#Полина Шибеева

[vesnaflora]

Ничего не случилось

Полина Шибеева

Не волнуйся напрасно. Я, как ни странно, жив. У меня есть веранда, книги и чай с душицей. Остывающий берег, полночь, маяк, прилив. Я курю очень редко. Со мной ничего не случится. Я читаю Тургенева, Цвейга, рассказы По, ем пирожные с самым воздушным кремом. Затеваю от скуки какой-нибудь глупый спор. Сам с собою, конечно. Но это же не проблема?

Я гуляю с собакой, смотрю на барашки волн. З��есь рыбацкие сети пахнут песком и тиной. Есть бутылка креплёного. К чёрту сегодня сон. Я напьюсь и отмечу печальную годовщину. Ничего не случится. Просто вернусь назад. В сумасшедшее время кафешек и поцелуев, аритмии, концертов, прогулок и автострад… Ты же помнишь меня тем сказочным обалдуем?

Я влюбился до жути, как будто попал в кино. Тарантино и Финчер дымили тогда в сторонке. Я забыл все названия, я повторял одно – ядовитое слово, звучащее слишком громко. Задыхался у двери, бросался к твоим губам. Карамельное солнце лилось на паркет и кожу. Ты пьянила, как вермут, и я напивался в хлам. Мы смотрели на люстру и хохотали, лёжа.

Ничего не случилось. Или случилось всё. Я увидел Венецию, Сидней, Стамбул и Рио. Я узнал про Гогена, Хендрикса и Басё… Это было цунами. Бедствие. Шок. Эйфория. Всюду был этот запах – мята, миндаль, ваниль. По черничному небу рассыпались манкой звёзды. Мы сбежали из дома. Нас прятал автомобиль. Ты почти заменила мне воду, еду и воздух.

Не волнуйся напрасно. Я не сижу в сети. Не смотрю твои фото и не пишу знакомым. У меня есть бутылка, фрукты и «Ассорти». Только старое чувство в горле застыло комом. Я гуляю по пляжу, ракушки кладу в карман, наблюдаю, как море взрывается с новой силой. Ничего не случится. Подумаешь – буду пьян.

Ничего не случилось. Подумаешь – разлюбила...

© Copyright: Полина Шибеева, 2018

[ryfma]

зачем они женятся, милая? смеются, сигналят машинами, гремят серебром и бокалами, становятся красными, пьяными, кольцо надевают на руку, мол, принадлежим друг другу, и делают тайное явным… зачем они женятся? странные. . вот август, пропитанный свадьбами, где каждая хвалится платьем и целует зелёного юношу, а бабушки крестятся, сплюнувши, и плачут в прокуренном зале, что водкой и криками залит… где тянется дружное «горько», и пахнет финальной разборкой. . вот загсы, набитые кружевом, где мается ряженый-суженый, где щёлкает фотокамера, где зайчики скачут по мрамору, где верится в глупые клятвы: (я всем им раздал бы по кляпу)… вот это проклЯтое место, где жёнами станут невесты. . где сказку зарежут, как агнца, где занавес опускается, и страсть отправляется в прошлое, где все обещания – ложные, где курит в углу Станиславский, где лица под гримом – как маски, где двух обрекут на неволю… зачем они так с любовью? . Автор: Pola (Полина Шибеева) @pola_shibeeva . За видеостихами заходи в @ryfma_video . #ryfma #стихи #поэзия #литература #поэт #книги #мысли #санктпетербург #пола #полина #шибеева . Друзья, а вам понравились стихи?🤔 Оцени от 0 до 10 в комментариях👇💕 Поставь лайк❤️ автору будет очень приятно (at Saint Petersburg, Russia) https://www.instagram.com/p/BnF6wu9nYlq/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=530oj0zew5c7

[lina-vas-dom]

Смотри в окно – там кто-то небо потрошит,  Там сахар сыплется из облачной перины  И тут же бьётся о стеклянный мёрзлый щит… Скажи «спасибо» снегу, хвое, мандаринам.  Достань фонарь, зажги пузатую свечу,  Налей вина из терпко пахнущей бутылки.  И разреши январской ночи,  Как врачу, тебя погладить по бессонному затылку...

