chiamatemefla - Tumblr blog

chiamatemefla · 3 years

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wip 2021 pt. 2

C’è una strada in discesa di fronte alla scuola elementare, un lungo nastro di asfalto che si srotola giù per un fianco della collina, costeggiato da palazzi anni Settanta, squadracciati e non particolarmente alti, tra le quali si incastrano viuzze che salgono verso questo o quel cancello.

Gli hanno una volta rivelato che una larga parte di quei cancelli è solo decorativa, che la maggior parte delle persone che abitano in quella zona la usa come vezzo più che come deterrente dall’altrui compagnia: un cancello fa status, denota qualcosa da proteggere e delimitare, anche se questo qualcosa è un appartamente piuttosto stretto in un vecchio condominio dai muri dipinti di un arancione scuro ora cotto dal sole.

C’è una curva in quella strada, ed un palazzo che sembra un po’ più alto degli altri perché affonda le sue radici nella strada sottostante e guarda, con interesse, verso la parete scoscesa su cui il centro storico poggia, impassibile, come un gatto perennemente in bilico sul bordo di una credenza.

Proprio ai piedi di quel palazzo stranamente alto c’è un’officina, e ci sono due ragazzi, un motorino, una macchina parcheggiata in attesa del suo turno che osserva un’altra venir smontata e rimontata con cura, e il sole che bacia solo metà del piazzale oblungo. È bello quel posto, non è buio eppure la luce non lo bagna mai del tutto, c’è sempre una piccola pozza d’ombra in cui nascondersi quando l’estate si fa bollente ed anche lavorare dentro al garage diventa un’esperienza piuttosto asfittica.

Antonio non ha ancora vissuto un’intera estate lassù, e dubita fortemente che possa essere calda quanto gli altri dicono, eppure in quel pomeriggio di fine febbraio può forse capire cosa i più intendono, perché si lamentano: il sole è strano quando si è lontani dal mare, colpisce in modo diverso perché non te l’aspetti.

Ciò non toglie che stia tentando di prenderselo tutto in faccia, respirarlo quanto più possibile, lavarsi via dalla testa tutta la pioggia delle settimane precedenti.

Poi d’improvviso il rumore di qualcosa che cade a terra, probabilmente una chiave inglese lanciata, ed un’imprecazione piuttosto colorita, forse sono davvero fortunati che non ci sia nessun altro lì davanti a parte loro due.

«’Sto motorino ha fatto l’Unità d’Italia.»

Giacomo si passa le mani sui jeans con veemenza, li sporca di grasso e qualsiasi altra cosa ci sia dietro alla scocca del suo bolide, continuando a guardarlo con la stessa aria di sfida con cui lo fissa da quando, circa un’ora prima, è arrivato in officina trascinandoselo dietro come una bicicletta particolarmente pesante su per i sali e scendi del paese.

«Dottore, mi dica, si riprenderà?»

Giacomo storce il naso, non scolla gli occhi dalla scocca blu abbandonata a terra; a volte vorrebbe sapere cosa vede in quell’ammasso di ferraglia che a lui sfugge, cosa sta leggendo tra i tubi a vista di un motorino che ha avuto giorni migliori. Giacomo concentrato è qualcosa di nuovo a cui un po’ tutti faticano ad abituarsi, una sfumatura diversa di quel ragazzo sempre un po’ assente che è stato fino a qualche mese prima.

«A riprendere si riprende, per carità, ma secondo me è meglio se ti fai un asino: va sicuramente meglio di questo coso e consuma meno. Quanto ci spendi per st’accrocco? Tra manutenzione e benzina già t’eri fatto una macchina, arrivato a questo punto.»

«Certo, poi parcheggio me lo cerchi tu.»

«Tanto il motoschifo sta sempre parcheggiato qua da me, non è che cambierebbe un granché e te potresti muoverti.»

Glielo ha già ripetuto almeno tre volte, l’ha quasi pregato di buttare quel motorino che non ha certo visto l’unità d’Italia ma sicuramente ha vissuto il diploma di sua madre, e Antonio sa perfettamente che potrebbe farlo ma, al contempo, la sola idea di rottamare quel cimelio che sta già cercando di rottamarsi da solo, gli crea un senso di disagio, una paura strisciante che lo fa desistere ogni volta.

Paura di cosa non lo sa, sa solo che non vuole lasciar andare il macinino anche se dovrebbe.

«Capirai, le traversate oceaniche mi ci faccio: da casa mia alla stazione, da casa mia a casa di Flavio, da casa di Flavio alla stazione...potrei pure comprarmi una bicicletta.»

«Ah, ma Flavio è ancora vivo?»

«Dipende da cosa intendi per vivo: respira ancora? Sì. Fa qualcos'altro? Non saprei.»

«L’altro giorno ho visto suo nonno, m’ha detto che non esce di casa da tipo Capodanno, che poi è l'ultima volta che l'ho visto, e che non lo sopportano più.»

«Due gennaio», si ritrova a rispondere di getto, lo corregge come ha corretto anche i nonni di Flavio, come si ripete ora che non ha più la pioggia e il cielo tetro come scusa per quel comportamento.

Tutto è solo quel che sembra, però se lo chiedi a chiunque giri loro intorno la risposta sarà sempre la stessa: no, non è vero, non funziona così, è solo un po’ di stanchezza.

Risultato: ora sono stanchi in due, in modi diversi, per motivi diversi, e comunque nessuno li ascolta.

Giacomo fischia e tira fuori una chiave inglese troppo lunga per essere davvero entrata nella tasca sinistra dei suoi jeans. Antonio però non si fa domande, lo osserva passarsela tra le dita come fosse una matita durante una lezione particolarmente noiosa mentre ammira una chiazza una a tre passi da lui. Si ritrova stranamente in apprensione per l’espressione impensierita che è sempre meno da Giacomo e sempre più da qualsiasi cosa questi diventerà in futuro, un mistero avvolto in quelle rughette che si formano sulla fronte quando corruccia le sopracciglia.

«Eh, cazzo, è il ventisette di febbraio magari il naso fuori dovrebbe metterlo. Neanche risponde ai messaggi, Gabriele quasi chiama Chi L’Ha Visto, poi fortuna gli hai scritto tu e l’hai tranquillizzato.»

«Gabriele sta tutto ansiato, s’ha da calmà arrivati a sto punto.»

Prova a pulire la macchia che Giacomo sta guardando, grattarla via col piede, e alla fine si sporca solo la gomma bianca delle scarpe e il grasso rimane lì, viscido e scuro.

«E comunque Flavio aveva detto che oggi mi avrebbe accompagnato, poi si è ricordato di non so che cosa che doveva rivedere e l’ho lasciato sui libri. Che poi fosse quello…è che probabilmente lo ritroverò sui libri ora che torno, ancor più probabilmente sulla stessa pagina.»

Un’altra generosa manata unta si aggiunge accanto alle altre sulla gamba destra dei pantaloni di Giacomo che ora guarda lui, alza il braccio per grattarsi il naso con il polso, e sembra tentennare.

«Vabbè, se non altro avete fatto pace.»

«Non è una questione di fare pace.» *

Gli piaceva di più quando al piano di sotto abitava ancora Lucrezia, che era sorridente e simpatica e metteva sempre la musica la domenica mattina, e soprattutto gli piaceva di più quando c’erano ancora i suoi panni stesi sulla via e lei lo salutava sempre affacciandosi alla finestra quando lo vedeva passare.

Ora, se guarda in basso dal minuscolo balconcino della cucina, vede solo delle persiane ostinatamente chiuse e il cartello verde fosforescente con su scritto “AFFITTASI”.

Lucrezia è trasferita perché la casa era piccola, un tempo intesa solo per il vecchio portiere di quel minuscolo palazzo, e la strada era scomoda, e trascinarsi una carrozzina con due gemelli dentro su per le infinite scalinate che dal parcheggio più vicino portano al palazzo sarebbe stato troppo difficile.

Quand’era piccolo lui era più comodo, sosteneva sua nonna, soprattutto perché non avevano ancora chiuso la stradina appena duecento metri più in là, una delle poche vie che non contemplavano il salire o scendere dei gradini per raggiungere la propria destinazione.

O forse no, non è vero che gli piaceva di più quando c’era Lucrezia, ché quando lo salutava dalle finestre credeva sempre di doverle delle spiegazioni, ché salutava sempre Francesca con un sorriso troppo largo quando li vedeva salire sapendo che in casa sarebbero stati soli e, si dice, forse oggi quel peso non l’avrebbe sopportato.

