Jésica García García
LAS RAÍCES DE VIRGINIA
Este relato es un homenaje íntimo y combativo a la vida de una mujer valiente, la vida que tiene sentido con otras vidas y se conforma con todas ellas. Cada capítulo va dedicado a una de esas vidas, comenzando por la suya propia -por la vida de Virginia, una mujer valiente- y siguiendo por la vida de sus padres, sus hermanos/as, sus hijos/as, su marido y, ahora, sus nietos/as.
Capítulo 1: A la vida de una mujer valiente
Corren los años treinta en una pequeña localidad rural de la parroquia de Presno, en Asturias. La familia de Picacho, una familia humilde con labores agrícolas espera a su quinta niña, yo, Virginia. Yo soy Virginia, hija, hermana, amiga, madre, tía, viuda, abuela y bisabuela, entre otras muchas cosas. Ahí nací yo, en el grande occidente de Asturias donde coexisten las comunidades de Galicia y Asturias, después de sus años de disputa territorial. El occidente es un gigante, un gigante muy grande. Ahí te puedes perder entre la belleza de sus paisajes o también en la intensidad de su historia, aunque también te puedes perder entre la sencillez y bondad de sus vecinos y vecinas.
Yo nací aquí, en Añides, donde nació mi madre y donde nació también mi abuela, nací donde se criaron mis ocho hijos. Cuatro generaciones que han pasado por estas cuatro paredes y que parece que ya se quedan aquí. La casa no era gran cosa, ni siquiera teníamos baño. Yo compartía habitación con mi hermana Soledad. Mi familia por aquel entonces la componían mi abuelo Celestino, él se encargaba de muchas de las tareas del campo. Mi abuela Ilda. Mi madre Valvina, pronto dejó de trabajar porque enfermó. Mi padre Benito, con el que también se repartían las tareas junto a mis seis hermanos; Justo, Alejandro, Armando, Rosalía, Soledad y Covadonga. Las tareas estaban muy bien divididas. Todos hacíamos de todo.
Virginia, la segunda abajo a la derecha, rodeada de sus seis hermanos.
En mis memorias guardo el recuerdo de aquel momento en el que pensé que daba mi último aliento. Recuerdo aquella monja que me salvó la vida, no había nada, no había centros de salud. Los catarros no se podían curar a golpe de paracetamol, la enfermedad era más lenta y también las peligrosa. De aquella curábamos en casa. Solo había penicilina. Yo era muy pequeña, tenía el cuerpo frío, muy frío, los temblores me recorrían por todo el cuerpo, desde las uñas de los pies hasta mis pestañas negras. Yo solo quería llevar al ganado, pero tenía que sentarme, no podía andar, me ahogaba y no daba aliento. Papá y mamá no sabían que hacer, pero sabían que tenían que hacer algo. Aquella monja parecía que sabía mucho, parecía ser muy inteligente. Ella sabía siempre cómo curar a los enfermos, pensé. Así que deposité toda mi confianza en ella. Mamá nerviosa me llevó hacia ella, tenía que curarme. Bajamos hasta Sestelo. Recuerdo cómo me clavaron aquella aguja igual de fría que mi tembloroso cuerpo. “Mamá, mírame, ahora ya estoy bien”, retumbaba en mi cabeza cuando aún no podía hablar.
Mi primer amor, fue cuando era muy joven. Cuando hace unos años me enteré de que estaba muy enfermo solo pensaba en volver a verle. Siempre le quise mucho. Como decía mi madre, los primeros amores no se pueden olvidar. Tendría yo unos quince años, más no. Nos conocíamos de cuando íbamos a las fiestas. Normalmente éramos un grupo de cinco; Laura, Luisa, Julia, mi hermana Soledad y yo. Ahora mi nieta me repite que era la guapita del grupo. Lo dice porque soy su abuela y las dos compartimos esos piropos. O quizá lo haga para que le sirva un trozo más de bizcocho. Cuando salíamos de fiesta bajábamos todas en un montón, pero para volver ya era diferente. Cada una volvía con su mozo, cuando podía o con quien podía, mamá y papá siempre se hacían de rogar. Sobre todo, papá. El siguiente amor fue Pedro. Él nunca quiso saber de mi cuando me quedé embarazada de María Jesús, mi primera hija.
