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Estoy viva Como fruta madura Dueña ya de inviernos y veranos, Abuela de los pájaros, Tejedora del viento navegante. No se ha educado aún mi corazón Y, niña, tiemblo en los atardeceres, Me deslumbran el verde, las marimbas Y el ruido de la lluvia Hermanándose con mi húmedo vientre, Cuando todo es más suave y luminoso. Crezco y no aprendo a crecer, No me desilusiono, Ni me vuelvo mujer envuelta en velos, Descreída de todo, lamentando su suerte. No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro, De la tierra parida, El canto de los pueblos, Los brazos del obrero construyendo, La mujer vendedora con su ramo de hijos, Los chavalos alegres marchando hacia el colegio. Sí. Es verdad que a ratos estoy triste Y salgo a los caminos, Suelta como mi pelo, Y lloro por las cosas más dulces y más tiernas Y atesoro recuerdos Brotando entre mis huesos Y soy una infinita espiral que se retuerce Entre lunas y soles, Avanzando en los días, Desenrollando el tiempo Con miedo o desparpajo, Desenvainando estrellas Para subir más alto, más arriba, Dándole caza al aire, Gozándome en el ser que me sustenta, En la eterna marea de flujos y reflujos Que mueve el universo Y que impulsa los giros redondos de la tierra. Soy la mujer que piensa. Algún día Mis ojos Encenderán luciérnagas.

Gioconda Belli

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Me enseñaron a jugar con mi nombre Y apredí a encontrarlo escondido en las palabras.

Descubri que está dentro de vivir y despues me di cuenta que vivir escondida se parece a no vivir

Ocultarme suele ser refugio camuflaje y pasar desapercibida calladita y la voz baja

Viviendo adentro padeciendo el brillo por miedo a resaltar entre tantas palabras

y vi  (con el tiempo)  una luz propia

y vi (con paciencia) una fuerza interior

y van a encender el fuego que me avive y van a  mostrar su alma

y van a entregar algo más que palabras

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muDARSE

¿A dónde vamos cuando nos toca mudarnos? ¡ A dònde se van nuestros sentidos? Lo que miramos, los rincones que construimos, ¿Cuaànto tiempo necesita nuestro cuerpo para irse por completo?.

Serà que nos trasladamos fisicamente, pero el interior todavìa necesita tiempo, todavia hay algo que se queda en esos espacios ya deshabitados,  O tal vez  se resiste el corazòn a abandonarlo, a dolerse del lugar donde ya no pertenece. Vivir el irse como un estar volviendo a esa muerte, ese salto al vacìo sin suelos ni garantìas,muDARSE a lo desconocido, muDARSE en libertad a lo nuevo, Confiando en cada paso, confiando en esa danza espiralada de las decisiones, decidir, DECI(r)DIR con amor y determinacion, abriendo los ojos, las manos, dispuestas a recibir.  Al fin, mudarse, tambièn es Decidir.

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Darme tiempo

Toda la vida necesita tiempo tiempo para aprender cualquier cosa porque no nacemos Siendo ni haciendo, ni creyendo

hay un tiempo necesario para cada estación hay un tiempo y un silencio para cada flor Hay un tiempo para darme tiempo y no darme prisa tiempo para perdonarme todas las veces que me abandoné que no me escuché  que no confié en los mensajes de mi cuerpo que no defendí mis ideas y escondí mi voz

Calmar todas mis ansiedades sanar cada flor arrancada a destiempo los llantos  estancados en silencios cada nudo  que encierra  la garganta y ahoga las madrugadas en soledad 

Ver el tiempo como una espiral infinita como el universo lento como el aire que entra y sale soltándome deteniéndose sin esfuerzos sin control

tiempo para las nuevas hojas renovadas de verdor para volver a respirar de nuevo para limpiar los canales  y volverlos fluido orgánico

de liviana presencia 

Desandar con tiempo caminar juntos y de la mano como la sombra  sabe que estoy acá el tiempo me acompaña sin juzgar

Y me da tiempo para darme libre y acortar la distancia de los deseos.