Dare spiegazioni non gli piace particolarmente, mal sopporta il doversi giustificare, e vivendo lui per primo nella beata convinzione che chi si fa i cazzi propri campa cent’anni non riesce a comprendere come, e soprattutto perché, sia possibile che il mondo intero non sia addivenuto alla stessa conclusione.

Lucrezia non era, ed è convinto che ancora non lo sia, una cattiva persona ma questo non significa che, per quanto possa mancargli ascoltare l’intera compilation di Battisti rigorosamente in vinile ogni domenica che Dio manda su questa terra, una parte di lui non stia gioendo nel sapere che una persona in meno ha visto il ragazzo davanti alla porta salire le scale con uno zaino particolarmente pieno sulle spalle.

Lo stesso ragazzo che lo aspetta sul pianerottolo con le mani in tasca e lo sguardo di chi non si aspetta davvero di vedere quella tavola di legno spostarsi quel tanto che basta da permettergli di entrare — e gli dispiace davvero, quell’espressione è colpa sua e non sa proprio come riuscire a non vederla mai più, a cancellarla, a togliergli ogni dubbio.

La meccanica del corpo umano, si ritrova a pensare, è una cosa bizzarra, così perfetta da non permetterti dubitare neanche per un attimo che la corazza di pelle ed ossa che abiti continuerà a funzionare perfettamente per tutta la tua vita, senza mai perdere un colpo, in un silenzioso insieme di ingranaggi fino alla fine dei tempi.

Ed è proprio questa illusione di perfezione che ti inchioda a letto in una mattina qualsiasi, quando tutto sembra funzionare nel modo giusto a parte il fatto che, no, non funziona affatto e il ronzio nelle orecchie lo senti solo tu, e le fusa del tuo gatto ti sembrano ingestibili perché quasi ti perforano il cervello.

A casa non c’è nessuno, i suoi sono partiti presto direzione Veroli per il funerale di un cugino del nonno, un tipo smilzo e storto che Flavio ha visto forse due volte in tutta la sua vita e che si era trasferito laggiù per nessun motivo, spinto da un irrefrenabile bisogno di spostarsi dalla Capitale alla ricerca di chissà cosa. C’erano voluti vent’anni di vita solitaria prima che incontrasse quella che poi sarebbe diventata sua moglie, una signora alta ed imponente che non amava particolarmente fare le scale e che, un paio di sere prima, aveva chiamato per annunciare che il cugino del nonno s’era incamminato sull’unica scalinata in cui non avrebbe potuto seguirlo.

Una pentola con le arance cotte riposa sul piano cottura della cucina, piena di qualcosa che non è ancora marmellata ma non è più frutta, le serrande sono alzate solo a metà e tutto sembra rallentato ed imbevuto dell’odore stucchevole degli agrumi cotti che si stanno pian piano caramellando.

Sua nonna non è una persona molto affettuosa, non nel senso stretto del termine, e il suo amore lo dimostra con gesti rari e parole fraintendibili però gli prepara sempre la marmellata e tenta di farla bollire quando non è in casa perché sa che odia gli odori troppo dolci, proprio come suo nonno.

E soprattutto sa che, proprio come suo nonno, ha bisogno di sentirsi in qualche modo rassicurato circa il proprio status affettivo all'interno della famiglia.

La marmellata è uno di questi rari gesti e Flavio sa che, se non fosse dovuta partire, avrebbe finito la sua opera facendolo uscire con una scusa qualsiasi come mettere la benzina alla macchina col serbatoio ancora mezzo pieno, o andare a fare la spesa nel supermercato più lontano solo per prendere quella specifica cosa che esiste proprio lì.

E invece la marmellata non è marmellata, è solo una pentola contenente una poltiglia gelatinosa di un arancione scuro che assomiglia un po’ a come sente ora il suo cervello: sciolto e pronto ad uscire dalle orecchie.

E Antonio aspetta sulla porta, ancora con le mani ben affondate nelle tasche del giaccone, ancora con la stessa espressione mentre butta un’occhiata verso l’interno.

«I tuoi si sono portati via la belva?» chiede, mentre Flavio si fa da parte quel che serve per farlo entrare e chiudersi la porta alle spalle con un sospiro che gli scioglie la tensione all'altezza del collo ma non il nodo doloroso che gli stringe lo stomaco in una morsa da ormai tre settimane.

Lo zaino dell'altro viene appoggiato con cura, ed un sospetto rumore di vetri, a terra proprio sotto all'attaccapanni, può sentire quel paio d'occhi azzurri fargli domande che la bocca non pronuncia e che vanno ben oltre la presunta assenza del padrone di casa, ovvero Cicerone, tra quelle quattro mura.

«La belva dorme sul mio letto.»

«Aspetto il giorno in cui mi dirai che tu sei andato a dormire sul divano per non svegliarlo.»

Flavio sorride e si sporge quel che basta per poterlo salutare per bene, lascia che si avvicini per poterlo baciare e sentire le labbra dell’altro rilassarsi contro le sue. Gli piace che quello sia ormai un gesto automatico, gli piace il fatto che la reazione di Antonio sia sempre la stessa e, soprattutto, gli piace che anche oggi il suo ragazzo abbia voglia baciarlo.

Non era scontato, così come non era assolutamente sicuro che l'altro si sarebbe presentato a casa sua, eppure eccoli lì, con la tuta per stare comodo, con un gran sorriso stampato in faccia perché ama quando i suoi piani vanno a buon fine, soprattutto quando danno come risultato il riuscire a stare insieme un po’ più del solito.

Vorrebbe evitare di sorprendersi ancora, dopo due anni sarebbe forse ora di acquisire un po' più di sicurezza in quel frangente, eppure si scopre totalmente incapace di farlo.

«Dici che ricominci a respirare o devo far valere il mio corso da bagnino?» domanda Antonio, accarezzandogli piano uno zigomo con la punta delle dita, proprio lì dove ieri ha sbattuto contro lo spigolo della finestra, nel disperato tentativo di separare Cicerone da un povero pettirosso che si era avventurato sul balcone, e dove si sta formando un alone violaceo.

Così sembra ancora più pesto, eppure Antonio lo guarda come se fosse qualcosa che vale la pena osservare.

«Sto respirando» replica, con poca forza, e le labbra di Antonio si stirano in un sorriso pallido, cauto, mentre sbottona il cappotto e sfila la sciarpa.

Improvvisamente è come se ogni tensione fosse sparita, ci sono solo loro due e la prospettiva di una serata ed una notte insieme, un risveglio che non implichi Giacomo o Gabriele che entrano in camera loro con una scusa qualsiasi e li trascinano fuori non appena aperti gli occhi. Chissà dov’è il problema, chissà se hanno davvero paura che il loro stare insieme possa in qualche modo minare la loro amicizia, lasciarli soli possa in qualche modo minare l’unità di un gruppo che già inizia a smembrarsi per le vicissitudini della vita.

«Peccato, niente respirazione bocca a bocca allora. Potevi anche fare finta.»

Scuote la testa, Antonio, e si allontana per appendere cappotto e sciarpa, aprire lo zaino per frugarci dentro probabilmente alla ricerca degli occhiali che ultimamente ha iniziato ad indossare quando ha mal di testa.

Dopotutto devono studiare, non tutto il pomeriggio perché ha promesso che non sarebbe stato così, però devono se non altro provarci.

«Perché, mi serve una scusa?»

«Magari serve a me, che ne sai?» *

«Dopodomani sono esattamente due anni che devo smettere di fumare.»

La risata di Flavio è calda contro il suo orecchio, un’inaspettata ondata di tepore in quella serata altrimenti gelida in cui l’aria di febbraio rende la luce dei lampioni sulla via un po’ più aranciata e brillante, luminosa nel gelo che gli intirizzisce la punta del naso ed il dorso delle mani.

Della casa di Flavio gli piace particolarmente quell’apertura nel muro della cucina, piccola e quadrata e proprio all’altezza giusta per appoggiarci i gomiti, che si affaccia sul balconcino: c’è la porta finestra, lunga e sottile e con delle tendine arancioni, e poi subito accanto c’è quella finestrella da cui l’altro si affaccia per fargli compagnia quando Antonio viene spedito fuori a fumare.

