argonautacelo

[argonautacelo]

Para mim, tu sempre foste estranha. Ou és o completo oposto da aparência, ou és exatamente isto. As duas opções me assustam e me aliviam.

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Shifting the Sun, Diana Der-Hovanessian

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Untitled, Marina Tsvetaeva (translated by Boris Dralyuk)

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somewhere comfortable

they are alive (coping) and happy (delusional) and i refuse to believe anything else (clinically insane)

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I'll see you in a better tomorrow.

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"there is beauty in imperfections"

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I could follow you to the beginning

Just to relive the start

Maybe then we'd remember to slow down

At all of our favorite parts

All I wanted was you

All I wanted was you

All I wanted was you

All I wanted was you

All I wanted was you

[argonautacelo]

[argonautacelo]

Onde toco, onde ouço, onde vejo

Sempre a encontro. Ela sabe de mim,

Pouco sei dela. Quase nada.

Mas sei onde se encontra.

Ela está em todo lugar,

A melancolia. Ela é uma deusa,

Uma coisa poderosa, onipresente.

Não sei se ela está em mim e eu,

Como parte sensível que testemunha,

Sou por ela sou enviesado.

Como cobrir uma câmera com tinta

E querer dizer que todas as coisas são verdes.

Talvez a melancolia seja uma alma minha,

Dentre as que se perderam, a que se achou.

A que permaneceu e fez de mim casa,

Onde mora tranquila. Como que em cima

De uma enorme montanha, sozinha.

Como que defronte dum lago gelado

Que congela parte meia do ano.

É talvez todo horror de existir.

O desconforto é saber que nunca entenderei

Apesar de tentar sem fim. Sem fim.

E todos os rios se deslocam de uma vez só.

Todos estão andando. Para o mar

Ou para o fim? Minha alma

Ela descansa. Sem mar e sem fim.

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Deleted scenes

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— Nikita Gill

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Harrison Wood Hsiang

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sundays are inherently so immeasurably sad wtf

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Worlds of Ursula K. Le Guin (2018), dir. Arwen Curry

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Neste ponto, eu preciso criar uma verdade, mesmo que acredite parcialmente. Mas preciso acreditar o suficiente para não esquecer. Eu preciso fabricar essa verdade. Preciso inventar um deus que dê razão e paz, que explique os sinais melhor que a angústia. Preciso de um sonho que me faça refeito.

Preciso que os sinais não sejam o que acho que sejam. Que tomem forma de outra coisa qualquer que não me fira, que não chacoalhe meus ossos e faça um barulho tão alto. Preciso de qualquer coisa mais silenciosa que o badalar deste sino de igreja. Ou talvez, se houver de ser tal som, que seja, como o sino da igreja, um chamado para alguma coisa melhor que insônia do barulho.

Antes fosse fácil beber o tutano desse osso. Preciso renascer, não como Jesus, que retornou o mesmo, mas preciso nascer como coisa nova, nunca antes vista. Preciso ser de outro tempo, de outra vida. Fundar uma cidade com o nome de quem amo. Nomear a rua com o nome dos meus filhos. Receber um novo nome, como quem recebe uma nova vida.

Uma vez bêbado de vinho, deixo de ser eu, mas não me torno o vinho. Por que permaneço nessa incompreensão? No rio que divide dois países, mas que não é disputado. Um filho de pais separados, mas esquecido por ambos. Um meio quase invisível, por não poder ser nenhum dos inteiros.

Sou hoje o que nunca fui, mas não sou o que sempre quis ser. Sou talvez uma peça montada e remontada, na expectativa de que dessa vez vai dar certo. Uma tentativa de talvez muitas futuras, ou talvez de nenhuma mais — esquecido no abandono ou triunfando na conquista.

A vida é sempre assim. Ciclicamente. Uma dor puxando a outra, por causa ou por consequência. A vida é sempre assim. Um caminho descalço numa praia de pedras amorfas. Num jardim cujos formigueiros não sei onde estão, mas piso assim mesmo.

A vida é ela mesma e nada a explica, senão a literatura — que não apresenta avanços à lógica, gerando sim mais perguntas e desentendimento. Mas tem algo na literatura que entende a vida e só ela. Só ela a descreve tão precisamente, em todas suas variantes. Talvez ela dê sentido à vida, dê forma à substância, fazendo da incompreensão um pouco mais única.