Me da risa cuando mi nieta me pregunta si comencé a trabajar antes de los 14 años. A esa edad ya había terminado el colegio. A los 14 años ya hacía unas buenas hogazas de pan. Donde está ahora la cocina, ahí trabajaba yo. Estaba el horno fuera y la cocina de leña dentro, pero ahí no cocinaba nada. Me arreglaba bastante bien para ser tan joven. Íbamos mi padre y yo, normalmente, a moler el trigo y el maíz al río. Que rico lo hacía. Al igual que la empanada. Siempre hacía empanadas. Mi plato favorito y la mejor herencia que me dejó mi madre. Ella me ayudó hasta que llegó Perfecto, mi difunto marido. Hacía mucho pan, de maíz y de trigo. Medio por medio. Bien rico lo hacía. Las empanadas de maíz con cebolla, las mejores, pero también las de manzana o de bonito o de lo que fuera. Siempre fuimos muchos en casa, había que dar de comer a muchas bocas. Siempre hubo comida. Venían Carmina de Xanín y Justa del Freisno muchas veces para conmigo ¿y sabes por qué? Decían que venían a ver a mamá. Venían para que les diera un pedacín de pan de trigo. Porque pienso que habería poco, muy poco en sus casas. Y con un pedazo de pan y un trocín de tocino ellas que iban comiendo.
Otra cosa que cocinaba mucho, eran los cereixolos. Harina, huevos, leche, limón y un poquito de coñac o anís. Mimar cada producto que cocinaba era mi tarea favorita. Uno a uno se iba colocando encima del anterior, manteniendo el calor, porque lo mejor es comerlos recién hechos. Menudo manjar. Cuando cocinaba la masa de los cereixolos en una tixela bien engrasada por un trozo de tocino, también hacía tortas. Me gustaban mucho también. Era mi pequeño capricho después de haber cocinado tanto. El arroz también me gustaba mucho. Siempre había algo de carne y lo hacía con costilla o con algo de eso. La cocía y después hacía el arroz. No había mucho a lo que volverse así que había que comer de lo que teníamos.
De nuestro huerto salían judías, fabas y patatas. Era lo que más había. Para hacer el caldo cogíamos una gran cantidad de fabas, yo las arreaba para el desván. Teníamos un cuenco enorme, enormemente gigante. Ahí nos mandaba la abuela cuando nos portábamos mal. El castigo era contar cada una de las fabas que había en el enorme gigante cuenco del desván. De aquella no teníamos fabas de granja, no se labraban como ahora. Aún este año compré tres kilos de ellas. Traje tres bolsas de ellas para comerlas. Cuando fui al médico y bajé al pueblo no dudé en pasarme por la carnicería y pillar unas cuantas. Uy hay aquí fabas de granja — dije cuando entré en la tienda. Virginia, son de este año ¡son de confianza!— avisándome la carnicera. Pues hoy me las llevo yo — dije sin pensármelo.
Capítulo 2: A mis padres
Mi madre, Valvina, fue mamá de siete hijos. A lo largo de su vida se debatió entre mantener a flote la vida de su madre y proporcionarles un futuro mejor a sus seis hijos; su marido, mi padre, era una persona particular que parecía que se esforzaba en no contentar al resto.
