botondeprimavera

[botondeprimavera]

Querido Ignacio

El premorir del invierno cae a los pies de tu cumpleaños. Su helada brisa susurró tu nombre dentro de la existencia, rindiéndose a la suya. Vienes de su último aliento y te tornas en el amarillo naciente del Sol, que luego tiñe de su oro a los girasoles. La primavera no podía ser sin ti: ¿sabes lo que significa? Tu creación le puso color a los prados y entonó el canto de los ruiseñores.

Trasciendes las limitaciones de lo humano y te vuelves atemporal, porque la primavera nunca muere, solo duerme y despierta más bella. Yo no sé si es el aire sobre mi cabeza mientras escribo esto, pero Ignacio, quisiera prevalecer un día a tu lado por cada botón que florezca alrededor del mundo— en una amistad fuerte, como las raíces que sostienen a los sauces. Figuro leer y reír juntos bajo uno de ellos hasta caer en ensueño.

Felices veinticuatro inviernos que se volvieron primaveras.

< De ti nacieron todas las flores >