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Tengo un comentario sobre las fotos que no voy a subir hoy. Hoy tampoco.

Parece una fase. Pero no veo cuando pueda terminar.

No encuentro el motivo para seguir creando. Andar escribiendo poemitas en mi libreta. Tomar fotos en la noche. Escribir en mi pared la estructura de mi novela.

No siento emoción en publicar un link en facebook. No estoy mejorando nada.

No siento emoción por abrir un link en facebook. 

Qué pesimista, qué insoportable.

Todo estaba mejor.

Antes todo estaba mejor.

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Conocí el metro cuando costaba 2 pesos

Evité comprar uno de esos focos giratorios-disco-decolores cuando viajé al DF. He repetido la misma historia un par de veces: una serie de compras repentinas me dejan pidiendo dinero para mi camión de regreso. Afuera del CENART es buen lugar.

El domingo había un hombre en la entrada del metro. Necesitaba unas monedas para llegar a su destino. Dejá Vu. Me detuve, lo escuché, saqué mi cartera. Antes de cualquier moneda me miró a los ojos y dijo: “... ¿puedo regalarte una historieta pornográfica?, de las antigüitas, con dibujos”, yo le contesté rápido, seguro “Claro que sí”

Me dio una revista. 3 días en la playa. Hojeada rápida, le di 5 pesos, traía muchas más revistas y pensé que tal vez no me hubiera tocado una de las chidas. El hombre comenzó a hablarme sobre la religión más chingona de todas, me preguntó retoricamente si sabía cuál era. “El budismo, carnal”, se autocontestó. Yo sí sabía la respuesta.

Es la clase de cosas que me pasan todo el tiempo cuando ando vagando por algún lugar. Como el episodio de la troca y la fiesta en Morelia. Como Rómulo y el porro en el Munal. Yo faroleaba diciendo que cuando vas con la mente y el corazón abierto, los lugares se te revelan como realmente son.

Se me olvidó la revista en el caminante. No terminé de leerla. Esta vez no andaba vagando solo.

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Ella corre antes de mi clase de las 10:30

Estar enamorado es como tener sueño todo el tiempo. Es como estar en ácidos: tienes sueño pero no puedes dormir.

¿A dónde ibas corriendo hoy en la mañana? Llevabas una falda azul y tenis blancos, una chamarra negra y tus pecas. Yo me estaba quedando dormido leyendo un poema. Tengo sueño todo el tiempo. Te quiero escribir un poema. Para no quedarme dormido aunque esté muy cansado.

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Salí a buscar dientes de león

¿Cómo soñar desnudo?

Hoy me acordé de todos, querido diario, hoy me acordé de todos, me acordé de cuanto quiero amar. Tengo una lista más, otro recuento de daños. Tengo una liga negra en mi muñeca.

¿Cómo soñar desnudo?

Momantai.

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Aquí hay un erizo

Me encantaria tanto que esta carrefera me estuviera llevando hacia ti, pero esta carretera me lleva a mi

Y cada oxxo y cada Seven Eleven Vende postales de nosotros con filtros de Instagram fechadas en algún punto de la realidad  donde tú y yo todavía no existimos

Donde fuimos pacientes para conocernos Y en el peor de los casos nos dijimos “Buenas noches”

Señora televisión, transmita este documental Que se titula: “todas las mujeres de mi vida menos Hanna” Juntos ganaremos un BAFTA, escribiremos un rap

y mientras nos hacen un zoom out que muestra el tamaño de nuestro auto en relación al arco norte, hay que desviarnos de esta carretera (te paso a recoger)  y en la orilla inauguramos el Primer Puesto Interestatal de Venta de Polaroids al Detalle.

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Métodos para sentirse solo

Métodos para sentirse solo hay muchos, y mi generación conoce muy bien la mayoría de ellos. A mi me funciona mucho estar solo, sin métodos, sin pasos, sin camino. Tomé mi bicicleta, hace mucho no tomaba mi bicicleta. Tome una calle y luego otra, se me acabo un disco de Julian Mayorga en un parque que nunca había visto. ¿Han intentado perderse en una ciudad donde han vivido toda su vida? Seguí rodando y luego subí escaleras. Después de un rato podía ver a toda la ciudad en la que ya es imposible perderme. Y así vi mis fronteras cotidianas, contigo dentro de ellas y aun día de separarnos otra vez. Y así regrese a casa, con esa misma sensación que me deja cada día, que me dejó conocerte y separarnos en el camino, esa sensación de haber aprendido algo, pero no estar seguro de qué.