/Полина Шибеева

[solnechnyeveter]

Чай с чабрецом, лимоном, свежей мятой... Вот зверобой, вот сладкий сухофрукт. Все краски остывающего сада в горячей кружке, видишь? Прямо тут.

Трещит полено, пахнет горьким дымом - твой старый свитер пропитается насквозь. Молчи о главном, о больном, недостижимом, о том, что никогда бы не сбылось.

Согрейся чаем, как волшебным зельем, почувствуй ягоды, шалфей, мускат и мёд. Почувствуй, как теплом нальётся тело, как осень сядет рядом и вздохнёт.

Не бойся холода, тумана, влажных листьев: всё увядает, чтобы снова расцвести. В горячей кружке - солнечная жидкость. И яблоко - в бледнеющей горсти.

Огонь и пепел кружат в странном танце, в костре сгорает маленькая жизнь.

Кора блестит, как черепаший панцирь, плед обнимает, как пушистый лис.

Не сожалей о лете - всё вернётся. Пусть лес окрасят охра и кармин.

Вся сочность остывающего солнца - в горячей кружке. Пей. И слушай "Сплин".

Pola (Полина Шибеева)

[tekunad]

Чай с чабрецом, лимоном, свежей мятой... Вот зверобой, вот сладкий сухофрукт. Все краски остывающего сада в горячей кружке, видишь? Прямо тут.

Трещит полено, пахнет горьким дымом - твой старый свитер пропитается насквозь. Молчи о главном, о больном, недостижимом, о том, что никогда бы не сбылось.

Согрейся чаем, как волшебным зельем, почувствуй ягоды, шалфей, мускат и мёд. Почувствуй, как теплом нальётся тело, как осень сядет рядом и вздохнёт.

Не бойся холода, тумана, влажных листьев: всё увядает, чтобы снова расцвести. В горячей кружке - солнечная жидкость. И яблоко - в бледнеющей горсти.

Огонь и пепел кружат в странном танце, в костре сгорает маленькая жизнь.

Кора блестит, как черепаший панцирь, плед обнимает, как пушистый лис.

Не сожалей о лете - всё вернётся. Пусть лес окрасят охра и кармин.

Вся сочность остывающего солнца - в горячей кружке. Пей. И слушай "Сплин".

© Автор :Полина Шибеева

[mynatasham]

я царапал на дереве имя твоё, как дурак, я вплетал тебе в косы лён и душистый клевер. помню, был сухарём – и только с тобой обмяк, помню, каждого слал, но тебе почему-то верил. просыпался от страха, шарил рукой во тьме, приносил тебе воду, слушал твоё дыханье. я желал твоим бывшим только беду и смерть, и горячая ревность вскипала, как масло в чане. не травите мне душу, сплетники и друзья, не шипите, как змеи, будто возлёг я с ведьмой. вы не знаете жизни без лайков, машин, тряпья, ну а я поклоняюсь её златовласой меди. и касаюсь губами, и чувствую, что пропал, что до самого края осталось не так уж много. я тебя утомил, как дешёвый телесериал, и поэтому ночью ты встала, чтоб сделать ноги. я не в комнате больше, я – на болотном дне, над моей головой – толщи мутной воды и грязи. я мечтаю о пуле, о яде, вине, колдуне, чудотворной молитве, священнике в чёрной рясе. обо всём, что поможет вырезать эту боль, запретит целовать кожу призрака на кровати. возвращайся, любимая, и за��ери с собой. не пытай меня голодом, хватит, родная, хватит. у тебя кто-то есть, я слышу ваш глупый смех, я шепчу вам проклятия, лёжа в кровавой ванне. но когда всё закончится, я поднимусь наверх и увижу, как он носит воду тебе в стакане. © Pola (Полина Шибеева)

[cloudy-batman]

и когда мы расстанемся, помни,

что тело – дом,

не пускай в него каждого, долго смотри в окно,

говори с незнакомцем, в саду согревай костром,

говори, пока небо

не станет черным-черно.

серебристые травы, яблоки рвутся вниз,

укрываются дымкой душица и зверобой…

подходи к незнакомцу,

будто пугливый лис,

пусть тепло разливается в сырости луговой.