Mi padre tuvo cáncer. Enseguida esa enfermedad lo comió. Él se murió a los 76 años. Yo no podía ir a Oviedo, yo tenía a todos estos pequeños conmigo y no los podía dejar solos. En Vegadeo me decían que no tenían suficiente con qué mirarlo, que no sabían lo que tenía, pero que tenía algo malo. Muy malo y muy grave. Así nos dijeron de ir a Oviedo. Yo ya me había ido a Gijón con mi madre para que lograran operarla después de que se cayera en la cocina. Pero ahora no podemos dejarla sola. No llegaron a operarla y nos volvimos a casa tal y como estábamos. Ella no volvió a salir de la cama. Con esto se juntó su enfermedad, párkinson. Convivir con esta enfermedad fue complicado. Para mí, mi familia no es algo importante, lo es todo. La salud de mamá no era la única que se vía alterada, también la mía, y la de papá
Mamá berraba por min y yo berraba por Perfecto. A mi padre no lo llamaba. “¿No puedes dormir un poco, nía? — le soltaba mi padre sin ningún reparo. Ella no podía. Ni podía estirar los brazos, ni podía estirar las piernas, ni dar vuelta. Estaba casi inmóvil. Cuando conseguía tranquilizarse poco era así sentada en la veira de la cama, con la cabeza sobre la almohada. Así nos dejaba dormir un poco. Me sabía esa postura de memoria. Podría hacerlo incluso con los ojos cerrados. Normalmente era yo quien se encargaba de cuidar de mamá. Cuando ya tuve a los niños cargaba todo encima de Perfecto. Mamá se había encargado siempre de todo que cuando no pudo hacerlo se dio cuenta, por primera vez, de que sus hijos podían hacer todo por sí mismos.
Papá se vino a vivir a casa de mamá, junto a mis abuelos. Papá y mamá vivían juntos desde que se casaron. Vivían juntos, pero la comunicación no era la mejor. Apenas se comunicaban. Mamá, al igual que hice yo, aprendió a refugiarse en la vida de sus hijos para que eso no tuviera importancia.
Capítulo 3: A mis hermanos
Fui la que mejor se llevó con ellos. A día de hoy sigo hablando con Armando y con Alejandro, bueno los que están, con los que hay, no tengo a más hoy. Era la que conectaba con todos ellos. Aún fuimos es sábado a comer, los tres. Estaba Covadonga y también Armando. Covadonga vino con su carne asada sabrosísima y toda su experiencia culinaria de una mujer que vivió en el rural, en la parte lenta del mundo. Donde también se cocina lento, en cocina de leña.
Con Soledad y Justo me llevaba mucho bien. Soledad era más mayor que yo, tres años. Justo era más joven que yo, tres años. Mucho los quería y ellos a mí también. Porque a Alejandro ya le llevo cinco años y a Armando le llevo ocho, ya son bastantes años. Además cuando Perfecto, mi marido, y mi hermano Alejandro se fueron a la mili, Armando también se fue. Nos dejó a mí y a mi padre con todo, con mi madre, con el trabajo, con las mayegas. Las mayegas era aquello que ocurría durante las labores del campo. Estas labores se hacían por necesidad, con razón de conseguir trigo. Desde pequeña yo viví estas y otras labores de la labranza. También de la ganadería. El trigo se sembraba en otoño y crecía hasta junio o julio. Era un trabajo duro y esclavo, a plena luz del sol. Se necesitaba a toda la familia. Incluso a los más pequeños para que se encargaran de tirar los maollos al suelo. Mi padre tuvo que trabajar en todas las mayegas y yo tenía labor suficiente para cuidar de mamá. La tenía que deitar, desnudar, lavar... Y por la noche levantarme. Y por el día también, le daba vueltas en la cama, le daba de comer. Dieciséis años de párkinson.
Mis hermanos se fueron casando y marchando. Incluso fuera de Asturias. Armando estaba en Sabugo casado. Covadonga en A Velude. Justo en Vinxoi. Rosalía la de más cerca. Soledad se acabó yendo para Buenos Aires. Desde que se fue no la volví a ver nada más que tres veces. Alguien a quien nunca volveré a ver. Estaban todos por ahí. Yo soy la más joven de las niñas. De los niños, el mayor era Justo, y el más joven Armando. Los recuerdos más bonitos que mantengo son en sus bodas. Todos se morían por que fuera a las suyas.
