#queue .˚ life model decoy of mowgli is online

[sanguinir]

@limpfisted asked: who died and made you king? still accepting

❝      𝚀𝚄𝙸𝚃𝙴   𝙰   𝙻𝙾𝚃   𝙾𝙵   𝙿𝙴𝙾𝙿𝙻𝙴,   𝙰𝙲𝚃𝚄𝙰𝙻𝙻𝚈.      ❞   The   casually   cruel   smile   is   momentarily   concealed   by   a   healthy   sip   of   blood   wine,   crimson   stained   teeth   peeking   through   pale   lips   at   his   one-time   traveling   companion.   The   years   since   the   defeat   of   the   absolute   had   been   incredibly   kind   to   the   former   vampire   spawn,   his   power   and   influence   spreading   farther   and   faster   than   either   Cazador   or   Gortash   could   have   dreamed   of.   Now   Ascendent,   Astarion   was   just   as   likely   to   be   seen   in   shady   backrooms   of   Lower   City   taverns   brokering   illicit   deals   as   he   was   here,   at   balls   attended   by   Baldur’s   Gate’s   high   society   and   crafting   political   policy.  

Turning   with   a   cocked   head,   calculating   carmine   eyes   traced   Wyll’s   form   with   little   regard   for   subtlety.   The   elf   had   had   little   use   for   𝒉𝒆𝒓𝒐𝒆𝒔   since   he   had   been   turned,   even   if   he   had   been   dragged   kicking   and   screaming   into   being   hero   adjacent   because   of   Tav,   and   he   had   less   use   for   them   now.   Morals   were   such   pesky   things,   anyway,   always   getting   in   the   way   of   the   things   one   wants.  

❝      Surely   running   around   the   wilds   of   the   Sword   Coast   have   not   addled   your   brains   that   much,   Wyll.   You   were   there   to   watch   me   kill   a   fair   few   of   them.   But   back   to   the   point      —      lots   of   things   have   changed   in   Baldur’s   Gate.   Has   your   father   not   been   keeping   you   up   to   date   on   the   politics   in   the   city?   Shame,   that.      ❞

[sanguinir]

𝚃𝙷𝙴   𝚃𝙰𝚂𝚃𝙴   𝙾𝙵   𝚃𝙴𝚁𝚁𝙾𝚁   𝙸𝚂   𝙳𝙸𝚂𝚃𝙸𝙽𝙲𝚃𝙸𝚅𝙴.   It   was   a   sharp,   acrid   tang   on   his   tongue,   only   to   wrap   it’s   clammy   arms   around   him   like   an   old   friend   [   he   barely   flinches   these   days   ].   Reithwin   was   a   foul,   rotted   carapace   of   a   town   with   its   few   remaining   residents   resembling   their   surroundings   though   the   House   of   Healing   was   the   worst   of   the   buildings   left   standing,   turning   even   his   hardened   stomach.   Everything   smelled   of   blood   long   since   gone   putrid   and   rotted   flesh   and   the   so-called   surgeon   was   easily   one   of   the   most   unnerving   beings   he   had   ever   encountered,   with   scalpels   for   fingers   and   a   troupe   of   assistants   that   sliced   into   him   with   just   a   clever   word.  

The   Shadowlands   had   been   trying   the   frayed   nerves   of   their   group,   but   this   had   been   one   of   the   easier   encounters   to   get   through.   But   not   for   them   and   Astarion   decided   that   he   didn’t   like   the   way   terror   tasted,   when   it   was   coming   from   Anais.

❝      Darling,   I’m   offended   that   you   think   I   wouldn’t.      ❞      He   gifts   her   a   carefully   crafted,   crooked   grin   that   didn’t   quite   meet   the   cerise   eyes   that   scanned   their   face.   The   rapid   flutter   of   the   pulse   in   their   neck,   the   faint   tremor   that   worked   its   way   through   their   body,   the   haunted   look,   coupled   with   the   attempt   at   deflection   .   .   .   The   pale   elf   had   had   enough   of   his   own   moments   that   he   could   recognize   them   in   others   and   there   were   only   two   real   options   here   —   comfort   followed   by   support   or   distraction   with   the   promise   of   shiny   baubles.  

And   he   knew   what   he   was   most   comfortable   with.  

❝      There’s   some   chests   upstairs   and   I’m   fresh   out   of   lockpicks.      ❞      A   lie,   but   one   that   couldn’t   hurt   anyone.   ❝      C’mon,   some   priceless   magical   artefacts   will   make   you   feel   better,   seeing   as   Gale   doesn’t   need   to   eat   them   anymore.      ❞

“ you’re shaking like a leaf—what’s wrong? ” ↳ @sanguinir — memes / accepting!

