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Relato sin verbos
Lluvia. Congestión de autos, motos, colectivos y bicicletas en la esquina de Paraguay y Santa Fe al mediodía. Sofía al volante, Joaquín en el asiento de al lado y Agustina en los dos de atrás con sus lápices de colores y sus hojas, algunas todavía en blanco y otras con dibujos pequeños.
Lluvia ahora intermitente, vidrios empañados. Una moto rápida e impaciente. Frenos sin mantenimiento, piso resbaloso ¡Pump! ¡Crack! Todos los lápices de colores en el piso, hojas dispersas, algunas afuera del auto. Confusión. Llanto. Vidrios rotos.
El padre, ¿todos bien?
La madre, ¡hijaaaaa!
La hija, llanto.
El motociclista: menos mal que el casco..
La madre: menos mal que los cinturones...
El padre y la madre: ¡hijo de yutaaa!!
La puerta del auto ¡Clap! Padre con los nervios en punta, puños arriba. Golpes.
Joaquín y el motociclista en el piso. Llanto de Agustina. Preocupación de la madre. Revisión corporal exhaustiva. Hija, ¿todo bien?
-Sí, mamá. Abrazos.
Padre y motociclista trenzados en tremenda lid ¡Pump!
¡Crack! Corte longitudinal de siete centímetros. Las manos de la madre al volante, las manos del padre en la cabeza, las manos de Agustina en sus ojos llenos de lágrimas.
Agustina, motociclista peor que el choque.
Madre, al hospital!!!! Clap, clap. ¡Cinturones! ¡Click! ¡Ruuuunnnnnnn!!!
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Lunes
Dormingüé lluvioso
lunesterpé temprano
destapáciome
pantuflasqué en el piso
batafrío
Ventanabrí el comedor
Lunermoso.
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