Mis hermanos fueron mucho menos que yo a la escuela. Yo tenía que llevar leche. Desde casa hasta Sestelo. Hasta la casona de Sestelo. De aquellas, antes de que estuviera abandonada, era un orfanato. Allí había un puñado de niños. Hacía unos 10 km. Mitad de ida y mitad de vuelta. Había curas, monjas, cocineras. Aquella zona tenía de todo lo que se necesitaban los niños. Recuerdo la zapatería. Me acuerdo también de la muleta medio rota de Miguel. Tenía el pie girado hacía atrás, hacia fuera. Caminaba con muletas. No éramos amigos, pero siempre me saludaba cuando iba. Yo nunca hice amigos allí. Allí teníamos que llevar la leche y para cuando volvíamos, la escuela de mañana ya había pasado y no podíamos ir más que a las clases de tarde. Se entraba a las 9:00h, se salía a las 13:00 y volvíamos a entrar a las 15:00 para salir a las 17:00.
Normalmente ibamos Soledad y yo. Normalmente mi hermana Soledad iba todo el día si no tenía que llevar la leche, pero como era más mayor y le quedaba menos tiempo de escuela iba casi todos los días. Le gustaba. A mí también. Una de aquellas tardes que nos dejaron castigadas por no terminar de hacer las cuentas, le pedí a Soledad y a aquellas que estaban allí que me enseñaran a dividir. Yo en realidad solo quería salir para ir a buscar las ovejas. Desde aquel día tan bien me enseñaron que aprendía a dividir. Después ya me daba igual dividir por una, dos o tres cifras. Por más o por menos, yo había aprendido a dividir. Y a partir de ahí fui siempre para delante, siempre. Hasta donde sabía. Estuve hasta los catorce años, aquí en la escuela del pueblo. Fuimos hasta cuarenta y dos. Aun éramos bastantes y ni siquiera venían los vecinos de las Trabas. Antes había muchas escuelas. Ahora, bueno, ahora ya todas están cerradas. Nuestra escuela está abandonada.
Capítulo 4: A mis hijos
Explicar mi vida es explicar la vida de mis hijos. Ya no recuerdo cómo era antes de ellos. Con tan solo 18 años yo tuve a mi primer bebé, María Jesús. Su padre la rechazó, nunca quiso reconocerla como hija.
Como ya decía, cuando estabamos enfermos de aquella solo teníamos penicilina para tratarnos. La medicación la traía José María para El Obra, ahí las vendía. Quién las necesitaba las compraba. Yo las necesité. Cómo aquel día de la fiesta. Pepe estaba muy malo, tenía poco más de un año y yo no entendía cómo podía caber tanto calor en un cuerpo tan pequeño. Su frente, sus manos, incluso sus pies. Todo estaba igual de caliente. Es entonces cuando le digo a papá que hay que llevar a Pepe al médico, pero papá marchó a lindar las vacas antes que darme dinero. No fue sorpresa para ninguno de los dos ver cómo echaba a correr antes que echarme una mano. Al revivir estos momentos siempre aprecio su falta de afecto. Me da igual, puedo yo sola, puedo cuidar de mi hijo sin tu ayuda — pensé en voz alta. Cierto es que, aceptar su dinero con olor a deshonra curaría a mi pequeño Pepé, pero enfermaría más mi culpabilidad.