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Lo que no se nombra también existe y tiene su andar, en el silencio vive

Adrian Berra

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Posibilidad

¿Porque elegir una entre tantas posibilidades? esta terca condición obsesionada por abarcarlo todo y no comprender que no puedo ir más lejos de lo que Soy ir más allá de mis ojos más allá de mis manos más allá de mi tiempo Ser una posibilidad posible entre tantas ser sin más Ser sin pretender Ser una para acompañarme cuidarme con amor abrazarme en el dolor escuchar mis tiempos relajar el pensamiento aceptar mis silencios estar en sincronía con cada paso Ser el cauce canal puro y posible de Ser Una

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Mi mente no es mi alma

Mente un presente ausente una abstracción un cuerpo que tiembla  la irrealidad El Miedo que viene amenaza atormenta los Sentidos los latidos la respiración

Voces muchas voces hablando alrededor sembrando inseguridades dudando hasta de mi nombre

¿quién soy cuando me pierdo de mi? cuando dejo de estar, ¿a dónde se va mi presencia? El miedo viene y paraliza porque le doy espacio porque lo dejo apoderarse dejo que me envuelva y cuando ya me quedo sola Sola conmigo me digo D e s p a c i o me recuerdo la lentitud necesaria de cada proceso y me abrazo  y respiro c o n   c a l m a y lo repito todas las veces que hagan falta para volver a mí c a l m a que mi mente no es mi alma

3 de Junio de 2020, Laboulaye, Córdoba

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Noble.

Cuanto más pienso en lo que quiero decir menos me salen las palabras me encandiló la belleza y llenó de preguntas el corazón porqué lo dije? ¿realmente eso alivió algo? esas eras las intenciones pero  ¿no causó profunda tristeza?

No lo sé no voy a saber porqué lo dije tal vez me apresuré demasiado tal vez habrá sido para demostrar(me) que pude expresar Decir después de mucho  Lo Dije, Hablé Sacudí mis silencios mis palabras dormidas

y aunque después sentí  vergüenza y me quise esconder para no sentirme expuesta para no sentirme débil y vulnerable ante los ojos ajenos

aunque todo eso y de cara al miedo miré el interior y esperé Hasta que mis manos pudieron tocarlo hasta que al mirarlo me cegó tanto brillo  que mis ojos ilusionaron  ver algo en donde no había nada y así me fui apagando, y callando,

Obnubilada por tanta luz me aleje despacio para ver mejor para aclararme y entender aún cuando el fondo de mi corazón sabia aun cuando el silencio hablaba aun cuando no había nada que comprender Todavia espero no ganarle al temor más bien hacerme amiga, no callar mis verdades y seguir esperando  todo lo que empieza con la palabra Noble.

30 de Mayo de 2020, Laboulaye, Arg

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Crecer es aprender a agradec(S)er

Sentipienso que la vida es demasiado corta como para mirarnos a través de pantallas, a través de capas y capas de superficies fútiles, de reflejos artificiales, que nos convencen de acortarnos las distancias.  Se desdibuja el tiempo y el espacio, todo permanece quieto, dormido.  En un instante cambiamos de lugar sin saber que inventariamos nuevas formas para sobrevivir a los días, al cotidiano que sufre  la falta de con(Tacto) Real y de encuentro Vital.

No resulta fácil adaptarse cuando habiamos empezado a redescubrir lo propío, a resignificar la historia, a escuchar la voz. No resulta fácil volver atrás, y a veces me canso, me canso de andar disfrazando la ausencia cuando no tengo nada para decir, cuando el afuera calla y adentro la voz, se apaga.

