cahmeirelles123 - Tumblr blog

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Se for para sentir que não seja muito.

A beija-flor disse a um passarinho. (via diario-empoeirado)

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Todo coração Que arde como uma estrela Merece um romance Que alcance os céus.

TJ Martins  (via a-interrogada)

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Tivemos um passado e por causa dele, sou melhor hoje.

Vomitei borboletas mortas (via a-interrogada)

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[…] porque quando meus olhos cruzarem os seus, eu sei que sentirei que teu amor nunca será meu. Tua casa, tua cama, teu sofá, teu corpo, tua comida, tudo isso pode ser meu, mas de que adianta ter tudo e não ter amor? É como ter um livro e não saber ler.

Relatos de Miguel. (via desaguarte)

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Já não é mais hora de socar a ponta da faca. Já passou meu prazo para chorar pelo leite que derramei. O queijo já foi cortado. Preciso, neste segundo, entender que algumas pessoas, por mais amor que depositamos nelas, não nos querem tão bem quanto queríamos ser queridos. Para ser sincera, ninguém nunca vai ser obrigado a amar ninguém de volta. Ainda que eu tenha me doado muito e isso me doa muito... Não tem nada não! Isso passa. Tudo passa. Já vi na televisão, nos livros e filmes de cinema. Adoro começos de semanas porque eles são as desculpas esfarrapadas perfeitas para mudar! Me valho de qualquer segunda-feira para tentar dar um rumo diferente na minha vida. Um novo capítulo à minha história. Me faz bem, me faz melhor ainda. Me deixa mais segura de que é a hora certa para chutar o pau da barraca e montar acampamento em outro terreno. Ser feliz, de fato! Não me acomodar com as migalhas de felicidade que, até então, eu comia sorrindo. Se sou inteira, se sou coração, se tenho um... mereço ser feliz! E a vida, meu amigo, cuida de pessoas como eu, que só querem, ao final de cada dia, deitar na cama e dormir. Tranquilas. Sorrindo. Com o coração em paz e a mente em alguém que traga tudo isso (tranquilidade, sorrisos, paz e sono...) e não o oposto! Deixa pra lá... Foco na mudança! Aponta pra tal felicidade, e como dizem por aí: Rema!

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E o peso do céu caiu na tarde, mas no fim era só a culpa de um amor não vivido.

Clara Nascif, Oposicoes. (via oposicoes)

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Você provavelmente não quer mais sofrer, e desistir lhe parece a melhor opção, não é mesmo? Afinal, quem é que quer sofrer? Só um idiota, com certeza. Mas é como diz o ditado: “Não dá para escolher se você vai ou não se ferir neste mundo, mas é possível escolher quem vai feri-lo”. Então eu lhe aconselho a não desistir de tudo sem antes pensar, repensar e tripensar no que você quer, desistir nem sempre é a melhor opção.

Mateus Yoshitani.  (via delator)

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Os cachorros.... aaah, os cachorros ♡♥

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Brinque com o que você quiser, mexa no que bem entender, mas jamais, em hipótese alguma, fira os sentimentos de alguém. Não prometa nada além do que pode cumprir.

Pedro Bial. (via delator)

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Saudade Zé, é um trem que aperta sufoca e transborda.

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Eu acordei pensando em alguém que não era eu, fui até o poço da imaginação e bebi da água saborosa que recria o mundo. O passarinho que observava tudo, após um canto silencioso encenado pelo olhos, me disse que poeta é um ser que transa com sua própria alma. Achei aquilo uma maravilha! Fiquei imaginando dentro de minha imaginação, como seria transar com a própria alma. Eu sou poeta, mas nunca fiz isso… Ou será que fiz? Não sei… Não sei… Esse negócio de ser poeta é complicado demais pro meu intelecto. Eu-lírico, inspiração, versos, poemas x poesia, a palavra passando à 100 km/h, esperando alguém que a agarre no ar e jogue na cama puríssima do papel em branco. Eu não sou muito crente na inspiração, sabe? Só às vezes acredito que o universo é generoso, ao ponto de nos dar um pouquinho do brilho da estrelas para brilhar em forma de palavra. Depois de algum tempo, ou melhor, depois do centésimo poema, o poeta, compreende que rimar amor com dor não é o bastante, e por isso, segue adiante, usando palavras, que não usava antes. Eu sei, eu sei. O poeta vai fingindo que sabe de algo, quando na verdade, ele sabe tudo! Sabe mesmo, sim senhor! Ele sabe que dentro do poema, o mundo é só dele, e quem quiser se abrigar lá nos versinhos em forma de casa, é que se acostume com os abismos e cachoeiras. O poeta cria, recria, descria, molda, desenha, pinta e borda. Tem ser mais prendado que o poeta? Tem sim! Mas nenhum deles consegue transar com a própria alma, propagar gemidos inspiradores e gozar versos entumecidos de vida.

TJ Martins, “O poeta” (via delator)

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E lá estava eu mais uma vez com sua imagem na cabeça, e um vazio no coração.

Mateus Yoshitani. (via delator)

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