Menudos ataques le dieron y casi no podíamos sujetarlo. Y así se repitió la historia. Pepe ya estaba trabajando en la madera. Se acercó a ver las bestias al monte. Una de ellas se escapó y lo hizo caer al suelo. Ahí en el suelo comenzaron a sangrarle las narices. Aquello no podía parar. Dejando la casa sola marchamos rápido para Oviedo. Mi hermano Justo me acompañaba. Él estuviera en Vinxoi. Da igual que los avisara, porque yo los avisé “este hijo mío, José María García Álvarez es alérgico a la penicilina. Mirad ahora como esta”. Pero no me hicieron caso, hasta que llegó Manolo. Manolo era un vecino del pueblo. Todos lo queríamos mucho en cualquier apuro se metía para dar su ayuda. A Pepe le operaron las narices y lo llevaron a la cama. Ahí le dio un ataque de esos que ni yo ni Justo éramos capaces de sujetar. Yo ya sabía que era alérgico. Enseguida vino una enfermera a tomarle la temperatura. Estaba también mi hija Mari Carmen. Mari Carmen ya llevaba días por Oviedo.
Ahora Mari Carmen me acompaña muchas veces en la compra. Como cuando compramos un día fabas de granja en la carnicería. Le regalé una a ella. Está con mucho trabajo. Me acuerdo muchas veces de ella. Ella también es abuela. Ha vuelto a las ferias. Sé que disfruta mucho vendiendo sus cosas, pero no es algo que le dé mucho dinero. Es algo que se le ha dado muy bien. Mari Carmen siempre va con la nieta pequeña a recoger a la nieta mayor. A veces yo también voy. La pequeña recita el nombre de su hermana desde que salen de casa hasta que la tiene justo enfrente. Un día les dije, para recibir algo de cariño: como no me des un chucho no vuelvo a buscarte a la escuela — y me lo dio. Más casi hace cuando se lo dice su padre. La relación entre ellos es muy bonita. Yo nunca conseguí un beso de papá. Sin embargo, siempre tuve los de mamá.
Cuando me quedé sola con este puñado de niños tuve miedo. Aún con esas, todos me salieron muy trabajadores, muy independientes. El único Tino. A Tino le gustaba beber un poco, un poco de más. Le dejaba las llaves a Benito para que llevara el coche. Le cerraba la puerta del garaje y lo dejaba allí durmiendo. Todo esto cuando Benito aún no tenía el carnet. Nada más que Tino tomaba un vaso de vino ya se le borraba la memoria. De eso sufría. Mi pobre. Ahora están bien todos. Ahora puedo decir que le gustaba. Así, en pasado. Bastante tuvo que sufrir para dejarlo. Ahora estoy yo, con un montón de hijos y con un montón de nietos.
Capítulo 5: A mi marido, a mi difunto marido
Era junio de 1978, yo, Virginia Álvarez, conocida en el pueblo como “a de Picacho”, asistía al funeral de mi marido, pero no lo hacía sola, lo hacía junto a mis hijos, junto a los suyos. Esos mismos, Maricarmen y Tino, los que me informaron de su muerte en aquel lugar que tardó años en volver a conocer la paz. La intensidad del dolor que en esos días asaltó a aquella casa, hoy ha conseguido irse, o eso creo. Miré hacia mi alrededor desconcertada, inconsciente de que mi marido Perfecto, el padre de seis de mis ocho hijos, se había quitado la vida. Me fui, me quise ir con él. Luego volví, miré entre mis brazos, ahora consciente. Era él, Perfecto, el hijo de tres años que llevaba el nombre de su padre, de su maravilloso padre. Perfecto bebé, el auténtico observador de aquella escena. Me quedé atrapada en su mirada de miedo que me hizo dar un sobresalto, una mirada en la que también me agarré con fuerza para no caerme hacia delante. La separación de los muertos y los vivos siempre requiere fuerza. Necesitaba tanto esa miraba como ellos me necesitaban a mí. El cielo se precipitó sobre mí y la luz del sol de verano se me vino encima, cómo una luz pesada. Ya no brillaba. Estaba completamente apagada y fría en un día cálido de verano. ¿Había pájaros? No escuché el sonido de los pájaros. No recuerdo algo tan real en ese día tan irreal. Adiós Perfecto, era un adiós definitivo.
