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lounesdarbois · 3 months ago

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Le séjour en Angleterre, l'hiver. 1/2

En 1998 Londres était une ville noire, le train se frayait un chemin via Brixton, Clapham, Lambeth avant de vous jeter avec les bagages dans un entrepôt gris appelé gare de Waterloo. Le wagon avait longé des heures semblait-il, les murs des habitations de Croydon par des couloirs de briques noires déglinguées, brunâtres, édentées sous la pluie, une vision qui vous glaçait le sang. C'était ça le plus riche pays d'Europe ? Cette ville de Londres était comme un camp de travail de damnés. En plein été une pluie noirâtre détrempait la zone. La pelouse des stades était noire, les églises, les rues étaient noires, ainsi durant des semaines, des mois, toute l'année, tout le temps.

Tout a changé depuis 2007. l'Eurostar entre désormais dans Londres par la gare Saint-Pancras, château néo-gothique bien frotté avec sa toiture en verre et ses marchands de fleurs. La brique est redevenue tendance, l'esthétique usine ancienne est soudain passée au premier plan et les bobos raffolent des lofts en brique et poutrelles d'acier depuis le grand tournant de l'année 2000.

Nous sommes vendredi, 8h du matin. À peine le pied posé commence la mission d'esquiver les touristes. À eux les magasins de souvenir, les photos devant Buckingham, les files d'attente à la Tour, à eux l'imagerie d'Épinal des cabines et des uniformes rouges, illustrations de nos manuels de langue de classe de sixième. Les touristes veulent voir "les choses à voir". Dans les voyages l'envers du décor seul est attirant. La rue du vrai peuple comme dans Nil by Mouth, Gosford Park, Scum, Get Carter. Les recoins, les embrasures, les jardins privés d'arrière-cour, les escaliers de service, les remises, les guérites de concierge, les fenêtres entrebaillées, les renfoncements, les appentis, la lucarne d'une tourelle, les portes dérobées, les cheminées fumantes, les sentiers de lotissement privé, les courettes d'anciennes écuries, les préaux, et toute cette vie prise sur le fait, cent fois plus parlante que les monuments pétrifiés.

Pourquoi des vacances en Angleterre ? Pour le repos. On se délasse très bien dans les villes affairées pendant que les gens travaillent. L'art du repos est un paradoxe, "Je vais dormir tranquille car je sais désormais que mon pire ennemi veille sur moi" dit Eastwood dans un western ancien. Londres est un lieu de méditation pour tout ce qui n'y existe plus: la ville en bois d'avant l'incendie, les docks, les entrepôts de marchandises "East India", le rêve colonial qui permettait d'importer sur un territoire sombre mille choses colorées, étonnantes et parfumées venues du bout du monde, débarquées par des centaines de bateaux à voile chaque jour. C'est la ville froide qui se chauffe au thé indien et aux tapis persans.

Londres est enfin la ville des églises et des stades, deux raisons valables de traverser la Manche quand on a rassemblé assez d'argent et de journées de congé payé. Vaste sujet que les sous, chose honteuse et cruciale, c'est la "partie honteuse" de notre être social, "one's private part". Les années de vaches maigres où l'on est bloqué chez soi au minimum vital sont des années perdues. La vie, c'est tout de suite. Il est trop tard pour voir White Hart Lane, Highbury et Boleyn Ground, tous démolis alors qu'ils comptaient parmi les plus beaux stades du monde avec leur déclivité splendide, leur premier rang à deux mètres de la ligne de touche. Samuel Pepys, William Thackeray, John Henry Newman, Antoine de Souroge, qui ont tous foulé le pavé de cette ville, ne sont plus lus par personne. Les époux Mosley sont voués à l'oubli pour le crime d'avoir eu raison contre Churchill, enfin Stuart Pearce, Paul Gascoigne et Darren Anderton ont pris leur retraite. Restent les kidney pies, les pintes, les chants d'église et les chants de stade, quelques îlots traditionnels de culture populaire qui feront l'affaire pour changer d'air quelques jours.

Bien que ce ne soit pas un "pays ami", le Royaume-Uni est un sujet d'étude pour qui cherche un passage dans la déglingue occidentale actuelle. Il est probablement invincible, dépositaire par une résolution mystérieuse de la Providence de quelque qualité de guide lorsque le continent va bien et de contrepoids lorsque le continent va mal, notamment parce qu'il est une synthèse du continent mais placé à l'écart de celui-ci. Contre toutes les certitudes statistiques je crois plausibles les thèses du style "Les anglo-saxons et l'alliance", en tout cas il est impensable que ce pays et ce peuple, nœud du premier empire mondial de 1066 à 1960, s'effondrent vraiment. Parions que tout ce que subit cette nation actuellement n'est qu'apparence, que sa substance protégée par la légendaire hypocrisie locale mieux que par la mer est intacte, vivace comme au temps des docks. Ces vacances seront l'occasion de s'en assurer sur le terrain.

Aller tous les 2 ans avec un thermomètre en Angleterre pour prendre sa température est le moyen de comprendre où en est notre pays à nous par comparaison. La France est ma filiation, elle seule m'importe, et tous les voyages loin d'elle me la font davantage aimer. Mais la France envahie est un bagne que je ne puis souffrir et je l'ai quitté d'abord pour prévenir un possible pétage de plombs. Peuple joli, pays artisanal, les voir chaque jour alors qu'ils sont mon seul repère ici bas, écrasés de merde industrielle, sadiquement retournés, souillés, dévorés, dans une atmosphère tant��t ricanante tantôt indifférente, dans un désastre à ce point monstrueux, à ce point diabolique, à ce point pornographique, répété chaque année pire avec le néant comme seul dieu, avec le déclin comme seul horizon pendant que tout le monde s'en fout… habiter là, voir cela, et ne rien faire? Je suis comme J*, j'ai le tempérament de Carthage, seul trait que j'ai gardé de l'autre filiation. J'aurais un jour difficile commis contre un cloporte pris au hasard un "acte désespéré" aussitôt traité dans les médias comme (etc)… Alors je suis parti. Ailleurs c'est moche, c'est sale, c'est nul, c'est envahi tout autant certes, mais ce n'est pas chez moi. Alors c'est supportable. C'est tout.

L'Angleterre est-elle envahie? Depuis 1989 à y faire des aller-retours, jamais là-bas je n'ai vu les quartiers pakistanais et jamaïcains prendre la forme de l'invasion massive, de ce dégueulage sans respect, de cette agression sur la France par millions et millions de resquilleurs. L'Angleterre a fait marcher au pas ses importations dés les temps élizabéthains, c'est la culture du dock et de l'entrepôt qui s'exprime: d'abord faire payer ce qui entre, marchandises, marchands, voyageurs, pour les calmer. Billingsgate. Après on parle. Ce qui rentre doit rapporter, doit payer, ou crever sous la pluie, ou dégager.

L'Angleterre n'est pas envahie au sens où on l'entend chez nous. C'est le lad local qui tient la rue, pas la racaille. Si la racaille bouge une seule oreille elle se fait repeindre en rouge d'abord par la rue puis par la loi, garde-fous redoutables qui vous écrasent et vous ruinent à la première incartade, et qui espèrent même que vous commettiez l'incartade pour pouvoir jouir de vous rosser. La racaille est plutôt sujet de dégoût chez la gent féminine qui a besoin d'hommes réfléchis et durs pour survivre dans le marche-ou-crève qu'est ce pays. L'Angleterre est un pays dur, la France aussi, mais la première est plan-plan, organisée pour que les profiteurs s'appauvrissent et se déshonorent. Les femmes toujours un peu chiennes renifleuses d'air du temps disait Céline, comprennent inconsciemment ce genre de ligne de force, et se marient en conséquence. Années 1980, au moment où ils remontaient durement la pente sous Thatcher nous coulions doucement sous Mitterand.

Qu'est-ce que la vraie bourgeoisie française a gagné depuis 1981 à part un peu d'argent dans le meilleur des cas? Elle est passée du prestige au dérisoire, du vêtement BCBG aux loques du rappeur américain. Elle a dit pardon à des gueunons qui prenaient les places assises dans le métro, en ajoutant "madame" pour se persuader de céder par politesse, non par soumission. Elle s'est déshonorée en élevant ses filles dans le coton quand il fallait sortir le fouet. Elle a tourné de plus en plus vite dans la cage à hamster, affolée de servitudes croissantes pour une rétribution en monnaie de singe. Elle s'est mise même à parler de plus en plus vite, perdant tous ses codes structurants, déposant son Littré sur le trottoir avec une pancarte "à donner" pendant que la pelouse de la maison de campagne se couvrait de ronces.

Le peuple qui va au pub et regarde le foot a intégré le slogan "No room for racism" autant que l'irruption des turbines à vent et des antennes 5G dans le paysage. Ils savent que c'est incongru, que c'est faux, que c'est forcé, que ça ne les concerne pas. La longue histoire anglaise nous apprendra que l'attitude d'approbation chez ces hypocrites-nés était feinte, que cette ruse de la raison les fera survivre aux dépens de beaucoup d'autres Blancs qui eux se sont laissés entraîner par cette propagande. Devancer et surexprimer une loi pour en faire un escabeau, permet de traverser le torrent à pied sec.

London loves. Réservation faite dans un hôtel victorien minuscule à Lancaster Gate, dans Paddington, juste au-dessus de Hyde Park. Un quartier immobile, inchangé depuis notre dernière venue ici en 2003. Les vêtements et les voitures ont seuls pris du plomb dans l'aile. Il y a 20 ans c'étaient encore les années de l'imperméable Burberrys et de la Jaguar XJ Sovereign, aujourd'hui ces sont les baskets en mousse et les quatre-quatre électriques. Désolants signes extérieurs de richesse des bourgeoisies actuelles, à vous écœurer de trimer pour un argent qui n'est plus dépensable qu'en horreurs.

Chambre d'hôtel soi-soi pour passer l'hiver. Etroite, feutrée, avec son chauffage et sa douche proprette, pourvue d’une fenêtre à guillotine donnant sur une place calme avec église, c'est la planque idéale pour voyageur transi de froid. Chaque palier de l'escalier prend jour par une fenêtre avec vue sur une cour vaste comme un parc, bordée d'anciennes écuries converties en maisonnettes. Elles sont peintes en rose pâle, en vert menthe, en bleu ciel dans le style Notting Hill, et sont typiques de l'impulsion vitaliste qui a remonté Londres du marécage à la fin des années 1980, phénomène qui coïncide avec le renouveau des quartiers de l'est, évoqué dans les films A Long Good Friday et dans Trainspotting ("Londres était la ville du boum").

