centaurodelsol - Tumblr blog

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Y la rosa, de la que tanto se ha dicho…

¿De qué sirve la rosa sin el canto ?

El perfume de una rosa desmayada

En las letras de rosa, está la rosa

Todo para concluir ciertamente en lo que ya Silesius sentenció:

Die Rose ist ohne Warum

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Quisiera escribirte cien cosas, lo evito, porque tal vez una de ellas podría interrumpir el duelo que yo he marcado.

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Algún día nos matarán los recuerdos.

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En la oscuridad está el infinito.

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Se dedicó a observar a ese gigante a millones de kilómetros, lo sintió tan cercano y fue tan íntimo que juró sentir en su propia piel la tormenta que le ha azotado por siglos.

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Entonces después de mucho tiempo volvió a pensar en lo bueno que sería no despertar mañana.

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Todas las artes aspiran a ser música.

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Y vio el mundo tan hermoso que quiso morir.

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Cuántas veces recorreré estas mismas calles en tan distintas condiciones, calles testigas de tantas vidas.

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A propósito de la búsqueda - Mensaje a un amigo.

"...Aunque debo reconocer que en este momento de mi búsqueda musical y estética estoy más interesado en cómo crear atmósferas, múltiples sonidos que pueden ser individual y al mismo tiempo colectivamente hermosos, que pueden ir en una disritmia pero que sin embargo pertenezcan el uno al otro.

Me resulta fascinante el hecho de crear mundos completos en pocos segundos de mezcla, agregar y quitar, variar y contradecir, quizás sea esto por la intrépida necesidad que tiene la vida de ser variada, de ser tan simple y tan llena, en cualquier segundo de la vida nos encontramos rodeados por mil estímulos, bien sean sonoros, visuales o incluso imaginarios, sin embargo, cuando se ve el todo global, ese todo funciona en un solo momento como una atmósfera, un ambiente que envuelve todo, todo se puede individualizar pero al mismo tiempo todo es un colectivo..."

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Lo único que aprendí con seguridad, es que no se puede estar seguro de nada.

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Entender que en las noches debemos separarnos de nosotros mismos, de nuestros deseos, de nuestras tristezas y de nuestras expectativas, hacerlo no por vergüenza sino por descanso.

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Nunca repetiré a otros los dolores que otros me hicieron pasar. La cadena de dolor termina en mi.

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Y no sé si esta necesidad de vivir tantas vidas en una sola vida sea producto únicamente de mi juventud y quizás el deseo de que este deseo permanezca en mi yo viejo sea también el producto de esta juventud.

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A un viajero empedernido, curioso de profesión, explorador onírico de estrellas y selvas, cómo habría de aterrarle un boleto a un mundo desconocido solo porque muchos le llaman muerte.

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Y ascendió al cielo envuelto en ramos, y se llevó todo el dolor pero también toda la magia.

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Los bardos, los músicos, son profetas realmente.