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thegrandefinalestory · 17 days ago

Text

Die Rekrutin

Anm.: Wieder eine sehr lange Geschichte, auf Wunsch eines Lesers. Über 7.000 Wörter. Aber es gab soviel zu erkunden in dieser Fantasie. Viel Spaß. Make love not war.

Sarah wusste sehr genau, wie sie in einem engen Rock aussehen musste, um einen Vertrag zu landen. Aber sie wusste wenig darüber, wie schnell ein deutscher Kasernenhof jede Selbstvermarktung in devotes Gehorsam übersetzt.

Es begann mit der Aufnahmeuntersuchung: Sie, drei andere Frauen und ein Dutzend Jungs hockten, nur in Unterwäsche, in einem Flur aus Linoleumpaneelen und Schweißgestank. Sarah hatte sich vorher noch nie wirklich nackt gefühlt—die Männerblicke aus dem Autohaus waren berechenbar, höflich abgefedert durch soziale Konvention. Hier aber musterten die Ausbilder, darunter Stabsfeldwebel Sauer, mit einer durchdringenden Geringschätzung, die jede Schutzmauer umging.

„Zivilisten sind wie Welpen—sie pieseln auf den Teppich und wundern sich dann, wenn’s Ärger gibt“, hatte Sauer gesagt, während er Sarahs BMI notierte. „Die meisten von Euch halten drei Wochen durch. Wer länger bleibt, lernt, dass Körper und Wille trainiert werden.“

Sarah lächelte. Es war ihr Überlebenslächeln, das sie auch beim Geschäftsführer aufsetzte, wenn sein Kaffee nicht schnell genug kam. Was diese Herren in Uniform aber reizte, war dieses Lächeln. Er sah es als Affront auf die Hierarchie. Im Kasernendreck, zwischen kaltem Dampf und dem Kreischen der Alarme, war jedes Signal von Individualität eine Einladung zum Angriff.

Der erste Tag endete mit einer schmerzenden Hüfte und einem blauen Fleck an der Innenseite des Oberschenkels, wo ein Feldwebel sie „aus der Linie korrigiert“ hatte. In der Dusche verteilten sich die anderen Rekrutinnen: Zwei Russischstämmige, eine Basketballerin aus dem Osten und sie, der blonde Berliner Import. Die anderen Frauen prügelten sich um Seife und Körper, als ginge es um Ressourcen im Kriegswinter. Sarah blieb unter dem harten Strahl stehen, den Rücken zur Wand, die Arme eng um Brust und Taille geschlungen. Sie hatte genug Instinkt, um zu erkennen, dass all die aufgestaute Härte nach einem Ventil suchte.

Nachts, im 48-Mann-Zimmer, kam die Müdigkeit wie ein gezielter Schlag. Die Betten standen in Doppelreihen, sardinenartig, Decken akkurat gefaltet. Das Einschlafen war ein Akt der Gnade. Das Aufwachen ein Überfall: 5:30, Halleluja, Fäuste auf Blechspinde. Drei Minuten bis zum Antritt in kompletter Montur. Drei Minuten für Hygiene, Zähne, Verband der eigenen Schwächen.

Sarahs einziger Trost war der Blick aus dem Fenster: Hinter der Mauer begannen Felder, Nebelschwaden hingen wie fettige Gardinen über den Wiesen. Der Horizont war klar, aber unerreichbar. Sie musste also einen Weg finden, wie man hier funktionierte.

Die Lektionen kamen schnell.

Beim ersten Marsch über den Übungsplatz—es nieselte, jeder Schritt sog sich mit zähem Sand voll—überhörte sie in der Kolonne das Kommando. Stabsfeldwebel Sauer, ein Mann knappe 40, mit steinernem Blick, und auch sonst wie aus Panzerstahl gegossen, riss sie an der Schulter aus der Formation.

„Fräulein Model! Wenn das Gehirn nur für Eyeliner reicht, brauchen Sie hier keine Zukunft erwarten.“

Er hielt sie fest, beide Hände an den Oberarmen. Die Haut spannte sich, der Druck war knapp unter Schmerzniveau. Aus den Augenwinkeln sah Sarah die anderen Rekruten: Einige mitleidig, die meisten nur erleichtert, dass es diesmal nicht sie erwischt hatte.

Dann ging sein Mund nah an ihr Ohr. „Verstanden?“

Sarah nickte. Demütigung war ein seltsames Elixier—sie nahm es auf, ohne je daran gewöhnt zu werden.

Nach dem Marsch schob sich Sauer an sie heran, diesmal in der Kabine des Sanitätsraums, als die anderen zur Kantine abgezogen waren. Sauer tippte auf den Spind, zeigte wortlos auf die Kleidung.

Sarah zögerte. Sauer stand keinen halben Meter entfernt, die Haltung exakt, die Augen ruhig, wie zwei abgekühlte Patronenhülsen.

„Strip, Fräulein Model“, sagte er dann schnörkellos. „Oder soll ich Ihnen helfen?“

Sarah zog aus. Erst Jacke, dann Oberteil, zuletzt Hose und Slip, alles in langsamen, peinlich aufrechten Bewegungen. Ihre Nacktheit war diesmal keine Mode, kein Vorteil, sondern pures Material, das wie Wäsche gelüftet und sortiert werden musste.

Sauer begutachtete sie. Das Wort „schöne Titten“ war in einem früheren Leben mal ein Kompliment gewesen—hier nahm es den Ton eines Inventars an. Die Augen glitten über Sarahs Körper, ohne jede Eile.

„Bücken Sie sich. Hände auf den Spind.“ Sarahs Hände fanden das abgewetzte Metall, kühl und rau. Die Muskeln ihrer Oberschenkel zitterten, als sie dem Befehl nachgab. Sauer ließ sie so eine halbe Ewigkeit stehen, die Stille zerschnitten nur vom Ticken der Wanduhr über den Kabinenregalen. Erst dann trat er näher, der Absatz ihres Stiefels knirschte auf Linoleumboden. Er griff Sarah am Nacken, nicht grob, sondern sachlich, so wie sie ein Gewehr sichern würde.

„Sie sind nicht dumm, das sehe ich. Aber sie müssen lernen, dass ihr Wille hier nichts mehr zählt. Dass sie Material sind, zum Gebrauch. Verstanden?“

Sarah nickte, Gehorsam als einzige Wahl. Dann fühlte sie, wie Sauer mit zwei Fingern die Innenseite ihres Schenkels auf Verletzungen abtastete. Der Griff glitt höher, prüfend, distanziert. Sarahs Atem raste, im Raum war es stickig, sie spürte ihren Herzschlag im ganzen Körper. Der Blick des Ausbilders blieb vollkommen kühl, als er den körperlichen Check abschloss. Ohne jede Intimität, aber mit einer Sorgfalt, die jenseits medizinischer Notwendigkeit lag.