Bagages posés, direction Brompton Oratory. On traverse cette campagne appelée Hyde Park, si grande qu'elle dissimule toute construction urbaine lorsque l'on se trouve en son centre. Ainsi était conçu le Luco, le plus charmant jardin du monde gâché en 1973 par la tour Montparnasse.

Brompton Oratory est la plus grande église catholique de la ville. Religion persécutée, puis déconsidérée, de nos jours anecdotique, la foi de l'Eglise catholique était chez les Anglo-Saxons associée aux Irlandais, peuple jugé ici comme les Bretons l'étaient par la troisième république, des gens pieux qui seraient arriérés, de bas standard, suspects de déloyauté envers le pouvoir central, et pour toutes ces raisons, tués en masse dans des famines et des guerres. La devise du cardinal Newman est gravée en lettres d'or près d'un vitrail. Cor ad cor loquitur. Elle n'a l'air de rien cette devise. Certaines sentences apparemment banales ne tombent sous le sens que dans certains moments de grâce, ou de crise. Fleurit là où Dieu t'a planté (S-F de Sales) est ce cette teneur. Dans la vie normale plus la chose est simple plus on passe à côté. Et puis l'on se figure mal aujourd'hui le sens du chemin spirituel parcouru par Newman, de l'anglicanisme à l'Eglise. C'était un grand bourgeois de l'establishment, il avait la voie royale pour une vie sacerdotale tranquille. La recherche de la vérité l'a exilé loin des cercles d'Oxford pour le placer dans la religion des Irlandais et des continentaux avec toute l'aura d'infamie que cet amoindrissement supposait.

La partie sainte de l'église est séparée du reste par une clôture. À dix mètres se trouve un monsieur longiligne occupé à allumer les hauts cierges de l'autel avec une tige spécialement conçue. Il me faut lui parler, je lui adresse un signe d'excuse, il vient. C'est un prêtre dans le style High Church, comme le Reverend Runt de Barry Lyndon, sans la perruque toutefois. Soutane noire, col oratorien. Je lui demande dans quelle chapelle latérale est enterré le corps de Newman. Il répond que sa sépulture n'est pas ici mais à Birmingham. Il ressemble beaucoup au Reverend Runt. Remerciements. Je réserve un billet pour Birmingham.

En sortant, étonnement de croiser la marmaille de l'école Saint-Philip voisine qui vient en sens contraire pour la messe. Cette école était le nec plus ultra des écoles RC de Londres, les écoles non-anglicanes, catholiques. Les temps ont changé. Dans un désordre banal de sortie scolaire une soixantaine de fils de consuls tropicaux repousse les portes d'entrée comme si c'étaient celles d'un saloon, sûrs de leurs droits, mal encadrés par trois types effeminés et autant de bonnes femmes qui portent des pantalons.

Admiré quelques gravures anciennes chez un antiquaire en face du parvis, puis un jardin privé fabuleux appelé Thurloe Square. Les entrepreneurs en rénovation sont à pied d'œuvre dans ce quartier de South Kensington et opèrent ici selon des directives que l'on devine strictes, résultat pas un seul dépôt improvisé, pas une poussière sur les murs, et partout du revêtement protecteur apposé le long des surfaces bâties. Sur la chaussée pas de congestion de trafic, les voitures se garent à distance les unes des autres, on sent qu'un règlement draconien fait marcher au pas tout ce beau monde. Un saut à Sloane Square pour entrer chez les marchands de mobilier. Des rayons entiers de meubles et tissus fabuleux attendent sagement que la vraie vie commence, que leur vocation de servir d'arrière-plan à quinze enfants d'une famille blonde commence, dans une maison pleine de musique et de lueurs de feu de cheminée, cela répété en centaines de foyers par milliers de rues. Mais nul souffle n'anime cette matière inerte dans les allées vides et en guise de clients potentiels déambulent en se donnant le bras deux misérables p*.

Un peu plus loin voici Stamford Bridge, l'un des seuls stades de Londres encore au milieu des habitations, et l'un des plus beaux du monde pour la déclivité des premiers gradins, pour la profondeur des virages et la proximité du premier rang avec la pelouse. Mais le plus beau stade du monde se trouve à Manchester, c'est Old Trafford hélas. Devise "Amare et servire" au fronton d'une école. Le goût pour le latinisme est ancien, il est comme le blasonnement, il permet de poser une institution, une marque, un nom. Les emblèmes des clubs rappellent la l'affection locale pour les animaux. Les enfants sont éduqués avec les chansons de Moondog et en grandissant ils voient chaque semaine jouer des équipes signalées par tout un bestiaire en écussons. Sheffield Wednesday a une chouette, Wolverhampton a un loup, Watford a un cerf, Millwall, Chelsea et Aston Villa ont un lion, Ipswich a un cheval, Crystal Palace a un aigle, Bristol City a un pinson, Leicester a un renard, Derby County a un bélier, West Bromwich Albion a une grive, Norwich a un canari, Brighton a une mouette, Brentford a une abeille, Tottenham a une poule, etc.

À Sheperd's Bush, un bref tour chez le vendeur de vêtements de sport classiques Stuarts London. Un peu plus loin je prends deux pintes dans un pub qui se remplit à toute vitesse. Nous sommes vendredi soir et la fête commence dans ce pays, et quelle fête, quand on sait de quoi les Anglaises sont capables. Je paie et vais à l'embarcadère du bateau-taxi.

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C'est la nuit. Le bateau met toute la gomme et fend les flots à l'allure d'une voiture sur la route. Les rivages de la ville défilent d'ouest en est. C'est un trajet qu'a souvent décrit Samuel Pepys dans son journal des années 1660, lorsque la ville était tellement encombrée que la longer en bateau à voile allait plus vite que la traverser à pied. Débarquement à Blackfriars, puis métro jusqu'à Mile End. Ce nom de quartier est le titre d'une chanson de Pulp que l'on peut entendre dans Trainspotting. Affamé je prends un maxi Fish & Chips dans une échoppe en préfabriqué, un "cheap chippy". Retour en métro avec Orbital, Bicep, Dido, Oasis dans les écouteurs, l'album de 1991 de Blur, et surtout Happy Mondays. Qui a parlé d'époque triste pour ces chères années 1990? Les Mondays sont le stéréotype de l'explosion de joie naïve, "laetitae" du début de la musique électronique, phase qui a culminé avec Dance Machine entre 1993 et 1995. Oh certes l'ecstasy y était pour beaucoup, et l'héroïne. Trainspotting n'est pas un film sur la drogue, c'est un panorama du changement qui s'est opéré entre 1986 et 1991 au plan du vêtement, des musiques, du rapport à l'argent, au travail, au sport, au loisir c'est un vrai film sur la Culture, un outil performant pour dater les us et coutumes. Les gens qui ont vécu la charnière dont Pierre-Marie et Alain Soral, plus critiques sur les années 1990, m'ont dit que l'année 1986 était la dernière pour vivre en vrai marginal. Après, le mainstream a tout emporté, il fallait obligatoirement engranger du fric, et les marqueurs comme Bernard Tapie, les Bains Douches, la montée des cailleras et du Sentier, les digicodes et les interphones, les néos-cons et les ringards-show-bizz sont autant de signes irréfutables dont on peut retracer la montée aujourd'hui.

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Retour tardif à l'hôtel. Voilà une journée comme elles devraient toutes se dérouler, consacrées aux découvertes, aux églises, à l'étude, aux stades, aux gens charitables qui connaissent leur place. Une vie dégagée, surtout. La bourgeoisie actuelle surjoue l'aisance? Elle est perclue de tracas. Nous avons un immense besoin de longues plages de temps données à la musique, à l'amitié, au paysage, à la peinture, au sport, de périodes complètement délivrées des servitudes administratives et matérielles. Nous rêvons d'une vie rustique et habitée, semée de brave gens, décorée de matériaux bruts. Après une soirée arrosée, se caler la faim avec un pie & mash dans une échoppe en regardant les résultats du foot, rentrer pompette en taxi et monter chez soi par des escaliers en bois à une chambrelle sans chauffage, se blottir dans un lit sous trois couverture de laine mérinos et dormir quinze heures.

SAMEDI

Déballage de valise. Il en tombe un adaptateur de prise électrique Europe/Grande-Bretagne qui date de l'aventure à Hong Kong, voici 18 ans, et qui fonctionne aujourd'hui sur les prises de l'hôtel. Un charme des colonies était d'y vivre comme chez soi, selon des mœurs, des rites et même des normes techniques conservées dans les plus petits détails. Nous n'avons pas assumé d'être nous La Civilisation, avons voulu croire à la relativité, aux civilisations. Contresens total. En reniant nos droits sur l'étranger chez lui qui y naissait grâce à nous, soudain notre chez-nous est devenu chez l'étranger. Nous propagions la vie, la nôtre donnant vie à la sienne, il propage la mort. Fort peu de connards de Blancs éteints et attentistes ont mit bout à bout ces évidences de statistiques médicales malgré leur arsenal d'arguments rationnels par milliers de lignes de tableaux Excel. La catégorie moderne c'est l'indifférence, "nous vaincrons car nous sommes les plus morts".

Marylebone. Joli, aisé, mais pas puissant comme à l'époque… Vague odeur de faisandé, et cette impression d'arriver trop tard. "J'arrive toujours quand on éteint" disait Morand. Penhaligon par exemple, est bien là, mais ouvert, putassier, racoleur, démocratisé. Le décor est là, mais où est cette distance, cette exclusivité, ce léché, ce feutré, cette légende sous-jacente, ce "meilleur à venir" qu'exhalait une seule de ces enseignes il y a seulement 15 ans? Vague ambiance de fast-fashion, de triche et de sauve-qui-peut commercial dans l'air.

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Midi, c'est bientôt l'heure du match. Direction la gare d'Euston déjà remplie de fans de Tottenham qui attendent le métro aérien. Dès confirmation du panneau d'affichage toute la foule bouge ensemble vers le quai et vient s'entasser dans les wagons tubulaires. Tension palpable mais ce ne sont pas non plus ces visages fermés qui en font des caisses, comme on en voit à Anderlecht, Lyon ou Paris. C'est familial, c'est bon enfant. Ce sont des bandes de potes de 60 ans qui ont esquivé leur femme, des lycéens, des enfants avec le grand-père, ce genre de public. Le métro aérien passe des ponts élevés au-dessus des rues, entre les bâtiments gris. Quartiers sans beauté notable mais sans vandalisme, qui se donnent tel qu'ils sont. Vie, ciel, vitesse, plein air, aperçu des perspectives, comme dans le premier clip de King Krule, avec les infrastructures nues. Enfant j'étais complètement émerveillé par Paris vu du métro numéro 6, celui qui traverse la Seine et qui est en "aérien" de Passy à Lamotte-Picquet. Les appartements éclairés que le wagons frôlait, la vie déclinée en mille possibilités partout qui nous était promise en héritage.

