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Ainda sobre não conseguir dizer nada

Há tantas coisas que eu gostaria de dizer, mas eu não tenho palavras. Elas eram tão mais fáceis de encontrar um punhado de tempo atrás. Eram fluidas, vinham em uma sequência inesgotável e eu tinha que fazer pouco ou nenhum esforço. Mas agora nada parece suficiente. Tudo que eu digo parece ter um tom dramático demais que ninguém vai querer ler. Toda nota parece fora de tom. Nada que eu faço é suficiente. Suficientemente bom, suficientemente inédito, suficientemente forte. É como meus músculos fatigando após um tempo de peso, deixando tudo cair por terra mesmo que meus impulsos nervosos demandem o contrário. E eu fico incapaz. De manter todos os buracos fechados, de suturar todas as feridas, de manter todo o sistema em relativo equilíbrio. 

Foge do meu controle. Eu não tenho energia. Eu não tenho coragem. E eu continuo sem palavras. Um vocabulário tão insuficiente quanto eu. 

Eu fico assistindo enquanto espero o dia em que eu vou falir completamente e vai ser tão óbvio pra todo mundo que eu sou uma fraude quanto é pra mim. Fingindo que posso apoiar alguém, fingindo que posso cuidar de alguém, fingindo que eu posso fazer bem pra qualquer pessoa que seja quando eu sou tão quebrada por dentro e tem pedaços que eu até perdi, sabe Deus como eu posso colar todos de volta. É tão notório que eu não sei por quanto tempo mais eu vou conseguir esconder. Há feridas que não saram, há quem nunca seja inteiro, há discursos presos pra sempre na garganta e que nunca vão conseguir achar o seu caminho de volta. 

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by Honeyuck

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http://station.tumblr.com/ via weheartit

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http://station.tumblr.com/

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sinônimo de amor é deixar ir (e você foi)

ainda que a minha vontade de tê-lo fosse maior do que qualquer palavra pudesse dizer, eu jamais cortaria tuas asas, amor. choveu hoje a noite, mas ainda maior que a tempestade lá fora que escorria feroz pela janela, foi o tornado que se formava aqui dentro e que destruia tudo. é a terceira noite sem você depois de muito tempo, inconscientemente, procuro a sua presença. ajoelho no chão em prece para que a dor que rasga meu peito diminua, mas deus nunca me ouve. eu me lembrei de quando você assistiu “O fabuloso destino de Amelie Poulain” pela primeira vez, daquela vez que você dormiu na minha casa e a gente se amava silenciosamente no beliche.  das tardes imensas e deliciosas, dos nossos planos que mudavam todos os dias mas que permaneciam sólidos. de como a cor do teu rosto mudava quando você ficava bravo e de como a bochecha ficava rubra. da sua mão que as vezes suava, dos seus pés encostando os meus e dos seus lábios apreciando cada parte existente no meu ser. hoje eu chorei dentro do ônibus quando me lembrei de você e falei sobre você mais do que gostaria de ter feito. sua ausência e a sua presença me mostraram muitas coisas sobre o mundo, apesar do medo compulsivo que eu costumava nutrir, desbravei imensidões das quais jamais teria feito sem tua orientação descoordenada. o mundo sempre foi nosso e o som da sua risada sempre foi a única coisa que eu esperava ouvir no fim do dia, quando até os ossos enrijecidos doiam de saudade. eu chorei tomando banho também, assim como choro agora enquanto escrevo o que você não vai ler. queria tê-lo feito ficar, que estivesse apaixonado por mim como já havia feito, queria ouvir o som da tua voz me dizendo qualquer coisa. deus, dói tanto. desde os joelhos até a última terminação nervosa. tanto, tanto, tanto. eu arranquei o mapa-mundi  pendurado do lado da cama que marcava onde nós já tínhamos ido), eu escondi suas fotos, mas ainda guardo a sua carta; aquela em que você diz que a minha ausência dói. parece nunca há nenhuma saída, que no fim, ainda que eu ofereça todo o resto que sobrou de mim, você sempre alçará o voô e irá partir. não há mais nada depois de você. a raiz fora arrancada e o que sobra é o que sangue que jorra da ferida. seus olhos castanhos sempre serão a minha luz favorita, mesmo que agora, eles brilhem pra outra pessoa. eu queria ter te feito ficar. eu o amo tanto que ainda te projeto antes de dormir. e tudo que sei dize é que dói tanto, tanto, tanto…

