aficionada22

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Me pareció que yo no estaba, que estabas vos sólo... O que yo no era yo. Que ahora yo... eras vos

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La persona que realmente quiere, la que es mágica para uno, la que le resolvería todos los problemas, y le colmaría todos los vacíos, y le curaría todas las heridas, esa persona es casi inalcanzable, y uno se debilita a medida que se le acerca.

Manuel Puig.

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Boquitas pintadas en la canción  de Gardel y Le Pera y en el título de otra que alguna vez cantamos  en el auto yendo a Córdoba justo la misma ciudad donde termina el libro con mismo título Manuel Puig y sus boquitas pintadas con sus citas de lunfardo y un personaje nefasto que me recordó también a vos por qué todo aparece  y desaparece hay una especie de conexión circular todo empieza y termina en el mismo  lugar. 

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y qué se hace cuando ningún poema es suficiente

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tapados, pintura, palabras, un oso de peluche regalo de alguien que ya no va más, las paredes se descascaran, tus ojos

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Y después se que vas a fumar. En silencio y con aires de actriz. Nadie va a hablar.

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Puedo presumir de poco porque todo lo que toco se rompe. Te presté un corazón loco, que se dobla con el viento y se rompe.

AC

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Te vi quemando el pasaporte con rabia, en la fuente de la puerta del Sol. Y todo lo demás también.

AC

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Te vi bebiendo en una fuente con manos tristes y diminutas, no, tus manos no son diminutas, son pequeñas, y la fuente está en Francia, desde donde me escribiste la última carta que yo respondí y nunca volví a saber de ti. Solías escribir poemas demenciales sobre ÁNGELES Y DIOS, todo en mayúsculas, y conociste a famosos artistas y la mayoría de ellos fueron tus amantes, y te contesté que muy bien, sigue adelante, entra en sus vidas, no estoy celoso porque nunca nos hemos conocido, tuvimos una vez un acercamiento en Nueva Orleans, a media manzana, pero nunca nos conocimos, no nos tocamos, así que te fuiste con los famosos y escribiste sobre los famosos, y, por supuesto, lo que descubriste es que los famosos están solo preocupados por su fama, no por la hermosa joven que se acuesta con ellos, quien les ofrece esto y que luego se despierta por la mañana para escribir poemas en mayúsculas sobre ÁNGELES Y DIOS. Nosotros sabemos que Dios está muerto, nos lo han dicho, pero escuchándote, lo dudo. Quizá sea por lo de las mayúsculas. Fuiste una de las mejores poetisas y se lo dije a los editores, a los publicistas, "a ella, publicadla a ella, está loca pero es mágica, no hay mentira en su pasión." Te quise como un hombre quiere a una mujer a la que nunca toca, a la que solo escribe, de la que solo tiene fotografías. Te hubiese querido más si me hubiera sentado en aquella pequeña habitación liándome un cigarrillo mientras meabas en el baño, pero eso nunca pasó. Tus cartas fueron haciéndose más tristes, tus amantes te traicionaron, chica, te lo dije en una de nuestras cartas, todos los amantes traicionan. Eso no ayuda. Dijiste que tenías un banco al que ibas a llorar y que estaba sobre un puente y que el puente estaba sobre un río y que tú te sentabas sobre ese banco y llorabas por aquellos amantes que te habían herido y olvidado. Te respondí pero nunca volví a saber de ti. Un amigo me escribió sobre tu suicidio tres o cuatro meses después de que ocurriese. Si te hubiese conocido probablemente hubiera sido injusto para ti o para mi. Fue mejor así.

Un poema casi inventado, Charles Bukowski

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tantas ideas tanto acceso en este cuadrado blanco se está rompiendo el techo

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Pasan las horas entre sueños extraños y añoranzas redescubro canciones te busco en cada son desespero entre las idas y vueltas a la biblioteca redescubro poetas intento en vano, hacer algún dibujo curiosa en el jardín novata entre las plantas me gusta mirar su belleza nada más paso el día admirando aquí y allá y extrañando algún pretexto iluso  sí se acaba el verso

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NO HAY NOSTALGIA PEOR QUE AÑORAR LO QUE NUNCA JAMÁS SUCEDIÓ. MÁNDAME UNA POSTAL DE SAN TELMO. ADIÓS, CUIDATE. Y SONÓ, ENTRE TU Y YO EL SILBATO DEL TREN.

JS

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Sentados en corro merendábamos besos y porros. Y las horas pasaban deprisa, entre el humo y la risa. Te morías por volver. Con la frente marchita, cantaba Gardel. Y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud.  Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

JS