La raison de cette visite à Tottenham, tout au nord de la ville, est son nouveau stade de 62 000 places. Les ingénieurs en étagement des gradins, les scientifiques du terracing, ont trouvé le compromis entre l'ancien et le nouveau style. Gradation faible en bas, forte en haut, de sorte qu'un pan de tribune pris du lower au upper tier commence à 25% de déclivité pour finir à 33%. C'est une configuration médiane entre l'ancien et le nouveau style, en vogue depuis 15 ans. La pire étant celle répandue largement sur le continent avec ses pentes à 30% dont le plus bas gradin est à 3 mètres au-dessus du sol et à 10 mètres de distance du terrain. Ce n'est pas du stade c'est de la mise en cage par des invertis des ondes qui ne sentent pas, qui ne savent pas ce qu'est l'émotion grégaire (pour ce qu'il en reste).

On passe les tourniquets. Direction le bar. Le remplissage des pintes se fait par le fond du gobelet pourvu d'un clapet anti-retour où insérer le robinet. Plus vite, plus propre. J'en bois deux en binge sous les gradins dans ces hangars en béton bondés de monde, avant d'entrer dans le stade proprement dit. Strapontin réservé au local 107 comme dans Irishman, c'est un "lower block" situé à quelques rangées de la pelouse. Et bon sang, quel stade…

La proximité pelouse-gradins dans les stades c'est l'art de faire servir le peuple au club et le club au peuple. Tottenham bat Brighton 2-1. Assez sympa mais beaucoup de touristes et de Coréens amortis. Retour à pied par le long boulevard lugubre décrit dans Football Factory, bondé de foule à cette heure, et pause bière en chemin dans une auberge Tudor prise d'assaut.

Londres, moitié prison, moitié village. Sinistre ici, ravissant là. Quantités de plaques de rue en ancien français comme à Conduit Mews ou à Montagu Row, avec des constructions organiques où tous les équipements sont externes, où un pont sur les toits permet le passage d'un bâtiment à l'autre sans descendre en rue.

Dans cette manière de construire il y a quelque chose de chaleureux et de sécurisé qui vous charme d'autant mieux que le climat est lugubre. La vie possible. Enfant j'ai vaguement eut cette intuition en tombant dans un journal Spirou sur une page de la bande dessinée "Les chevaliers du pavé", plus tard avec le jeu "Versailles", plus tard encore avec "Les boucliers de Quetzalcoatl", notamment quand il fallait passer la guérite des quais du port. Londres s'est enrichie deux siècles durant grâce aux plus grands quais de marchandises du monde. Alors que j'étudiais le sujet dans des livres on m'apprit suite à des recherches généalogiques récentes que le père de mon arrière-arrière-grand-père travaillait aux tonneleries des docks de Bordeaux. "Ce que tu cherches te cherche".

DIMANCHE

Dans un monde qui pourrit on doit chercher la permanence d'une forme incorrompue, chercher une base arrière hors du temps, presque hors de l'espace. Quelle est cette citation vue chez Zentropa il y a deux ans, introuvable depuis, qui évoquait un lieu qui soit un refuge sûr, mais libre du temps et de l'espace, ou quelque chose comme cela. C'était bien amené.

Traversée de Hyde park vers l'église. Quelques nageurs font leurs longueurs dans la Serpentine. Le thermomètre affiche 7 degrés. Un crochet par l'église orthodoxe où officiait autrefois Antoine de Souroge. On comprend ici comme la beauté de ce parc et le charme feutré de ce quartier ont servi d'arrière-plan à ses trois conférences sur la stabilité intérieure (Le Temps, Le Silence, Le Corps). Quelque chose de profondément stable émane de ces lieux alors que tout y est jeune et frais comme les fleurs de saison. Ainsi de chaque mot du Métropolite Antoine. Cor ad cor loquitur aurait pu être sa devise, d'ailleurs il ne pouvait ignorer la proximité immédiate de Brompton Oratory. C'est comme si John Henry Newman avait déteint sur lui.

Dans l'église orthodoxe, quelques hommes durs à têtes rasées, style mafieux slaves, se tiennent immobiles sur un côté. Selon l'excellent usage des orthodoxes la dévotion est active, on peut entrer ou sortir pendant l'office, chaque membre de leur Eglise en est un sociétaire. Chuchotements, ambiance feutrée, dames voilées qui vont et viennent en bon ordre, ravissantes, visages déterminés lorsqu'elles embrassent leurs icônes sacrées. Grâce décontractée des femmes traditionnelles, les vraies, qui connaissent leur place, qui savent ce qu'elles doivent faire. Ces femmes servent leur religion et leur race comme on tient sa maison. Disposition qui leur confère ce charme visible aujourd'hui et qui suppose une rude éducation préalable, un arsenal complet d'habitudes prises dès l'enfance, une sorte de diète du mode de vie dont nous n'avons pas idée. Catholiques en carton, nous voulons la tradwife et enseignons à nos filles qu'elles ont par exception spéciale tous les droits en ce monde. Résultat, des empotées à la fois tyranniques et apeurées, qui "font carrière" et ne savent même pas servir un bœuf bourguignon correct. Une femme féminine c'est quelqu'un de propre, de souriante, de débrouillarde, c'est tout. Les autres sont les féministes.

Pendant les psalmodies, apaisante vision que celle des prêtres hiératiques avec leurs gestes coulés, leurs signes de croix, les inclinaisons, les mains qui touchent terre. Un jour on comprendra mieux l'initiative de Benoît XVI saluant un dignitaire orthodoxe, et concluant la rencontre non en bénissant le patriarche comme le supposait sa position de Primus Inter Pares mais en demandant à cet orthodoxe de le bénir, lui. Noble Benoît XVI, belles années d'espoir où l'on croyait une embellie possible.

Brompton Oratory, l'église de Newman. Sa prière Lead kindly light, dont la lecture peut faire pleurer. C'est la Messe du dimanche. Loin des touristes on peut se faire visiteur des rues qui n'intéressent personne et à l'encontre des troupeaux du parterre, le fidèle des chapelles latérales. Le désordre moderne qui suppure jusqu'en ce sanctuaire est agaçant et pourtant... et pourtant cette petite fille appliquée à son devoir de catéchisme, qui recopie Our Father avec soin sur un prie-Dieu qu'elle utilise comme un bureau, n'est-elle pas divine? Elle calligraphie ligne à ligne toute la prière et décore le titre avec des fleurs dessinées au crayon de couleur. N'est-il pas vrai qu'en certains cas l'on peut croire au Créateur par ses créatures ? Appelée par sa mère elle quitte à regret son beau dessin en faisant "rhooo, pfff so!", vissant son index sur la tempe dans un geste que faisaient les enfants de ma génération en Essonne il y a 35 ans et que je n'avais plus vu quiconque faire depuis.

Le monde est violent, le monde est méchant, la plupart des gens ont la scélératesse chevillée au corps et je n'ai aucune confiance en eux. La confiance, cela ne se gagne pas, au contraire cela s'éprouve par des imprévus et des revers, par des bastons, par tous ces moments où l'on découvre par les faits qui est qui. J'ai pour ces raisons été très ami avec la bande de Grenoble à l'époque. C'étaient de jeunes Français réchappés du déclassement, des divorces, de l'échec scolaire et de la drogue, de tout ce qui a tué à petit feu tant de braves gars. Ensemble nous menions grand train sans payer dans cette ville haïe, sans commettre une faute d'orthographe, sans nous mêler ni aux racailles ni aux gauchistes ni aux étudiants. L'amitié c'est d'être un Razoumikhine les uns pour les autres. Au premier coup dur vous verrez vos soi-disant amis s'enfuir comme une volée de moineaux, et vous apprendrez qu'ils n'étaient que des voisins de beuverie. Je n'ai jamais compris la confiance en la vie des gens du mainstream, les fêtes de collègues aux sourires confiants alors qu'ils peuvent se tuer socialement la semaine suivante. Je n'ai jamais compris qu'il faille rester civique lorsque les gens vous sortent leurs opinions sur la politique, l'athéisme, sur n'importe quoi, comme s'il était entendu que vous serez d'accord avec eux. Ils n'ont pas lu Gustave Le Bon ni Céline et ils parlent quand même. Toujours les mêmes opinions, les mêmes sujets vus mille fois, interprétés par automatisme. La manière qu'ils ont de croire en la vie, comme si l'invasion n'existait pas, comme si les atrocités en Afsud et Algérie n'avaient pas existé, comme si la partie en était à 0-0 et venait de commencer... Le score est à 0-36 et même davantage. "Les gens". Leur naïveté me fait pleurer. Leur indifférence m'exaspère. Leur méchanceté me fait vouloir les tuer. Je suis content d'être un f* et de n'avoir ainsi nulle commerce avec eux. Comme Schopenhauer j'ai souvent regretté d'avoir pris la parole en public pour "essayer d'être sympa avec les gens" mais jamais je n'ai regretté de m'être tu.

Au stade, à l'église, partout, être avec les autres mais en léger retrait, ne communiant que par le chant, l'écriture ou la prière. Cor ad cor loquitur, le reste est bavardage. Les mondanités déçoivent toujours: soit guindées, soit familières, toujours heurtées, pleines d'entorses aux saines hiérarchies. Le travail lui, ne déçoit jamais. Pour le reste il y a encore le stade et l'église, contrepoids d'un équilibre idéal. On s'est rendus fous dans ce pays par les mondanités, cela jamais mieux décrit que dans la pièce "L'après-dîner" de Sylvie Joly. Elle avait tout compris. Les relations sociales sont non pas le lieu de la charité mais une manière de se placer, d'obtenir, de dominer. "Dans n’importe quel salon, en dix minutes d’assemblage, il se commet plus d’impairs, d’horreurs de goût et de tact, que dans tous les Corps de garde de France en dix ans"(Céline). S'intéresser aux autres est impoli mais ne pas s'y intéresser l'est aussi. En somme on n'en sort pas. Par-delà ce champ clos il faut chercher les charités de réseau, les gens sur qui compter et qui puissent compter sur nous, les lieux exclusifs et gratuits "réservés aux membres".