Ay Perfecto, nunca un nombre hizo tanta justicia a una persona. Pasaron varios hombres por mi vida, yo comencé muy jovencita con eso de los mozos. Aún recuerdo cuando nos conocimos, como para olvidar cuando nos vimos por primera vez… los años que nos llevábamos más que alejarnos, nos acercaron todavía más. Cinco años era yo más mayor, cinco años que no significaban nada frente al cobijo que me diste siempre. Con cuarenta años me abandonaste y con treinta y cinco tú te fuiste, no te culpo, pero no te imaginas lo que yo daría porque ahora estuvieras aquí, lo que hoy daría por que conocieras a tus nietos… alguno se parece tanto a ti.
Virginia y Perfecto el día de su boda.
Estaba de criado en la casa del Xineiro. Era de la quinta de Alejandro, mi hermano, fueron juntos a la mili cuando ya estábamos casados. Tenía 21 o 22 años cuando me casé. Perfecto era de Paramios, vino para aquí de criado y nos conocimos desde entonces. Perfecto tenía otros 4 o 5 hermanos, todos ellos hijos de su madre. La madre tuvo a sus hijos de un hombre casado, pero separado. La mujer lo había abandonado así que era como si estuviera soltero. No se casaron nunca.
Me es inevitable, pero veo tu cuerpo y tu alma a través del de Tino, Perfecto. Tino es quien más tiempo pudo compartir con él, además de Pepe. Pepe también pudo conocerlo y lograron conocerse muy de cerca. Tan de cerca que Perfecto con las yemas de los dedos de sus manos pudo notar las palpitaciones del cuello de Pepe. Aquella tarde en la que Pepe decidió irse y volver bien tarde, siempre hacía de las suyas. Este joven, ahora hombre, engañaba, mentía y también desafiaba. Sé que una madre nunca tiene que tener favoritos y debe querer a todos por igual, pero es que Pepe… nunca supe cómo llegó a ser así, yo no lo hice así. Tales eran sus mentiras que era extraño cuando no había algo engañoso en sus palabras. Astuto y ágil como un zorro, pero tan escurridizo que no generaba confianza. Perfecto ya estaba cansado de que nunca se lo tomara en serio.
La vida fue muy dura, muy dura. Mucha pena me quedó por él. Mucho lloré por él. Era muy bueno, muy bueno, muy bueno. Nunca en la vida me agotó de que tuviera hijos. Siempre los quiso. El que más mal le quería era Pepe.
Pepe andaba con una que luego dejó embarazada. Perfecto se enteró por el vecino. A mí no se me anda con mentiras — le dijo Perfecto. Pepe no pensó. Ante esa llamada de atención se remangó para irse contra él. Perfecto le echó las manos encima. Déjalo Perfecto, déjalo. No merece la pena — le dije. Pepé cogió la moto y echó a casa de su hermana María Jesús que ya vivía fuera. Perfecto también marchó. Cuando se fue pensé que Armando vendría a reñir con él. Va a venir a reñirnos — pensé, pues no era la primera vez. Yo estaba en cama con nuestro niño Perfecto, tenía poco más de tres años. Perfecto vino y me dio dos besos. Luego se fue al pajar. Yo que no auguré nada. Llegó Mari Carmen llorando diciendo que estaba papá en el pajar colgado. Fue la primera en verlo. Yo baje con el pequeño en el colo, ya no me acuerdo si fui calza o descalza. Fui por el pasillo adelante y bajé las escaleras hasta el pajar y lo vi allí colgado. Di en bramar. Ernestina enseguida vino, nos había escuchado. Los niños eran todos pequeños no siendo María Jesús y Pepe. No me acuerdo donde estaba Covadonga. Aún hace poco me preguntó por su muerte. No sabía que le había pasado con Pepe, y se lo conté, le dije la verdad.