        "i'm fine," comes the lie, automatic and unconvincing. they are most certainly not fine, and it shows in how their body trembles, how they lean so heavily against the wall outside the so-called house of healing. anais presses the heels of their hands over their eyes and tries to breathe, but each inhale seems shorter and sharper than the last. she can feel the tadpole writhing in her head, delighted at the overwhelming force of what she's feeling. it wants to reach out. needs to reach out. and she is in no state to close her mind.

        so it comes in flashes: you are strapped to a table in a little room with a low, low ceiling; there is a single window, brown with grime and papered over to keep out the light; you hear the sound of boots on stone as someone circles you, slowly; see the blade of a knife passing through a candle's flame while you can only wait, and watch, and wonder what he will use it for this time—

        "FUCK!" the word tears out of their throat and burns through the fog of memory. the tadpole, apparently satisfied, settles back into its usual slumber. anais exhales unsteadily, lifting their head to realize they had, at some point, slid down the wall to rest in the dirt. they hastily stand, avoiding the vampire's eyes and glancing back the way they'd come, instead. where she knows the undead nurses wander harmlessly around the mutilated corpse of malus thorm. "did anyone check the fucker's pockets before we left?" it's another sign against her, that she was too eager to leave to have done so herself.

[sanguinir]

@fatewoven & Gortash asked : "you know i could have helped with that" empathetic starters - no longer accepting

𝚃𝙷𝙴   𝙻𝙰𝚄𝙶𝙷𝚃𝙴𝚁   𝚃𝙷𝙰𝚃   𝙴𝚁𝚄𝙿𝚃𝙴𝙳   𝙵𝚁𝙾𝙼   𝙷𝙸𝙼   𝚆𝙰𝚂   𝚆𝙸𝙻𝙳   𝙰𝙽𝙳   𝙷𝚈𝚂𝚃𝙴𝚁𝙸𝙲𝙰𝙻,   gasping   for   air   that   his   lungs   didn’t   need   and   bloody   tears   threatening   to   spill.   There   was   no   mirth   to   be   heard,   no   joy   warming   the   sharp,   immortal   lines   of   the   pale   elf’s   face.  

Astarion   had   to   be   exceptionally   clever   to   have   been   appointed   a   magistrate   in   his   thirties      —      clever   with   words,   clever   with   contracts,   clever   with   people.   Cazador   had   not   always   given   the   most   thorough   of   instructions   on   the   little   hunts   he   sent   his   spawn   on   and   the   former   magistrate   had   exploited   the   loopholes   ruthlessly,   hunting   for   a   way   to   sever   his   master’s   control   over   him   for   at   least   one   hundred   fifty   years   with   no   success.   At   least,   until   the   tadpole   had   set   him   on   the   path   to   Ascension.  

The   prospect   of   this   ambitious   and   manipulative,   yet   otherwise   unremarkable,   human   man   could   save   him   was   beyond   moronic.   Enver   Gortash   was   a   great   many   things,   but   a   philanthropist   and   humanitarian?   A   person   who   did   things   out   of   the   goodness   of   his   heart?   A   person   who   would   expend   his   resources   for   a   spawn   who   had   nothing   to   offer   outside   of   paltry   gossip   of   the   goings   on   in   his   master’s   house?  

No,   this   was   the   platitudes   of   a   political   animal   sorting   out   whether   or   not   it   was   still   the   top   of   the   food   chain   or   if   it   had   finally   been   reduced   to   prey.   Astarion   didn’t   need   to   blink   the   scarlet   film   of   his   tears   from   his   eyes   to   see   what   was   happening.   Gortash,   perhaps   feeling   off-balance   for   once,   possibly   even   feeling   the   tiniest   bit   of   fear   in   the   face   of   a   recently   evolved   apex   predator.   Jockeying   for   favor   like   he   was   still   a   neophyte   to   the   political   landscape   of   Baldur’s   Gate   and   not   the   man   that   had   manipulated   his   meteoric   rise   from   the   gutter   to   the   annals   of   power.  

❝      If   I   didn’t   know   better,   I   would   think   you’re   auditioning   to   be   my   court   jester,   Gortash.   I   do   think   you’d   look   rather   charming   with   those   shoes   with   the   stupid   bells   at   the   toes   to   match   the   garish   outfit   .   .   .   Perhaps   I   should   order   some   delivered   so   you   can   dance   for   me,   as   an   apology   for   that   poor   attempt   at   empathy.      ❞      Leaning   in   with   burning   scarlet   eyes   and   fanged   mouth   pulled   into   feral   mimicry   of   a   smile,   the   ascended   vampire   issued   his   threat.   ❝      You   survived   playing   games   with   me   then,   but   you   𝒘𝒊𝒍𝒍   𝒏𝒐𝒕   survive   those   same   games   now.   Have   I   made   myself   clear?      ❞

[sanguinir]

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