Passion quasi-générale des jeunes Anglaises pour l'enlaidissement artificiel appelé maquillage, notamment pour l'assombrissement du visage à grandes peletées de fond de teint ocre. Finies les jeunes filles élisabethaines pures comme la neige des gravures de Lucas de Heere (Wives and daughters, 1560). Celle située à droite de l'œuvre avec son cache-gorge et son chapeau dissimule un type physique rare, qui persiste jusqu'à nos jours dans la vraie vie, et trouvable chez Kelly Rutherford, pour donner un point de repère, ou encore chez d'autres filles méconnues du grand public mais pas de moi, et dont le souvenir, les mots et l'odeur sont encore là 20 ans après.

West Ham. Ce club était autrefois logé à 20 minutes à pied des Royal docks, tout à l'est de la ville, à Boleyn Ground, de son vrai nom Upton Park, stade de 32 000 places. Depuis 2014 il est au London Stadium qui a 62 000 places. C'est un stade loin de la ville, neutre, normé, entouré de terrains vagues comme tous les nouveaux stades extirpés de leur terroir local. Signe des temps. On peut lire une époque par l'évolution du stade: règlement intérieur, prix des places, sociologie des spectateurs par stratification des gradins, domaine d'activité des sponsors, origine des spectateurs, des joueurs et des "femmes" de joueurs, des investisseurs et des employés, etc.

Dès les abords du London Stadium on est abasourdi du profil des supporters qui affluent. Majorité de vieux types assez gros et surtout très grands, le crâne rasé, en Stone Island, Lyle & Scott, Barbour, Fred Perry, mais Lacoste a presque disparu du paysage. Le vrai smart casual était le plus beau style jamais inventé. C'est écrit dans L'avenir de Lacoste. Discussion informelle avec un supporter pour en savoir davantage. Il dit notamment que l'aversion la plus notoire des Hammers n'est pas Chelsea ni Millwall comme le disent les médias, mais Tottenham. Ce derby, lorsqu'il a lieu, rappelle l'antagonisme ancien des ouvriers chrétiens et des bourgeois franc-maçons (et pire), la détestation est totale. Il est vrai que l'on entendait de curieux slogans hier ("y* army"). On entre. Siège attribué en bas d'un virage, à 10 mètres de la pelouse et à proximité immédiate du parcage visiteur. C'est West Ham contre Arsenal aujourd'hui. Les stades donnent à voir la vraie échelle des choses. Tout d'abord, la majorité des joueurs sont étonnamment petits. Le terrain lui aussi est nettement plus réduit que sur un écran. Par contre les gradins, les virages, les courbures des rangées de sièges garnis de spectateurs révèlent une immensité, une amplitude qui vous souffle. C'est particulièrement prégnant lorsque la foule ainsi ordonnée se met à chanter. La foule qui devient peuple c'est l'esthétique de l'empyrée.

Le vrai club de Londres est toutefois Chelsea à mon sens, surtout avant 1996, année de publication de Football Factory par l'un de leurs fans, étincelle qui a mis le feu aux poudres et ouvert le filon des livres de supporters. Avant 1996, Chelsea était ce club populaire anonyme dans un quartier d'élite, avec un maillot classe, un blason classe, une sorte de PSG des années 1980. Tottenham: truc de bourgeois franc-maçons et d'étrangers, mais très beau maillot, très beau stade. West Ham et Millwall, clubs historiques d'ouvriers des fonderies et des chantiers navals, réputation de cogneurs, forte culture, fort ancrage local. Arsenal, devenu après Wenger et Highbury un club de pakistanais et de jamaïcains, sans intérêt. Palace, club de banlieue plan-plan qui joue demain. Fulham, QPR, Charlton et Wimbledon, à découvrir, une autre fois.

Beaucoup de chants et de ferveur. West Ham ramasse un méchant score de tennis, 1-6 à domicile, et le stade se vide de moitié pendant la seconde période. Le parcage visiteur fait coucou de la main aux locaux parce que le doigt d'honneur est interdit et que tout est filmé. Il faudrait demander à ces gros durs s'ils sont vaccinnnés, s'ils se sont mis à genoux pendant BLM. En sortant, un petit Pie and Mash dans une échoppe ambulante puis une pinte dans un pub de centre commercial qui s'est rempli de tous les déçus du match.

Plus tard, Marylebone, de nuit. Trottoirs mouillés, fenêtres éclairées. Je me laisse choir en terrasse d'un bar à chicha protégée de la pluie par un store en tissu pour commander l'arôme pomme, un verre d'eau et un thé. Enfin goûter la grande paix des dimanche soir lorsqu'on ne travaille pas. La vie, voilà, que dire d'autre. I need the night, bonne petite chanson. Les tenanciers sont de gras Somaliens confortablement allanguis en des couches molassones, promontoires depuis lesquels ils jugent le monde qui passe en levant le menton, comme des pachas négriers (dont ils descendent peut-être). Dire que l'école nous contraignait d'offrir du riz pour sauver ces gens-là de leur famine en 1991 et qu'aujourd'hui ils se croient arrivés par eux-même. Sans nous, vivraient-ils seulement?

Ce soir j'observe cela sans affect, de loin, depuis ma plane. La rue est un spectacle à part entière dans ce quartier riche, avec la pluie dans le halo des lumières des fenêtres d'hôtel. Cette chicha me fait extrêmement plaisir. "Être ailleurs" disait Paul Morand, et dégagé de tout, sont des ambitions suffisantes en vacances. Il y a deux façons de se soulager. On peut essayer de jouir du monde et comme Pepys foncer sur "force gigot" et "jeunes filles bien propres à me divertir". On peut encore vivre sans besoin. Déposer le fardeau du rôle social. J'aurais depuis longtemps fait un heureux moine s'il n'y avait eu cette fascination pour les jeunes filles, notamment pour les beaux visages féminins, les belles jambes, les belles mains, le charme que leur confère l'éducation stricte, les manières distinguées, l'émotion contenue.

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e642 · 22 days ago

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Quand j'étais plus jeune, la psy qui me suivait avait évoqué le fait que j'étais de ceux qui ne pouvaient exister qu'à travers l'angoisse. Ce sensation parfaitement torturante qui pousse soit à l'inertie, soit à l'action. Pendant longtemps je n'ai pas su me positionner; scindée entre devoir reconnaître mon impuissance ou lutter pour trouver l'équilibre. Ce point inatteignable qui cristallise tous nos espoirs. Le temps est passé et les responsabilités ont grandi avec moi. Ça m'a fait me rendre compte de plusieurs choses. En effet, j'ai besoin d'être tenue en haleine pour que mon existence devienne substantielle et s'enracine dans des processus indolores. Le vide me fait peur, quand l'espace mental n'est occupé par rien de concret alors j'en souffre au point qu'il faille combler avec tout et n'importe qui. En moindre mesure, j'ai eu peur de m'ennuyer par le biais de la confrontation au silence ou à la réalité - faisant partie intégrante de notre vie-. Je l'ai surtout redouté parce que mal le vivre valide ma conviction que la vie n'est qu'une longue succession de divertissements qu'on s'évertue désespérément de trouver pour que tout soit plus agréable. Je me heurte aux limites de mon esprit, de mon nihilisme, de mon manque criant de tout. Je m'accomplis alors dans cette dynamique fébrile pas de toujours faire plus, ni faire mieux, seulement de faire. Et cette nuance révèle la deuxième émotion qui rythme ma vie : la culpabilité. Il n'existe pas un jour où je ne me sens pas mortellement coupable. Comme si j'étais ralentie par une faute monstrueuse commise qui se répète à chaque instant. Quelque chose de viscéral qui me donne l'impression que vivre n'est rien d'autre que commettre le crime le plus immoral qui soit. Je me traîne avec ce poids qui s'engouffre dans le sol et qui, de surcroît, m'aspire. Tout est sujet à l'insuffisance. Je suis foncièrement incapable de me satisfaire de ce que je possède car je n'ai de cesse de me bourriner le crâne de pensées infiltrantes. Tantôt faisant référence au fait qu'il ne sert à rien de se réjouir de réaliser ce que l'entièreté des gens sera sûrement amené à faire si ce n'est pas fait, tantôt de me dire que c'est minable tout ce que je fais qu'il serait honteux d'être alignée avec ça, tantôt que je suis à côté de la plaque. Ce n'est que récemment que j'ai pu trouver le mot adéquat. Car des fois, matériellement ou de circonstance je peux énoncer les choses qui entraînent de la culpabilité. D'autres fois, rien ne peut l'expliquer autrement mieux que le fait de juste me lever. Ce qui paraît dérisoire. Je regarde constamment par cette lucarne d'inaccomplissements et ça me paralyse d'effroi car ce spectre de possibilités infinies me renvoie également un aveu d'échec. Il est pourtant rationnel, on ne peut pas tout faire, ni revenir en arrière. Je pourrais mettre une énergie démesurée à prendre soin de ce qui subsiste mais je la jette dans ce puits sans fin d'envisageables inachevés.

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cellarspider · 8 months ago

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Qunlat 4/12: Phonology

⭅ Previous =⦾ Index ⦾= Next ⭆

Qunlat pronunciation has varied widely between voice actors, and it seems likely to continue to do so. I’m of the “follow your heart” style regarding this--if you like a certain pronunciation, go for it.

…But if your heart tells you “follow someone else!”, then I’ll try and help out here. You’ll just have to sit through a bit of linguistics history first, while I explain how Bioware has made this complicated.

So. The spelling of European languages started to fossilize with the arrival of the printing press, at about the same time Europeans started inflicting themselves on more people who didn’t use alphabets. How do you tell people how to pronounce “開顛窗”? If you’re writing the first Chinese dictionary published in Europe (c.1670), you spell it “Çai tiēn h'oâm”, based off of how Portuguese was spoken when an Italian jesuit tried to write down Chinese in the mid-1500s, then you define it in French as “ouvrir une feneſtre du toi🙲 ou une lucarne.”: “open a roof window or skylight”. For the French, you use a ligature variant on "&" so old that some default fonts on modern computers don't include it anymore (hello mac users! You might be staring at a little square that says "01F672" right now, I swear it's supposed to be a C with a fancy hat).

Also you don’t write down “開顛窗” at all, because obviously that wouldn’t help anyone.

These days, if you run into Chinese written in an alphabet, it’ll be using the Pinyin standard. How does it spell “Çai tiēn h'oâm”?

“Kāi diān chuán”. Would you get that from “Çai tiēn h'oâm”? Hell, if you don’t know Pinyin, do you know how to pronounce “kāi diān chuán”?

Pinyin and our ad-hoc 1600s-French-1500s-Italian-Portuguese model of spelling Chinese encounters the problem of attempting a phonetic transcription of a language, trying to write down what they hear so that others can speak it. They also have the challenge of romanization, using the Latin alphabet to write out a language that doesn’t normally use it.