Si appoggia con la schiena contro la persiana, facendo bene attenzione che il fumo non entri in casa, costringendo l’altro a sporgersi un po’ di più sul davanzale di marmo che, al momento, deve essere la seconda cosa più fredda e rigida dopo le sue dita.

Se resta fuori più di cinque minuti ha paura di vederle cadere.

Le osserva nella luce calda, le nocche un po’ arrossate, la sigaretta girata un po’ storta che, incastrata tra indice e medio, si sta consumando mentre lo ascolta pensare ad alta voce.

«Ah sì?»

Si decide a prendere una boccata, mandando al diavolo tutta l’opera di convincimento fatta fino ad allora, chiedendosi se vale davvero la pena buttare via una sigaretta ormai fumata a metà. Il danno è fatto, dopotutto, potrebbe smettere con la prossima o potrebbe essere l’ennesimo Zeno Cosini ma senza la grazia di un qualche tipo di supporto psicoterapeutico.

«Eh, sì.»

Un altro tiro, il fumo soffiato via che si alza e si confonde con la condensa del respiro contro il freddo della sera.

Può vedere con la coda dell’occhio Flavio fissarlo in attesa di una spiegazione più articolata, sul viso l’espressione appena divertita di chi non aspetta altro che avere una nuova verità da assaporare.

«Sto cercando di trovare un modo poco imbarazzante per dirlo, datti pace.»

«La fase dell’imbarazzante l’abbiamo già passata da un bel po’. Insomma, il pigiama del Napoli...»

«Non quel tipo di...Senti, non eri te quello che “parlare dei sentimenti è imbarazzante”?»

«Eh, appunto, sono io mica te.»

Stavolta tocca a lui ridere piano, mentre fa precipitare un po’ di cenere giù dalla ringhiera.

«Quando t’ho baciato davanti al portone del comune tornando dal compleanno di Stefania, no? Avevo detto “se ci sta smetto di fumare”, anche perché so che ti dà fastidio.»

Si decide a rinunciare a quella sigaretta, la schiaccia dentro ad un posacenere di fortuna, uno di quelli che Flavio ripesca solo per lui dal fondo di una credenza in cui sua nonna stipa le chincaglierie figlie di viaggi vari ed eventuali.

Il souvenir dimenticato di oggi è gentilmente offerto da un viaggio che il fantomatico zio di Flavio ha fatto a Berlino durante l’ultimo anno del liceo, una roba di plastica trasparente un po’ sbeccata sul cui fondo si stagliano le silhouettes nere su fondo bianco di alcune attrazioni turistiche.

«Non avevi fumato tutta la sera.»

«Sì, vabbuò, è che magari...così non ti scansavi, no?»

«Tre mesi che aspettavo e secondo te me scansavo pure?»

Due anni prima era convinto che lo avrebbe fatto, che si sarebbe scansato, perché in quel periodo era tutto strano e leggere male i messaggi dell’altro era solo la degna conclusione di un nuovo capitolo della sua vita che sembrava non andare da nessuna parte da dodici lunghi mesi.

Era sicuro che l’avrebbe piantato in mezzo alla via, nascosto da quella curva che i palazzi fanno prima di aprirsi in un’altra piccola piazza abitata solo da una fontanella di pietra, con le labbra ancora calde di un bacio corrisposto ma non desiderato - perché succede quando si viene baciati, no? Il primo istinto è contraccambiare, poi si può decidere.

C’aveva pensato per una serata intera, giocando con il pacchetto di sigarette, cercando di resistere all’urgenza di accendersene una e continuando a ripetere come un mantra quella promessa a chissà chi: se la serata fosse andata bene lui avrebbe smesso di fumare.

Il giorno dopo, un Flavio piuttosto nervoso ed assonnato lo aveva chiamato per chiedergli se avesse voglia di farsi un giro, una chiacchierata, e ad Antonio era servito tutto l'autocontrollo di cui disponeva per rispondere un solo "A che ora?" a cui non aveva ricevuto una vera risposta.

Flavio era passato sotto casa sua appena dopo pranzo, insieme avevano comprato i biglietti dal tabaccaio ed avevano aspettato sotto alla pensilina rovinata l'arrivo del Cotral.

Avevano passato l'intero viaggio in autobus a far finta di pensare ad altro e si erano ritrovati a camminare lungo l'argine del fiume, l'acqua torbida, la stradina sterrata appiccicosa d'umidità sotto alle suole delle scarpe.

«Alle elementari ci portavano qui almeno una volta all'anno per fare birdwatching. Dicono che ci sono gli aironi ma io non li ho mai visti», aveva detto Flavio, riponendo il suo immancabile, quanto in quel momento inutile, paio di occhiali da sole nella tasca della giacca.

Poi non avevano più parlato, non davvero, c'erano state chiacchiere vuote e aneddoti idioti per riempire l'aria e il silenzio.

Si erano seduti sulle assi bagnaticce di uno dei moletti disseminati lungo l’argine, in quel nulla palustre solo loro, due barche tirate a secco e qualche uccello che sguazzava ignaro tra le acque del Tevere.

Flavio aveva sospirato, storcendo il naso come se fosse pensieroso e scontento della direzione che le sue riflessioni stavano prendendo. Una frazione di secondo dopo, lo stesso Flavio lo stava baciando con un trasporto che non avrebbe saputo cucirgli addosso, con le mani che si aggrappavano alle sue braccia e il viso bollente.

Non avevano fatto molto altro per l'ora seguente, ed avevano dovuto correre per prendere l'autobus prima che facesse buio, infreddoliti e con le guance accese, con gli occhi quasi febbricitanti.

Del viaggio di ritorno ricorda solo le risate sommesse, il modo in cui la mano dell'altro cercava la sua nella penombra di quel Cotral semivuoto mentre tentavano di toccarsi con ogni parte del corpo.

Flavio che si sporge e gli dice, come se fosse una sciocchezza, che spera di poter un giorno baciarlo su al Belvedere, davanti a tutti, sotto al sole o durante le feste, senza doversi nascondere.

Ché non ha senso nascondersi, ripeteva, ché non capisce dove sia il problema eppure deve far finta che sia così.

C'era voluto quasi un anno per fare avverare quella promessa, altri sei mesi perché diventassero uno parte della famiglia dell'altro in quel modo sottile e traballante e chiaro solo a loro che dà la stessa sensazione che precede un temporale.

E così la famiglia di Flavio lo tratta come hanno sempre trattato Gabriele, e così la sua famiglia tratta Flavio come tutt’ora farebbero con Vito se solo non abitasse a qualche centinaio di chilometri da lì - se qualcuno di loro ha capito qualcosa non è dato saperlo, quel che sanno è che per ora non piove e va bene così, anche se a volte pesa.

Anche se Antonio è costretto a dire una bugia, convincendo sua madre e sua sorella che in questo momento è a casa di Giacomo insieme a Flavio stesso, certo, ma anche a qualche altro amico per passare un sabato notte come tanti altri, qualche birra, una maratona di film.

Una mano tiepida si sporge dalla finestra per spostare una ciocca di capelli, un movimento leggero e delicato, e si volta quel che basta per poter guardare negli occhi il suo ragazzo e la cucina dietro di lui appena illuminata dalla luce sopra al lavello, il resto della casa avvolto nella stessa penombra che riveste la via silenziosa.

Che strana sensazione.

Che bella sensazione.

«Rientri?»

«Non lo so, forse voglio fare Capitan America.»

«Emblema di un paese capitalista e guerrafondaio?»

«Pensavo più figo e intirizzito. Calma il comizio, Lenin.» *

La prima volta che hanno dormito insieme non erano quasi neanche amici, ché per diventare amici c’hanno messo un bel po’ e la colpa è di entrambi.

Si sono ritrovati a condividere un letto dopo una trasferta romana, quando Antonio era solo il ragazzo nuovo che andava in classe con Giacomo ed era bravo a calcetto, e lui era uno che era stato appena mollato dalla ragazza e voleva solo una scusa per schifare chiunque. Ospiti a casa del cugino di Gabriele, un appartamento per studenti piuttosto stretto ma con un numero di letti improvvisati da far invidia ad un ospedale da campo, si era ritrovato a condividere un sottile materassino da campeggio con Antonio.