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você escreve como quem vai embora e não se arrepende e não tem medo voz tato coragem você escreve em vermelho sem pausas e fôlegos e com todas as guerras você escreve como se ruminasse todas as nossas vísceras e cuspisse regurgitasse me impedisse você escreve na língua de um gato dos anjos dos poemas que você deixa de molho no ácido clorídrico do meu estômago você escreve como se o sangue não coagulasse e a literatura te engolisse você fala e fala demais mas fala de silêncios em sinos de igrejas em dias de velório e festa você diz mas não termina e corre com a palavra nas veias nos ossos no corpo e quebra os pratos dos vizinhos e deixa o cachorro morrer de fome e de sede e late e grita e tenta pular os muros de casa porque você escreve como alguém que se perdeu e não sabe como voltar

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Inusitado.

Vick é amiga de Pedro Pedro é perdido como pena perdida Vick o acha poeta  Pedro é só um perdido como um poema Vick adora falar Pedro é perdido, por isso é bom ouvinte Vick é a melhor pessoa Logo, Pedro que é perdido, encontra algo bom pra se falar.

Vick tem uma energia ótima, agita as células de qualquer um É do signo de aries, o ascendente já não mais importa Pedro gosta de ser Pedro Vick e ele são ótimos em conversas aleatórias  Logo, nunca terminam um assunto - ficam só em fragmentos Pedro quer parar com o café Quer parar com a vodka Ele ama Vodka e Café Vick é Vick - por isso tinge os cabelos de cores alegres de fato é muito afável.

Pedro faz poesia  Logo, exerce uma função inútil  Logo, me sinto parte disso também.  Não há cartas para a Vick  esses versos que se compõem  são fotografias de um dia chuvoso - abraços, cheiros, carícias, aconchegos - calmos, como um pentear de dedos quando se faz por tempo - infância - abrindo parênteses - Não me chamo João, mas sinto muito por Pedro.

                                                                   domingo, 15 de janeiro de 2017

— João Rodrigues P.

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nota 1: leia ouvindo venus.

às vezes eu sinto uma súbita vontade de te contar sobre mim; dos meus gostos estranhos, das poesias inacabadas, do apreço pelo universo, das partes que ninguém sabe e até da vontade de ser qualquer coisa menos eu

mas hoje eu quero te falar sobre o sol invadir o meu quarto todas as manhãs e como você parece o sol me invadindo; eu sempre te achei imenso, de perto você é muito mais que isso

te olhar faz existir parecer um pouco com algo bom como se as guerras terminassem e o mundo declarasse paz pra todas as causas perdidas

eu gosto de ver a pintinha do teu rosto, a covinha do teu queixo, o teu sorriso e de ouvir tua voz grave me contando aleatoriedades mas gosto ainda mais dos detalhes que você não sabe que eu noto

você me falou que azul é tua cor favorita e eu te digo que a tua alma é toda azul e eu queria poder fotografar tudo que eu vejo em você e espalhar pra todo mundo ver a coisa linda que você é [ainda bem que eu vejo]

a eternidade nunca me coube mas eu gosto disso de te sentir assim: como uma correnteza que permanece iluminando o breu da minha existência limitada

eu gosto do teu estrago, da tua determinação e da calma que repousa sob teus ossos

e hoje eu te digo que paz é saber que o mundo é lindo aqui e agora pensando em você.

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paz: quando você disse que minhas unicidades são os 12 girassóis do Van Gogh sorrindo para você e eu floresci

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If we don’t leave this town We might never make it out I was not born to drown Baby come on

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