So. Qunlat, arising completely separately from English The Common Tongue, doesn’t use the Latin alphabet, doesn’t use–uh. The Common Tongue’s writing system, I don't think we actually have a canon name for that.⁽¹⁾ So all Qunlat we’ve seen written down is using a romanization. But is this romanization actually phonetic? Romanization doesn’t have to be. If I show you “Meraad astarit, meraad itwasit, aban aqun”, do you know how to pronounce that?

As discussed previously, the voice actors for qunari have all given it their best shot, but come up with different results. We don’t know what the scripts they’ve read from have actually looked like, but we have one potential answer.

And now we have to go back to World of Thedas, volume 2, and meet with my nemesis again.

“MARE-awed a-STAR-eat, MARE-awed it-WAH-seat, ab-AWN AH-kyoon.”

Hooboy.

This is possibly useful. It’s attributed in the fiction to Philliam, a Bard!, so it’s not reliable, but the fact that it’s been written out implies that the IRL writer behind them was attempting to give people a real pronunciation guide regardless.

This is what we call a pronunciation respelling, where words with ambiguous pronunciation are rewritten to act as a guide to the reader.

…But here’s the problem: How do you pronounce “a-STAR-eat”? It depends entirely on your native language, dialect, and accent, and unless we know who wrote this, we can’t tell what they meant. If you, dear reader, don’t have the same accent, you might come up with something completely different. Just for English alone, wikipedia lists twenty-five different systems, with not a single sound having consistent spelling between all of them.

How do we get around this? How do we write down not just words, but unambiguous sounds?

Welcome to the wonderful world of the International Phonetic Alphabet!

Originally created in the late 1800s, the IPA (no relation to the beer) is a system that assigns letters to sounds based off of how and where sounds are formed. It allows linguists to accurately record the sound of a language, as long as they have a good ear. And from that, other linguists can reproduce the sound of a language, as long as they know how to read IPA. It helps capture accents too: "Car" might seem like a simple word, but in IPA, it's spelled /kɑː/ if you're using RP British English, /kɑɹ/ for General American, [kʰäɾ] for the Scots, and [kʰaː] for Bostonians.

It’s not 100% perfect, but it’s a reliable way to transfer sounds through text. Hell, there’s now ways to plug in IPA to a website and have a little robot voice read it out for you, though they have limitations.⁽²⁾

I, personally, have a hell of a time remembering parts of the IPA. I’m always opening up the IPA Consonant Chart on Wikipedia, because that includes little sound samples of every consonant. The vowel chart is even more helpful, because I can never remember the poxy little bastards.

For a bonus: the vowel chart is mostly pronounced by a single wiki contributor, who speaks loudly and clearly. …But then there’s ɞ and ø̞, which appear to have been recorded by people who were far more shy about it, and ɤ̞ is provided by someone who pronounces it three times, and seems to die a little bit as they finish up. These are the things you entertain yourself with when you’re learning the IPA.

Anyway! If we want to make this pronunciation of Qunlat equally accessible to everyone,⁽³⁾ we should try to translate this guide into IPA.

We’re just going to assume that the writers, when constructing their pronunciation guide, were aiming for a General American or the similar Standard Canadian accent. Those are the regions Bioware is mostly based out of, and they’re the easiest to find phonetic pronunciation. So, for example, “a-STAR-eat” would be transcribed as /əˈstɑɹ.it/, or possibly /æˈstɑɹ.it/ depending on what they mean by “a-”. Already, you can see we have some uncertainty here because of our starting point, but we can take these IPA transcriptions and throw it in a speech synthesizer to get pretty unambiguous pronunciations!

You'll notice that most of the letters line up with how they're spelled in English, though some of the sounds don't line up with how you'd first think to pronounce them. That's especially true around vowels, so always be aware of that when reading IPA.

Now, one might ask, if it was relatively easy to convert this from a generally readable pronunciation guide into the unfamiliar and technical IPA, why bother? Well because I did in fact start with the easiest word to convert. The rest of these were a lot harder.

How do you pronounce the Qunlat word “ir-vah”? Because according to Philliam, a Bard!, it's “ihr-vawh”. Does that actually make you feel confident you can say it right? “Aw” has a known pronunciation in English, but what's “awh”? What's the distinction? Is there a distinction?

I'm going to have to make assumptions here, informed by my own background with this stuff. It will, by definition, be an opinion rather than an authoritative source. I’ll go with what I think is the most uncomplicated solution, and we can see whether it sounds like what we expect.

So, to start with, I’ve made a breakdown of the sounds found in this text, and what IPA pronunciations they match up with. When the respelling has included english words as pronunciation guides (ex. “a-STAR-eat”), I’ve directly referred to the General American IPA transcription. When the respelling uses nonce words (ex. “AH-kyoon”), I’ve referred to the Oxford English Dictionary respelling system, as it was one of only two that contained the majority of the nonce word respellings. This allowed me to be consistent, though sometimes the text itself was not. Check out the “Phonetics - WoT2” sheet in the workbook linked below:

Note that some words have multiple pronunciations listed. This can sometimes be contextual (ex. “The” can be pronounced at least two different ways in English), but in some cases the context was identical, but the pronunciation was different. If we want an in-setting explanation for this, we can say the transcription was taken from people with different accents. Even different energy levels or moods can affect pronunciation. But honestly, I do not know if this was intentional. There are phonetic spellings that also work their way into the Qunari romanization as well in multiple places, even with words that were previously established under other spellings.

To hear the sentences spoken, plug one into an IPA synthesizer, though be warned: it’ll be a little janky, and a little jarringly American. I don’t actually think this is what the writer had in mind, but this is what they gave us, so I’d like to make it clear why we prefer using the IPA.

I’ve also created an inventory of the sounds in these excerpts, formatted as we would for phonemic and phonological inventories: a chart of the IPA used, and a list of what letters make which sounds. When the list includes something like /x~y~z/, means that the letter can be pronounced as x, y, or z in the wild. When there's a letter with no pronunciation, it means that it's in some sort of Qunlat somewhere, but it wasn't in these examples.

And I have to reiterate: I've reproduced the implied pronunciations from WoT vol.2 as faithfully as I can, but these pronunciations do not accurately reflect the actual way the words have been spoken in the games! You can compare performances to phrases or words in here, and note the difference in pronunciation and stress patterns.

So, as before, I say to you: if you prefer a different pronunciation, use it. If you want to systematize that pronunciation, organize it and save it for reference, then use the IPA to help you. I can speak from experience, it will save you a lot of trouble if you note down your language work in IPA, rather than assuming you’ll remember your own pronunciation later. Go forth, and have fun with it.

Next time! Finally, the meat of a language: grammar.

⭅ Previous =⦾ Index ⦾= Next ⭆

Footnotes

(1) Okay. I don't have enough material to make a full post on Qunlat scripts, so I'm going to just throw it in here, with a further digression about Common as a bonus. In brief: We have no consistent script for Qunlat. There's one in Those Who Speak which... it's okay? Reminds me a bit of Lontara or an Ulu script, but it doesn't have aesthetic cohesion. Inquisition uses another possible script on decorative horn coverings, which... It exists. I'll tell you right now, I'm working on creating a written script for Qunlat for personal use, and I'm not using either of these.

With regards to Common: the games usually seem to indicate that the Common Tongue is written in a runic script, which is not meant to be read by the players.

In Inquisition we have a weird split, courtesy of Varric's romance novels: Tales of the Champion, which the wiki says is "written in Orlesian", is just in English, and... backwards English on the facing page. It's in tiny squint-o-vision, but it is actually about Kirkwall's history and Hightown, and doesn't seem to be a copy-and-paste from anywhere else in the games. Cool!

But there's another book in the series with Aveline on the cover, which is very different. There's a new runic script there, which is mostly composed of rotations on actual runes, but they don't actually line up with any historical runic script. but there's not enough text available to see if it translates into anything. There's a bit that looks like it's supposed to be Varric's name that might give us the letters "V Te(th)ras", but none of those letters are in the title, so we have nothing else to compare to. The script is okay, but there's some letters I'd alter for visual consistency--runes were generally written using different combinations of just three line angles that remained as consistent as possible throughout a text. There's a letter in here that's just a triangle, and it doesn't fit the angles of the other letters at all. That triangle haunts me.

Here's the thing, though. There's also a couple books from Inquisition that I can tell were just straight-up written in an Anglo-Saxon rune font, then flipped upside down, which reminds me quite a bit of a certain web series I could mention. It's a short, non-canon English text repeated in different paragraph format, with some gibberish thrown in. I wasn't going to bother reading any of it once I realized it wasn't anything canon, but then I noticed there's a rogue "c" that appears to have survived the font change. Most runic scripts have no equivalent of "c", but Anglo-Saxon does, so I realized that had to be a capital C. And that's when I read:

"...that this is *not* the Cirth (Certhas) but the..."

Cirth is the writing system Tolkien made for Sindarin, Khuzdul, and Westron.

I think what we're looking at is part of the setting documentation, basically saying, like, 'we want the Common Tongue to look like Cirth, but not actually be Cirth because the legal department told us not to'.

(2) Many of these IPA-to-text things are language-specific. They’re only loaded with the sounds that are used in the language they were created for–so for this one, stick to english text-to-speech IPA synthesizers. Also, you will definitely note accent differences between different synthesizers, even when given the same input! Some of that is due to dialect-specific restrictions on what sounds they pronounce, but there's also smaller distinctions that the IPA is capable of reflecting, but in practice we don't transcribe things with 100% precision.

(3) Of course there’s the caveat that the IPA is based off of the Latin alphabet to begin with, so it makes the most sense to people who already use some form of it. One of the problems is that alphabets are actually uniquely suited to the task of phonetic writing, for reasons I’ll eventually get into. But I’m not actually aware of any equivalents that have been constructed for use with other alphabets or scripts, beyond a number of neography hobbyists (for Kannada, Arabic, etc.), including that one tumblr user who scared off an insufferable dude in a coffee shop by talking about the IPA equivalent they were making that was somewhat based off of the Georgian alphabet. That person is incredible.

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#dragon age #qunari #qunlat #conlangs

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th3lost4uthor · 1 year ago

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Les nouvelles expériences d’une vie sans fin (9.1/15)

« Aoutch… !

- Q-qilby ? Est-ce que tout va bien ? »

Le nom sonnait presque étrange dans la bouche du jeune Éliatrope. Comme s’il n’avait toujours pas le droit de le prononcer, ce, du moins, sans subir les remontrances de Phaéris ou les colères d’Adamaï. Ce-dernier, toutefois, avait également relevé la tête de son livre à l’exclamation du plus âgé, intrigué par la commotion.

« Oui, oui… » Répondit l’intéressé, qui massait à présent mécaniquement son flanc gauche. « Un faux mouvement, c’est tout.