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A la una las calaveras se salen de su tumba

Sentado en las escaleras de la entrada trasera de la capital, veo desfilar el domingo de la hermana mayor de mi pueblo, Toluca. Es 2 de noviembre, y además es domingo, una fecha de doble celebración. Las familias nuevas caminan de la mano y gritándole a los más pequeños -No corras mi amor, te vas a caer-, los pequeños cubiertos con disfraces de satin se caen sobre la piedra del zócalo y las calles de los portales, vacilan un momento entre la risa y el llanto y se levantan para seguir corriendo con una calabaza plástica en la mano. Hay un capitán América con un escudo de cartón que se toma foto al lado de una figura de papel maché en actitud de catrina de Posadas, a los esqueletos se les derrite la cara pintada por correr en  el sol de mediodía, y un trio de díablos se para frente a mi, frente a la puerta de la casa de dios para que sus padres emocionados les tomen una fotografía con el celular mientras les dicen la ironía que remata el acto -Javier, no le pongas cuernos a tu hermano-

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Unos reflejos

Cuando desperté, la ventana frente a mi cama brillaba blanca, el reloj ya había avanzado mucho desde la ultima vez que lo vi a las 7 am. Me di cuenta de varias cosas, de la sed que por fin me había despertado, de la iluminación suave en todo el cuarto y de que mis piernas me seguían doliendo por lo de los tres días anteriores, pero aún así necesitaba caminar más. Y me puse a pensar en lugares ocultos para pasar llamando la atención. No soñé nada, en la mañana escuché a mi familia partir hacia la vida; mi hermana a la escuela y mis padres al trabajo. Yo me quedé aquí, en el colchón del suelo, faltaré hoy a vivir por la mañana. ¿Me quedé medio muerto? Allá afuera suena una campana, la escucho rodear el edificio. Afuera deben suceder cosas increíbles, tal vez la revolución. Estoy tan acostumbrado, estoy acostumbrado a que me guste la palabra "revolución" y a imaginar las cosas que suceden afuera, aunque nunca salga a verlas. Además me diagnostico a mi mismo cuando visito a la psicóloga. Debería estar escribiendo en lugar de todo esto.

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El peor domingo del año

Las vacaciones son tan página en blanco, tan promesa de una playa con los amigos, de acabar libros y cambiar el color del cuarto. El conjunto de cada día forma una imagen de las vacaciones, tan azul, tan montaña o tan valle. De las vacaciones no se conservan los días individuales, uno se queda con "aquel verano del 2014". Ya no tenemos listas de útiles y libros que forrar, la transición de las vacaciones hacia la universidad es más reptante, menos violenta y delicadamente incomoda. Si no es por acumulación de aburrimiento, pocos queremos volver a un ordenamiento presupuesto de días y actividades. Hay como una resaca de todo lo que hicimos, y lo peor: un famélico fantasma de todo lo que no pudimos hacer (una vez más). Igual que cada tarde de domingo. El verano es una sucesión continúa de sábados, el último día de vacaciones es el peor domingo del año.

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Jenga Desechable

No puedo escribir sobre una fiesta en la que no estuve. Veía a todos en la fiesta, vasos, latas en las manos. Ví los ojos a los que les besabas los labios al despedirse, estuve viéndolos toda la noche. Los ojos son terribles. Ahí estaba la gente de siempre, bailando y cantando las canciones de siempre. Ahí estaba yo, bebiendo de un garrafón, mendigando cigarros, levantando vasos. Y todos despertarían al día siguiente, despues de la fiesta de anoche,  menos yo.

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En la otra punta es invierno

Correr en la calles de noche, deslizarse sobre un carrito en los estacionamientos de los Costcos y Sam´s. Es pizza, hot dogs, helados, tank tops. Tirarse en pasto que es de color verde por esta vez.

El verano no tiene nada ver con días completamente monocromáticos sin puesta ni salida de sol, con tardes de lluvia tirados en un sofá, solos, buscando justificar el exceso de descanso. En el verano se mueren más sueños que en cualquier otro momento del año, el viaje a parís comienza a expirar, las lecciones de piano caducan, la remodelación de nuestros cuartos de niños se disuelve.

El verano es una sucesión de sábados, el último día de verano es el peor domingo del año.

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Carta de alguien a quién no le gusta el fútbol.