Schiena contro schiena, come consuetudine ed etichetta vuole quando due maschi sopra ai dieci anni condividono un giaciglio, e tentando di non toccarsi anche se lo spazio era quello che era e la coperta non permetteva loro di allontanarsi troppo, avevano trascorso le ultime ore della notte prima dell’arrivo di un’alba che li aveva colti quasi tutti svegli e veramente poco preparati.

Il telefono di Antonio non aveva fatto altro che vibrare, da qualche parte per terra, un ronzio profondo che era presto diventato un rumore bianco come quello delle macchine sotto alle finestre o del russare di Gabriele in corridoio. Lo aveva chiaramente sentito muoversi per prenderlo almeno un paio di volte, la luce fredda del display che per qualche istante illuminava la stanza prima di essere riposto di nuovo in compagnia di profondi sospiri e tentativi di trovare una posizione comoda per dormire.

E succede molte altre volte di dormire insieme, sempre per un motivo diverso, ed ogni volta rispondono entrambi con una scrollata di spalle perché ci sta, perché è plausibile, perché nessuno di loro è particolarmente infastidito dalla presenza dell’altro nello stesso letto. Flavio, inoltre, si è quasi abituato al fatto che spesso e volentieri Antonio si alza nel cuore della notte per andare a parlottare con qualcuno, con un tono di voce appena percettibile, prima di tornare a coricarsi e far finta di dormire per il tempo che resta.

A volte ripensa al coraggio che gli ci era voluto per sussurrargli, in uno di quei viaggi in solitaria verso l’angolo più recondito di qualsiasi spazio si trovassero a condividere, che il suo sonno valeva tanto quanto il bisogno dell’altra persona di sentirsi in diritto di chiamare a qualsiasi ora. E ricorda il modo in cui Antonio aveva risposto solo che c’era abituato, che comunque dorme poco di suo e alla fine ormai gli sembra quella la normalità.

C’erano voluti mesi per scoprire che, no, non è vero che Antonio dorme poco e, anzi, ama particolarmente poter evitare di mettere la sveglia quando possibile e che era Edoardo, che spesso e volentieri lavorava di notte, quello per cui il sonno arrivava con difficoltà e solo quando ormai era giorno.

Ma ormai quel capitolo è chiuso e Antonio ha imparato a mettere il telefono in modalità silenziosa quando finalmente si infila sotto alle coperte.

E va bene così.

Lo sente sbadigliare e stiracchiarsi al suo fianco, poi un braccio gli cinge il petto e può sentire il viso dell’altro appoggiarsi contro la sua clavicola, caldo e morbido come solo il sonno riesce a rendere i corpi delle persone.

Quella è la prima mattina in cui si svegliano completamente soli, nella luce soffusa che penetra dalle persiane serrate della sua camera, stretti nel letto in cui da vent’anni si sveglia ogni mattina e, si ritrova a pensare, sarà veramente difficile domani aprire gli occhi e doversi alzare completamente da solo.

Non che sia sicuro di volersi alzare in generale, ora come ora, deve ammettere.

«Flavio...»

«Mh?»

«Sei sveglio?»

«Insomma.»

Antonio posa un bacio sul suo petto, in un punto a caso da sopra alla maglietta, si stringe un po' di più a lui e, ancora una volta, Flavio si ritrova a pensare all'assurdità di quella situazione.

Un'assurdità bella, eh, solo piuttosto lontana da qualsiasi idea abbia mai avuto circa il suo futuro – e di idee balzane a proposito ne ha avute parecchie, tutte ovviamente mai rivelate ad anima viva, eppure nessuna prevedeva anche solo un momento di così pura e totale tranquillità.

«Volevo fare la colazione ma non so dove tieni la roba. Poi cominciavo ad aprire tutto e facevo casino.»

Nello strascinare delle parole ancora assonnate, inframmezzate da uno sbadiglio lungo e sonoro, Flavio può sentire una punta di quell'accento che Antonio cerca sempre, se non proprio di camuffare, almeno di tenere a bada.

Spesso esce fuori quando litigano, quando non pensa a quel che dice e vuole solo svuotarsi il cuore e lo stomaco, e spesso si chiede quanto gli costi tentare di essere un'altra faccia di se stesso ogni dì per tante, troppe ore al giorno.

E invece ora è solo Antonio che tenta di scoprirsi il meno possibile perché di mattina ha sempre freddo, non si stanno urlando contro come avevano fatto solo dieci giorni prima, e sente un fortissimo bisogno di iniziare a baciarlo in quel preciso istante per smettere forse tra due giorni.

Ma per baciarlo dovrebbe alzarsi e lavarsi i denti e non ne ha voglia, vuole restare in quella bolla di penombra e calore almeno un altro po'.

«Dammi cinque minuti per svegliarmi.»

«Ma pure di più, io non voglio alzarmi.»

«I termosifoni sono accesi.»

«So' contento per loro, fa comunque freddo.»

Con la coda dell'occhio può vedere Cicerone entrare in camera sua con non poca fatica, cercando di fare entrare il suo corpicino grassoccio nella stretta fessura lasciata aperta durante la notte. Segue con gli occhi quella macchia arancione che si muove per la stanza con circospezione, bene attento a non avvicinarsi al letto, prima di salire con un tonfo sonoro sulla sua scrivania, spostando fogli e facendo cadere penne, per poi fermarsi, immobile come una statua, a fissarli.

Antonio sospira, lui ride, Cicerone per tutta risposta fa cadere un'altra penna.

Sarà un piacere riordinare la stanza più tardi, chissà se ritroverà metà della sua cancelleria o se dovrà, come al solito, comprarne di nuova.

Si sposta per lasciare un bacio appena sotto l'orecchio dell'altro, spostando i capelli con la punta del naso, mormorando un «Credo Cicerone ci stia osservando».

«Vorrà la colazione pure lui. Quel gatto pesa come un bambino.»

«O forse vuole noi per colazione.»

«Facesse di me quel che vuole, basta che fa da sé.»

«Mi mancherai quando diventerai trippa per gatti.»

«Il mio fantasma farà in modo di infestare i tuoi sogni.»

«Sei così premuroso.»

«Oh, pensavo si sapesse già! Ti porto pure i sassolini belli come fanno non mi ricordo quali uccelli. Sono un ragazzo da sposare, altro che premuroso.»

#flà scrive cose #a volte ritornano #wip 2021 #come Leo Di Caprio rediviva

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chiamatemefla · 3 years

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#wip2021

Si ringrazia @blogitalianissimo perché mi fa usare i suoi bimbi. tw: v*mito

«Vez, la prossima volta vedi di vomitare altrove...»

La macchia è lì sul pavimento, proprio di fronte all’entrata, quasi l’altro avesse atteso con educazione di tornare a casa prima scaricare il contenuto del suo stomaco ubriaco nel primo luogo disponibile.

Questa volta, se non altro, ha evitato il tappeto.

Non riceve alcuna risposta a parte il respiro pesante della sagoma gettata sul divano, un ammasso scomposto ed angoloso di cui a malapena può scorgere i contorni precisi.

«Lore...?»

Appoggia la borsa sul tavolo, con passi cauti si avvicina facendo bene attenzione a dove mette i piedi e lo scuote appena, toccandolo su una spalla, cercando di non muoverlo troppo bruscamente.

È così immobile da sembrare un soprammobile, un oggetto levigato e inanimato che solo per caso è stato vestito di stoffa ed appoggiato dove capita in attesa di trovargli la giusta collocazione.

Lo scuote di nuovo.

Lorenzo grugnisce.

Se non altro è ancora vivo, tanto peggio per lui che dovrà subire le conseguenze delle proprie azioni.

Non credeva avrebbe tirato un tale sospiro di sollievo.

Nella penombra distingue una mano che si alza, il movimento tradito dal debole luccichio del braccialetto argentato che l'altro non toglie mai, e che si abbassa di nuovo appoggiandosi da qualche parte su quel corpo che ora è solo un insieme di linee smussate.

Si sta coprendo le orecchie, probabilmente.

«Sai icchè, Mari? 'Un c’ho punto voglia di vive» strascica, con un filo di voce appena, e nota che è ancora tutto vestito, che la camicia è ancora infilata minuziosamente nei pantaloni, che i capelli sono ancora a posto a parte qualche area schiacciata dalla prolungata sosta tra i cuscini del divano.

Ed ecco lì il problema.