- Oh ! On pourrait… peut-être faire une pause dans ce cas ?

- Bonne idée ! » S’exclama le dragonnet, délaissant ses lectures runiques. « Le dernier aux cuisines est un Tofu mouillé ! »

Sans attendre de réponse, Adamaï décolla alors à la vitesse de l’éclair en direction des basses-branches, dans l’espoir d’atteindre avant son frère les brioches fourrées au miel qu’il appréciait tant. Il fallait bien lui reconnaître que trois longues heures passées à réviser les écrits de vos ancêtres avaient de quoi vous ouvrir l’appétit. Préférant prendre son temps pour s’extirper du lourd fauteuil de cuir où il s’était laissé absorber, le scientifique pris soin d’étirer une à une chacune de ses vertèbres avant de songer à se relever. Le temps et des chaises d’études bien trop rudes avaient marqué son corps plus qu’il ne l’aurait voulu dans cette existence-ci, mais il n’écartait pas non plus l’hypothèse que ses… « séjours » dans la Dimension Blanche avaient également leur part d’importance. Un dernier craquement sec se fit entendre et il sentit sa nuque libérée d’un poids invisible : il ne devait pas avoir dépassé les 400 ou 450 cycles, et pourtant, il avait l’impression d’en avoir entretenu le double !

Tss… Foutu collier.

« Hey... » Ses yeux tombèrent alors sur ceux de son cadet. Il semblait soucieux. « Tu es sûr que ça va ? »

La question était simple. La réponse qui devait lui succéder, elle, l’était beaucoup moins. Il aurait été aisé de rassurer, de maintenir ce statu quo qu’il avait mis tant de temps et d’énergie à construire au fil de ces derniers jours où la disparition de Phaéris lui avait permis de se rapprocher davantage des deux jeunes âmes. Cependant, il aurait également été hypocrite de sa part d’affirmer qu’il ne se sentait pas lui-même concerné par la situation. Et comme si son corps craignait qu’il ne l’oublie (-ha !), voilà qu’il avait désormais l’impression que chaque douleur, aussi insignifiante soit-elle, se voyait amplifiée… démesurée… Une mise en garde contre celle, bien plus sévère qui menaçait chacun de ses nerfs à chaque perturbation du Wakfu environnant. L’équivalent des bourrasques venant ronger sa patience, vague après vague, décharge après décharge… avant que le cœur de la tempête ne s’abatte.

Yugo n’avait pas bougé de son coussin de laine verte, qu’il semblait favoriser à n’importe laquelle des places qu’offrait la minuscule cellule. Il aimait clamer que celle-ci était particulièrement bien située, à bonne distance qu’elle était de la table où trônait continuellement plateaux de pâtisseries et bols de fruits secs, de la lucarne d’où provenait un léger courant d’air, même en étant fermée (Qilby songeait sérieusement à interroger ses hôtes quant à l’isolation de cette souche percée qu’ils osaient appeler « Palais ») ainsi qu’unique source de lumière naturelle. Que cette place se trouve exactement au pied du large fauteuil que son aîné avait fini par faire sien n’était, toujours selon ses dires qu’une « heureuse coïncidence », qui lui permettait d’ailleurs de « mieux suivre ses leçons ». Le vieil Éliatrope n’en était pas dupe pour autant…

Il s’inquiète.

Il a toujours été plus « collant » dans

ces moments-là, mais s’il en vient à rechercher ma présence

plutôt que celle des autres, alors soit je suis

parvenu à regagner sa confiance plus vite que prévu, soit il

est vraiment désespéré.

Hum…

Deuxième option. Définitivement.

« Je te remercie de ta bienveillance, Yugo, mais je t’assure… » Les mouvements apaisants cessèrent, comme pour appuyer son propos. « … ce n’est rien de grave.

- C’est peut-être l’humidité ? » S’enquit alors le benjamin. « Je sais que ses articulations font parfois souffrir Papa lorsqu’il pleut… ou ses vieilles blessures de quand il était aventurier. »

La phrase fut laissée en suspens. Une invitation à, qui sait, prolonger l’échange vers un ailleurs commun ; oublié de l’un et porté par l’autre.

« Ah, ce cher Alibert était donc un aventurier ? » Le second ne semblait pas disposé à entretenir les espoirs du premier. « Il faut croire qu’il a su te transmettre sa vocation alors, hum ?

- Oui, je suppose qu’on peut dire ça, hé-hé ! »

C’était mal connaître la détermination tout comme la curiosité sans bornes de la petite coiffe turquoise. Particulièrement après ces après-midis dédiés à l’étude des peuples éliatropes et draconiques sensés tromper l’ennui… et l’attente de nouvelles.

« Mais dis… Avant que je ne sois déposé par Grougaloragran, o-ou même bien avant notre réincarnation avec Adamaï… Qui… ? »

Ses sourcils s’étaient froncés derrière les épaisses mèches blondes, les yeux, perdus dans les reliefs que dessinaient les franges du tapis rugueux. Qilby ne put empêcher un soupir de s’échapper : il savait quelle question torturait l’esprit de son cadet à l’instant même. Après réflexion, il se dit qu’il aurait finalement préféré devoir s’occuper de la discussion sur « le miel et les abeilles ». Au moins celle-ci avait-elle le mérite d’être courte…

« Hum, eh bien… Je suppose que tu as déjà entendu parler de « La Grande Déesse » ainsi que du « Grand Dragon » ? Ne serait-ce que de nom ? »

Yugo hocha à l’affirmative. Il préféra garder pour lui le fait que, plus récemment, les rares fois où il avait pu en avoir un écho, étaient par les jurons du savant lui-même.

« Dans la tradition de nos peuples, ces deux figures sont vénérées comme des Dieux. Les premières générations, ignorantes du Krosmoz et de sa diversité, commencèrent à les vénérer en tant que figures protectrices et, par extension, comme nos parents…

- E-et toi… ? » S’aventura le plus jeune. « Je veux dire… Au début ?

- Au début ? Qu’est-ce qui te fait croire que je les considère autrement ? »

La petite coiffe turquoise le dévisagea, visiblement peu convaincue par cette remarque. Il y avait tant de raisons : le ton, les termes employés, le passif qu’il lui connaissait… L’autre se rendit bien vite compte que son acte ne prenait pas :

« Humpf… Je n’arriverai pas à te faire croire le contraire, hein ? » Sourire malicieux et las. « Non, je… J’y ai cru au début, comme tout le monde, mais… Mais au bout d’un moment, je pense que je… je n’en ai plus été capable.

- Pourquoi ? » Il s’empressa de reformuler. « Enfin, qu’est-ce qui… Il y a quelque chose de précis ? »

Il ne répondit pas. Son regard s’était perdu…

Une nouvelle addition à la fratrie, c’est incroyable non, Shinonomé ?

Pourquoi…

Nous allons devoir agrandir le dortoir. Oh et puis- !

Pourquoi… ?

Mais- ?! Pourquoi est-ce que la coquille se fissure-t-elle ainsi ?!

Shin’, aide-moi à- !

Pourquoi ?

I-ils… Ils ne seront pas capables de se réincarner. Qu’est-ce que…

Est-ce que c’est moi qui… ?

Pour-

Ils ne reviendront pas, Qilby… C’est terminé.

-QUOI ?!?

« Je ne sais pas. C’est… une accumulation.

- Tu… Tu leur en veux ? » La voix était timide, les yeux à peine visibles derrière les rebords turquoise. « Pour ton… enfin, tu sais. Tu leur en veux de… t’avoir fait différent de nous ? »

Il dut se retenir. De quoi ? Là non plus, il ne savait pas. Ces derniers temps, son champ d’expertise semblait s’être considérablement réduit. À moins que cela ne soit l’univers qui se soit agrandit ? Difficile à dire.

Il n’a jamais… Pas comme ça en tous cas.

« Non. » Finit-il par déclarer en voyant que l’autre attendait sa réponse, toujours dans ce calme imperturbable. Respectueux même. « Peut-être ? Je… Pour moi, nous ne sommes que le fruit d’un, disons, « heureux hasard ». La rencontre entre deux forces cosmiques… Si nous avons pu leur donner des traits, des noms, personnalités et que sais-je, c’était par manque de repères.

- Hum, oui. » Approuva soudainement Yugo. « Je vois !

- Ah ! Vrai- ?

- Oui ! » S’exclama-t-il, presque enjoué devant la réplique sarcastique. « C’est un peu comme Xav’ le boulanger qui remerciait la terre et la pluie pour lui offrir un pain aussi délicieux ! O-ou encore les singes de l’île de Moon qui adoraient un mulou comme grand Dieu ! Tout ça c’est pour… donner un sens à leur existence ? Pour appartenir à quelque chose de plus grand ? »

Il avait pris le ton de l’élève qui tendait à son professeur sa réflexion dans l’attente anxieuse que celui-ci ne la juge. Qilby en était proprement… ébahi. Il n’avait pas la moindre idée de qui pouvait bien être ce fameux « Xav’ », ni quelle place il avait pu tenir dans les péripéties de son cadet, voire ce que des primates pouvaient vouer à un canidé, cependant, jamais son frère n’avait-il, en ces millénaires d’existence, fait preuve d’autant d’écoute, ni même de… sagesse ?

« Oui, c’est une… une très bonne analyse. » Deux doigts vinrent écraser sa tempe gauche. Le script- « Je pense que l’on peut en effet comparer tes… « expériences » à ce qui a pu survenir à nos débuts. D’ailleurs, il s’agit là d’une réaction assez courante à la naissance de toute civilisation, du moins, pour des espèces dotées de la conscience de la mort.

- Ha-hum, c’est… logique je suppose ? Après tout, comprendre d’où l’on vient, c’est ce qui nous permet de mieux savoir qui l’on est. C’est pour ça que j’ai commencé à voyager ! »

Qilby n’avait pas les mots. Son frère avait déjà pu tenir de tels discours, mais ces-derniers n’apparaissaient généralement qu’au crépuscule de ses existences, lorsque l’Éliatrope fasciné par les voyages et dont la soif d’aventure n’avait d’égal que son penchant pour le danger, avait fini par s’assagir. Le temps, comme à son habitude, faisant son œuvre… Pourtant, là il se tenait, le visage encore rond d’un enfant, les mains à peine usées par le Wakfu, mais les yeux déjà teintés par la noirceur que pouvait contenir cet univers.

