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Lucas Van Leyden: Extracción da pedra da loucura (1524)

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Lucas van Leyden, Saint Christopher, 1521

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196. Midas e Baco

O deus, feliz pelo regresso de quem o criou, concede a Midas uma recompensa. O rei, ambicioso, escolheu o poder de transformar em ouro tudo o que o seu corpo tocasse. Líber (Baco) anui, embora triste “por Midas não ter pedido coisa melhor.” Midas parte e põe à prova a eficácia do dom. E funciona. Tudo o que toca se transforma de imediato em puro ouro. Até a água que bebe lhe escorre da boca feita ouro liquefeito.

(Nicolas Tournier - King Midas)

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Cang Xin — I Can See the Existence of Eternity (oil on canvas, 2013)

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“Stu core analfabeta

tu Il'hê purtato à scola,

e s'è mparato a scrivere,

e s'è mparato a lleggere

sultanto ‘na parola:

«Ammore»

e niente chiù”.

Antonio de Curtis (“Totò”), “Core Analfabeta”, 1964

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“Forse la tartaruga sono io, capace di vivere praticamente dappertutto, anche sott'acqua, per brevi periodi, con la casa sulla schiena”.

- Kurt Vonnegut, “Cronaca Finale”, 1976

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“Let my poem, like a shrine, contain - your name;

In my heart shall ever proudly reign - your name;

Let my cuntrymen hear echoes, east and west,

Of the music in that joyous strain - your name;

On this shrine shall nations henceforth read your

fame:

Here it stays to glow and glow again - your

name.

When both you and I have crossed in Charon's

boat.

Even then the glory will remain - your name.

More than Cynthia, Laura, Delia and Corrina,

Time will ever hallow my refrain - your name”.

France Prešeren - Gazelle

(1830 ca)

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LA TORMENTA

Tessete, giorni, il filo del passato.

Non puoi rifarla un'anima vivente,

No!

Né con me stesso mai mi intenderò.

Per l'amato me stesso

Non sono che un estraneo.

Vorrei leggere: il libro mi cade;

Lo sbadiglio mi invade

E mi prende il sonno...

Fuori della finestra

Singhiozza il vento prolungatamente

Quasi che presentisse

Vicino il funerale.

La nera vetta

Dell'acero spelacchiato

Con voce roca e nasale discorre

In cielo di quel che è stato.

Ma che razza di acero!

Non è che il palo della gogna:

Buono come patibolo

O legna per il fuoco.

E me per primo

Sarebbe bene impiccare,

Con le mani incrociate sulla schiena:

Perché con canto

Rauco e morboso

Ho turbato i sonni

Del mio amato paese.

Non amo

Gli squarciagola del gallo

E dico anzi

Che se ne avessi la forza

A tutti i galli

Tirerei le budella,

Perché i loro lamenti

Non strillino ogni notte;

Ma dimentico

Ch'io stesso come un gallo

Sfrenatamente ho sbraitato

Prima che si levasse

L'alba sul mio paese,

Calpestando i precetti dei padri,

E agitandomi

Col cuore e con i versi.

Ulula la tormenta

Come fosse un cinghiale

Che stiano macellando.

Fredda nebbia

Glaciale,

Non si distingue

Ciò che è lontano

Ciò che è vicino...

La luna, di sicuro,

L'hanno ingoiata i cani:

Da tanto tempo in cielo

Non la si vede più.

Dalla conocchia il filo traendo

La mamma

Con il fuso conversa.

Un gatto sordastro

Ascolta il colloquio,

Scuotendo dalla stufa

La testa sussiegosa.

Non per niente

Gli impauriti vicini

Dicono che assomiglia

A una nera civetta.

Mi si chiudono gli occhi,

Ma appena li riapro

Vedo come reale

Una scena del tempo delle fiabe:

Il gatto

Mi fa le fiche con la zampa,

E la mamma è una strega

Della montagna di Kiev.

Non capisco

Se son malato o sano,

Ma di certo i pensieri

Vagano senza meta.

Ho nelle orecchie

Un battere di pale sopra tombe

Ed il singhiozzo

Di lontani campanili.