Me quería, me quería hasta de más. Quedé sin él que tenía y no quise más. La gente me decía que yo era joven, que buscara a otro hombre, pero otro hombre como él no me lo vuelvo a encontrar. Tino, si no bebiera tanto, sería igual que él. Siempre le creí todo a Tino. Era igual que una escritura. Pero Pepé… Pepé no, de Pepe no me creía nada. Pepé era muy embustero. A Tino lo quería mucho y a Covadonga también. Sé yo que llevó buena pena por sus hijos, por Mari Carmen también. Rosa dice que se acuerda mucho de él y solo tenía 6 años cuando murió. Benito se acuerda más de su abuelo.
Capítulo 6: A mis nietos
Me senté a recordar para escribir el nombre de cada uno y cada una de todos ellos en una hoja. Parecía que no me llevaba el folio. Hijos e hijas, luego nietos y nietas y después bisnietos. Nada más que diecisiete nietos/as. Sé que todos me quieren bien.
Ahora pensamos en cambiar la casa. Ha habido mucho cambio. Aunque aún no es para estos días cambiarla entera. Las habitaciones ya son pequeñas y la sala demasiado grande. Este espacio ya se queda demasiado grande. Ahora solo somos tres. Mi hijo Perfecto, su mujer Nori y yo. Ellos no tienen hijos. Y los nietos vienen menos de lo que me gustaría.
Aunque recuerde con nostalgia lo que fue cada momento en estas cuatro pareces, de estas cuatro generaciones, decido regalársela a mi hijo. Perfecto, hijo, cuida de esta casa como yo te cuidé a ti. Como yo os cuidé a todos. Cuídala para que vengan tus sobrinos siempre que quieran, cuídala para cuidarme a mí.
Virginia y su familia en la boda de su hija Rosa en el 98
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I am 40 to 50 pounds overweight, yet I spoke the truth about it. This man was 5-feet-9 and said something most likely around 300 pounds. Be that as it may, alright, my concept of a bit [overweight] and his concept of a bit may fluctuate. So I wave at him and over he comes. I felt awful that I had sat outside, in light of the fact that despite the fact that it was a gentle day and there was an umbrella, he was before long perspiring like a jackass. Furthermore, the appeal, mind, and silliness he had on the telephone was … gone.
He muttered and squirmed, however continued seeing me like I was a glass of water and he was on the last part of a long stroll through the desert. So I did it. I am so embarrassed about myself, however all things considered, what else would I be able to do? I was certain each other arranged meeting had briskly dumped him. What's more, I realized he was a decent person, just not the person for me. I purposely embarked to sicken him. I began to chuckle excessively uproarious at the unfunny things he said. And after that, and I can scarcely type this, I really put my deliver my armpit, hauled it out, and sniffed it.
Shouldn't something be said about me? Here's my own (really my just) fascinating internet dating background. I was in school. In another city, Chicago, desolate, and cold. Her name was Bonnie, and her image on Nerve.com looked charming, even dainty. After a couple of talkative email notes, we set up a gathering at an elitist lager joint in Lincoln Park. I arrived first, sat at the bar, and requested a lager. Those minutes prior to your date shows up are priceless– my brain begun hustling a bit, I could nearly hear a low drum roll. Furthermore, there she was– she strolled in, sat down, requested a brew. The tattoo on her neck wasn't noticeable in her online picture. She looked somewhat unpleasant around the edges, Bonnie did. Intense, really. She was about my tallness or somewhat taller, and she was built– and I don't mean implicit a girly way, I mean she appeared as though she could seat press about twice my weight.
She requested another brew. What's more, one more and again. Her cool, disconnected mentality before long turned riotous and forceful. She lapped me a few times brew astute, and didn't appear to see, while peppering me with inquiries concerning past connections.
After around a hour I'd seen and sufficiently heard. When I easily asked off, asserting an investigation assemble meeting, she just took a gander at me blankly– at that point, I thought, a little menacingly. "Gracious, so you will get up and leave now, huh," she said.
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