Et j’en suis également responsable…

La pensée lui était intolérable. Certes, éduquer les nouvelles générations avait toujours été l’une de ses missions, bien que les leçons de Glip étaient plus célèbres que les siennes, et sa pédagogie s’éloignait d’ailleurs bien assez de celle « humaniste » de ce dernier… Cependant, il n’avait jamais pensé qu’il deviendrait lui-même un jour ce « mauvais exemple », cette antithèse… Cette exception à la règle. N’y avait-il donc pas une once de discernement dans la question du plus jeune ? N’était-ce pas à cause de sa propre « condition » qu’il avait été forcé de s’éloigner du chemin suivi par l’ensemble de ses frères et sœurs ? Avait-il été condamné, et ce dès le départ, par leurs parents ? Si chacun d’entre eux avait été conçu avec un rôle bien précis afin de servir au mieux leur peuple et famille, alors que dire du sien… ? Être le porteur des temps anciens ? L’historien à la mémoire insondable ? Les livres et autres encyclopédies ne pouvaient-ils pas déjà remplir ce poste… ? Scientifique alors ? Après tout, sans ses inventions et ses connaissances médicales, les siens auraient enduré de bien lourdes épreuves ; pour certaines, avec une fin plus funeste que celle rencontrée. Mais… Chibi aurait bien fini par se laisser tenter par les équations et les éprouvettes après avoir épuisé le vaste champ de la technologie, si ce n'est Glip souhaitant peaufiner son enseignement ! De même pour la médecine, pour laquelle Nora et Efrim parvenaient toujours à maîtriser les rudiments avant leur centième cycle… Mais alors… Si jamais tous ses accomplissements auraient pu être ceux d’autres que lui…

À quoi… ?

Quelle est mon utilité ?

Un mot s’imposa à son esprit. Il le détestait.

Traître.

Était-ce… ? Était-ce donc vraiment cela ? Ce que leurs… « parents »… lui avaient réservé comme seul avenir ? Tout comme Yugo était le chevalier blanc, le preux aventurier ne cessant de repousser les limites du monde connu pour en offrir les richesses à son peuple loyal et admirateur, le sauveur… Le « roi légitime » … Lui serait…

« Et après ? Tu… Tu as réussi à t’en défaire ?

- H-hein ? » L’interpellation le sortit de ses pensées macabres. Il lui en serait presque reconnaissant. « Comment ça ?

- Cela ne doit pas être un sentiment facile – Enfin, je ne veux pas dire que je… comprends ce que tu ressens, mais juste que… Je compatis ? » Il attendit le hochement de tête de son aîné pour poursuivre. « Donc… Quand toi aussi tu as eu des enfants, comment… ? Comment tu t’y es pris ?

- Oh. » Évidemment. « Eh bien c’est assez facile, je-…

- Hey-mpf !!! »

Alors que les deux Éliatropes s’étaient perdus dans un échange qu’ils n’avaient plus eu depuis des millénaires, Adamaï fit irruption dans la chambre, pris dans un dangereux équilibre avec un plateau chargé de victuailles et une tartine entre ses crocs.

« Quand je disais « le dernier aux cuisines », c’est parce que je m’attendais à ce qu’au moins l’un d’entre vous me suive ! » Grommela le dragon en rattrapant un écart de justesse.

« Attends, Ad’, laisse-moi… ! » Aussitôt rentré, son frère vint lui prêter assistance en le délivrant d’une partie de sa charge. « D-désolé, on était en train de discuter et…

- Oui, ça je l’imagine bien ! Et de quoi parliez-vous de si intéressant pour ne pas m’accompagner trouver de quoi manger, s’il-te-plaît ?

- Ah, e-eh bien… » Avec un regard pour le scientifique, qui lui renvoya un haussement d’épaule permissif : « Je demandais à Qilby comment il s’y prenait avec ses enf-

- Quoiiii ?! » Le dragonnet pris une expression alliant surprise et colère de manière presque élégante. « Tu veux dire que t’allais oser aborder des questions gênantes sans que ton frère préféré soit présent pour profiter du spectacle ?! »

La coiffe crème laissa échapper un discret pouffement de rire devant les facéties des jumeaux ; Adamaï en éternel contestataire, tandis que Yugo lui, cherchait inlassablement le compromis.

Chacun son rô- ~

Assez.

« Doonc… ?

- Donc ? » Répéta le savant, un air sarcastique dans la voix.

« Moi aussi je veux savoir ! » Adamaï repris sa place sur l’un des tabourets surmontés d’une épaisse couverture, les griffes décortiquant méticuleusement un feuilleté aux raisins. « Comment on élève un dragon ? À quel âge il peut commencer à voler ? Et comment un Dofus éclot avec deux créatures à l’intérieur : l’un des deux vient en premier, ou alors tous les deux en même temps ? Oh-oh ! Attends, ça veut dire que tu as dû changer des couches, non ? Ha-ha-ha ! Je vois bien le grand Qil-… !

- Je n’ai pas de descendance. »

Le silence tomba aussi rapidement que la pâtisserie contre le tapis.

« Tu… ? » Yugo tenta de rationnaliser. « Tu n’as jamais eu d’enfants ?

- En effet. » Soupira l’aîné. « Chibi, Mina, Glip, Nora et toi-même êtes les seuls de la première, disons, « portée » à avoir contribuer à l’accroissement de notre famille.

- Pour- ?

- Première portée ?! » Adamaï interjecta. « Comment ça ? Tu veux dire que tous les Éliatropes et tous les Dragons ne viennent pas de nos premières existences ? Grougal’ disait pourtant que-…

« Avec tout le respect que j’ai pour Grougaloragran… » Mitiger les tempéraments. « Il ne devait pas avoir grand souvenir de cette époque. Moi, oui. » Le ton se fit presque sévère. « Le fait est que… Après avoir créé les Douze Primordiaux – dont nous faisons partis – la Grande Déesse et le Grand Dragon ont donné naissance à d’autres Dofus. Il faut dire que lors de votre première incarnation, le lien familial était encore extrêmement fort entre vous : il était peu probable qu’en l’absence d’individus extérieurs, vous vous soyez aventurés à… eh bien disons, « essayer la chose » avec les autres. » Il fut récompensé de son explication par des moues dégoutées. « Il est également probable qu’ils aient voulu éviter un trop fort risque de consanguinité dès les premières unions, bien que j’avouerai ne pas m’être trop penché en détails sur ce point lors de mes études… Je n’en ai… jamais eu le besoin après tout. »

Je vous ai toujours considéré comme ma famille.

« D’accord, ça… ça se tient, je suppose. » En déduit le dragonnet, toujours sur la défensive. « Mais ça n’explique pas pourquoi tu n’as pas cherché à avoir d’enfants toi aussi. Toi qui aimes toujours autant « expérimenter », tu n’as jamais voulu savoir ce que cela faisait ? Rien que pour voir ? »

… Vraiment ? Cela ne t’ait jamais venu à l’esprit ?

Si. Bien sûr… Me prendrais-tu pour un insensible, Adamaï ?

Non, non, bien sûr que non !

Ha, ha ! Calme-toi, tu veux ? Ce n’était qu’une plaisanterie.

Tout de même. Quand je te vois interagir avec Izios, Bahl ou même le petit Ogur… Je me dis que tu ne ferais pas un si mauvais travail.

Hum, je vais prendre ça comme un compliment.

Après tout, toi et Shinonomé vous êtes bien occupé de Mina et Phaéris pour leur dernière réincarnation. On aurait presque dit que vous aviez fait ça toute votre vie !

…

C’est simplement que…

Laisse-moi deviner, tu te fais du souci pour le pauvre rat de laboratoire que je suis, c’est ça ?

Tss, et je ne suis pas le seul figure-toi !

Oui, je sais, je sais… Chibi m’a encore tenu un discours paternaliste pas plus tard qu’il y a deux jours…

Et qu’en as-tu retenu ?

Que si vous voulez procréer, grand bien vous fasse, mais que personnellement, je préfère m’en passer ! De toutes manières, je trouve la position « d’oncle » bien plus confortable si tu veux mon avis : j’ai tous les avantages de la relation sans avoir à en porter les responsabilités – Ha, ha, ha !

Hum… Ce n’est pas moi qui te contredirais sur ce point. Je jure qu’Erzan est une enfant brillante, mais quand je vois comment Yugo la laisse monter Malakath… Il va la laisser se tuer un de ces jours !

Je comprends tes inquiétudes, frère de mon frère, mais rassure-toi : Yugo a beau être intrépide, il tient la sécurité de ceux qu’il aime en point d’honneur. Erzan ne risque rien. Du moins pas plus que quelques bleus et égratignures…

Tss ! On en rediscutera quand ils reviendront de leur future session de vol.

Avec plaisir ~

Mais plus sérieusement…

… Hum… ?

Shinonomé est d’accord ?

Et maintenant, voilà que tu m’accuses de ne pas prendre en considération les sentiments de ma très chère sœur…

Non, mais c’est simplement qu’elle-

Attention, Adamaï. Je n’aime pas où cette discussion nous mène actuellement. J’apprécierai que tu mesures tes paroles s’il-te-plaît.

Tss ! Pas besoin de prendre la mouche non plus.

Et cela ne te pèse pas trop ?

Quoi donc ?

La sol-

« Tu ne t’es jamais senti seul ? »

Yugo le regardait comme ces casse-têtes dont on cherche à percer le secret des rouages. Que devait-il répondre ?

Sois honnête pour une fois ?

Ça changera.

« Le prix à payer aurait été trop élevé. » L’attention des deux frères était rivée sur lui. « Vous… Vous devez comprendre de quoi je veux parler, non ?

- Hein ? Tu- ?

- Oui. » Coupa la coiffe turquoise. « Je crois que c’est clair. »

Et si le dragonnet ivoire lançait des regards interrogateurs à son jumeau, n’ayant pas encore saisi l’implication des propos du scientifique, le jeune Éliatrope, quant à lui, se souvenait parfaitement de leur précédent échange :

Imagine te lever un jour pour découvrir un monde identique à celui de la veille…

Les mêmes personnes

Les mêmes discussions

Les mêmes parfums

Les mêmes couleurs

Rien n’a changé.

Et pourtant, rien n’est pareil…

Car la seule chose qui n’est plus la même…

C’est toi.

« Merci… »

Être séparé de sa moitié pendant plusieurs siècles jusqu’à la prochaine réincarnation était une épreuve douloureuse. Se voir arracher ceux que vous chérissiez pour l’éternité, sans avoir ne serait-ce que l’espoir de les retrouver dans un ailleurs meilleur… C’était de la torture.