„Richten Sie sich wieder auf, Fräulein Model. Und merken Sie sich: Wer auffällt, gehört uns. Sie wollen Karriere? Dann zeigen Sie, wozu Sie nützlich sind.“

Sarah hatte Mühe, ihr Gleichgewicht zu halten. Als sie wieder in den Flur trat, saßen die anderen Rekrutinnen bereits auf den Bänken, einige mit roten Wangen, andere mit abgewandtem Blick. Die russische Mitrekrutin, Mascha, warf ihr ein halbes Lächeln zu, das mehr Mitleid als Spott in sich trug.

Am nächsten Morgen fand Sarah ein Blatt Papier auf ihrem Spind. Adresse des Sanitätsraums, Uhrzeit, zwei Namen: Sauer und „Hauptmann Kraus“. Keine weitere Erklärung. Das einzige, das sie verstand: Sie war ab jetzt doppelt unter Beobachtung.

Der Termin war nach der abendlichen Waffenausgabe angesetzt. Sarah meldete sich wie befohlen, sauber gebügelt, Haare fest zusammengebunden. Hauptmann Kraus, ein Mann mit weißen Schläfen und den Händen eines Mechanikers, wartete schon im Sprechzimmer. Sauer lehnte am Fenster.

Es ging sofort zur Sache. Die Tür schloss, das Neonlicht summte, Kraus beäugte sie, dann wies er sie an, sich auf das Schreibtischpolster zu legen. Sarah spürte die Impulse neu: Angst, Scham, aber auch eine unverhohlene Neugier, was ihr Körper in diesem Milieu anstellen konnte. Kraus machte keine Umstände; er spreizte ihre Beine, ließ sie die Unterhose selbst abstreifen und begann die Untersuchung, als ob sie ein Gerät zur Fehlersuche wäre. Die Berührungen waren forsch und distanziert, aber nie unaufmerksam. Sauer kommentierte mit kühlen Sätzen, ohne sie direkt anzusehen, aber jede Feststellung drückte wie eine Schraube auf Sarahs Selbstbild. „Blutdruck normal. Vaginalmuskulatur erschöpft, vermutlich durch Stress. Haltung: steif, aber nicht widerspenstig.“

Kraus ließ sich Zeit bei der Palpation, die Fingerspitzen tasteten drückend, prüfend, und manchmal—Sarah war sich sicher, es war Absicht—verharrten sie an Schwellen, die nie zuvor jemand berührt hatte. Jede Regung von ihr wurde protokolliert, als ginge es hier um die Zerlegung eines Geräts, nicht einer Person. Sie lag da, wie ein Stück Fleisch auf der Auslage, und als Sauer ihr dann die Handgelenke oberhalb des Kopfes flach auf das Leder drückte, schloss Sarah die Augen. Es war einfacher, sich fallen zu lassen, alle Sinne auf den kurzen Stromstoß von Erregung und Scham zu bündeln.

Als sie ging, waren ihre Beine Gummi, doch der Blick von Sauer folgte ihr durch alle Flure zurück ins Quartier. In dieser Nacht, beim Bettenmachen, schien auch Mascha ein anderes, offenes Interesse zu zeigen. Die Russin massierte am Abend ihre Schultern, sanft zuerst, dann mit zunehmender Härte, und als Sarah leise losschnaubte, schob Mascha ihre Lippen gegen das Ohr und zischte: „Besser du gewöhnst dich, kleine Puppe. Bald bist du unser aller Spielzeug.“

Die Wochen liefen wie im Delirium. Die Ausbildung bestand nicht nur aus Exerzierplatz, sondern immer wieder auch aus Sonderschichten im Sanitätsraum, auf der Wache, manchmal in völlig leeren Klassenräumen. Die „Untersuchungen“ wurden ein Ritual: Mal eine halbe Stunde im Stehen bei Sauer, der jede Blöße zum Anlass nahm, noch ein paar sezierende Worte zu finden. Dann wieder spätabends, bei einer Frau Major, die Sarah zu unmöglichen Turnübungen zwang, während Kraus das Ganze von der Tür aus musterte. Der Körper, ihr Körper, wurde zum öffentlichen Gut, jeder Muskel, jede Öffnung wurde Inventar.

Es blieb selten bei reinem Sehen und Fühlen. Einmal, als Strafe für eine verschüttete Tasse Kaffee, musste sie sich nackt in die Dusche stellen, während fünf Soldaten—darunter zwei Frauen, die erst seit Kurzem dabei waren—sie mit eiskaltem Wasser und den Händen abschrubbten. Jedes Mal, wenn Sarah sich wehrte, erntete sie nur weiteres Lachen und neue „Tests“: Spagat an der Reckstange, unfassbare Posierungen auf Befehl, bis sie am Morgen kaum noch wusste, wo ihr Körper endete und der Wille der anderen anfing.

Besonders hatte es Sauer auf sie abgesehen. Der Stabsfeldwebel ließ sie regelmäßig antreten, befahl sie dann in einen Reinigungsraum und stellte sie auf ein Handtuch mitten im kahlen Boden. Es war immer das gleiche Muster: Erst Kommandoton, dann das rasche Entkleiden, dann die Inspektion. Nach 6 Wochen - das Ende der Grundausbildung rückte näher - passierte dann das, worauf sie eigentlich seit Wochen gewartet hatte.

Es war wieder spät, die Kaserne lag unter einer dichten, undurchdringlichen Decke aus Nebel. Die Fenster der Unterkunft spiegelten nur seelenlose Leuchtstoffröhren, jeder Schatten ein Phantom aus Disziplin und Schlafmangel. Das Sanitärgebäude roch nach Reinigungsmittel und feuchtem Granulat, das Putzwasser sammelte sich in Pfützen auf den blanken Fliesen. Sarah betrat den Raum, wie immer auf den Punkt, die Haut noch heiß von der Dusche, das Haar fest gezurrt.

Sauer wartete schon, als Sarah eintrat. „Tür zu“, befahl er, ohne sich umzudrehen. Der Raum war diesmal kein Büro, sondern ein fensterloser Lagerkasten für Reinigungsgeräte, schmal und ohne jede Ablenkung. Die Wände schimmerten von alter Feuchtigkeit, darin der Geruch nach Bleichmittel und Körpern, die zu schnell gereinigt wurden, um wieder richtig zu trocknen.

„Sie wissen, was zu tun ist“, sagte er und musterte sie von oben bis unten.

Sarah zog die Uniform aus – langsam, wie gelernt, erst Shirt, dann Hose, die Schuhe zuletzt. Sie konnte fühlen, wie Sauer die Nacktheit inspizierte, diesmal nicht klinisch, sondern gierig. Sein Blick war ein Gewicht auf ihrer Haut.

Er griff sie am Kinn, hob ihr Gesicht an. „Keinen Widerstand, keine Fragen. Klar?“

Sarah nickte. Aber im Moment, als er sie gegen die Wand drehte, ein Arm auf ihrem Nacken, ein Knie zwischen ihren Schenkeln, war da das alte Überlebenslächeln, tief vergraben jetzt in Muskelreflex.