Me cansa esta vida que no es vida, este estar viviendo entre paréntesis, este andar reinventando refugios oxidados, desgastados, marchitados.  Prefiero una soledad desierta a estar rodeada de plásticos y televisor a todo volumen, a palabras que no dicen nada, a la ansiedad de las agujas que miden las cosas que todavía no hicimos,  los abrazos que aún no dimos.  Prefiero habitar el silencio, prefiero escuchar lo que tiene para decirme, prefiero quedarme sin hacer nada y aceptar, esperar lento. Prefiero mirar a los costados, intentar hacer algo por quien me necesita de Verdad. Y quererme, así, como soy, o como estoy, sin brillo o encendida, mar de lagrimas o flor de campo, con la certeza de que nada va a reemplazar todo lo que se atraviesa por el cuerpo,  comprendiendo que cada momento es una posibilidad que se abre al camino de  animarme a crear, a imaginar, a remover los suelos, a llenarme las manos de tierra para aprender de los ciclos, sabiendo que es tiempo para sembrar confianza, para saberme parte, para vivir en el Hoy con Todo lo que me acompaña al caminar. 

Volver a la esencia de las cosas y de unx mismx, reconquistar el origen, encontrar el modo sin forzarlo, aprender a esperar,  y aprender a escuchar entendiendo, desde cada adentro,  que crecemos

cada vez  que agradecemos. 27 de Mayo, 2020. Laboulaye, Córdoba, Argentina

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¿O acaso crees que sé por qué te busco?

¿O acaso crees que sé por qué te busco? nadie es tan infeliz como para saber por qué busca a otra persona son líneas pequeñas escritas en una lengua que se nos escapa por más que pasáramos siglos descifrándola por más que los científicos dejaran tranquilos a sus microscopios, a sus computadoras y sólo se dedicaran a descifrar estas líneas ellas seguirían sin ser leídas por más que cansados de fracasar aceptaran por fin la ayuda de los magos y los magos cansados de fracasar le pidieran ayuda a las brujas, y ellas le pidieran ayuda a los ángeles seguirían incomprensibles

están escritas con letra de paso de hormigas ¿de qué crees que me estás salvando? ¿quién te lo pide? ¿crees que sé por qué te busco? estoy hecha de pequeñas letras invisibles que unas hormigas escribieron mientras me hacían con sus cuchillos y sus tenedores diminutos

y tú, soberbio e ignorante, ¿crees que te alejas por mi bien? te voy a decir todo lo que sé: son hormigas y arañas que bajan de las estrellas; y una vez que han escrito su canción, en vez de irse, se quedan para que uno las coma así guardan sus secretos. permanecen quietas todo lo que haga falta; luego se esconden en la primera leche o en una tostada. a los seis años o a los veinte. para ser comidas

nunca te enterarás si han terminado su tarea o no; si todavía están. y esas habrán sido tus arañas y tus hormigas tus ángeles laboriosos pero esto es sólo un cuento demasiado bueno para que sepas lo que sé

La verdad está en el olor a brea de las autopistas y en los supermercados en los golpes de los martillos en el clic del botón que apaga la radio en las sirenas que se oyen de noche en las escaleras de metal en las cortinas de plástico, de esas baratas para que no entren las moscas a la cocina en tu maldito reloj despertador para llegar a tiempo al maldito turno en el que has elegido esconderte.

No esperes que nadie, nadie ni siquiera los que crees que me quieren te agradezcan esto que haces.

–Luis Pescetti. “Cartas al rey de la cabina”

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DESMESURA

Cuando el alma ya es carne, cuando se vive desnudo,

todo el afuera es la propia hondura, desde cada otro se escucha el propio latido. Hugo Mujica

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SI lo verde me devuelve a la vida entonces voy a germinarme desde los pies  y hacer crecer mis raíces Voy a empezar con las manos a preparar mi suelo  entreverado con la tierra, y el dolor transformado en abono

Voy a sembrar un puñado de canciones guardadas que nadie escuchó y muchas otras de esperanzas  compartidas

Voy a arrancarle los miedos hasta que se aclare la voz  voy a nutrirla con cada respiración inhalando intenciones y exhalando presiones Y asi

Esperar como espera el sol al día para abrirme nueva a la vida

y Germinar.

