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ME ENAMORÉ POR SU MANERA DE COGER
Me enamoré por su manera de coger,
por su manera de culear.
No por su cara,
no por cuerpo,
no por olor,
ni por su sabor;
no por sus sentimientos,
ni sus pensamientos,
¡no!,
me enamoré por su manera de coger.
Estaba medio pendeja,
escribía "oli", "sip", "nope" y "ps"
y decía un chingo de groserías;
era fría,
enojona y mamona;
no entendía los sarcasmos
y le aburrían los temas literarios.
Muchas veces quise cambiarla,
le regalaba libros,
le recitaba líneas,
le hacía poesías en papelitos regados,
y ella me devolvía las servilletas con
un "mejor cógeme como tú sabes, cabrón"
Era una ignorante,
lo único que sabía era el kamasutra
al derecho y al revés;
no conocía de libros,
ni de poesías,
ni de escritores,
si empezaba a hablarle de eso,
torcía los ojos y me bajaba la bragueta,
y succionaba hasta terminar en su boca,
después volteaba conmigo lamiéndose
los bigotes como una gata,
y altanera me decía:
—Qué rica sabe tu poesía.
Luego se despojaba de su ropa para
montarse en mi boca de espaldas.
—Este es mi libro abierto, léelo,
poeta hijo de perra —exigía.
Ahí se restregaba un rato hasta
venirse unas dos veces,
después se arrastraba como culebra por
mi vientre hasta que nuestros sexos
embonaran como piezas de rompecabezas.
—Tú naciste para coger —le decía mientras
ella cabalgaba como loca— pero no te das
cuenta que también eso es poesía.
—¡Cállate y cógeme sr. Grey!
"¿Grey? —pensaba— ¡de verdad que
está pendeja!".
Pero su manera de menearse lo compensaba,
su manera de hacerlo era tan inverosímil,
tan sin reserva,
tan sin tabúes;
más que una felación,
parecía un sacrificio humano;
se entregaba por completo,
como si de eso dependiera su vida,
como si fuera la primera vez que lo hiciera,
o la última;
como si estuviera enamorada tanto como
yo lo estaba por su manera de coger.
A veces de tanta entrega,
de tantas lágrimas que derramaba
mientras lo hacía,
y tantos balbuceos,
súplicas y jadeos,
pensaba que de pronto se le
escaparía un "te amo",
o un "no quiero estar sin ti",
pero no,
nunca nunca nunca pasó,
todo sucumbía despues del orgasmo.
Después de recuperarse,
ella se vestía,
se maquillaba,
se medio peinaba y me deba un
beso en la frente y se iba,
dejándome ahí con el cuerpo desfallecido
y el alma enamorada.
—Gracias poeta —decía.
En seguida tomaba una pluma y un papel,
para ahora eyacular en letras.
Ese día,
le escribí el poema más corto:
"Qué ironía,
no le gustaban las letras,
pero ella misma era poesía,
mí poesía..."
Y sinceramente ahora no sé
quién es el pendejo.
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Los soberbios creen que se puede coger el fuego sin quemarse y agarrar la espada sin cortarse, pero quien rompe la paz se queda sin ella y quien siembra vientos en el mundo recoge tempestades en su alma.
Autor Stefan Zweig🎭
Manicómio Del Próspero
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«Puede que no tenga victorias notables, pero puedo sorprenderte con las derrotas a las que logré sobrevivir.»
Antón Chéjov
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La vida... pasa como una brisa entre los dedos de mi mano, no puedo detenerlo, solo lo puedo percibir.
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"Sé suave
No dejes que el mundo te endurezca
No dejes que el dolor te haga odiar
No dejes que la amargura te robe la dulzura
Sostén con orgullo tu creencia
de que tu paso en la tierra, es un lugar hermoso para estar".
- Kurt Vonnegut
Art: Philippe le Tellier
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Una pistola llamada amor se dispara en el centro de mi pecho, las negociaciones y el sentido común no tienen ningún significado, aprieta el gatillo llamado amor y dispara a través de mi corazón, vierte tu amor hasta la punta de mis dedos, lo he perdido todo y encorvada con un suspiro, me he derretido en el amanecer, agarrando el valor que me dieron los pensamientos que me quedaban, me reí del cielo que amanecía con el corazón estremecido, el calor que me diste fue lo único que se disparó en medio de mi pecho, una vez más dame tu mejor y más loco beso.
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Volando por los calmantes vientos, como si estuviésemos jugando, un juego que solo ambos conocemos, si la inquietud es deslumbrante y brillante entonces, nos dejaremos guíar.