Es dauerte keine Sekunde, dann spürte sie, wie er sie packte und sich in Position brachte. Seine Hände rissen ihren Hüftknochen nach hinten, das Becken klemmte sie hart an die Schalungsplatte der Wand. Sie hörte das Rascheln, dann einen dumpfen Schlag seines Gürtels auf den Boden, dann den Druck seiner Erektion an der Naht zwischen ihren Pobacken, viel fordernder als alles, was vorher war.

Er zog sie an den Haaren nach hinten, ihre Kehle gespannt, ihre Oberweite auf rauem Putz. Die ersten Sekunden drängte er nur, tastete sich wie ein Mechaniker durch die Spalte ihres Körpers, dann schoss er mit einem einzigen Stoß in sie, so hart, dass ihr die Luft wegblieb. Sie bäumte sich auf, die Wange auf dem feuchten Beton, die Brustwarzen rieben an der Wand, ein Schmerz- und Prickelfeuer kreiste von ihrem Rücken in die Hüften.

Sauer stöhnte kein Wort. Er presste nur und hielt sie fest, seine Hand um die Seite ihrer Kehle, als müsste er ein widerspenstiges Tier bändigen. Sie spürte, wie ihr Unterleib brannte, wie er sie mit jedem Stoß tiefer gegen die Wand drückte, bis ihre Zehen den Boden kaum berührten. Er schlug mit seiner freien Hand an ihren Oberschenkel, grob, ein Rhythmus, der ihren ganzen Körper zittern ließ.

Es war roh, so direkt wie eine Exekution – nichts wie in den stillen, kontrollierten Ritualen, die sie bei Sauer oder Kraus kannte. Hier war kein Raum für Distanz, kein Protokoll. Nur der Körper, seine Kraft, und ihr Körper, der jede Rückmeldung stoisch aufnahm.

Sie hatte bis dahin nicht einmal daran gedacht, dass dieser Mann, dessen Körper an den Uniformkanten wie aus dem Beton gegossen schien, wirklich einen Schwanz hatte, geschweige denn einen, der jetzt in ihrem Inneren Dicke und Form wie eine Waffe bekam. Er füllte sie aus, so restlos, dass sie das Ziehen und Dehnen fast nur noch als dumpfen Kern spürte. Sauer wusste genau, was er tat; jeder Stoß war ein weiter nach vorn gesetzter Befehl. Sarahs Widerstand bröckelte, dann fiel er. Sie hielt sich an der Kälte der Wand fest, an der Härte seines Griffs. Die Scham war noch da, aber sie wurde kleiner, weicht zurück vor jener tiefen Trance, die aus Überwältigung und Hitze ihr eigenes Licht schlug.

„Durchhalten, Fräulein Model“, knurrte Sauer und stieß härter zu. Mit jedem Stakkato spürte sie mehr, dass ihr Becken von seinen Schlägen geführt wurde, dass der Schmerz faszinierend war, weil er abwechselnd in Lust und Ohnmacht kippte. Geräusche entkamen ihrem Hals, erst nur die Luft, dann ein kurzes Winseln, das an ihrem Stolz vorbei direkt Sauer erreichte. Er hatte sie ganz, wusste es, und als er sie fester hielt, das Tempo steigerte, war da ein Moment, in dem sich etwas in Sarah öffnete.

Sie presste die Wange wieder an die Wand, ließ alle Kontrolle los. Sauers Bewegung wurde gnadenlos, und sie spürte, wie alles, was an ihr noch Widerstand leisten wollte, in einen schwarzen, süßen Sog fiel. Sie bäumte sich gegen ihn, ein Reflex, der sie selbst überraschte. Sauer merkte es und lachte leise, fast ungläubig. Mit einer Hand führte er ihre Hüfte noch enger an sich, mit der anderen streichelte er jetzt ihren Hinterkopf, als hätte sie die Aufnahmeprüfung bestanden. Dann, als die Stöße in Schüben kamen, spürte Sarah ein Zittern durch Sauers Körper laufen, ein dumpfes Stöhnen, das mehr nach Erleichterung als nach Lust klang. Er pumpte alles in sie, bis sein Griff nachließ, bis sie ihn immer noch in sich spürte, aber der Rest von ihm nur noch schwer auf ihren Rücken sank.

Es dauerte einen Moment, bis er sich löste. Sie spürte, wie er in ihr erschlaffte, fühlte das Tangieren, das schmutzige Rausfließen an ihren Schenkeln. Sie drehte sich nicht um. Sie konnte nicht, noch nicht.

Sauer stellte sich hinter sie, atmete schwer. „Putzen Sie sich. Dann zurück auf die Stube.“

Sarah kniete, sammelte die Kleider, warf einen Blick auf den Boden, wo ein winziger, dunkler Fleck auf die Fliese getropft hatte. Sie spürte ihre Oberschenkel, den Abdruck seiner Finger an der Flanke und—zum ersten Mal an diesem Abend—einen nervösen Kitzel durch die eigene Mitte ziehen. Sie war aufgewühlt, aber nicht gebrochen, eher ein neugebohrnes Tier, das sich aufrichten konnte, weil es getestet worden war. Das Zittern in ihren Beinen war nicht Schwäche, sondern der Beweis, dass sie noch lebte.

In der Baracke fand Sarah das Licht gelöscht und alle anderen in den Betten. Mascha lag oben, die Silhouette unter der Decke lang und kraftvoll; sie drehte nur kaum den Kopf, als Sarah hereinschlich, doch im Halbdunkel begegneten sich die Blicke für einen Moment. Es war kein Ärger in Maschas Augen, auch kein Triumph – eher eine Art stolzer Respekt, als hätte sie gerade in einem geheimen Wettbewerb einen Punkt für ihr Team verbucht.

Sarah ließ sich aufs Laken fallen, der Drang zu weinen war längst verdampft. Die Nacht fraß sich von draußen an die Fensterscheiben, der Nebel war nun so dick, dass selbst das Streulicht der Laternen nur als stumpfer Dunst hereinsickerte. Sie schlief, wie man im Boxring einschläft: Mit dem Pochen der Schläge im Hinterkopf, aber einem Rest Adrenalin in jedem Traum.

Der Wecker riss sie aus einer blassen Dämmerung direkt in die Hektik des Morgenappells. Drei Minuten, um zu duschen, zu kämmen, Uniform und Stiefel, dann runter ins Treppenhaus zum Abzählen. Die Dusche brannte auf ihrer Haut, nicht wegen der Kälte, sondern weil sie überall noch Sauers Gewicht spürte. Sie rubbelte, bis rote Flecken auf dem hinteren Oberschenkel standen, und spürte noch das Nachbeben in ihren Schamlippen, wie ein Echo von Gewalt, das nach innen weiterarbeitet.