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De la necesidad de nombrarlo todo

Es que a veces las palabras tardan mucho en llegar y yo las necesito tanto como respirar

otras veces quisiera olvidarme de ellas una por una hasta disgregar todo el lenguaje

y así ya sin definiciones ni categorías ni etiquetas que enmascaren la Verdad adoptar el idioma de los ciclos y dialogar con la luna o el sol despojada de la intención de nombrarlos para sentir que existen

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Sanar

Como el río deseo Sentir en cada cauce que se abre una posibilidad

y fluida(mente) navegar lejos las aguas del pensamiento Y que su claridad me lave los ojos para aprender a mirar a todas las cosa por primera vez,

Entregarme a su canto y llegar a la esencia pura de la infancia donde ya no existen otras miradas ni miedos, ni abandonos

donde la palabra no es lo que importa y el silencio se vuelve sonido mensajero

Saberme de curso lento y atento Sencilla(mente)

y Sanar

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Los días y la Nada

Hay días en los que surge la nada.  me dejo habitar por ella, recorre todo mi cuerpo,  y me llena de su vacío La miro de lejos mientras los días pasan, acelerados, fugaces cargados de futuro ansiosos al compás de las horas 

Hasta que algún sonido me ayuda a resurgir

Y me veo en la transparencia del agua fluyendo pura En el vuelo de las mariposas intento imitar la danza de un cañaveral entregado al viento y el canto de los grillos en la profundidad del paisaje oscuro Ya sé que por más que intente  parecerme a ese canto a esas danzas, a esos vuelos nunca voy a lograr compararme aunque mi mente jueza y egoica  luche por  ganar Nunca seré mariposa ni cañaveral ni agua que corre Pero en cada intento de querer ser como ellos me vuelvo más humana más sabia más natural No sé a dónde se van los días ni si el sol va a iluminar por siempre Tengo más dudas que certezas y prefiero reconocerme así que pretender acumular miserias Si acaricio el pasto y me consuela  su realidad su color, su textura Creo que No hay nada que comprender La magia está en agradec(s)er Vivir y aprender de momentos que emergen desde la Nada.

[animarme-esamarme]

Yo me nazco, yo misma me levanto, organizo mi forma y determino mi cantidad, mi número divino, mi régimen de paz, mi azar de llanto. Establezco mi origen y termino porque sí, para nunca, por lo tanto. Soy lo que se me ocurre cuando canto. No tengo ganas de tener destino. Mi corazón estoy elaborando: ordeno sufrimiento a su medida, educo al odio y al amor lo mando. Me autorizo a morir sólo de vida. Me olvidarán sin duda, pero cuando mi enterrado capricho lo decida. II Me siento responsable por el rocío. Por mi culpa la piedra está callada. Comparto la velocidad del río. Tengo la obligación de la alborada. Me importa demasiado el mundo. Ansío su condición de lágrima y espada. Nada sucede en su transcurso, nada que no pase primero por el mío. Sepan que por el viento me suicido, que me atribuyo el mar y que concedo a un tribunal de lluvia mi latido. Asumo el día y cumplo sus deberes. Vivo la ira de los hombres, puedo amar con el amor de las mujeres. III - Pájaros, necesito con urgencia disimular mi nada. Necesito ser la continuación de mi presencia, sobrevivir en desatado grito. Me da mucha vergüenza el infinito, me humilla la sagrada permanencia. Queriendo desafiarlas me repito en obras de amorosa trascendencia. Canto, desesperadamente canto con voz de tinta y letra de agonía, rota por dentro, loca por fuera. Me duele ya la eternidad de tanto predecir con furiosa rebeldía: -“Mañana cantará mi calavera.” 

Asunción de la poesía, María Elena Walsh