Mi vedo morto

Steso dentro la bara,

Sotto gli alleluianti

Gemiti del sacrestano.

A me stesso defunto

Abbasso le palpebre,

Ponendovi due monete di rame.

Da questi soldi

Sopra gli occhi di un morto

Verrà tepore al becchino...

Che seppellendomi

Di forte grappa

Si offrirà un bicchiere.

Ad alta voce dicendo:

«Guarda che tipo!

Ne ha fatte in vita

Di tutti i colori...

Ma non riuscì a sciropparsi

Nemmeno cinque pagine

Del Capitale».

Sergej Esenin - La Tormenta (1924)

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“Aveva la pelle d'oca, le sue spalle parevano cosparse di minuscoli semi di sesamo”.

Han Kang, “La vegetariana”, 2007

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A Farewell To My Youth by France Preseren

O happier half of days decreed to me, My early years, so soon you passed away: Few were the flowers that blossomed on that tree, And they, scarce budded, fell into decay. Few were the rays of hope that I could see, And storms would often rage in wild array; Still, for my youth, dark though thy dawn may be, My heart will ever cry, God be with thee!

Too soon the fruits of knowledge did I eat! Where dripped their poison, faded all delight: I saw how honesty and truth could meet Among the human kind with scorn and spite. I sought true love - an empty dream and fleet, Which disappeared as dawn broke into light! And wisdom, justice and the learned mind Were dowerless maids - no suitors could they find.

I saw how those who are not loved by fate Their ship in vain against the wind may steer; The one who is not born to high estate Shall see no Fortune at his cradle appear; I saw how fame is purchased at the rate Of current cash - no price too high, too dear; I saw in glory’s and in honour’s seat All that beguiles men’s minds with lies, deceit.

These sights and others uglier by far Burned in my heart till cruelly it bled; Yet thoughts like these the joys of youth will bar And quickly drive them out of heart and head; Fair cloud-born castles glimmer from afar, Green lawns arise where desert places spread, Hope kindles many a wanton, beckoning light, To lure the young and tempt them in the night.

They know not of the sudden storm that blows, Dispelling phantom shapes that cannot last, And all too soon forget misfortune’s woes, Forget the wounds once they are healed and past - Until the changing years show how life flows Into a vessel that is leaking fast. Still, O my youth, dark though thy dawn may be, My heart will ever cry, God be with thee!

Franz Marc 1913 Deer in the Forest I, oil on canvas, The Phillips Collection, Washington, D.C., USA

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DAIDO MORIYAMA

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“ Com'era Marina Cvetaeva?

Lasciamolo dire a sua figlia Alja (Arjadna), da una pagina del suo diario nel dicembre del 1918, quando la bambina, peraltro molto precoce, ha appena sei anni: «La mia mamma è molto strana. La mia mamma non assomiglia per niente a una mamma. Le mamme sono sempre contente della loro prole e specialmente dei bambini, però a Marina non piacciono i bambini piccoli. I suoi capelli sono rosso chiari, con dei riccioli dalle parti. Ha gli occhi verdi, il naso con una gobba e le labbra rosee. È alta, mi piacciono le sue mani. La sua festa preferita è l'Annunciazione. È triste, svelta, ama le poesie e la musica. Anche lei scrive poesie. È paziente, sopporta fino all'estremo. Si arrabbia e ama. Deve sempre correre da qualche parte. Ha un'anima grande. Una voce tenera. Cammina molto rapida. Marina ha sempre le mani con tanti anelli. Di notte Marina legge. Guarda sempre come se prendesse in giro. Non vuole che le si facciano domande stupide, altrimenti si arrabbia molto. Certe volte cammina come sperduta, ma improvvisamente si riprende come svegliandosi, comincia a parlare e di nuovo se ne va da qualche parte» [Arjadna Efron, Stranicy vospominanij, Parigi, 1979, pp. 36-37]. “

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Brano tratto dall’introduzione di Giovanna Spendel a:

Marina Cvetaeva, Il racconto di Sonečka, a cura di Giovanna Spendel, La Tartaruga edizioni (collana Le tascabili), Milano, 2012 [1ª ed.ne 1982]; p. 7.

[Versione originale: Повесть о Сонечке, 1939(?)]