Mascha stand am Waschbecken und grinste durch den Spiegel. „Na, Schwesterchen, gute Nacht?“

Sarah erwiderte kein Wort, tupfte nur hastig das Gesicht und knotete ihre Haare in den Zopf. Aber Mascha war heute sehr bei ihr, legte plötzlich die Hand an Sarahs Taille, als die anderen Mädels in den Duschnischen verschwunden waren.

„Jetzt bist du eine von uns,“ sagte sie flüsternd. Ihre Finger kniffen zu, verletzten nicht, hinterließen aber einen Abdruck von Schwesternschaft, der noch stärker brannte als der Rest.

Sarah atmete tief ein. Zwei Wochen noch bis zum Ende der Grundausbildung – und dann? Offizierslehrgang, so hatte man ihr versprochen, aber dass das Versprechen auch eine Verpflichtung war, begriff sie erst in diesem Moment: Jede Gunst kostet, und jede Beule auf dem Weg wird zum Pfand.

Nach dem Frühstück musste sie zum Sanitätsdienst. Der Termin stand auf der Liste, diesmal bei Hauptmann Kraus, allein. Die Sekretärin quittierte ihren Namen, schickte sie durch den Flur, wo die Neonröhren noch dunkler glühten als sonst.

Kraus saß am Schreibtisch, die Hände ineinander verschränkt, die Uniform tadellos, das Kinn rasiert wie bei einem alten Filmhelden. Er winkte sie herein, nicht unfreundlich, eher wie einen Hund, der „Komm“ versteht. „Setzen Sie sich.“ Er deutete auf einen Stuhl vor dem Schrank. Sie tat es und hoffte, die Kälte im Metall möge sie wachhalten. Kraus sah sie an, dann stand er auf, lief einmal um sie herum. Seine Hände legten sich von hinten auf ihre Schultern, er beugte sich zu ihr, und der Ton seiner Stimme war so sachlich, dass Sarah die Worte zunächst nicht begriff:

„Öffnen Sie den Mund.“

Sie spürte, wie ihre Kehle trocken wurde. Es gab keinen Befehlston, nur das Stakkato der Erwartung. Sie drehte sich auf dem Stuhl, die Knie aneinandergepresst, dann sah Kraus ihr direkt ins Gesicht. Er hatte die kalten, raubtierhaften Augen eines Mannes, dem nichts mehr peinlich war.

Sie presste die Lippen auseinander, die Zunge etwas zu steif, dann die Anweisung: „Zunge raus. Weiter. Gut.“ Er brachte eine Hand an ihren Hinterkopf, die zweite an ihren Kiefer. „Ganz entspannt bleiben, Fräulein Model.“

Dann stand er vor ihr, öffnete mit einer einzigen Bewegung den Hosenstall, und das, was herauskam, war eine Mischung aus Fleisch, Macht und Erwartung. Der Geruch von gestern Abend steckte noch immer in Sarahs Nase; jetzt mischte sich der andere, männlich-metallische Geruch darunter. Sie hatte nie gedacht, dass sie so etwas tun würde, und schon gar nicht hier, in diesem sterilen Raum, als Teil des Protokolls.

Sein Schwanz war nicht zu vergleichen mit Sauers grobem Pflock, sondern dünner, aber von einer drängenden Härte, die fast hilflos wirkte. Sie starrte auf das rosa-rote Kolorit, den Geruch von stehendem Urin, den sie mit geschlossenem Mund durch die Nase sog.

Kraus wartete keinen Moment. Er packte mit beiden Händen an den Seiten ihres Gesichts, führte den Schaft sofort an ihre Lippen und drückte zu. Ihr Mund öffnete sich automatisch, als müsse er einem medizinischen Stäbchen weichen. Die Spitze glitt an ihrer Zunge vorbei tief in den Rachen. Sarah spürte den Würgereiz, aber er zählte hier nicht. Sie atmete durch die Nase, hielt sich an seiner Strenge fest, und ließ den Schädel locker, damit er tiefer schieben konnte. Die Hände von Kraus zitterten, erst minimal, dann immer stärker, als hätte er Mühe, ein Fass voller Flüssigkeit zu stützen.

Seine Hüften zuckten, er schob sich rhythmisch hinein, nicht unangenehm schnell, sondern in einer langsamen, unerbittlichen Kadenz, die ihr die Spucke nahm und den Gaumen wund rieb. Der Schmerz war so gleichmäßig, dass er schnell schwächer wurde, eine neutrale Zone entstand, in der sie nur noch ein Werkzeug war, ein biologischer Tunnel.

Sie schloss die Augen und hörte ihr eigenes Schmatzen im Tempo seiner Hüftstöße, dann wurde alles sehr ruhig in ihr. Kraus hielt sie noch fester, als er kam. Das Sperma traf ihren Zungengrund wie ein trockener Schuss, heiß und bitter, und Sarah schluckte reflexhaft, noch ehe sie den Geschmack bewusst wahrnahm. Er hielt ihren Kopf eine Sekunde länger, als sei es ein medizinischer Fixationsgriff, ließ dann abrupt los.

Als sie hochblickte, verliehen ihre geröteten Wangen dem Blick etwas Offenes, beinahe Ungläubiges. Kraus knappte den Hosenstall zu, wischte sich über das Kinn und zog einen Block aus der Tasche. „Gut gemacht,“ sagte er sachlich, „das erwarte ich jetzt jedes Mal. Klar?“

Sarah nickte, als sei sie gerade mit einer bestandenen Prüfung belohnt worden. Sie spürte ihren Herzschlag, langsam wieder normal, nur der Nachgeschmack blieb. Als sie sich zur Tür wandte, sagte Kraus, ohne aufzusehen: „Wischen Sie sich das Gesicht. Und halten Sie den Mund. Das ist alles, was Sie tun müssen, um hier durchzukommen.“

Auf dem Gang roch das Neonlicht süßlich-verbraucht. Sarah tappte zur Toilette, stützte sich am Waschbecken ab und betrachtete ihr Spiegelbild. Die Augen glänzten, die Lippen waren noch feucht, und ein klammer Faden hing am Mundwinkel. Es war nichts mehr übrig von dem Model-Gesicht; das hier war die Fratze einer Schülerin, die zu lange am Abgrund gestanden hatte und gefallen war.

Sie ließ kaltes Wasser über das Kinn laufen. Es brannte auf der Haut, doch sie unterdrückte das Zittern, das wieder in die Hände kroch. Ihr Mundwinkel hob sich kurz – ein Anflug von Lächeln, krumm und bitter. Verdammt, dachte sie, ich kann das.

Sie ging zurück zur Stube, den Kopf hoch, als würde sie eine feierliche Botschaft überbringen. Mascha saß auf dem Spind, kaute an einer Banane und sah sie erwartungsvoll an. Sarah zuckte mit den Schultern und ließ sich auf das Bett fallen. Die Russin klopfte ihr auf den Oberarm, nicht spöttisch, sondern mit der kurzen Zärtlichkeit derer, die denselben Krieg teilen.

„War er gut zu dir?“ fragte sie leise.