Chiude gli occhi, conta fino a cinque, quando li riapre nulla è cambiato e toccherà ancora una volta a lei sistemare la situazione, probabilmente ficcargli due dita in gola per fargli buttare fuori tutto, portarlo a letto con la forza, eliminare qualsiasi traccia di alcol dall’appartamento.

Se tutto va bene lo sentirà lagnarsi, e forse piangere, per un po'.

Se tutto va male lo vedrà immobile a letto, pallido come un cencio e con un'espressione contorta e sofferente che gli resterà sul viso finché non avrà smaltito i postumi.

Non lo vede sobrio da probabilmente tre mesi e si è quasi’ abituata a quella pantomima: lei che gli dice di smettere, lui che finge di ascoltarla, lei che insiste, lui che non cede perché, sostiene, ha tutto sotto controllo.

Normalmente è vero, solo non questa volta.

Questo, almeno per lei, è uno scenario nuovo.

Lorenzo beve alle feste, agli appuntamenti, in discoteca, beve in compagnia fino a trasformarsi tornando a casa a brandelli, selvaggio e scompigliato, pronto a passare una nottata d'inferno per poi ricominciare tutto da capo qualche ora dopo.

Avvicinandosi, però, non sente altro odore a parte la fragranza troppo agrumata del profumo in cui Lorenzo fa il bagno e il tanfo acre del vomito misto ad alcol.

Mormora una bestemmia e, sì, vorrebbe prenderlo a calci e vorrebbe urlargli qualcosa ma sa che non serve perché quello sul divano è un fagotto di stracci ed avrebbe la stessa efficacia di prendere a pugni e male parole un cuscino, un ammasso di panni sporchi.

Le aveva giurato che non avrebbe bevuto da solo, ché quello è il confine invalicabile tra il sapere ancora quel che si sta facendo e qualsiasi cosa venga dopo, e invece Lorenzo, ancora una volta, è andato da solo ma, fanculo, questo non è un viaggio in Thailandia per riscoprire se stessi.

«Posso sedermi sul divano o hai vomitato anche qui?»

«Icchè ne so io...»

«Non lo so, speravo avessi ancora un minimo controllo sui tuoi riflessi laringo faringei.»

Brontola qualcosa mentre le molle del divano cigolano sentendolo spostare, i cuscini cedono un po’ mentre lei si siede e stende le gambe davanti a sé.

Devono cambiare il divano ma non ha alcuna intenzione di spendere un altro centesimo per un qualsiasi pezzo di arredamento di quella casa.

Le sedie le ha comprate lei e quella non è neanche casa sua.

«Lore, ti fai aiutare?»

«Ho bisogno di dormì.»

«Dopo aver dormito.»

«E, Mari, pare che tu ti stai già a fa i piani pe’ l’anno novo?»

«Tu no?»

«C’ho ventisett’anni, magari crepo, che ne so.»

Non vorrebbe davvero accarezzarlo, non se lo merita, ma non riesce a fermarsi e la mano tra i capelli gliela passa comunque e li sente sudaticci tra le dita, li districa attentamente, continua a fissare l’unica luce accesa della casa che, fioca, illumina il corridoio creando una piccola chiazza aranciata di fronte a loro.

«Ce la fai ad andare a letto?»

Scuote la testa.

«Volevo pulire prima che tornassi.»

«Pulisco io.»

«Te ne sto a fa patì più che alla mimà.»

«Come se far soffrire tua madre non fosse il tuo passatempo preferito.»

La schiena di Lorenzo si muove, per quel che ne sa potrebbe essere una risata come un singhiozzo e si impedisce di controllare, continua solo a passargli una mano tra i capelli e sentirlo sobbalzare sotto alle sue dita.

#flà scrive cose #wip2021 #mettetevi l'anima in pace sentirete parlare solo di loro per un po'#mi scuso per il mio toscano tarocco ho letteralmente solo gli audio dei miei colleghi del vecchio lavoro come traccia

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chiamatemefla · 4 years

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La sua indecisione nasce dall’impossibilità di scegliere davvero tra tutte le cose belle e buone che incontra, ha incontrato e incontrerà, nella sua vita.

Non si definisce un esteta, del vero cultore del bello gli manca l’oggettività, è solo un povero essere umano dannato dal bisogno di godersi quel che fa, di farselo piacere fino in fondo, e con un odio viscerale per le mezze misure che lasciano uno strano senso di scontento proprio alla bocca dello stomaco.

Per essere felici, però, e soddisfatti e sazi, bisogna fare una cernita, arrivare dritti al punto.

Da piccolo era indeciso su quale album delle figurine comprare, quale gusto di gelato scegliere, ricorda una volta, che doveva essere tanti anni prima perché i suoi genitori erano ancora innamorati e vivevano tutti e quattro sotto allo stesso tetto, in cui passò un’ora a decidere cosa ordinare per cena. Il resto della sua famiglia fece in tempo a finire tutto prima che lui scegliesse cosa mangiare e non riuscì neanche a finire il suo piatto perché ci si addormentò dentro, dritto di faccia in una scodella di gnocchi alla sorrentina.

La serata era diventata un po’ la barzelletta di casa, più divertente per gli altri che per lui che doveva subirla, sentirla raccontata ad ogni pranzo e ad ogni festa comandata, ma aveva, pian piano e con difficoltà, imparato ad accettare la verità.

Lui è fatto così, siamo tutte persone diverse, e tante altre cose che gli dice suo nonno quando lo vede imbronciarsi.

C’erano voluti anni perché sua sorella imparasse ad avere pazienza quando uscivano insieme: era stato difficile, certo, ma anche sua sorella è “fatta così” e di pazienza ne ha poca, ne ha sempre avuta poca. Sua sorella è come sua madre e lui, tristemente, è come suo padre, ad entrambi manca comunque qualcosa e chissà che non finiranno per compensarsi, un giorno.

Ma suo padre fa così perché non è davvero interessato a niente, perché scegliere tra una rosa di cose che disdegni in egual misura alla fine rende difficile prendere una decisione che possa soddisfarti.

Spesso sua madre rideva, gli accarezzava una guancia e gli diceva che ad essere così indeciso non sarebbe mai diventato vecchio ma si sarebbe riempito di rughe, ché le scelte portano pensieri, e i pensieri ti ridisegnano la faccia.

Ad Antonio questa cosa non piaceva ma ancora meno gli piaceva l’idea di rimanere perennemente in bilico, incapace di muovere un passo avanti o uno indietro, comodo nella sua quotidianità fatta di scelte già compiute e routine.

La sua prima scelta era stata Lucia, una decisione presa di getto, senza rimuginare, che l’aveva fatto sentire per un lunghissimo momento il padrone del mondo.

Lucia era la sua ragazza, con un po’ di fortuna, lo sarebbe stata per tutta l’estate e, siccome Lucia è impaziente per natura, Lucia è proprio come sua sorella, forse insieme sarebbe riusciti a funzionare per i due mesi che mancano a settembre.

Forse si sarebbero divertiti.

Si era imposto, per mesi, di non farsi domande, non far nascere dubbi, non soppesare pro e contro e tutto era filato liscio: l’estate era passata, lui aveva baciato Lucia in ogni posto del lungomare, aveva assaggiato ogni gusto di gelato presente nella gelateria vicino al porto e si era anche concesso di odiarne una buona parte senza sentirsi in colpa per quello, senza pentirsi eccessivamente.

Poi l’estate era finita, Lucia era ripartita, avevano rotto senza piangersi addosso ma scambiandosi i numeri e Antonio si era ripromesso che, da allora, le decisioni le avrebbe prese così: chiudendo gli occhi e prendendo la prima risposta alla domanda, ignorando tutte le altre, non pensando alle conseguenze.

Così aveva scelto il liceo, così aveva scelto il suo banco, così sceglieva le sue scarpe e, solo una volta, anche il taglio di capelli -- ma di quello si era pentito e, da allora, non l’aveva più cambiato, ne aveva trovato uno che gli permettesse di non visitare il barbiere più spesso di quanto necessario ed aveva continuato felice la sua vita.

Senza pensare aveva accolto Edoardo nel disegno.

Le domande non erano arrivate con la prima uscita, nonostante l’imbarazzo palpabile e l’adrenalina del non farsi beccare mentre provavano a capire chi dei due sarebbe stato il primo a baciare l’altro. Non erano arrivate neanche con la seconda, dopo un’ora e mezzo di treno per allontanarsi abbastanza da tenersi per mano. Non erano arrivate quando l’altro, per la prima volta, l’aveva chiamato “il mio ragazzo” durante una telefonata che si era conclusa con una risata e un bacio morbido e gentile.