No vi el partido inaugural, pero sí el partido contra Brasil y contra Croacia. En dos juegos de 90 minutos me aprendí el nombre de todos los jugadores y me encariñe con los personajes a los que dan vida, la encarnación verde de los anhelos de la gente en las calles, residenciales y edificios de México: Miguel Herrera, el piojo, el viejo sabio de la sonrisa, con un glorioso mullet en su pasado como jugador, una inyección de energía y carisma en la selección nacional. De pie bajo la lluvia, de pie bajo el sol; con corbata verde. El hombre que ha vivido más felicidad en la celebración de un gol, que muchos en su vida entera.

El capitán Márquez, cuya figura memoricé a fuerza de repetición: año tras año llevando la banda amarilla de capitán, levantando esta copa y aquella, con su rostro en una loción que vendían en Garis. El guardián Ochoa y la defensa del Maza, una pared de adobe y espinas de nopal. Los gigantescos ojos del chicharito, los ojos tristes de Gio.

Me di cuenta que durante 19 años me estuve perdiendo de la oportunidad de ser humano junto a mi país. De ver como el destino de 11 hombres se confunde en momentos con el de los dioses. Me perdía de los 90 minutos que los dragones aztecas nos daban para volver a ser nación.

Ayer regresaba a mi trabajo al terminar el partido, repitiendo uno de los mantras que nos permiten llevar día a día la surrealista vida de este país, con la victoria casi en las manos, doblaba la bandera que llevaba al cuello murmurando: ya merito muchachos, ya merito.

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El peor nombre para una revista

Comenzando con que decir "los elefantes son contagiosos" no tiene sentido, entonces podemos proceder a preguntarnos cosas más cotidianas como ¿qué es lo que lleva a dos coyotes a hacer arte?

No sé, no logramos enterarnos.

Pero una vez que las visitas a las galerías se vuelven un disolución de conceptos centrados en la estilización omniprescente y atemporal de la realidad, entonces es claro que después de determinadas calles y rotondas es inevitable encontrar una hamburguesa que además de tener semillas dentro, tiene la capacidad de de-construirse a si misma.

¿El avión más rápido del mundo sigue siendo el concorde?

¿Qué era la liofilización?

  El de la esquina es mi edificio favorito, no el azul, el otro.

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La peor elección a la hora de las actividades vespertinas

Lo malo de las bicicletas es que no tienen asiento de atrás para acostarse en secreto. Por más que uno ande entre charcos y luces en la noche, te quedas con ganas de cliché por no besarla cuando te despediste en el portón de su casa. Persigue sueños a bordo de una bicicleta, pero no persigas a una mujer. Y menos a una de tacones, a esas las vas a alcanzar rápido.

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Qué ganas de ser generación

Tómale fotos. A todo, a todo.

¿Qué vamos a ver cuando ya no podamos salir de nuestras casas porque nos rompimos las piernas azotando calles?

Las fotos, todas esas fotos.

Y vamos a leer todas las cartas de amor, acuérdate que una vez que quemas los libros o los avientas al mar, sólo nos quedan las cartas de amor.

Todas esas fotos con cartas escritas al reverso.

Y los golpes de nuestro primer auto, la primera vez que nos quedamos a ver amanecer, sobrevivir a millones de resacas, agotar el camino. A lo mejor y todo el coqueteo con la decadencia no es puro estándar de red social.

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Se me olvidó que te olvidé

Yo quería ser buenísimo en el juego de los personajes, quería ser el mejor para descifrar el secreto adherido a mi frente con saliva; pero no.

  Ahora cuento con memoria selectiva, pero también con voluntad propia. Selecciona recordar lo que se le da la gana, normalmente se olvida de recordar lo que me dicen los maestros que no sea una historia, generando momentos incómodos a la hora de responder un examen.

  A veces nos ponemos de acuerdo, mi memoria y yo; entonces elegimos recordar las frases que usaste la primera vez que hablamos, las coordenadas de tus lunares o tu marca preferida de vodka. Y como escribidor, me conviene recordar esas cosas, y adornarlas como casa en navidad, mientras que voy barriendo todas las demás.

  Y entre las preguntas que le haríamos a Cuarón y la búsqueda de Juan Villoro, intento acordarme de todas esas cosas útiles que he aprendido entre cuadra y cuadra de caminar las calles que no me acerca el camión, pero insisto en traicionarme y recuerdo los chistes desagradables que contaban mis primos mayores.

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Amor en presentación econopack

El amor viene empacado últimamente. Viene en forma de cajetilla de cigarros con una chica que perdió algo más que el estilo.

La gente piensa que se puede huir de él, incluso creen que se puede encontrar si se busca. Que se le puede ignorar como a una maestra de secundaria.

Llegar a fin de mes con un amor a cuestas es feo. Traer un beso atorado es de lo más peligroso para los nervios.