Sarah rollte sich in die Decke, zog sie bis über das Gesicht. „Er ist eben ein Mann. Die machen das halt so.“

Mascha lachte, dann beugte sie sich über Sarah und hielt ihr die Banane wie einen Stab ins Gesicht. Sarah biss wortlos ab, schmeckte nichts, nur das stumpfe Breiige der Frucht.

Die nächsten Tage wurden zum neuen Normalzustand. Sarah stellte fest, dass solche „Sonderschichten“ sie in den Augen der anderen nicht kleiner, sondern größer machten. Wer sich vor der Rekrutenmeute beweisen musste, galt als härter, als jemand, der den Unterschied kennt zwischen Schmerzen und echter Ohnmacht. Sauer behandelte sie jetzt wie eine Art Ass aus seinem Kartenspiel: Immer wieder ließ er sie vor den anderen antreten, immer wieder prüfte er, ob sie nachgiebiger war als gestern, und immer wieder stand Sarah die Herausforderung durch, auch wenn ihr die Knie zitterten. Die Sticheleien der Jungs prallten rasch von ihr ab, sogar die Blicke der Frauen waren weniger feindselig als früher. Mascha streichelte sie jetzt manchmal im Schlaf, als sei sie eine Schwester aus Stein, die nur mit Nachdruck Wärme versteht.

Kraus bestellte sie mittlerweile mehrmals die Woche. Das Ritual war immer gleich: Sie wartete draußen, betrat das Büro, schloss die Tür, und schon nach den ersten Sekunden wusste sie, was kommen würde.

Wenn sie die Augen schloss, war es ein Film, der immer gleich ablief: Kraus stand vor ihr wie eine Statue, sein Schwanz hart, der Hosenstall nur so weit geöffnet, dass nichts von seiner Männlichkeit verloren ging. Sie öffnete den Mund, spürte, wie er dunkel und salzig in sie floss, und schluckte, als hätte sie nie etwas anderes gemacht.

Die ersten Male hatte sie danach den Blick gesenkt, den Geschmack noch stundenlang auf den Zähnen. Doch bald bemerkte sie ein glimmendes Gefühl von Stolz in sich. Sie war hier, sie hielt durch, und keiner von den andern hatte das je so souverän absolviert. Kraus‘ „Gut gemacht, Fräulein Model“, das immer kam, wenn er fertig war, klang wie eine Zeugnisnote in ihrem Kopf. Es war dumm, aber sie genoss das Gefühl, gebraucht zu werden, auch wenn es nur für so eine simple Drecksarbeit war.

Mit den Tagen wurde sie lockerer. Sie lernte, wie man sich schnell wieder zusammensetzte, wie man das Sperma nachspülte, wie man hinterher so tat, als wäre das alles nur ein medizinischer Vorgang. Im Spiegel sah sie auf einmal, dass ihre Wangenknochen schärfer geworden waren, die Augen härter – als hätte sie das, was man ihr nehmen wollte, einfach umkodiert.

Nach dem Zapfenstreich kippte das Klima in der Stube: Der Ernst wich, wie jeden Abend, einem dumpfen Übermut, der mit den Stimmen der Jungs durch die dünnen Wände schallte. Mascha stand am Fenster, Arme verschränkt, und beobachtete, wie Sarah schlaftrunken den Pulli über die Schultern zog. Ihr Blick: provokant, ruhig, mit genau dem Spott, aus dem Sieger gemacht sind.

„Los,“ sagte sie knapp, „dein Platz ist heute hier.“ Sie deutete auf das untere Bett, Maschas eigenes, ordentlicher als jedes Offiziersquartier. Sarah zögerte, doch Mascha lachte nur. „Komm schon, Püppchen. Oder denkst du, die Kerle sind die einzigen mit Hunger?“

Es war nicht einmal eine Frage, sondern ein Befehl, in den Mascha diese süßliche Melancholie mischte, mit der sie sonst nur sprach, wenn es um ihre Mutter in Wolgograd ging. Sarah setzte sich aufs Bett, den Blick gesenkt, ertappte sich dabei, dass sie auf den anderen Geruch als ihren eigenen wartete. Mascha roch nach Seife, nach Verbandstoff und einer Note, die an brennenden Zucker erinnerte.

Die anderen schliefen bereits, leise Atemzüge, nur die Taschenlampe am Kopfende von Maschas Bett tauchte die Decke in stumpfes Licht. Maschas Hände legten sich auf Sarahs Schultern, dann wanderte eine Hand an ihren Nacken, streichelte, drückte, hielt sie an Ort und Stelle wie eine Lehrerin den Kopf einer aufsässigen Schülerin. Dann schob sie Sarahs Kopf mit einem Wortlos nach unten.

Sarah gehorchte. Unter der Decke, im Zwielicht aus Wärme und Angst, rutschte sie zwischen Maschas Beine, spürte die starre Erwartung in den Oberschenkeln der Russin. Es war alles anders als bei Kraus, bei Sauer, den anderen. Maschas Beine sind mächtig, Muskelbänder spannten wie Drahtseile über den Schienbeinen, und doch gab es in der Art, wie sie Sarahs Kopf in ihren Schoß zog, keinen Hauch von Gewalt. Eher eine alte, urtümliche Traurigkeit, die jetzt ihren Ort hatte.

Sarahs Lippen trafen auf Baumwolle, der Stoff schon feucht und süß im Geruch. Mascha stöhnte nicht, sondern schob die Hand in Sarahs Haar, führte sie wie einen Hufschmied das Pferd. Sarah kniete da und drückte die Nase tiefer, streichelte mit Wangen und Lippen über das feuchte Dreieck, schmeckte zuerst nur Schweiß, dann das dünne Aroma von gespannter Haut. Mascha atmete kontrolliert, rau, ließ sie nie los.

„Gut… so, jawohl…“ sagte sie leise, in der Stimme ein Befehlston, der Sarah seltsam froh machte. Sie schob die Zunge aus dem Mund, fuhr damit über den Bund des Höschens, leckte den Stoff, sog den von Mascha getränkten Stoff zwischen die Lippen und spürte, wie die Russin unter ihr leise zu zittern begann. Die Welt schrumpfte auf den Druck von Maschas Oberschenkeln, das Rucken ihrer Hüfte, die Hand, die Sarahs Hinterkopf wie einen Taktstock dirigierte.

„Runter damit,“ befahl Mascha schließlich. Sie griff mit beiden Händen nach dem Höschen, riss es in einer fließenden Bewegung nach unten und presste Sarahs Gesicht noch näher. Die Vulva der Russin war nackt, geschwollen, die Schamlippen rötlich und glasig vom eigenen Saft und der Erwartung, die seit Wochen wie ein elektrisches Feld zwischen den Betten gestanden hatte. Sarah hatte den Geruch sofort in der Nase, und er war fremd und vertraut zugleich – ein großes, fleischiges O von Hunger und Ekel und Stolz.

