#День Гамаюна

[greenpostua]

🌗 Завтра — Місячний день Гамаюна. День пророцтв та духовного прозріння. Це унікальний час для духовних практик, інтуїтивних прозрінь та роботи з майбутнім. Подробиці👇

[artnotes]

Коронаконкурс. Текст №8

Vita Domum

Вот накатил вечерний сплин, 

Ты в нём спекаешься один.

Охвосток воли, как надрез,  

Клочок билета на экспресс.

И дьяволом с улыбкой Феба

Дождит, разматывая день,

Коронавирусное небо

Коронасброшенных людей.

-Привет, малыш. Как поживаешь? 

-Вспомнил, значит! Спасибо, Артемий Сергеевич, вашими молитвами. Тошно. С прошедшим, кстати, Христос Воскресе!

-Воис…ну перестань! Ты что, до сих пор на меня обижаешься?

-Сам-то как думаешь? Исчез безо всяких объяснений! Уже месяц трубку сбрасываешь, игнорируешь в сетях.  Мама все нервы повыколупливала, каждый вечер спрашивает: «Где твой поэт? Где твой Петрарка?» Прям-таки провокационный вопрос!

-Действительно!

-Офигительно! И? 

-Был занят. Прости, кроха. 

-Снова эти сухие извинения…

-Могу и мокрые. Прости, кроха, буль-буль-буль…

-Бред какой-то. А ведь ещё только в январе мы обсуждали, что обмоем мой диплом рождением первенца…

-Мда, кстати, я решил. Александр - так себе вариант. Давай назовём его Елизаром. Или просто Лизой…если девочка. 

-Ты ничего не хочешь объяснить? 

-А конкретно?

-Конкретно…почему ты меня обманул? Почему растворился на горизонте именно тогда, когда был больше всего нужен? Почему сейчас ты просто ухмыляешься и посасываешь сигарету? 

-Ой, занудная девка…Разве я не имею права помечтать? 

-За мой счёт! 

-Равноправие же! Терпи, коза, а то мамой будешь…или нет, погоди, оно звучало как-то по-другому…

-Арчи…

-Чего ещё?

-Ты в Бога веришь?

- Странный вопрос. Кажется, я на него уже отвечал.

-Сложно продублировать?

-Не вижу смысла.

-Хорошо. В таком случае, помоги мне понять…

-Отчего в раю нет динозавров? 

-Отчего я такая дура? 

Время остановилось. Пфф, шаблонно до пошлости, точно кто-то на рынке выругался. 

Придётся поиграть со словом. 

Время сократило свой привычный галоп, сменившись тихим, размеренным шагом, перестало трагично переливаться из рассвета в закат, время…освободилось? Нет-нет, оно просто прекратило существование вместе с расписанием электричек, университетских звонков, выделенных часов для дополнительных занятий и прочей цивилизационной тщетой. Какая разница, сколько показывают стрелки, цифры, косые точки на дачных ходиках? На карантине время - миф. Нечто вроде сказочного гамаюна. Притом откровенно раскормленного. 

Атмосфера комнаты снова наполняется запахом скипидара и масляных красок. Чёрт возьми, как же давно я не брала в руки кисть! Мазки ложатся грубо, неловко, нужный оттенок удаётся подобрать лишь с десятой попытки, кресло быстро превращается в мольберт, стол и вся остальная мебель - в ком��озиции Джексона Поллока, но где-то очень глубоко, под складками халата, по-сверчиному поёт душа. Вероятно, будничная суета подрезает ей связки. А сегодня - поёт, шельма, только успевай уши затыкать. 

-Эй, красотка, хорошая погодка…

Хотя погодка объективно дрянь. То градом штурмует, то снегом, температура плюс-минус десять, ветер северный, шквалистый, до 12 м/с.  Ах да, совсем забыла. С недавних пор прогноз погоды потерял актуальность для большей половины жителей нашей планеты. По улицам бродит чума шелКОВИДная, напасть похуже всемирного потопа. 

Я же тону исключительно в творчестве и литературе а-ля Фредерик Марриет. Эскапизм - вещица тонкая.  Дистанционное обучение тому способствует. 

Инстаграммные ленты до отказа забились шлаком. Одни делятся кулинарными рецептами, другие, в противовес, программами домашних тренировок, юмористы штампуют мемы, умные дядьки строчат посты о кризисе, электронном концлагере и готовящейся демографической яме. Которую, разумеется, придётся закапывать нам. 

