffrire, quella che incappa sempre negli uomini sbagliati… – sono diventate proverbiali.

Ecco, se mi chiedessero a che cosa serve la buona letteratura, risponderei senza indugi: a scacciare la moneta della cattiva letteratura, a correggere questi melodrammi dozzinali che il nostro affabulatore interiore compone senza tregua, perché non conosce altro modo di dar senso al mondo e agli uomini.

https://www.internazionale.it/bloc-notes/guido-vitiello/2018/03/29/processo-al-bovarismo

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