anmilky359-blog

[anmilky359-blog]

Знакомые незнакомцы

Бывает, что всё вроде бы хорошо, но в душе такая пустота... От этой пустоты не убежать и никак не избавиться. Всё хорошо, но почему-то так пусто и опустошённо в душе, что хочется кричать. Может быть это душераздирающее горе наших сердец? Или крик несбывшихся мечт? В любом случае — это сигнал. Сигнал, который даёт понять, что что-то всё таки не так. Этим "не так", может оказаться любая мелочь. Мелочь из-за которой можно разрыдаться или наоборот выплеснуть на кого-то свой гнев. А бывает из-за ничего появляется агрессия. Просто так. Наверное, это наша затаённая обида. Обида например, из-за несбывшейся мечты или так и не пришедшего письма из такого родного и любимого Хогвартса. В такие моменты хочется спрятаться куда-нибудь. Хочется убежать, исчезнуть, найти в шкафу Нарнию или что угодно, но только не сидеть в том месте, где ты сейчас. Но единственный способ убежать или броситься куда-нибудь.. это такое тёплое, нежное и родное.. одеялко. Вы когда-нибудь привязывались к незнакомцам? Нет? А он в каждого из них по чуть-чуть влюбляется. Вот идёт и понимает их, словно мысли читает: этот на работу опаздывает, она со школы идёт, а её парень бросил... Ему тяжело расставаться с такими знакомыми незнакомцами. Он привязывается к ним, сам того не замечая. Он наполнен светом и делится этим светом со всеми вокруг. Может он сейчас где-то рядом, идёт мимо вас и делится своим светом. А вы того не замечая, наполняетесь его светом, хорошим настроением и в вашей душе закрывается давняя рана. Он улыбается в любой ситуации и дарит свои улыбки вам, таким знакомым ему незнакомцам...

[anmilky359-blog]

Иногда ему очень хотелось сбежать. Сбежать, переехать или быть может даже умереть. Но единственное место куда он бежал в такие моменты — одеяло. Он прятался и надеялся, что ничто и никто его там не найдут.

[anmilky359-blog]

Она просто заботится обо всех. И ничего не требует взамен.. Редкий человек в наше время.

[anmilky359-blog]

Улыбки других радовали её, но собственная улыбка огорчала. Она не любила улыбаться, но любила, когда улыбаются другие.

[anmilky359-blog]

Чувство опустошённости не давало ей покоя. Она всё думала отчего же она так устала если весь день провела с любимыми? Посидела с племянницей, поговорила с женой брата и посмеялась со всеми. Где-то глубоко в душе она подозревала, что стала донором. Донором, который отдаёт свою энергию, но не получает её взамен. Но ей не хотелось этого признавать, наверное потому что её это устраивало. #русский_тамблер #russian_tumbler

[anmilky359-blog]

Какой бы сложной ни была математика, она всё равно не такая сложная, как вы.

Кто ты? Школа. 2015

[anmilky359-blog]

Взгляни на свои круги под глазами! Не человек, а панда!

Kill me, Heal me

[anmilky359-blog]

Каждый человек имеет предрасположенность ко всему и только он решает где реализовать себя

Анонимный автор

[anmilky359-blog]

Поэт рождается за миг. Услышал строчку и отклик. Сразу появился отклик. Рифма, родилась строчка. Поэт – это миг, это отклик.

Валерий Андреевич

[anmilky359-blog]

«Человек сам выбирает, где реализовать себя»

Совершенно недавно меня спрашивали: "Как научиться писать? Аня, можешь научить её писать сочинения в школу?". Если честно данный вопрос ввёл меня в лёгкий ступор. Я даже не знала, что ответить. Научить писать? Это же ремесло, предрасположение к которому либо проявиться само, либо так и останется в глубине ваших способностей. Как сказал один мой знакомый: "Каждый человек имеет предрасположенность ко всему". То есть и к спорту, и к науке, и к писательскому ремеслу, и к танцам, и в общем-то ко всему. И только человек в праве решать, чем он хочет заниматься. Поговорим с человеком, который задал мне такой вопрос, я узнала, что в школе им сказали учить детей врать. Врать? Простите, что? Я не расслышала или мне послышалось? Враньё и писательское ремесло имеют мало общего. Одно дело врать — это плохо. А вот в писательском ремесле использует не враньё, а фантазия. Нужно развивать фантазию детей, а не их способность ко вранью. Этому они рано или поздно и сами научатся, а вот фантазировать.. Фантазия — это то, что кому-то может быть дано с детства, а кому-то это нужно развивать. Моя фантазия, сколько себя помню, всегда была при мне. То есть, я не училась фантазировать, а просто брала идеи уже из головы. Когда я задумалась, как научить ребёнка фантазировать, то поняла что это довольно сложно. Человек сам выбирает где реализовать свои способности. И если он не хочет реализовывать их в той или иной сфере — он реализует их в другой, в той, которая действительно будет ему по душе. Себя я попробовала в разных сферах: плаванье, театр, фотография, рисование, шахматы, конный спорт и другое. И нашла я себя именно в прозе и поэзии. Я полюбила читать, полюбила писать. Это в какой-то степени стало для меня смыслом развиваться. Развиваться, чтобы применить новые знания в этой сфере. Соответственно у вранья и фантазии — нет ничего общего. И научить фантазии очень сложно. Человек сам выбирает в какой сфере хочет реализовать себя. И нет таких, у кого ничего не получается. Просто они не хотят или ещё не нашли себя.