покажи своих демонов,

робко,

по одному,

пусть рогатые твари выползут в эту ночь…

говори с незнакомцем и ближе садись к нему,

говори, говори,

только вход на порог отсрочь.

у чертей твоих серых –

серой пропахший мех,

пожелтевшие зубы, змеиные языки.

пусть замрёт незнакомец,

пусть он увидит всех,

пусть твои поцелуи будут, как эль, горьки.

расскажи незнакомцу про свой персональный ад,

как тебя выгоняли днём из любых церквей,

как никто никогда тебе не был

ни друг,

ни брат,

как болтали в округе,

что нету тебя грешней.

это сущая правда - ты вся из огня и лжи,

под девичьими рёбрами –

смолистая темнота.

сбрось одежду и кожу, и всё ему покажи,

пусть он сразу узнает,

что нет на тебе креста.

и когда незнакомец ответит,

мол, ерунда,

я кормлю своих бесов и даже пою вином.

пусть костёр догорит, и опустится мгла,

тогда

приглашай незнакомца

в оставленный мною

дом…

© Pola (Полина Шибеева)

[missvarechka-blog]

она выскочила, как чёрт, к подбородку приставила нож, всё, говорит, теперь уже поздно, ты никуда не уйдёшь. я разрежу тебя на кусочки, сниму твою тёплую кожиц��. мне никак не живётся иначе. не спится, не естся, не можется.

она вышибла дверь с ноги, перевезла все свои вещи, с каждой ночью она всё громче, всё безжалостнее и резче. она курит, не одеваясь, что-то кричит с балкона. и глядят ненасытные черти из огромных её глазёнок.

она пьёт мою кровь на завтрак, и на обед, и на ужин, а соседи уже судачат, мол, угробит и этого мужа. она ходит в моих футболках, учит меня плохому. я привык к её влажному телу, как к наркотикам или спиртному.

из таких не выходят супруги, послушные тихие жёны… я вхожу в неё, как в Аид, каждым вздохом её обожжённый, я не знаю других имён, я забыл номера своих бывших. мне так сладко, и больно, и тошно, что от этого едет крыша.

я зациклен на этой стерве, я забил на друзей и работу, у меня не осталось денег, я раздавлен и напрочь измотан. она выскребла моё сердце, чтобы складывать там окурки. но однажды она ушла. в моей старой осенней куртке.

я уехал из той квартиры, протрезвел и вернул румянец. у жены моей - новое платье, а у сына - огромный ранец. я почти высыпаюсь, а утром отвожу нашу дочку в ясли. я прекрасный отец и муж,

но до чёртиков просто несчастлив.

© Пола / Полина Шибеева

[zverrrik]

Стих

Я брожу один. Ровно тридцать лет. В этом чёрном, как смерть, лесу. Я не знаю, что я принёс в этот мир. И зачем я это несу. Холодна земля, высока луна, ветви тянут меня к себе. Ровно тридцать лет я ищу свой дом. Тёплый угол и дым в трубе.

Из ночи глядят на меня глаза. Звери шепчут: куда идёшь? Ничего, кроме боли. Ничего, кроме лжи. Ничего ты здесь не найдёшь. Осыпаются звёзды, горчит во рту, ветер дышит в затылок мой. Ровно тридцать лет я брожу в лесу. И пытаюсь дойти домой...

© Пола / Полина Шибеева

[vesnaflora]

