oblomovshina

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“[…] tanti discorsi erano rimasti in sospeso: su noi due e sul mondo, sulla guerra e sul futuro, quello del mondo e il nostro, e in generale era come se noi due non avessimo ancora cominciato nulla, mi parve che io e lui non avessimo e non avessimo mai avuto alcun passato, e del futuro non aveva neanche senso parlare - fantasmi davanti, fantasmi alle spalle, noi due stessi fantasmi, e tutto, intorno, è illusorio, e l'unica cosa reale è questa forza che ci separa: adesso sei qui, con me, adesso siamo insieme, e tra un'ora - tu non sei qui, tu sei solo e io sono sola e non c'è assolutamente più nulla di quanto ci univa, tranne forse il tuo pensare a me, il mio a te.”

— Nina Berberova, Il giunco mormorante

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«Amate l’esistenza della cosa più della cosa stessa e il vostro essere più di voi stessi»

Osip Mandel'stam

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ah yes, i love russian literature. the way it just *clenches fists* gives me a constant midlife crisis over the theorical existence of god and whether or not happiness exists or being a good person is worth it

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“Your worst sin is that you have destroyed and betrayed yourself for nothing.”

— Fyodor Dosteovsky, Crime and Punishment (source)

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Marina Tsvetaeva, from The Selected Poems of M. T.; “Poem of the End,”

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tolstoy, dostoyevsky and tchaikovsky are the holy spirits of winter

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Marina Tsvetaeva, from The Selected Poems of M. T.; “We Shall Not Escape Hell,”

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Marina Tsvetaeva, Where does this tenderness come from?

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The silk flares up in flames, Then turns to a pool of blood; “Love” is our paltry word For the blood language cannot name.

“The Seamstress” by Zinaida Gippius, 1901 (via straycatreadsthat)

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She snuggles up to me, strangling me whole. And this most dead, most black of things, Most terrifying she — she is my soul!

Zinaida Gippius, from She (tr. by James McGavran), 1905. (via megairea)

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Amo come a pezzi: voci, mani, parole, sorrisi, gesti – per ogni cosa separatamente darei l’anima – ma alla voce si sostituisce un’altra voce, alle mani altre mani, ai sorrisi altri sorrisi, – e come risultato: solitudine, incenerimento, vuoto.

Marina Cvetaeva, “Taccuini 1919-1921”, Voland Edizioni. (via punti-disutura)

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Bella Achatovna Achmadulina

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La sentenza

Ed è caduta la parola di pietra

Sul mio petto ancor vivo.

Non è nulla, vi ero preparata,

Ne verrò a capo in qualche modo.

Ho molto da fare, oggi:

Bisogna uccidere fino in fondo la memoria,

Bisogna che l’anima si pietrifichi,

Bisogna di nuovo imparare a vivere,

Se no... L’ardente stormire dell’estate,

Come una festa oltre la finestra.

Da tempo avevo presentito questo

Giorno radioso e la casa vuota.

Anna Achmatova

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«Книги и природа - это лучшее, что было у меня в жизни».

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What did she do in the fog of days ? She waited and sang …

Marina Tsvetaeva (1892-1941), from “Just one more gigantic flap…” (To Akhmatova”, 1916) “Что делала в тумане дней ? Ждала и пела …”

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Vi giuro, signori, che l’esser troppo consapevoli è una malattia, un’autentica, assoluta malattia.

Fëdor Dostoevskij

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When Chekhov said, «Но в этой жизни нет ничего абсолютно счастливого.»

I felt that shit.

(Translation: “But in this life, complete happiness does not exist”)