[anmilky359-blog]

«Прости»

Прости, что снова ночью. Не писать старалась всею мочью. Не получилось, знаю. Прости, что время отнимаю. Просто мне грустно стало, Простого: "я занят" мне не мало. Мне даже этого хватает — Ответ твой настроенье поднимает. Пусть не всегда даешь ответ, Но дорог мне всегда совет. Прошу, знай, я дорожу тобой И рада, что ты всегда со мной.

[anmilky359-blog]

«А Смерть не убивает»

Птиц замолкают голоса. Зачем Смерти её коса? Чтобы жизни отнимать И близких наших забирать? Да, нет. Всё это небылицы. Пусть замолкают птицы. Но Смерть не убивает, А лишь души провожает. Почему в облачение чёрном, Зачем скрывается в тёмном? Да, мы сделали её такой. А ведь была она другой.. Была счастливой, доброй, И не скрывалась коброй. Цветы всем дарила, Улыбку на лице носила. Но исказился мир И прекратился пир. Замолкли птицы, Пошли такие небылицы. Всё это жалкие людские небылицы, Да, пусть навсегда замолкнут птицы! А Смерть, она не убивает.. Она лишь души наши провожает, Да, в Рай заросшую дорогу расчищает..

[anmilky359-blog]

«Он и она: Разговор о Даре»

Она вошла в комнату. В кресле рядом со столиком сидел Он. Было уже темно и п��здно, а в комнате горела лишь свеча, которая стояла на столике. Можно было разглядеть бутылку вина и фляжку, наверняка с виски. И лишь один бокал с вином. У Него в руке была сигара. Он докурил и потушил окурок о баночку, куда всегда их выкидывал. Она прошла и села в кресло напротив Него... — Мне однажды сказали, что поэты страдают за полученный дар. Что на сердце вместо души — дыра. Он, поэт, творит изящество, видит мир насквозь.. но любить и быть настоящим не может, нет. Почему же? — громко и неуверенно спросила Она, надеясь получить ответ. — "Поэты слишком много лгут", — так однажды написал Фридрих Ницше. "О, как много вещей между небом и землей, о которых позволяют себе мечтать только поэты!" Печаль — это обыденная часть жизни поэта. Мало радости бывает в их душах. Если те, души, у них в обще есть. За возможность писать, за редкостный дар, они платят слишком большую цену. Многие из них даже умирали слишком рано. Но они вносят свой вклад в историю и оставляют в ней след.. — кротко и монотонно ответил Он. — Этот их дар, что он из себя представляет? О нём все говорят, перешёптываются.. Словно он проклятье какое-то, но этим проклятьем все восторгаются... — тихо произнесла Она. — Этот дар, он и есть проклятье. Верно ты заметила. Он даёт возможность писать, но не даёт никаких гарантий. Ты можешь и умереть, но внести вклад в историю, перестанешь быть настоящим, начнёшь много лгать.. Ужасная вещь, этот Великий Дар! — непреклонно продолжал Он. — Почему же он ужасен? — уже с отчаяньем спросила Она. — Я ведь всегда думала, что поэзия — верх искусства. Все так считают.. но.. — Понимаешь, это не то, о чём можно вот так просто сказать.. Когда получаешь этот Дар, то можешь даже не знать на что идёшь. Это, как сделка с Дьяволом. Ты продаёшь ему душу, а он тебе всё что желаешь. Вот тут, так же. Поэты, получая этот Дар, который большинство считает Великим, отдают за него душу. Они вкладывают в этот Дар душу. Становятся жалкими и бездушными, но зато пишут душевные стихи. — с тяжким вздохом ответил Он. — Почему тогда меня выбрали? Я ведь не хотела становится бездушной! Что за чушь! — слегка разозлившись и отчаявшись вскрикнула Она. — Потому что не всегда мы решаем.. хотим мы этого или нет, но Дар сам выбирает себе хозяина. — вздохнул Он и протянул Ей бокал с вином. Она сделала глоток, а Он выпил немного из фляжки. И им пришлось продолжить разговор. — Не всякий, кто может писать стихи, — поэт. Запомни это. Только тот, кого выбрал Дар — поэт. А Дар выбирает немногих. У остальных же просто умение. — протянул Он. — Тогда почему я? Почему он выбрал именно меня? — встревоженно произнесла Она. — А чёрт его знает. Просто теперь ты одна из нас. Такая же бездушная, но пишущая душевное. — сказал Он, а после добавил с усмешкой — Прям секта какая-то, честное слово! Не думал, что стану сектантом.. Она встревоженно сидела. А вечер продолжал плыть, уже даже наступала ночь. Он пил свой виски время от времени куря сигару. А в мыслях девушки лежала лишь одна мысль: "Почему я получила этот Дар? И чем мне придётся расплатиться?"