Отныне каждый погрузился в собственный виртуально-художественный вымысел, разбавляя его из чисто физиологических соображений. К примеру, походом в магазин. Желательно с пропуском, паспортом, копией СНИЛС, красным крестом на лбу и букетом кредитных карточек. Народу обещали поголовно вставить то ли чипы, то ли палки в колёса. Проверенная информация, клянусь, так по телевизору сказали!

 Однако собаке этого не объяснишь. Она большая и ей надо гулять. Много. Далеко. Активно. В конце концов, покусать полицейского - святое дело, на небе зачтётся! 

Удивительно, ведь только «повязанная» режимом самоизоляции я открыла для себя потребности собственного питомца. Оказывается, пёс тосковал. Оказывается, он нуждается в наших совместных занятиях, прыжках через импровизированный барьер, в скучных командах, играх, диванных возлежаниях. Он ЕСТЬ! Вот тут, всегда под боком, золотистым лучиком счастья. Тычется в ладони, красивый, а я не замечала. Трещала по телефону, ложилась после полуночи, чуть свет подскакивала - и на вокзал. Скрюченные мысли, пустое сердце, периодически заплаканные глаза. Бедолаге доставались только поцелуй мимоходом, да жалкое хозяйское «Уйди!». Но вот уж у него поседели щёки…

Прямой эфир легко пересмотреть в записи. Книгу можно отложить на завтра. А собаку? 

Жизнь - это больно, потому что быстро. 

И мама, оказывается, постарела. Чуть шаркает ногами, мучается поясницей, плохо спит. Постоянно просит переводить английские тексты и писать за неё сообщения - зрение притупилось, не видит букв. Ещё ей надо бы помочь убрать за папой - после его котлето-сковородочных баталий плита залита маслом. И чайник в шкафу сиротствует грязный. 

-Дочь, зАнята?

-ЗанятА!

-Ты мне нужна, филолог! 

-Зачем?

-Подойди.

-Завтра семинар, ма, потом!

А потом был звонок Арчи. Сергея. Димы. Жены брата. Болтушки Полины или её тётки, нуждающейся в моих психологических консультациях. Потом просыпалось желание вывести свеженький ямб, хорей, или вовсе какой-нибудь амфистрахий. Потом совесть напоминала о презентации по экономике. Потом…

-Дочка…

Прости, мама. Прости, папа, собака, дорогие стены, пропахшие скипидаром и красками. Обшарпанный дом-старичок, требующий добрых забот. Почему, почему я не замечала раньше? 

Мои цели - суеверия, мои потоки сознания обрушиваются всуе, моя хвалёная «гиперответственность»  - глупая суета. Боль в элегантной упаковке. 

Потому, что давно больна коронавирусом. Блистательный синоним гордыни, правда? 

Пока я думала, мол, прозябаю в луже вечного одиночества, меня меж тем смертельно любили. Робко, ненавязчиво, глазами и поступками. А под крышей шевелились скворчата, стуча неокрепшими крылышками о водосточную трубу. И тюльпаны, посеянные бабушкой, давали всходы. Собака радостно толстела…

Внезапно…

«22 - лебёдушки!»

Последний день рождения я встретила в компании эксцентричного шалтай-болтая с серьгой в ухе. Пила армянское вино, верн��лась «ароматная», напичканная диковинными речами про Шопена и Бетховена. Даже лунная соната в сумерках померещилась. Опять фантазировала: «Ура! Родной человек! Сват-брат-сосед, на свете лучше нет!» Выкуси, детка… родные люди остались дома. Размешивают в чае капельки корвалола. По твоей милости! 

Переливаешься в дырявые сосуды, а потом жалуешься, будто тебя обманули. Сколько раз доверие оборачивалось сплетнями за спиной, насмешками, упрямым враньём. Сколько несчастий причинила мне нагота чувств. Теперь просто хочу одеться - пусть подадут пальто…

Я сшила его за те дни, что нас рассадили по жёрдочкам. Немало сошью ещё, завернув в новый фантик новые ориентиры. 

Коронавирус, выдаваемый за язву на брюшной стенке Земли, в действительности, хороший повод направить взгляд из внешнего во внутреннее. Туда, куда заглядывать жутко. И, как правило, нет времени. Теперь этого ресурса в избытке. 

Нам, изнеженным детям века, полезно побывать в шкуре монахов. Пусть номинально. Пусть даже с гаджетом в руке. Но поверженным необходимостью заново обрести дом. Дом в собственной душе.