#fragment13

[johnotaku1977]

Fragment #13 - Un Monde parfait

Dans ce monde-là, les puissants ont cédé la place aux fragiles, et c’est une bénédiction.

Fini les costards-cravates enfoncés dans leurs fauteuils de cuir, le verbe lisse et les mains froides.

Place aux cœurs battants, aux âmes pleines, aux rires sans retenue. Ici, l’or ne brille pas, il se murmure, il se serre dans les bras, il se donne sans compter.

Au sommet de l’État, le Ministère de la Tendresse régit les relations humaines.

Plus d’e-mails impersonnels, plus d’échanges creux.

Chaque décision se prend dans la sincérité du regard, et chaque loi doit prouver qu’elle rend le monde plus doux.

Le ministre, un ancien résident d’un foyer de vie, connaît le poids du silence et la puissance d’un sourire.

À ses côtés, le Ministère de la Solidarité Humaine, tenu par une personne avec une déficience mentale légère, qui sait mieux que quiconque ce que signifie tendre la main.

Ici, pas de paperasse, pas de procédures absurdes. On agit. Une personne isolée ? On l’accompagne. Un besoin criant ?

On y répond. Sans filtres, sans conditions.

Le Ministère de l’Handicap Productif, lui, est dirigé par des autistes de haut niveau, ces génies de la logique et de l’ordre, qui réorganisent le travail non plus pour le rendement, mais pour l’épanouissement.

On ne travaille pas pour produire, on produit pour s’épanouir.

Ceux qui n’ont pas de compétences techniques se chargent des tâches essentielles : égayer les rues, raconter des histoires, prendre soin des âmes.

Le Ministère des Rêves et de l’Imaginaire, confié aux schizophrènes, ceux qui entendent et voient ce que nous n’osons même pas imaginer.

Ce sont eux qui inspirent la cité, qui soufflent aux artistes, qui réenchantent le quotidien.

Chaque décision politique doit passer entre leurs mains : est-ce que ça rend le monde plus poétique ?

Sinon, on jette.

Le Ministère des Rythmes et des Silences, confié aux autistes non-verbaux et aux musiciens hypersensibles.

Eux seuls savent que le silence est parfois plus fort que les mots, que les battements du cœur sont une mélodie, que la vie est une partition où chaque être joue sa propre note.

Ils organisent les villes, les espaces de vie, en fonction de l’harmonie, bannissant le bruit inutile et favorisant les symphonies naturelles du vent, des rires d’enfants et du clapotis de l’eau.

Le Ministère du Temps Perdu, dirigé par ceux qu’on qualifiait autrefois de “rêveurs”, ceux qui passaient trop de temps à contempler un coucher de soleil, à suivre des nuages, à s’égarer dans des pensées sans utilité immédiate.

Leur mission : réhabiliter la flânerie, la sieste, le droit à ne rien faire, pour que personne ne soit jamais jugé pour avoir perdu du temps à simplement exister.

Le Ministère de la Parole Vraie, où siègent les trisomiques et ceux qui ne savent pas mentir. Ici, pas de langue de bois, pas de demi-mots.

On parle avec le cœur, on ne cache rien sous des phrases creuses.

On préfère un silence gêné à une parole fausse.

Les décisions politiques passent toutes par eux : si ça ne sonne pas juste, c’est refusé.

Le Ministère des Gestes et des Émotions, dirigé par ceux qui n’ont jamais su expliquer ce qu’ils ressentaient avec des mots mais qui, par une caresse sur l’épaule, un froncement de sourcils ou un regard mouillé, disent tout.

Ici, on enseigne la communication au-delà des phrases, on apprend aux citoyens à écouter avec leurs tripes, à comprendre ce qui se cache derrière une main tremblante ou un rire trop forcé.

Le Ministère du Courage Fragile, où siègent ceux qui ont traversé l’enfer et en sont revenus.

Anciens dépressifs, anciens suicidaires, ceux qui ont connu le fond et qui ont appris que la lumière, parfois, vient du plus obscur.

Ils sont chargés de rappeler à tous que la force ne se mesure pas en domination, mais en capacité à se relever.

Et puis, il y a le Ministère des Vies Minuscules, inspiré par les personnes les plus discrètes : ceux qui n’ont jamais fait de bruit, qui ont vécu sans éclat, sans grand destin, mais qui, par une main posée sur l’épaule au bon moment, par une parole dite avec justesse, ont sauvé des vies sans le savoir.

Ce sont eux qui veillent sur ceux qu’on ne remarque pas, sur les solitaires, sur les effacés.

Le naufrage des anciens puissants

Dans cette société, l’argent n’existe plus.

La monnaie, c’est la tendresse.

Un café s’achète avec un éclat de rire, un plein d’essence avec une chanson, un repas chaud avec une étreinte sincère.

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Ceux qui ne savent plus donner de la tendresse – ces anciens hommes de pouvoir, ces prédateurs froids et calculateurs – errent dans les rues, pauvres de leur vide intérieur.

Ils traînent leurs silhouettes défraîchies le long des avenues où personne ne les regarde plus.

Le soir, on les retrouve dans les soupes populaires, là où, autrefois, ils auraient détourné le regard.

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Mais ici, il n’y a plus de misère financière, seulement la misère humaine.

Et la leur est abyssale. Ils tendent la main, maladroitement, cherchant à troquer quelques miettes de chaleur contre des souvenirs de leur gloire passée.

Mais personne ne veut de leur ancien monde. Il est révolu.

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Et quand la nuit tombe sur cette République nouvelle, les ministres dansent. Ils dansent, ils rient, ils pleurent aussi parfois, mais surtout, ils vivent. Enfin, ils vivent.