Il était terrible pour Yugo que d’en venir à questionner des parents qu’il n’avait jamais eu la chance de connaître, et il savait à présent qu’il ne pouvait se contenter que d’une seule des faces de l’Histoire pour se permettre d’émettre un quelconque jugement envers eux… Toutefois, plus il y pensait et plus il éprouvait de l’empathie pour l’homme qui se tenait en face de lui. Pas de cette compassion mielleuse et bourrée de naïveté, non. Juste… Il comprenait. Et ça faisait mal. Comprendre faisait mal. Ce qui l’amena à une nouvelle réflexion : si comprendre autrui pouvait faire autant souffrir, alors… alors il n’était pas si étonnant que certaines personnes ne cherchent pas à essayer, trop prises qu’elles étaient dans leur propre douleur. Attendant elles-aussi qu’un autre leur tende main, oreille, épaule ou cœur. Le problème étant que, dans le cas où la souffrance de chacun viendrait à les submerger, plus aucune âme ne souhaiterait faire le premier pas vers celles autour d’elle.

« Bon, les garçons, ce n’est pas que votre présence m’importune… » Qilby annonça, souhaitant visiblement mettre un terme à la séance d’étude de manière prématurée. « … mais il me faut encore revoir quelques équations, et- »

Alors pour éviter cela, même si cela était difficile, il fallait oser le faire… Ce premier pas.

« Et des élèves ? »

Qilby haussa un sourcil, visiblement surpris par ce changement de sujet.

« Des élèves ?

- O-oui ! Est-ce que tu as eu… d’autres apprentis, un peu comme Ad’ et moi ? » Tenta d’amadouer le plus jeune. « Est-ce qu’il y en a qui t’ont… marqué ? Est-ce que tu les partageais forcément avec Glip ? J-j’ai cru comprendre que c’était lui qui… s’occupait plutôt de ce genre de chose – enfin, c’est ce que nous a raconté Balthazar !»

L’aîné sentait que le plus jeune cherchait à gagner davantage de temps en sa compagnie. Il fallait dire que depuis quelques jours, l’occupation venait cruellement à manquer, la plupart des résidents du Palais ayant préféré se consacrer à leurs obligations quotidiennes plutôt qu’à celles de groupe ; il fallait bien avouer que ces dernières ramenaient à l’inévitable constat… Quelqu’un manquait autours de la table. S’il pouvait leur éviter d’errer à nouveau dans les couloirs dans l’attente d’une distraction… et s’il pouvait se soustraire à ce maudit silence… Reprenant place contre l’inconfortable dossier, ce sans faire craquer quelques vertèbres au passage, il redressa les lunettes qui avaient fini par glisser sur son nez :

« Glip a toujours possédé un don pour l’enseignement, mais cela ne signifie pas qu’il avait la prérogative sur le fait d’avoir des « élèves ». » Commença-t-il. « Pour être tout à fait exact, chacun des Six Primordiaux avait le devoir de prendre sous son aile, et ce à chaque existence, un de nos… un autre Éliatrope, ce en tant que disciple. »

« Tout Premier né devra, au cours de son cent-cinquantième cycle d'existence,

porter son dévolu sur un membre de son peuple pour lui transmettre

ses connaissances, sa philosophie et son savoir-faire…

« Hein ? Mais pour quoi faire au juste ? » S’enquit Adamaï. « Vous n’étiez pas capables de gérer les problèmes par vous-mêmes ?

- Dans la plupart des situations rencontrées, nous l’étions. Toutefois… »

… Ainsi, malgré la mort de ses gardiens,

le peuple Éliatrope saura être à l'abri de tout malheur, attendant sereinement leur retour... »

« … il est déjà arrivé que nous ne soyons pas « disponibles ». Les cycles de régénération entre deux incarnations peuvent grandement varier en fonction des flux de Wakfu environnant nos Dofus… » Son regard quitta furtivement les deux frères. « … et de la manière dont leurs porteurs ont trouvé la mort. »

Cette déclaration sembla particulièrement résonner chez Yugo, dont la coiffe se releva. Grougaloragran ne leur avait-il pas dit que leur retour sur l’actuel Monde des Douze avait été retardé en raison d’un terrible combat… ? Balthazar avait secondé, en précisant plus tard qu’il avait bien été celui à ouvrir la Dim-… le Portail. Comme s’il avait pu lire dans ses pensées, Qilby redonna quelques frictions vigoureuses à son flanc gauche.

« Ah ! C’est vrai que c’est une bonne idée. On devrait peut-être reprendre ce genre de rituel une fois que les autres seront revenus d’Emrub : qu’est-ce que tu en dis Yugo ?

- O-oui, en effet Ad’… »

Mais si jamais nous sommes autorisés à transmettre…

Alors, par principe, il faudra aussi que…

Le savant ne disait rien, attendant visiblement de pouvoir reprendre la discussion où elle avait été laissée par cette énième interruption.

Jamais Balthazar n’acceptera ça.

Il faut dire que derrière les deux cercles de verre et d’acier jauni, c’était un tout autre dilemme qui avait accaparé son esprit. Un problème qu’il aurait dû résoudre…

Tu vois ?! Tu souffres comme n'importe quel mortel, alors cesse de te croire supérieur !

Cela va faire trois ans que je suis votre élève attitrée : me croyez-vous incapable de reconnaître les traits de celui qui m'a tout appris ?

Se prétendre martyr ne t'autorise pas à agir comme tel !

Qilby...

Professeur !

Ta tendance au sacrifice est néfaste...

Vous n'étiez pas disponible pendant un long moment... Mais je ne vous en veux pas : vous deviez avoir vos raisons, et puis...

Pour les autres, comme pour toi-même...

Surtout pour toi-même...

Pourquoi, Professeur ? Pourquoi a-t-il fallu que cela soit cette… cette chose ?!

C'est pour cela que je t'accompagnerai aux Rocheuses Incarnates.

Et ceci n'était pas une proposition.

… il y a de cela des millénaires.

La matinée était resplendissante. Derrière les larges vitres du laboratoire, la forêt primaire s’étendait à perte de vue, et le ciel n’était rompu que par quelques nuages vagabonds. L’air était frais, il faisait bon. Le tintement cristallin des fioles suivait un rythme mécanique, une danse qui ne connaissait aucun faux-pas, tandis que les alambics sifflaient en cœur. Cela faisait exactement une semaine aujourd’hui.

Qilby fixait l’étrange mélange contenu dans l’éprouvette qu’il maniait d’une main experte. Inlassablement, l’épais liquide aux âcres relents pouvant néanmoins évoquer la prune venait se heurter contre les parois. Cela allait bien faire une dizaine de minutes que la transe avait débuté, mais depuis son poste d’observation près des fenêtres, l’Énutrof, alors désigné pour monter la garde ce jour, demeurait perplexe. Il n’y connaissait pas plus à la chimie qu’à ces histoires de potions (trop proches d’une sorte de magie noire à son goût), toutefois, cela ne l’empêchait pas d’être observateur… Et le temps passé à cette ridicule émulsion était beaucoup trop long. Tout comme les cernes du scientifique étaient bien trop profondes…

« Dites doc’, vous allez finir par la poser cette fiole ?

- Hum ? » Grommela l’intéressé. « Pas tant que la décoction n’aura pas pris des tons orangés, non… Pourquoi cette question ? »

Ruel aurait bien aimé lui rétorquer, ce sur le même ton dédaigneux, que sa foutue fiole avait, depuis bien longtemps viré orange-carotte, et que s’il continuait à la secouer ainsi dans tous les sens, elle ne tarderait pas à devenir citrouille… ! Cependant, il se souvenait de la discussion qu’il avait tenu avec Yugo après le déjeuner de la veille.

« Simple curiosité : pas besoin de vous énerver ainsi voyons ! J’sais bien qu’tout n’est pas pardonné entre vous et… eh bien disons le reste, mais j’me disais que nous étions plutôt en bons termes.

- Ah oui ? » Ses yeux n’avaient pas dévié d’un millimètre. « Vous m’en voyez vraiment ra- »

Le scientifique dû ravaler son ironie maussade, car bientôt, le souffle lui manqua. Soudain, il y eut l’étincelle.

Non… !

Il eut à peine le temps de reposer l’instrument en verre, qui manqua d’ailleurs de se briser tant il fut placer de force dans son support de bois, que les contractions se firent ressentir. Sa vision se troubla, les sons s’étouffèrent pour ne laisser qu’un magma informe. À un moment, l’autre homme avait dû le rejoindre, car il était toujours debout malgré la sensation de vertige qui avait commencé à le submerger. Sa main droite tenait fermement les pans de sa tunique blanche, pourtant repassée avec tant de soins par les lavandières la veille. Il avait envie de l’enfoncer dans son torse jusqu’à cet organe rouge et brûlant qui battait bien trop vite, bien trop fort. Lentement, il avait crû sentir qu’il changeait de position : on l’avait fait s’asseoir à même le sol et on le tenait par les épaules comme pour l’empêcher de s’effondrer davantage.

Non… Pas…

Il… !

Ses poumons se contractaient. S’affaissaient. Il ne respirait pas : il inspirait… expirait. C’était déjà ça. Les points qui avaient envahi son champ de vision reculaient à présent. Une migraine tiraillait ses tempes et lorsqu’il tenta de l’en chasser, le contact de sa propre peau fut aussi violent qu’une décharge du collier. Peut-être celui-ci s’était-il, lui aussi, déclenché à un moment donné ; difficile à dire dans son état.

« Hey- ‘oc ? … Endez ? R- ec- moi ! »

La voix éraillée de l’Énutrof atteint finalement les rives de sa conscience. Le poids qu’il sentait peser sur ces entrailles comme du plomb quelques instants auparavant s’était lui aussi fait plus supportable… et il bougeait nerveusement. Junior, le jeune Phorreur, semblait aussi alarmé que son Maître et compagnon. Sa petite truffe humide ne cessait d’inspecter le vieil Éliatrope dans l’espoir de trouver l’origine du mal qui l’avait foudroyé.

« -oc’ ? Vous ê- là ? » Le son se faisait à présent plus distinct, la scène également. « Doc’ ! Par les Douze, mais qu’est-ce qui vous a- ?

- Il… Il est…

- Quoi ? Qui ça « il » ? » On releva une mèche empoissée de sueur de son front. « Parlez pas trop, v-vous avez dû faire un malaise ou que’que chose du genre ! J-j’vais aller chercher un Eniripsa royal, d’accord ? Bougez surtout pas ! Junior : tu gardes un œil sur lui ! »

Mais alors qu’il s’apprêtait à franchir le seuil du laboratoire dans l’espoir de quérir du secours, le vieil Éliatrope parvint à rassembler les quelques forces qui lui restaient, et, les yeux étrangement humides, finit par murmurer :

« Pha-é-ris - il - Pha-éris est… Phaéris est mort… »

~ Fin de la partie 1/2 du chapitre 9

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