No importa cuántas veces los colores de las estaciones cambien, estos sentimientos nunca se marcharán seguirán meciéndose como una flor.
Por la eternidad, abrazaré...
Los fragmentos que son vertidos en mis manos. Ya conocía la fortaleza queda... Sonreír hasta el final.
Las ramas y hojas del imponente árbol del mundo, entrelazan los pétalos que caen regresando a su origen, donde siempre se verá el horizonte donde duermen muchas historias, resonando nuevas promesas de un mañana.
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Allí [en De antro Nympharum de Porfirio] leemos que Apolo recibió de las ninfas el don noeron hydáton, de las «aguas mentales». Aquí finalmente se nombra «the stuff Nymphs are made of». Ninfa es entonces la materia mental que hace actuar y que sufre el encantamiento, algo muy afín a lo que los alquimista llamarán prima materia y que aún resuena en Paracelso, donde habla de «nymphididica natura». Quizá ahora podamos tratar de captar la peculiaridad de la ninfolepsia, lo que la distingue de cualquier otro tipo de posesión. Solo un texto alude cómo se llega a ser nymphóleptos. Lo encontramos en Festo: «Por una antigua tradición se dice que quienes vean una aparición emerger de una fuente, o sea, la imagen de una ninfa, deliran; los griegos los definen nympholeptous mientras que los latinos los llaman lumphaticos.» El delirio suscitado por las ninfas nace del agua y de un cuerpo que emerge de ella, así como la imagen mental aflora del continuo de la conciencia. [...] Pero con las ninfas se necesita cautela. Es precisamente el más delicado de los alejandrinos, Teócrito, quien cuando nos pressenta a las ninfas, enseguida las define deinaí, «terribles».
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Tanto el conocimiento como la ignorancia son fuentes de desastre.
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actúa siempre en tu vida de tal
manera que puedas querer siempre que cada cosa que haces o te ocurre suceda eternamente. Tal propuesta obligaría a la persona a intentar ser feliz y vivir una existencia plena, a aceptar la vida de un modo alegre y vital, ya que, de lo contrario,
de llevar el ser a una vida oprimida, impersonal, nada creativa, gris, etc, en absoluto podría querer que su existencia se repitiera tal como es eternamente.
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En la penumbra de mi mente, te busco, sin forma, sin rostro, mas llena de esencia. Fuiste el susurro en la tormenta de mi ser, la calma en el caos, el faro en mi mar. Ahora, solo resuenan ecos de tu presencia.
Julsen Bastian
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VLADIMIR MAIACOVSKY (1893-1930)
En 1928 - PASADA LA UNA DE LA MAÑANA...
Pasada la una de la mañana. Debés haberte ido a la cama.
La Vía Láctea derrama un río de plata a través de la noche.
No tengo apuro; con relampagueantes telegramas
No tengo motivos para despertarte o preocuparte.
Y, como dicen, el incidente está cerrado.
El bote del amor se ha estrellado contra la amoladora diaria.
Ahora tu y yo somos renunciantes. Para qué molestarse
en saldar penas mutuas, dolores y heridas.
Mirá qué quietud se establece sobre el mundo.
La noche envuelve el cielo en tributo de las estrellas.
En horas como éstas, uno se alza para arengar
Las épocas, la historia, y la creación toda.
[Encontrado en el bolsillo de Maiacovsky después de pegar-
se un tiro. Parece haber sido parte de un poema más extenso
sobre el que estaba trabajando en ese tiempo.]
[Del inglés, George Reavey]
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Amor y trascendencia
Te amo cuando acepto tu existencia sin condiciones, cuando me “juego” entero por nuestro encuentro. Eres una persona desconocida, soy para ti un desconocido, somos dos extraños asumiendo el riesgo de equivocarnos. Por eso amar necesariamente duele. Si te duele es la señal de que amas.
El amor causa un dolor intenso, porque tenemos que renunciar a la seguridad del amor del otro, debemos aprender a amar sin obligar a que nos amen. Virginia Satir (1978) lo expresó de la siguiente manera:
Quiero amarte sin absorberte, Apreciarte sin juzgarte, 10 Psicología del amor: el amor en la pareja Bismarck Pinto Tapia Unirme a ti sin esclavizarte, Invitarte sin exigirte, Dejarte sin sentirme culpable, Criticarte sin herirte, Y ayudarte sin menospreciarte. Si puedes hacer lo mismo por mí, Entonces nos habremos conocido verdaderamente, Y podremos beneficiarnos mutuamente.
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