Le domande arrivano tutte insieme un mercoledì notte, gli spalancano gli occhi alle tre e non gli permettono di provare a riaddormentarsi, lo bloccano sul materasso col peso di mille interrogativi che non può scrollarsi di dosso.

Sa chi è, quella è una domanda semplice.

Sa dov’è, perché è dove è sempre stato.

Sa, più o meno, dove andrà ma è ancora in tempo per cambiare idea.

Sa che sarebbe pronto a tornare con Lucia se lei glielo chiedesse.

Sa che ora ha voglia di baciare Edoardo come ha fatto un paio di giorni prima.

Non sa se quello è normale.

Non sa neanche se c’è una parola che descrive tutto quello, né sa se può usarla.

Sa che sua madre dovrebbe saperlo.

Non sa come dirglielo.

Non sa se deve dirglielo.

Le domande continuano per settimane.

Le risposte sono circa sempre le stesse.

Mari non passa il suo primo esame, sua madre passa il concorso.

Mari vuole rimanere a Napoli, Antonio non lo sa, Edoardo dice che da Napoli a Roma non è certo un viaggio.

Antonio non l’ha ancora detto a sua madre.

Il primo a saperlo è Vito, che lo ascolta parlare ma non risponde e, davanti alla sua confusione, reagisce accendendo il computer e affermando possono scoprire insieme se, da qualche parte, esiste la parola giusta per descrivere quel casino -- chiaramente lui non la conosce, dice, ma mica è detto che solo perché non la sa lui allora non l’ha inventata nessuno.

«Forse sono solo indeciso.» tenta di scherzare, muovendosi a disagio sulla sedia dallo schienale rotto, e Vito gli tira una gomitata.

«Per essere indeciso devi avere più opzioni, tu hai solo il tipo, no?»

«Sì.»

«E ti piace solo lui.»

«Al momento sì.»

«E allora vedi che hai scelto?»

Casa sua è un accampamento di scatoloni, non c’è più qualcosa di suo che non sia stato accuratamente imballato, infilato in valigia, stipato in un furgoncino.

Tra quelle cose Antonio ha una parola, che suona bene e sta cercando di cucirsi addosso, e tra quelle scatole c’è sua madre che sistema le loro vite con meticolosità.

Alla fine ha scelto di seguirla, allo sbaraglio in un paesino in cui, dicono, i binari della ferrovia vanno in salita e intorno ci sono solo montagne.

«Più che il Lazio sembra il Trentino.» ride sua madre, ogni volta che ci pensano, e l’ha fatto anche la sera prima mentre mangiano seduti a terra, e Mari continua a dire che le mancherà tutto quello ma che, almeno, avrà una scusa per passare più volte dalla stazione cercando di farsi notare dal tizio della biglietteria.

Quando Antonio prova a parlare sua sorella non c’è, sua madre è appoggiata alle inferriate del balcone e forse sta salutando il mare, forse sta solo pensando a cosa potrebbe aver dimenticato, se il divano della casa che hanno preso in affitto sarà scassato o meno.

Sua madre odia i bugiardi, le cose fatte di nascosto e quelli che non sanno prendersi la responsabilità delle proprie azioni ed è per questo che non crede nei rimproveri preventivi, nei divieti categorici e, soprattutto, nella «Demonizzazione dell’espressione adolescenziale» come la chiama lei.

Non ha battuto ciglio quando sua sorella ha confessato di aver fatto sesso col suo fidanzatino delle superiori, si è limitata ad esporre i rischi del fumo quando ha trovato sigarette ed accendino nel suo zaino, perfino quando il suo ormai ex marito aveva confessato di averla tradita lei non aveva battuto ciglio e, con un’eleganza che Antonio le invidia, l’aveva ringraziato per la sincerità ed era corsa dall’avvocato per mettere fine a quella situazione scomoda il prima possibile.

Inspira a fondo, appoggia a sua volta i gomiti sulla ringhiera e si chiede se, dopo aver parlato, gli mancherà tutto quello, la normalità di un tempo, forse sua madre.

«Ti ho detto delle bugie.» soffia, tutto d’un fiato, e sua madre si volta di scatto per fissarlo con un paio di occhi che sarebbero esattamente come i suoi se fossero azzurri e che non dimostrano sorpresa, solo curiosità.

«Parli delle versioni di latino?»

«No! No, giuro che le versioni di latino le sto recuperando davvero!»

Sua madre ride, piano, gli appoggia la testa sulla spalla colpendolo col gomito perché continui a parlare, vada avanti, il rospo -- ma il rospo ce l’ha incastrato in gola e deve schiarirsi la voce più di una volta perché questa non esca rotta, tremante, insicura.

Lui è sicuro di quel che sta dicendo, dopotutto.

«E comunque è vero che le sigarette che hai trovato non sono le mie. Io non fumo quelle, costano troppo, mi compro il tabacco.» si ferma, un secondo, appoggia la guancia contro la testa di sua madre per poi ritirarsi immediatamente.

«Quelle sono del mio ragazzo.» non abbassa la voce mentre lo dice, non gli interessa che qualcuno possa sentire, ormai l’ha detto a sua madre ed è questo ciò che conta, non verrà a saperlo da terzi e questo gli basta.

La sente sospirare a fondo, gli lascia un bacio su una spalla ma non si muove da quella posizione.

Antonio vorrebbe tanto che lo guardasse negli occhi.

«Lo so già.» risponde lei «Ti ho sentito una notte al telefono.»

«E non sei arrabbiata? Non sei dispiaciuta?»

«Dispiaciuta perché non me l’hai detto prima? Un po’ sì. Arrabbiata perché sei gay? Non avrebbe senso, non servirebbe a niente.»

«Non sono gay.»

«Edoardo non è un ragazzo?»

«Sì, lo è. Ma non sono gay, ciò...le ragazze mi piacciono ancora? Solo che mi piacciono anche i maschi. Sembra complicato ma non lo è. E non è neanche una cosa da indecisi. E in realtà è un sacco imbarazzante parlarne con te, io neanche te l'avrei voluto dire che sto con qualcuno.»

Sua madre si alza, gli prende il viso tra le mani, lo osserva a lungo senza dire una parola prima di sorridere dolce, un po’ mesta, accarezzandogli piano la pelle intorno agli occhi.

«Sei l’unica persona a cui le decisioni importanti non fanno venire le rughe.» risponde solo, prima di entrare in casa.

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Dal writober con furore 🥁🥁🥁 i pezzettini di fic che sto postando su facebook!!!

Come sempre grazie a @blogitalianissimo che mi presta i suoi personaggi per i miei esperimenti e poi mi dice che mi odia ma mi ama ma mi odia perché la faccio piangere ✨

#flà scrive cose #Antonio mon amour #è stato bello e divertente e non vedo l'ora di farlo di nuovo #non è betata quindi chissà che errori ci sono

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chiamatemefla · 4 years

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SONO FELICE CHE TI SIA PIACIUTA NONOSTANTE LA TIMELINE A CAZZO DI CANE CIOÈ MI SENTO ONORATA DI ESSERMI ADDIRITTURA MERITATA I MICETTI BOOMER OTP GLITTERATA CON I CUORI GHEI INTORNO AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

«Ancora non ci credo che sei del Novantadue.» Antonio si rigira tra le mani la sua carta d’identità, stranamente poco interessato alla foto da quindicenne con i capelli flosci, incredibilmente preso dalla sua data di nascita scritta storta sulla carta marroncina.

È marzo, sono le quattro del mattino, Giacomo dorme scomposto su una delle poltroncine della sala d’aspetto dell’aeroporto di Ciampino e Gabriele sta giocando, con poca fortuna e ancor meno coordinazione, a qualcosa sulla sua PSP.

«Non capisco perché ti fa così strano.»

Antonio gli restituisce il documento, affonda il naso nella sciarpa che tiene stretta intorno al collo e fissa le insegne per il bagno di fronte a lui.

«È che avrei dovuto saperlo prima, se non altro chiedere, no che lo scopro quando mi inviti ai tuoi diciott’anni.»

