blowersdaughter - Tumblr blog

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«Vorrei capire.»

«Cosa?»

«Tutto, tutto questo.» Accennai intorno.

«Capirai quando avrai dimenticato quello che capivi prima.»

- Italo Calvino, “L’origine degli uccelli”

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Il tempo dell’attesa si riempie di poesia.

Luigi Ghirri

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“Lei era un angelo in cerca di caos, lui un demone in cerca di pace.”

— Facebook (via findmeplease)

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Gennaio è il mese degli inizi. Può essere carico di energia e fervore. Molte persone quando c’è un inizio prendono la rincorsa. Ma ogni inizio implica anche che prima deve esserci stata una fine. E io non sono brava nel porre punti di fine, sono sempre stata da punti di sospensione. E alla fine gennaio per me risulta sempre un lungo mese alla ricerca di idee… un attesa per capire la mia strada.

Mi prometto di comprare un diario. Appuntare pensieri e parole e condividerle lì, e vedere se prendono ordine.

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Resta con i pensieri spettinati

resta in te, sempre.

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“La vita, Monique, è molto più complessa di tutte le possibili definizioni; ogni immagine semplificata rischia sempre di essere volgare. La vita è qualcosa di più della poesia; è qualcosa di più della fisiologia e persino della morale, in cui ho creduto per tanto tempo. È tutto ciò e molto di più ancora: è la vita. È il nostro solo bene e la nostra sola maledizione. Noi viviamo, Monique; ognuno di noi ha la sua vita particolare, unica, determinata da tutto il passato, sul quale non abbiamo alcun potere, e che determinerà a sua volta, per poco che sia, tutto il futuro. La nostra vita. La vita che appartiene a noi soli, che non si ripeterà una seconda volta e che non siamo certi di comprendere del tutto. E ciò che sto dicendo della vita intera lo potrei dire di ogni momento di una vita. Gli altri vedono la nostra presenza, i nostri gesti, e come le parole si formano sulle nostre labbra; soli, noi vediamo la nostra vita. Questo è strano: la vediamo; stupiamo che sia così, e non possiamo cambiarla. Anche quando la giudichiamo, le apparteniamo ancora; la nostra approvazione o il nostro biasimo ne fanno parte; è sempre lei che riflette se stessa. Poiché non c’è null’altro; il mondo, per ognuno di noi, non esiste se non in quanto confina con la nostra vita.”

— Marguerite Yourcenar, Alexis o il trattato della lotta vana

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-Sai perché si gioca a "m'ama non m'ama" con i petali delle margherite?

-No perché?

-Perchè i petali delle margherite vogliono insegnarci che non è importante capire se ti ama o non ti ama... Quello che conta è che a forza di dipendere dall'incertezza dell'amore di qualcun'altro, i tuoi petali finiscono. Passare una vita a chiederci se qualcuno ci ama o non ci ama non fa altro che annullare noi stessi distruggendo i nostri petali.

-Quindi non dovrei più raccogliere margherite?

-Raccoglile, ma magari i petali strappiamoli insieme...

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Sono una sognatrice

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dietro oltre le spalle ho seppellito il mio passato e sul dorso delle mani mi specchio mi semino di presente senza guardare al futuro sono in giro nel rigo breve tra le scapole e cieca di fronte a domani misuro a spanne la  vastità di questo ora .

…

qualcuno non visto rapì la notte facendosi suo tempio remoto recinto dei segni in cui anche dio è colui che ode e ascoltando vede ogni tentazione l'albero radice del riscatto è un passo che non sarà rivelato se non nell'attimo sospeso dove la distanza sarà uno zero seme di un loto in cui tutto sarà senza confutazione e senza dover essere nemmeno l'inizio di qualsiasi traduzione

.

ti mancherà te lo assicuro cento mille e mille altre volte ti mancherà senza mancarti senza riuscire mai a perdonarti senza ciò che è giusto per rimanere dentro lo stesso corpo perché è la stessa cavità che ti ospita ma non ti riconosci non ti vedi quale eri e non esiste perdono non c’è altro dono che quest’osso che ti buca di domande il cervello e il sangue rimescola senza leggerne il libro un viaggio dentro ciò che vivente muore un continuo monologante suono di cui percepisci il suolo un colloquiare insonne di reliquie tra dormienti e moribondi che mai si liberano del peso di se’ stessi selvatichezza del rovo che continuo e rigo e rogo  sono febbre del tuo corpo e cenere l’attimo dopo un’infernale atomica catastrofe le cui strofe hanno odore di putredine ma è tra quei resti che si riformula la sequenza originale a ferita mai suturata che sanguina mentre stolti noi ci consumiamo l’uno con l’altro f.f.- A L A T O

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Sei sempre stato per me come il miglior cocktail.

Ti piace, lo sorseggi piano, e ne vuoi di più... scende bene, dolce a tratti … e ti farà girare la testa.

Ma il giorno dopo però niente farfalle nello stomaco, ma gastrite.

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“I ragazzi che si amano si baciano in piedi Contro le porte della notte E i passanti che passano li segnano a dito Ma i ragazzi che si amano Non ci sono per nessuno Ed è la loro ombra soltanto Che trema nella notte Stimolando la rabbia dei passanti La loro rabbia il loro disprezzo le risa la loro invidia I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno Essi sono altrove molto più lontano della notte Molto più in alto del giorno Nell'abbagliante splendore del loro primo amore.”

— Jacques Prévert ,“I ragazzi che si amano”

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“Le sussurrai che non era affatto debole, era straordinariamente fragile e potente come tutte le persone forti e profonde.”

— Margaret Mazzantini. (via vogliochediventifortee)

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“Il tempo cambia tutto tranne gli sguardi. Chi si è piaciuto una volta, si piacerà sempre”.

Pasquale Listone

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Mi ha amato, forse. Ma lo ha fatto nel suo modo lento, pacato , come misurandomi ogni giorno al microscopio, senza mai accorgersi che io amo per attimi, la brevità di un fiore, l’ombra che cade improvvisa.

- Stefano Tofani, L'ombelico di Adamo

(Antoni Arissa photo)

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Woody Allen, “Crimes and Misdemeanors” (1989).