дед мороз, борода из ваты, я не верю в тебя, уже поздновато, я вырос, конец, finita, the end, на моей стене - репосты про тлен, в подъезде накурено, в городе - слякоть мне не с кем пить и некого трахать, мандарины не пахнут, музло не качает, малолетки понтуются, что-то крича и видя во мне гнилой раритет, исчезают с хохотом. слушай, дед, у меня усталость, бронхит, кредит, ни снежинки с неба не прилетит, в магазинах – давка и суета, ну куда они ломятся все? куда? чтобы сделать стол, пригласить гостей, чтобы лица стали ещё красней, чтобы снова уставиться в зомбоящик - там же нет ничего настоящего… ну и чёрт с ним, дед, слушай сюда, вот раньше на ёлке горела звезда, звучала Abba и Пугачёва, и мне казалось, что это клёво, я нюхал хвою, как свежий кокс, выбегал в мороз, целовал взасос, видел гирлянды в окнах напротив, и это был самый сильный наркотик. а ещё шампанское било в голову – ощущенье счастья, дикого, полного, горки, снежки, серебряный лёд, я не думал, что это когда-то пройдёт. ты же знаешь, дед, и у них это всё пролетит, душная ком��ата, разбросанное конфетти, блёстки, кофточки, сладкий лак, её помада, его пиджак, - ты устала? давай, приляг. и сердце - будто набат в груди, а она говорит алым ртом: погоди… дедушка, подари мне Делориан, я хочу быть там, я хочу быть пьян. дед мороз, я – такая древность, у меня бессонница, боль в колене, но, если честно, я рад за всех, у кого на улицах валит снег, у кого под ёлкой – гора конфет, и в стеклянных бусах моргает свет, и друзья - в копеечной мишуре, и любимое чадо на табурет забирается, чтоб рассказать стишок, и собака дрыхнет без задних ног, оливье, икра, и бенгальский дым, рад за тех, кто другим любим, да и сам умеет чуток любить. дед, ну как мне таким же быть?

Полина Шибеева​

[gonethesun-al]

только ленивый теперь не напишет про Нотр-Дам, как обгорали балки, вздымалось пламя. как было больно парижским смотреть глазам на красного монстра, съедавшего древний камень. как в огненно-рыжий окрасился острый шпиль, как покрывала копоть бутоны окон... кто-то глядел на пожарище, кто-то его тушил, кто-то придумывал новый хайповый слоган... вот адское зарево в ленте - сотая новость про храм, я всё понимаю, но мне нет никакого дела... что я могу почувствовать к горящему Нотр-Даму, если сама года три уже как сгорела? © Pola (Полина Шибеева)

[appigram]

нам бы месяц ещё продержаться, а там уже будет легче: в разноцветье оденется город, вспыхнут стеклянные свечи, небо вытряхнет мелкую пудру из тучного зимнего брюха, и повеет забытым теплом от румяных родительских кухонь. . будет запах корицы и сдобы, и, конечно же, мандаринов, мишурой начинят магазины и кудахчущий праздничный рынок, и невидимый дедушка М. разрисует окно чем-то синим… нам бы месяц ещё продержаться - и развеется морок рутины. . каждый год возвращается детство из мутности воспоминаний, оживают игрушки на ёлке, повторяются шутки про баню, и любой, кто заходит с мороза, пахнет чудом и верой в чудо. каждый год наступает неделя тёплых пледов, гирлянд и уюта. . нам бы месяц ещё продержаться, �� будут греметь салюты, огрубевшее взрослое сердце вдруг обмякнет на пару минут, и кто-то снова плеснёт шампанского и обнимет уставшие плечи… нам бы месяц ещё продержаться, а там уже будет легче. . Автор: Pola (Полина Шибеева) @pola_shibeeva .⠀ Подпишись на нас 👉@_ryfma_, чтобы не пропустить новые стихи😍⠀ .⠀ #видеостихи 👉 @ryfma_video⠀ .⠀ #ryfma #стихи #стих #стихотворение #стихотворения #поэзия #поэзия21века #литература #поэт #стихдня #полина #шибеева⠀ .⠀ Не забудь про ❤️ автору будет очень приятно😌⠀ Оцени от 0 до 100👇 https://www.instagram.com/p/BqiGXXwnViL/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=yuig5pp901cr

[solnechnyeveter]

Потому что лето берёт своё, обнимает тебя травой,

Потому что в лето, как в океан, погружаешься с головой.

И лежишь на песке, и вдыхаешь пыльцу, и целуешься под дождём.

Потому что лето в тебе течёт белоснежным густым лучом.

Здесь какая-то тайна, подземный ход, и невидимая рука,

Что берёт и обратно тебя ведёт, где была весела и легка,

Где далёкое детство, тягучий зной, где застыли навек часы.

Ты лежишь. И чиста твоя голова. И ступни горячи и босы.

И затихшие парки зовут гулять - вылезай из окна и беги,

Потому что кто-то стоит и ждёт с окрылённым лицом слуги.

Вот ключичная выемка, вот плечо, выпирающий позвонок,

Вот разжатые губы. И лето спит, словно кот, у сплетённых ног.