«Se ti consola dovevo nascere l’anno prima ma ho deciso di farmi quindici giorni di vacanza in più. Poi, giustamente, mi madre s’è rotta er cazzo e s’è fatta fa il cesareo.»

«No, per carità, a dicembre no che poi nascevi sagittario.»

«Mo te ne intendi di oroscopo?»

«Vivici te con mia madre, poi vedi come te ne intendi di oroscopi.»

«E cos’hanno i sagittario che non va?»

«Ma che ne so, so solo che non si reggono.»

«La Fra è nata a dicembre.»

«E che me lo dovevi di’…»

Gabriele impreca a bassa voce, schiaffeggiandosi la coscia con frustazione e svegliando un alquanto confuso Giacomo seduto nel sediletto accanto.

«Hanno aperto i banchi per il check-in?»

«Seh, lallero, dormi Giacomì che qua ne abbiamo ancora per un’ora e mezzo.»

Giacomo, neanche a dirlo, si è riaddormentato prima che finissero di parlare.

Il padre di Gabriele li ha scaricati nel parcheggio deserto dell’aeroporto nel freddo pungente delle mattine di fine febbraio, ha tirato fuori dal bagagliaio della sua gip le loro quattro valigie, e se n’è andato dicendo in tutto tre parole assonnate e uno “State attenti” bisbigliato da sotto alla sua barba scura.

Il padre di Gabriele sembra un po’ Hagrid se Hagrid fosse stato un carabiniere abruzzese con i capelli tirati indietro per nascondere i primi cenni di calvizie. Come Hagrid, però, era probabilmente l’uomo più buono e disponibile che conoscesse, talmente paziente da offrirsi per fargli lezioni di guida oltre che aiutarlo con la teoria.

Sua nonna continua a dire che, oltre al cesto, dovrebbero fargli un monumento. Suo nonno continua a chiederle quando lo farà anche a lui, che ha insegnato a guidare non solo a lei ma anche a quel gran pericolo della strada di zio Giulio, ma ogni volta viene zittito con un’occhiataccia.

Sotto ai giacconi, buttati addosso alla rinfusa con la scusa di non volerli dimenticare in giro, Antonio gli tiene la mano, gioca un po’ con le sua dita, a volte gliela stringe appena un po’ seguendo il flusso di pensieri che gli fa aggrottare le sopracciglia.

Gabriele li guarda, perplesso, prima di tornare al suo videogioco, Antonio ne approfitta per inspirare a fondo.

Secondo lui avrebbero dovuto dirglielo prima di partire, mettere le carte in tavola fin da subito e poi che arrivasse quel che doveva, avrebbero tranquillamente potuto passare la vacanza separati se l’idea fosse loro sembrata intollerabile.

Flavio aveva fatto il codardo.

«Jà, Fla’, ma ti conosce da quando siete bambini ma ti pare che ti smette di parlare?» aveva concluso Antonio, esasperato, appena poche ore prima, mentre tornavano a casa dopo essersi casualmente incontrati durante la passeggiata serale di quella bestia immonda del cane di Antonio che lo odia visceralmente e vuole la sua pelle.

«E se lo fa Giacomo?»

«E allora è un coglione e se se ne va lontano c’abbiamo guadagnato.»

La conversazione era andata così per i successivi cinquecento metri per finire quasi in lite proprio davanti al portone di casa sua dove Antonio aveva semplicemente sospirato, scosso la testa, e guardato negli occhi con la stessa espressione che ha ad ogni compito di latino riconsegnato con un bel quattro sopra.

«E mo cinque giorni come facciamo?» era stata la sua domanda, fatta con le mani in tasca e un po’ di imbarazzo nella voce, e Flavio aveva realizzato che non aveva pensato a quel dettaglio, che nel grande piano escogitato per non farsi scoprire non aveva messo in conto il modo in cui era diventato spaventosamente normale scambiarsi piccole attenzioni quando gli altri non guardavano.

«E mo cinque giorni so cazzi e solo metaforici, me sa.»

Sente la spalla di Antonio urtare la sua, si guarda intorno spaesato e lo vede solo ammiccare verso Gabriele che ha finalmente ceduto al sonno e si è addormentato, praticamente piegato a metà, abbracciato al suo zaino.

«Me lo dai l’ultimo bacio per il resto della settimana?» Antonio si è appoggiato sulla sua spalla e glielo sta praticamente soffiando nell’orecchio, lo stronzo, è sicuro che se potesse vederlo lo troverebbe a ghignare con una certa soddisfazione.

«Ma te facevi l’infame così pure co’ quello che t’ha mollato male?»

«No, quello l’ho trattato fin troppo bene.»

«E allora il contrappasso ‘o devo pagà io? Famme capì.»

«No, tu devi solo dare un bacio al tuo ragazzo.»

«E se ci vedono?»

«Ma come se ci vedono? Mi baci dietro alla chiesa ad orario di messa e ti preoccupi se ci vede la signora delle pulizie di Ciampino? Abiti a un’ora buona da qua, ma chi ti conosce? E poi gli amici tuoi in coma stanno, mica possono svegliarsi mo mo. Che sono, i belli addormentati pe’ corrispondenza? Qualcuno si bacia e loro si alzano? E dai!»

Ha spedito tre cartoline: una ai suoi nonni, una a Chiara, una a zio Giulio. Sono belle cartoline, foto nitide nella luce aranciata del tramonto, tutte simili, con la stessa vista del centro storico preso da Ponte Carlo.

Poi ha comprato una cartolina anche per sé, per scriverci su l’itinerario ed infilarla in quello che, in principio, doveva essere un album fotografico ma stava diventando, pian piano, il suo atlante personale. Aveva iniziato a farlo da bambino, quando visitava un posto nuovo ogni domenica e non aveva una macchinetta per immortalare le colline toscane o il mare azzurro azzurro di Gaeta, aveva continuato dopo il suo viaggio in Francia con la scuola al terzo anno di liceo, dopo la gita in Inghilterra in quarto e per la trasferta in Sicilia dell’estate scorsa.

La cartolina che compra in uno dei tanti negozietti di souvenir di Praga ha stampato sopra un disegno stilizzato della piazza centrale, poche linee nere su fondo bianco, ché non ha voglia di una foto che gli ricordi di quel viaggio — ne ha già tante, più o meno belle, e l’unica che vorrebbe stampare la può, purtroppo, solo tenere impressa nella mente.

Un quadretto di un bianco asettico che ha come protagonisti una moquette polverosa, Antonio, due trolley azzurri, la chiave magnetica per una camera doppia e il ghigno che si apre sul viso del suo ragazzo alla vista di quel letto matrimoniale senza spalliera e con le lenzuola ancora da mettere.

Non è la prima volta che dormono insieme. Lo hanno fatto in tempi non sospetti, quando Antonio aveva troppo da fare col suo telefono che non prendeva nella casa tra i monti abruzzesi in cui Gabriele li aveva trascinati per pasquetta. Lo hanno fatto a capodanno, tra mille imbarazzi per un bacio dato due settimane prima e di cui nessuno dei due aveva fatto parola, una notte che, per quanto breve, era stata passata a prendere le misure.

Era arrivato febbraio, erano diventati “una cosa”, ed ora che è fine marzo si chiede se abbia senso imbarazzarsi così al solo pensiero di condividere il letto con qualcuno che ha dormito con te più di quanto tu non abbia fatto con te stesso.

Antonio sembra genuinamente brillare all’idea.

«Sul sito facevano vedere due letti separati.» dice, senza smettere di sorridere, abbandonando il trolley accanto all'entrata per piazzarsi al centro della stanza tutto spettinato e col cappello di lana in mano.

Flavio si sente estremamente fortunato e, fosse anche meno emotivamente costipato, lo direbbe.

Praga era stata un'idea di Gabriele, una scusa per partire tutti insieme ed un portare avanti la tradizione che vuole i futuri diplomandi in viaggio per l'Europa in quell'unica settimana di fine marzo che i professori, un po’ contrariati, fingono di concedere visto il veto della preside a qualsiasi uscita didattica durante l’ultimo anno.

Il biglietto era stato prenotato a ottobre, le stanze a novembre, e mentirebbe se dicesse che non ci sta pensando da allora — ma a novembre era diverso, a novembre dopo infiniti tira e molla Antonio aveva rotto definitivamente con chiunque fosse la persona che lo faceva essere perennemente imbronciato e lui non riusciva ad essere altro che arrabbiato.