Sie gehorchte, zuerst vorsichtig, ganz flach mit der Zungenspitze, dann immer tiefer, als sie merkte, wie Mascha bei jedem Schlag der Zunge einatmete wie eine Schwimmerin kurz vorm Ziel. Die Hände in ihren Haaren wurden fester, zogen den Kopf so, dass Sarah mit der Zunge tief in den Vorhof eindringen musste, das vibrierende Band von Maschas Klitoris mit Lippen und Gaumen wie eine Musikerin bearbeitete. Die Russin hielt den Mund fest geschlossen, doch Sarah hörte ein dumpfes Grollen aus der Brust, als hätte Mascha Angst, die Kontrolle komplett zu verlieren.

Mit jedem Stoß und jeder Runde um den Kitzler wurde Sarah sicherer. Sie spürte, dass Mascha jede Zurückhaltung als Schwäche wertete, und so schleckte sie entschlossener, fuhr mit der Zunge in Mascha wie die Hände von Sauer sie sonst in den Gleichschritt gezwungen hatten. Maschas Oberschenkel pressten ihr die Schläfen, die Hüfte arbeitete unruhig, ließ sie kaum atmen. Von draußen drang ein Hundegebell herein, doch in der Koje war nur noch der raue, salzige Geschmack, das Prickeln in Mund und Nase.

Mascha hielt Sarahs Gesicht wie eine Trophäe. „Jetzt Finger. Mindestens zwei,“ knurrte sie. Sarah schob einen Finger vorsichtig in die Öffnung, spürte sofort das rhythmische Pochen der Muskulatur. Mascha griff nach Sarahs freier Hand, führte sie zu ihrem eigenen Kitzler, ließ sie die Klitoris bearbeiten, wie sie es wollte. Es war kein Vorspiel, sondern Arbeit, ein Pflichtdienst, und Mascha zahlte jede gute Bewegung mit Wippen und kurzen Stöhnen, das in der Decke wie ein Schwur hängen blieb.

Sarah merkte, wie ihre Finger feucht wurden, wie Mascha die Beine spreizte und immer lauter atmete. Sie dachte daran, wie Sauer sie an die Wand genagelt und Kraus sie mit seinem Schwanz gestopft hatte – doch Mascha wollte nicht Herrschaft, sondern vollständige Auflösung. Die Russin stieß plötzlich einen

gepressten Schrei aus, hob das Becken so ruckartig, dass Sarah fast das Gleichgewicht verlor. Sie pumpte die Finger noch einmal tiefer in die pochende Öffnung, ließ die Zunge kreisen, und dann explodierte Mascha über ihr in einer Mischung aus Schnaufen, Heulen und einem nassen Zittern, das sich in Sarahs ganzem Körper fortpflanzte. Es dauerte ewig, ehe die Kraft aus Maschas Muskeln wich, ehe sie, schwer atmend, den Griff in Sarahs Haaren lockerte. Sarah ruhte mit dem Gesicht noch in der feuchten Mulde, atmete durch den Geruch von Eisensüße und Haut.

„Genug,“ sagte Mascha nach einer Weile, und die Stimme war weich, ganz anders als der Befehl vorhin. Sie zog Sarah sanft hoch, küsste sie auf die Stirn, drückte das Gesicht gegen den eigenen Hals. Sarah schmeckte Maschas Saft noch auf der Lippe, aber diesmal war keine Scham mehr, nur das Gefühl, durch einen engen, dunklen Tunnel ans andere Ende der Welt gestolpert zu sein.

„Du bist besser, als du aussiehst, Kleine.“ Mascha schob Sarah neben sich unter die Decke, wickelte sie in eine Mischung aus Schweiß, Wärme und Verbundenheit, die Sarah so heftig überraschte, dass sie einen Moment lang nicht wusste, ob sie lachen oder weinen wollte.

Am nächsten Morgen erwachte Sarah in Maschas Armbeuge, das Gesicht an die Haut der Russin geschmiegt. Draußen husteten schon die Jungs, der Tag startete mit dem dumpfen Grollen von Lkw und Sirenen – aber unter der Decke herrschte eine ganz eigene Stille. Mascha blinzelte als Erste, grinste und fuhr mit dem Finger eine Spur über Sarahs Wange bis zur Lippe. „Du riechst jetzt wie ich. Das wird Sauer gefallen.“

Sarah tastete mit der Zunge nach dem Geschmack im Mundwinkel, errötete und musste, verdammt noch mal, selbst grinsen. Sie hatte überlebt. Und irgendetwas in der Art, wie Mascha sie anblickte, sagte ihr, dass sie nicht nur den nächsten Tag, sondern vielleicht auch die ganze Ausbildung überstehen würde.

Beim Appell war alles wie immer. Die Blicke der Ausbilder, die Kälte, die Disziplin, die Sprüche der Jungs. Mascha stand jetzt auffällig nah an Sarah, fast shielding, die Körpersprache ein Statement. Sauer taxierte sie mit einem Blick, der für Sarah plötzlich keine Bedrohung mehr war, sondern wie ein Testballon flog: Siehst du, ob du noch stehst? Und Sarah stand. Mehr noch, sie erwiderte den Blick, forderte ihn beinahe heraus.

Das Essen in der Kantine schmeckte wie immer nach Leim und Proteinpulver, aber diesmal war sie Teil des inneren Zirkels. Mascha legte keine Hand mehr an Sarahs Rücken – sie ließ sie einfach neben sich laufen, als hätten sie gestern gemeinsam die Welt aus den Angeln gehoben.

Und in den Augen der anderen Mädchen waren sie jetzt so etwas wie eine Lokalheldin. Die Russin, das Model, die, die „das Maul hält und alles schluckt“ – es genügte, um Sarah durchs restliche Training zu tragen.

Zwei Nächte später, nach einer besonders harten Schicht, stand Sauer wieder im Gang. „Mitkommen.“ Wortlos, ohne Geste, als wäre es ein stiller Marschbefehl. Diesmal war noch ein anderer dabei, aus dem Feldwebelkreis, den Sarah nur von Weitem als laufende Schatten im Flur erkannt hatte. Sie zitterte ein wenig in den Stiefeln, nicht vor Angst, sondern vor der elektrischen Gewissheit, die jetzt bereits in der Haut brannte. Im fensterlosen Flur, zwischen den Auslegwaren und den Gerüchen von Seife, Eisenspan und Zigaretten, wurde ihr klar, was man heute mit ihr vorhatte: Es war kein Test mehr. Es war eine Nacht, in der alles, was sie so mühsam trainiert hatte, gebraucht werden würde.

Sie führte der Weg durch einen Seitentrakt, vorbei an den verschlossenen Türen der Offiziere. Sauer steuerte energisch auf die Putzkammer zu, die Sarah schon kannte, aber diesmal bog die Kolonne eine Tür weiter. Dahinter tobte das Licht der Nacht: Ein ruinierter Aufenthaltsraum, die Jalousien halb geschlossen, dahinter die Lichter der Kaserne wie morsende Signalfeuer. In der Mitte stand ein kampfmüder Ledersessel, daneben ein kaputter Billardtisch, auf dem Feldwebel Ritter schon wartete, die Beine breit, das Hemd offen bis zum Bauch.