Пола / Полина Шибеева

[mynatasham]

С наступлением зимы

сколько нас таких, утонувших вдруг? захлебнувшихся декабрём? старый год умирает, мой юный друг, разве вспомним потом о нём? как зима забиралась в колючий шарф, целовала тебя в висок… ты выходишь во двор, никуда не спеша, и ��одводишь опять итог: ничего не осталось в сыром нутре — ни влюблённостей, ни огня, будто разом прозрел, постарел, сгорел, будто выцвел и полинял. будто в самой грудине завёлся сплин — ледяной белоснежный ком. ты выходишь из дома. совсем один. но от этого — так легко… никаких тебе рук, что ласкают и врут, никаких тебе глупых клятв, потому что привязанность — это спрут, и в укусах его — лишь яд. потому что привязанность — это хмель, это узел, хомут, клеймо. это бойня, расстрел, самосуд, дуэль. это город, больной чумой. так что слава зиме, вымывающей хворь, словно пенистый океан. забывай это всё — не лелей и не холь, не тревожь заживающих ран. всё проходит. и вечер опять горит светом окон, чужих гирлянд. и дома будто в пепле, и снег летит, и случайный прохожий — пьян. сколько нас таких, утонувших тут? захлебнувшихся декабрём? ты идёшь, но меняется твой маршрут — с каждым годом и с каждым днём. © Pola (Полина Шибеева)

[callmealya]

каждый текст всё равно получается о любви,

даже если он о войне,

о политике

или о боге…

старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,

потому что никто не целует

их бледные впалые щёки;

алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,

у вахтёров и дворников –

отсутствующие лица…

одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,

видит пару напротив

и подумывает застрелиться.

бабушки, продающие яблоки, лук и цветы,

немолодые таксисты, пропахшие горьким дымом…

и все вы, читающие стихи:

ты, ты и ты –

так жаждете оказаться любимой или любимым.

генерал, посылающий чьих-то детей на смерть,

дьяволица, что носит пурпурный костюм от Prada –

готовы расплавиться, разреветься и зазвенеть,

если кто-то шепнёт им на ухо,

что любит

и будет рядом.

в каждом посте, опубликованном в три утра,

в каждой приторно-сахарной фотке на аватарке

спрятаны крики о помощи,

ожидание

и хандра:

так в украденных морем подлодках

стучат о любви морзянкой…

всё, что когда-либо создал человеческий род,

или тот, чье короткое имя не произносят всуе –

говорит о любви, без которой любой умрёт...

говорит о любви,

которой

не существует.

© Pola (Полина Шибеева), 2019

[sweet1-1moments]

Он говорит ей: вот так я тебя люблю. Ничего не прошу взамен, ни о чём уже не молю. Я не буду пить и лезть по ночам в петлю. Только бы память тебя хранила. Он говорит: одевайся всегда тепло, Там ужасно противный вет��р, там опять всё замело. Просто знай - сколько бы дней ни прошло, Я боюсь, как бы ты не простыла. Он говорит: я без тебя не умру, Буду жить. И однажды другую подпущу к своему нутру, Мы поедем с ней на Бали, или, может быть, даже в Перу. Сделаем кучу дежурных фото. Но где бы я ни был, куда бы я ни пошёл, Ты всегда - мой нагрудный образ, солнечный мой костёл, Берег мой, тихая чаща, дом и накрытый стол, Яблоневый сад. Ореховые ворота. Он говорит ей: время течёт рекой, Ты уже изменилась, я знаю. Ты стала совсем другой. Но наша с тобой переписка у меня всегда под рукой. И по ночам я её читаю. Слово за словом, а за словами - ты, Смеёшься, светишься рыжим, выступаешь из черноты, Морщишь курносый нос, рассказываешь про мечты, - Живая, простая, родная... Он говорит: этот мир, что царит вокруг, Совершенно сошёл с ума. Непонятно, где враг, где друг. Но если ты мне напишешь вдруг, Он покажется просто раем. Где бы я ни был, сколько бы тел ни знал, Какой бы ни встретил город и какой ни покинул вокзал, Я найду тишину, я поймаю wi-fi, я устрою себе привал. И отправлю тебе: я скучаю. © Пола / Полина Шибеева