conto63

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Cara, eu estive pelo Tumblr e encontrei teu blog, cara, você é incrível!! Um belo escritor 💞

Aaaaawnn brigada :3 💕

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Botas

Difícil entender que

nas botas

Sabotas pontas

Remotas

Há de haver alguém

Um outrem a admirar

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Ondas para fins de Mundos

De lá, do alto, de onde a terra não cheira e a cidade é maquete, tenta imaginar - se lembrar - da última vez em que sentiu ventos tão indelicados soprar insolentemente contra as árvores. Eram suas árvores. E um vento ousado. Ele vem do exterior, claro. Como tudo que viria a seguir. Mas é diferente de seus iguais. Este já não levanta a poeira de seu castelo, não agita a terra esparramada pelos pés descalços de seu povo. Não trança o cabelo de suas rainhas ou destrança suas concubinas. O vento sopra com sabor, e o faz pensar. O diálogo, a barganha com o tempo se torna uma prosa sem fim. Palavras, jogadas sem nexo pelas bocas de seus três conselheiros, aos céus dançam ao emaranhar seus pensamentos. Poesias inacabadas transformam cânticos dos bobos em realidade. Finitos, temporais, e uma calmaria perturbada. Aquilo que é dito, porém, ganha outra chance: de silêncio. Ecoa aos avessos a perna bamba, a fala corrida e, agora, cerrada. “O que há para discutir agora?”, reclama, por último, algum dos três. Lá de cima, o mundo de baixo parece, pela primeira vez, enxuto, escasso. De uma escassez alegre. E aquele enxuto, feliz. Pela primeira vez os quatro nobres imaginam. Pensam nos caseiros, cavalariços, taberneiros, bardos e noviças. E então, pensam em si. Onde estariam?

De lá, desta vez, o tempo não para. Mas dialoga, e congela. O pensamento é sólido, mórbido. A visão, afiada e dispersa no infinito. Longe, onde os olhos ainda não conquistam o luxo do apagão, uns pescadores. Suas proas, ao mar, balançam. As redes são recolhidas. Trocadas ao vento por seus chapéus e postura. Alguns se deitam. Outros, se levantam. E o vento, indelicado que é, torce as palmeiras ao chão. Lá de cima, seu Rei cerra os olhos. Os outros, se aproximam. O mar, como se viesse ao encontro do céu, se desdobra pela superfície como a deformação da barriga doente. Uma colossal redobra de seu ritmo agitado forma uma gigantesca onda, que se retorce em torno de si como se amarrasse o vento que a conduz. Como se tivesse, já, em sua vontade, o abraço naquelas pequenas canoas velhas e bem cuidadas. Não se vê as árvores, não há gritaria que se ouça dali. Nem antes, tão pouco agora, ou ainda menos. A cidade em mosaico, cresce em relevo para seus olhos. Os três, ao redor, se apagaram, mas nada mudou em seu espanto. Os olhos do Rei se expandem e o mundo capota ao bel prazer de sua vista. Pescadores, não vê mais. Tudo culmina num subir e descer discreto do cais a boiar. Mas de lá, do alto, de onde a terra não cheira e a cidade cresce, sua corte, como se esperassem da voz um comando de Rei, mesmo que em quase silêncio, como em uma balada das tavernas à meia-noite, os três desesperados tornam à aquele sussurro: 

“Ondas para fins de mundos.”

O vento não os abala, o mar não os abala. Nem mesmo os pescadores importam. O futuro, porém, em sonho, torna a cidade uma marcha descuidada. O vento não sopra, mas se paralisa com o flutuar das cinzas. O mar é de sangue. E os pescadores, são peixe. Não há nobres. E para o Rei, não há altura pela qual observar. 

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Toma aqui teu sapato!

Distorce. Continue com sua impressão de bom vizinho. Se martirize, brinque com a graça de ter sofrido. Você é o protagonista. Você é o rapaz. Vive se iludindo. Vive por personificar seu teatro melancólico. Você não vê, não sente, não sabe. É doente. Mas vive de meta cumprida, de voz coitada, de barriga cheia, de risada esguia, de impressões vazias e do menosprezar da desgraça alheia.

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Piorandorama

é P

ficando pi, fazendo or

e vira pó

pobre pindó

mas por é pior

se é pir, é piora

se piora, piorar

pioras, poeira, pó

piorando vai ficar

pi, pó

piora, pioras, piorar

E dai?

piorandorama

pindorama a piorar

- Conto 63

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Por anos me entreguei de amor ao mar. E me afoguei no sal de suas águas, por não saber nadar

Conto 63

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Curvas do Cigano

Curvas e mais curvas, sou um cigano perdido. Me sacam, me tacam, acabam e não ligam. Sou uma curva, me dobrem. Me deixem passar à espreita. Não me acertem, não me busquem nem me queiram. Sou água, mas queimo. Minha temperatura em termômetros não verão. Meu ânimo em memórias não virão. Só meu desapego. Me contenho, remexo e me apego à minha solidão

Contida solidão Sofrida solidão Causada solidão Pelo não Pelo sim Pelo não Me deixem ir pra fora Tudo que tenho é Apenas uma solidão Quem sofre em solidão?

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Tendo feito seu leito

Me tento Me tento Fugir do seu leito

Que jeito Que jeito Me tem todo feito

Me deito Me deito Aqui no seu peito

Ta feito Ta feito Me tem Teve jeito

Que jeito Que jeito Nem pergunto direito

Bem feito Bem feito Sou todo defeito

Seu peito Seu peito É todo e esquerdo

Te tendo Te tendo E sou novo provento

Me tendo Me tendo E tem todo rebento

- Conto 63

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Queria uma Porta

Travado

Trabalho

Acatar o ato

Não faço

Não amo

Não quero

Ocupa

A culpa, me deixa

A ânsia

Vírus dessa doença dela,

Pega.

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Coisa Minha

Essa coisa em meu espelho, me cerca de uma naturalidade ilusória

Sentimentalmente evasiva

Socialmente acolhedora, mas de abraço frio e sincero

Ela me nutre, e faz nutrir. Me faz nutrir

E brinco saber de todas as coisas

Mas à falta daquilo que desprezei, me sinto só

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Pérfido

Pérfido eu, me amarro

Me atrelo as cadeiras da sala

Sinto o toque áspero

Sinto a sujeira das mãos

Me ajude!

Estão me tocando

Estão me tragando!