„Ausziehen. Alles,“ sagte Sauer, diesmal ruhiger als sonst. Die zwei anderen schoben sich unauffällig an den Türrahmen, versperrten mit Muskelmasse den Weg zurück. Sarah wusste, dass sie keine Zeit verschwenden durfte. Sie entledigte sich der Kleider, so wie sie es gelernt hatte: systematisch, als würde man eine kaputte Panzerhaube abschrauben. Die ersten Sekunden war da wieder das Mahlen im Schädel, die Ahnung von Scham, dann legte sich etwas über sie, das war wie Rausch: Sie wusste, was die drei wollten, wie das lief. Und sie wusste, dass ihre einzige Währung war, sich allem zu ergeben, als wäre es ihre eigene Strategie.

Ritter stand auf, ging auf sie zu. „Los, Püppchen, lass uns keine Zeit verlieren.“ Dann zog er sie grob an den Haaren, drückte sie knieend auf den Teppich und öffnete die Hose. Sein Schwengel sprang heraus, nicht beeindruckend, aber dick und schwer und mit einer Vehemenz, die keinen Auftritt mehr brauchte. Sie nahm ihn in den Mund, wie sie es von Kraus kannte: fest, tief, mit wenig Höflichkeit. Ritter stöhnte sofort, stieß ihr das Glied bis zum Anschlag gegen die Zunge. Die beiden anderen Feldwebel standen daneben, schauten nur zu, wie Zuschauer beim Boxkampf. Sauer ließ den Blick nie von

ihr Gesicht, und Sarah spürte, dass die drei eine Choreografie eingespielt hatten, in der sie das einzige Instrument war.

Der Schwanz füllte ihren Mund, pochte gegen Zunge und Gaumen, die Hände von Ritter zogen ihren Kopf rücksichtslos auf und ab, bis sie würgte, bis Schleim an ihrem Kinn klebte. Sie dachte, sie würde es nicht aushalten, doch der Würgereiz wurde dumpf, das Gleichmaß aus Schmerz und Routine trug sie. Die anderen beiden Feldwebel waren schon halberregt, die Schäfte beulen im Stoff, die Blicke keine Spur von Mitleid, sondern Hunger nach dem Einsatz ihrer Muskeln.

Sauer fixierte sie mit den Augen, dann packte er sie knapp unter dem Kiefer, führte ihren Mund zu seinem Schwanz. Er war größer als der von Ritter, die Vorhaut tough und der Geruch noch nach Seife und Waschraum. Er stieß sich in sie, füllte den Rachen, baute einen Druck auf, der Sarah zu Tränen trieb. Sie ließ es fließen, Tränen und Spucke, beide Männer dirigierten ihren Schädel wie einen Prellbock, das ganze Gesicht nur ein Werkzeug. Sie hörte das Raunen über ihrem Kopf, das gegenseitige Anstacheln, als wäre sie ein Konkurrent beim Wettfressen und nicht mehr als ein offenes Maul.

Sie hörte, wie der Dritte den Gürtel öffnete, hörte das Klicken, spürte dann an den Knien einen dritten Körper. Die starken Hände griffen an ihre Hüfte, schoben sie auf dem Teppich nach vorne, bis sie auf allen vier war. Ritter kniete hinter ihr, die Hände wie Eisen um ihr Becken, und in der nächsten Sekunde, während Sauer ihr den Mund füllte, spürte Sarah, wie Ritters Schwanz in sie eindrang. Es war ein dumpfer, brutaler Druck, sie war nicht vorbereitet, und der Schmerz ließ alles andere vergessen. Sie krallte die Finger in den Teppich, ließ den Beckenstoß geschehen, nahm Sauer so tief wie sie konnte, während hinten die Bewegungen härter wurden.

Es war eine Maschine, die sie zerlegte. Vorne das Stopfen, das Würgen, das Brennen im Rachen, hinten das Aufschlagen von Ritters Schambein an ihr Steißbein, die dumpfen Schläge in ihren Unterleib. Dann wechselten sie. Sauer ließ ihren Kopf los, sie japste nach Luft, ein Hauch von Sperma und Bitterkeit im Mund, da drehte einer sie herum und zwang sie rücklings auf den Billardtisch. Es war nass von ihrem Speichel, der Filz klebte an ihren Schenkeln, und kaum lag sie da, stand schon der nächste Schwanz über ihrem Gesicht. Sie wusste nicht mehr, wem er gehörte – beide waren hart, beide gierig. Sie öffnete den Mund, ließ ihn sich nehmen, während der zweite Feldwebel sich an ihren Oberschenkeln abstützte und sie mit einem einzigen Stoß von unten besaß, so rücksichtslos, als könne die schmale Frau gar nicht anders, als alles zu nehmen, was ihr eingefüllt wurde. Hände rissen ihre Brüste auseinander, Stücke von Haut kneiften, Gewebe heiß und rot. Die Geräusche von drei Männern, das Stöhnen, das Rattern der Gürtelschnallen, das Schlagen von Becken auf Po, all das wurde zum mechanischen Takt, gegen den Sarah nichts anderes mehr setzte als Aufgeben – und das plötzliche, surreale Gefühl von Freiheit darin.

Sie drehte sich in der eigenen Wahrnehmung nach außen, sah sich als Dritte, als Puppe auf dem Tisch, als leuchtenden Streifen zwischen den Schatten, die sie aufrissen und besetzten. Der Tisch wackelte, Felder von Billiardtuch klammerten sich an Schweiß und Sperma, und Sarah hatte das Empfinden, dass ihr Körper bei jedem Schlag um einen weiteren Millimeter abgetragen wurde, bis nur noch eine Hülle übrig blieb.

Es war keine Lust, es war kein Protest. Es war ein Gehorsam, der so radikal war, dass sie davon high wurde, ein Dahingleiten auf der Maßlosigkeit, die ihr widerfuhr. Die Männer wechselten sich ab, ohne Absprache, fließend.

Irgendwann – wie viele Stunden, wie viele Durchgänge? Sie wusste es nicht – lag sie mit dem Rücken an der kalten Wand, beide Hände von Feldwebel 3 hinter dem Rücken gehalten, der Schaft eines der Männer tief in ihrem After, so penetrant, dass sie meinte, jeder weitere Stoß würde sie in die Wand treiben. Vorne reichte es nur noch für dünnes Fühlen, ein Restflimmern, aber der Schmerz wurde zum eigenen Lagerfeuer: Es hielt sie wach, es schärfte die Sinne. Sie spürte Spermatropfen auf der Lippe, hörte, wie einer der Männer auf ihren Brüsten kam, das laute, schmatzende Geräusch von Haut auf Haut.

