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El Café de las Sombras

La cafetería estaba vacía a esas horas en las que el mundo parece contener la respiración. Solo tres figuras ocupaban una mesa en la esquina más oscura. La lámpara titilante iluminaba fugazmente los rostros de un hombre de mirada atormentada, una mujer de elegancia etérea y un tercero, el más joven, con las manos apoyadas en las sienes, atrapado en el laberinto de sus propias palabras.

—Dime, Mary —murmuró Edgar, revolviendo su café negro—, ¿te atormenta la criatura tanto como a mí mis fantasmas?

Mary sonrió con la nostalgia de quien ha danzado demasiadas veces con la muerte.—No es la criatura lo que me atormenta, querido Edgar. Es el hombre que la creó.

Ambos giraron hacia él, el joven escritor que, en su cuaderno de notas, garabateaba una y otra vez el mismo título:

Hijos de las Letras.

Fuera, la niebla serpenteaba entre los faroles. La criatura ya había despertado.

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