Renata, 17 anos, gaúcha. Do tipo que não sabe contar piada, que não gosta de multidão e odeia gente que não sabe mentir.
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Eu preciso saber. Eu necessito que você saia dessa sua bolha e me responda: Pra onde diabos você levou o amor? Em que porra de lugar você despejou os nossos planos? Eu me recuso a acreditar que você tenha se esquecido da gente. Eu continuo dentro de você. Por favor, não negue. Eu preciso acreditar que ainda exista alguma coisa minha com você. Em algum lugar da sua mente, em algum canto obscuro onde você tenha despejado todas as suas frustrações e ressentimentos, em algum pedaço seu, você me mantém. Eu não acho que seja possível você ter se esquecido da noite em que você me beijou pela primeira vez. A música alta, minha mão gelada, o jeito como você mexeu com o meu cabelo, minha melhor amiga gritando com seus amigos, você rindo. Você parou o beijo pra gargalhar e eu te achei tão lindo. Eu quis abraçar você, quis agarrar a sua mão e correr até onde eu pudesse ouvir a sua respiração contra a minha, onde eu pudesse te sentir. Você não pode ter deletado o dia em que você me contou sobre todo o seu passado e sobre seus segredos que me fizeram te amar ainda mais, ou quando você me ligou chorando e praguejando sobre todos os seus problemas. Eu entendi você, eu quis ficar com você pra sempre, eu vi a sua fragilidade e não me assustei. Eu amei você. Como se a Terra fosse desmoronar a qualquer instante, como se você fosse a única alma existente nesse planeta que pudesse me salvar. Você não me salvou. Você me acabou. Eu tinha esperança na gente, em contrapartida você destruiu até a fé que eu tinha em mim mesma. Eu espero que você não se esqueça das madrugadas em claro, das promessas sussurradas depois da meia noite, de como a gente jurou que iria até o fim. Não fomos. Mas eu sei, e não importa com quantas mulheres você durma ou saia, que você vai se lembrar de mim. Ainda que não queira.
Não tente esconder o que você leva no peito. (via icanbeyourcocaine)
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As pessoas que resolviam as coisas em geral tinham muita persistência e um pouco de sorte. Se a gente persistisse o bastante, a sorte em geral chegava. Mas a maioria das pessoas não podia esperar a sorte, por isso desistia.
Charles Bukowski. (via relicarios-de-nos)
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Como, diabos, pode um homem gostar de ser acordado às 6:30 da manhã por um despertador, sair da cama, vestir-se, alimentar-se à força, cagar, mijar, escovar os dentes e os cabelos, enfrentar o tráfego para chegar a um lugar onde essencialmente o que fará é encher de dinheiro os bolsos de outro sujeito e ainda por cima ser obrigado a mostrar gratidão por receber essa oportunidade?
Charles Bukowski (via auroriar)
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