Sie hätte schreien können. Aber sie lachte. Erst stockend, dann lauter. Es war ein hysterisches, nicht zu kontrollierendes Lachen, das die Männer verwirrte und anfeuerte zugleich. „Wildes Stück,“ hörte sie Sauer über ihr, „das wollen wir sehen.“ Und schon presste er ihr den Mund zu, stopfte ihn stattdessen wieder mit seinem Schwanz, dass die Stimme nur noch vibrierte.

Sie zählten nicht mit, wie oft sie sie wechselten. Am Ende der Nacht war Sarah überall voller Spuren: Blau an den Hüften, rot an den Knien, aufgeschürft an den Knien, Schleimspuren von Mund bis zum Bauchnabel, und ihr ganzer Unterleib fühlte sich wund und zersprengt an. Sie lag zusammengerollt auf dem Teppich, Kopf an die Kante des Sessels gelehnt, und sog mit glasigen Augen die Reste von Sauerstoff ein, die durch das gekippte Fenster hereindrangen.

Sauer stand daneben und rauchte, Hemd offen, auf dem Brustkorb zwei dunkle Streifen von Schweiß und Sarahs Make-up-Spuren. Die anderen beiden lachten leise, pinkelten in die Spüle, streckten sich und holten schon Bierdosen aus einem Spind, als sei das gerade das Normalste der Welt.

Sarah hatte alles überstanden und stand auf den eigenen Beinen, wenn auch ein wenig schiefer als zuvor. Die Woche darauf begann ein neues Kapitel: Sie wurde von den Jungs und vor allem von den Frauen nicht mehr schief angeschaut, sondern mit einem Respekt gemustert, der beides vereinte – Angst und eine perverse Art von Bewunderung. Mascha führte sie jetzt bewusst als ihre Schattenkönigin, ließ Sarah in öffentlichen Drillmomenten nie aus den Augen. Die Anderen – auch die russischen Girls, Liudmilla und Tamara – schenkten ihr halbironische, halbernst gemeinte Schwesternliebe, die aus Codes bestand, die Sarah erst langsam dechiffrierte. Sie nannten sie jetzt „Sanitätsbarbie“, und auch wenn der Name aus der Lästerecke kam, schwang darin eine Anerkennung, die sonst nur Männer für Männer reservierten.

Was Sarah nicht erwartet hatte, war ihr eigener Stolz. Sie gab es sich nicht zu, doch nach jeder Nacht, in der sie nach Jahrzehnten Müdigkeit auf dem Teppich lag, aufgesogen von den Stimmen und Händen und Schwänzen, war da eine Erleichterung, ein Triumph, der sich als kühler Hauch in jede Faser bohrte. Sie gehörte zur Familie. Sie war nicht nur Model – sie war die härteste Version davon, die der Apparat kannte.

Die Nächte liefen jetzt in Ritualen ab: Wenn die Ausbilder an die Tür der Mädchendeck klopften, meldete sich Sarah als Erste. Es war, als hätte sie einen Eintrag in eine geheime Speisekarte bekommen. Je später der Abend, desto öfter stand sie im Putzraum, im Sanitätszimmer oder in irgendeinem verdunkelten Büro, wo sie bereits die Hände hinter dem Rücken verschränkte, bevor einer es ihr überhaupt sagte.

Die Männer testeten gern Neues. Sie ließen sie im Stehen, über Schreibtischkanten, auf dem Rücken, manchmal nackt auf dem kalten Hallenboden, als sei sie ein Experimentierstück in einer perversen Biostunde. Sarah gewöhnte sich an den Hunger, der aus ihnen sprach – den Hunger, den sie zu füttern gelernt hatte, wie eine Hundedresseurin ihr wildes Tier.

Einmal, als Kraus sie am Morgen nach einer besonders miserablen Nacht zum Kontrollbesuch zitierte, stellte sie sich wie immer vor den Schreibtisch, die Hand an der Stirn, die Uniform akkurat. „Ich kann Ihnen sagen, was Sie wissen wollen: Ich bin gesund. Bisschen müde, bisschen wund. Sonst alles okay.“ Sie sprach es mit Absicht, als Gegenangriff, und Kraus reagierte mit einem eiskalten Lächeln, als hätte er ein Spiel gewonnen.

Er forderte sie wortlos auf, das Oberteil zu öffnen. Sie tat es, zeigte die Brüste, diesmal mit einer offensiven Selbstsicherheit, die kein Modeposen mehr war, sondern ein Zugeständnis: Hier, nehmt, was Ihr braucht, es ist genug da. Kraus begutachtete sie, berührte die Wundmale an den Flanken, testete zwickend die Schmerzgrenze. Dann schob er sie auf das Sofa, hob die Uniform über den Po und füllte sie, ohne auch nur Hosen oder Gürtel richtig abzulegen. Es gab kein Vorspiel, nur die präzise, demütigende Logik des „Du bist jetzt dran“. Sarah spürte jeden Stoß, wie eine Botschaft, die über den Rücken in ihren Kopf geschrieben wurde. Sie war ein Behälter geworden, ein Eingang und Ausgang für die gelben und weißen Flüssigkeiten der Männer—a barockes Accessoire für die dunklen Kanäle der Kaserne.

Und sie begann, es zu genießen. Irgendwann zählte sie die Abende, an denen sie nicht benutzt wurde, wie Niederlagen. Sie wollte auserwählt sein, immer wieder. Sie wollte, dass man sie als erste holte, weil ihre Öffnungen am willigsten ausliefen, weil das Maul besser passte als bei den anderen, weil sie sich jeder neuen Technik mit einer Mischung aus Trotz und mit blinder Hingabe entgegensetzte. Jede bittere Ladung auf Zunge oder Gaumen, jedes würgende Ein- und Auspressen wurde zu einer Trophäe, die sie mit stolz geschwollenem Hals dem nächsten Ausbilder präsentierte.

Nach drei Monaten war ihre Rolle in der Kaserne klar: Wer sie brauchte, konnte sie nehmen, aber nur, wenn er dafür sorgte, dass sie am nächsten Tag wieder auf den Beinen stand. Die Andere, die das nicht schafften, verschwanden leise aus dem Dienst. Sarah blieb und arbeitete sich sogar noch vor: Man ließ sie die Neuen einweisen. Sie lachte, wenn sie den Rekruten erklärte, was „Widerstandsfähigkeit“ bedeutet.

Bei Sonnenaufgang, nach einer weiteren Orgie im Waschraum, hockte sie nackt am Fenster, die Beine angezogen, den Kopf an die Scheibe gedrückt. Mascha kam dazu, reichte ihr eine Zigarette und zog sie an sich, beide dampfend vor Schweiß und Kälte.

„Unsere Jungs sagen, du bist jetzt schon Legende.“ Sarah sog den Rauch ein, blinzelte in den Nebel. „Ich will, dass sie’s noch öfter sagen.“ Mascha grinste. „Klar. Morgen früh bist du wieder dran.“

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