Pensava di essere protettivo nei confronti del suo amico e a quanto pare, invece, era solo geloso.

La loro camera, in ogni caso, doveva essere una semplice doppia, due lettini separati da un comodino che già stavano pensando a come spostare, e invece si erano ritrovati con una matrimoniale vista cortile. Il ragazzo al banco della reception si è scusato dieci volte, loro dieci volte con un inglese zoppicante hanno risposto che non importa.

In ascensore Antonio non aveva fatto altro che dargli spallate, Giacomo era riuscito ad addormentarsi in piedi, Gabriele aveva solo aggrottato le sopracciglia come se stesse cercando di mettere a fuoco qualcosa nell’aria calda di quella stanzetta semovente.

Ma non ci vuole pensare.

Lo specchio alla sua destra gli restituisce un’immagine che, si accorge, non ha mai visto prima - ed anche quella sarebbe una bella cartolina, si dice, ma sa che ne sarebbe geloso, che non permetterebbe a nessun altro di guardarla.

Due ragazzi abbracciati, fronte contro fronte, le labbra che sanno ancora di baci e i capelli schiacciati dai berretti che hanno indossato fino a poco prima — sembra quasi la scena di un film, di quelli che non guarderebbe se passassero in tv ma che andrebbe a cercare quand’è solo per piangerci in silenzio.

Si sporge di nuovo per sfiorargli le labbra ancora una volta, lo sente sorridere, accarezzargli le guance come fa ogni volta che lo bacia e sanno di avere un quarto d’ora prima di uscire di nuovo, imbacuccati e col naso nelle sciarpe, a cercare di sfiorarsi casualmente e passarsi la birra con fare distratto.

Sente il naso di Antonio solleticargli il collo, un bacio che si posa lì dove comincia la spalla e la vibrazione leggera di una risata silenziosa contro la pelle.

«Che dici, è il momento sbagliato per dirti che ho portato il pigiama del Napoli?»

Non è successo a Praga, non è successo a pasquetta, non è successo neanche al compleanno di Giacomo quando tutti intrisi di alcol come neanche i vecchi stracci con cui pulivano le scale del suo palazzo né in uno dei qualsiasi momenti in cui poteva succedere e non è successo.

Di notte il belvedere è bellissimo, i paesi vicini sono laghetti di luce su un mare pieno di onde, ma ora è autunno e sono le cinque del pomeriggio.

D’estate quel posto è sempre pieno, soprattutto di coppiette e famigliole con bambini che si godono il panorama mentre i pargoli scendono cento volte dallo stesso scivolo.

Ma è fine settembre, ha da poco smesso di piovere, e sul colle non si avventurano neanche le coppiette in cerca di intimità, ci sono solo lui, che è salito a piedi dal paese e inizia ad aver caldo nella sua felpa, e Antonio che fuma nervoso appoggiato al cofano della macchina.

Quella sigaretta è solo un apostrofo tra la conversazione che hanno avuto appena qualche ora prima sulla strada di casa e quella che avranno tra poco, aspettando che i lampioni si accendano e il parapetto di metallo nero si affacci direttamente sulla vallata sottostante pinticchiata di stelle.

«Sono venuto con te alla cresima di Chiaretta.» ecco il primo colpo, una parola e un tiro di sigaretta mentre lo fissa dritto negli occhi con aria affranta, arrabbiata, chissà cos’altro.

«C’ero al matrimonio di tua madre, ai settant’anni di tuo nonno, alla festa di pensionamento di tua nonna.» si passa una mano sul viso, tra i capelli la tuffa nella tasca del giacchetto di jeans e guarda altrove.

«E ogni volta mi sono vestito bene, sono venuto in un posto in cui non c’entravo un cazzo, ho stretto mani e firmato bigliettini d’auguri e sorriso a tutta una serie di parenti che mi guardavano giustamente perplessi e sono stato il tuo amico.»

«Antonio…»

«No, adesso ti stai zitto.» stende un braccio in avanti, come se non volesse farlo avvicinare, e Flavio si chiede se davvero lo conosce così poco da non sapere che, no, fare un passo avanti è l’ultima cosa che gli passa per la testa.

Antonio va fatto sfogare da solo, come un temporale.

«E non ti sto dicendo che devi dirlo a casa, fossero tutti come i miei a quest’ora non ci starebbero più guerre, ma capisci dove sbagli?»

«Lo sai che lo capisco.»

«E invece no, non lo so. Ma sai chi lo sa? Alessandro. E Francesca, cazzo. Lo sa Francesca ma non lo sanno i tuoi migliori amici. Lo sanno due stronzi che ci possono rovinare la vita ma non lo sa chi ci potrebbe parare il culo.»

Sposta il peso da un piede all’altro, lo sguardo a terra e Antonio che tossisce qualche passo più in là, colpetti secchi e stizzosi come ogni volta in cui è nervoso.

«Lo sa Nicandro, Fla’…ma quanto ti credi che siamo furbi? Quanto credi che sono stupidi gli altri?»

È successo tre giorni prima a casa di Gabriele, tra le mille occhiate che il suo migliore amico e le mille espressioni perplesse di Giacomo. Nicandro aveva cenato con loro, aveva assaggiato un sorso di birra al limone avanzata dall’estate, e guardando lui e Antonio parlare vicini sul divano aveva chiesto ad alta voce «Ma voi due state insieme?».

Gabriele lo aveva praticamente trascinato fuori dalla stanza chiudendosi la porta alle spalle, Giacomo non aveva parlato prima di aver tirato giù gli ultimi sorsi della bottiglia di vino che avevano aperto per l’occasione, piantando i gomiti sulle ginocchia con fare meditabondo, accarezzandosi sovrappensiero la cicatrice lasciata da una marmitta incandescente sul suo polso destro.

«Ah, ecco perché il gatto di Flavio odia Antonio…» aveva mormorato, con un sorriso vittorioso sulle labbra, parlando più con se stesso che con loro due e Gabriele era uscito dalla cucina trascinandosi dietro un imbarazzato Nicandro e una serie di domande che stanno per piovere loro addosso.

Quello sarebbe stato un momento perfetto per farlo, sospirare esasperato e chiedere “Ma possibile che Nicandro c’è arrivato prima di voi?”, scoprire le carte in tavole e farli sentire nauseati dall’idea di aver passato del tempo con una coppietta, proprio quello che evitano da sempre, proprio quello che evitano accuratamente di fare.

E invece non l’aveva fatto.

Non era successo neanche in una sera di inizio autunno dopo una bottiglia di rosso forte.

Prima ancora che chiunque di loro potesse parlare, Antonio aveva riso di gusto, poi si era alzato lentamente e se n’era uscito senza neanche salutare. La serata era finita in un silenzio di tomba, lo stesso nel quale era tornato a casa e che l’aveva colpito, pesante come un macigno, durante la domenica che era passata e lo aveva trovato solo, sdraiato sul suo letto a chiedersi cosa c’è che non va in lui.

Non gli piace parlare di sé.

Anzi, no, Flavio adora parlare di sé finché il discorso va solo dove vuole lui, finché può scegliere, finché può tenere qualcosa per sé — e se da una parte sa che questo può solo far male a chi gli sta intorno, dall’altra non riesce a smettere.

«Non è quello, Anto’.» sospira, tirando la testa indietro. «E che poi penso: e se succede un casino? E se non trovo il modo di riaggiustarlo sto casino? E non dico casino che, boh, la gente dice “che schifo” e non ce parla più, de quello sticazzi, dico…altro. Vivemo in un buco de mondo, quanto ce mette a diffondese la storia? Tu non c’eri quando è venuto fuori di Alessandro.»

«E quindi la tua idea sarebbe?»

«Non ce l’ho un’idea. C’avessi un’idea staremmo a discute su un cazzo de belvedere co’ un’unimidità del trecento percento?»

Da qualche parte nella campagna sotto ai loro piedi due cani stanno litigando quanto loro, e si chiede se almeno uno di loro sia ragionevole e non stiano tentando, come lui e Antonio, di fare a gara e chi c’ha più voglia di rovinarsi la vita a suon di prese di posizione.

«Ti sta bene così?» chiede Antonio, buttando la sigaretta a terra e pestandola con un po’ troppa veemenza.

«Non che non mi sta bene! Ma con chi cazzo sei stato gli ultimi sette mesi? A me me rodeva er culo quando parlavi con lo stronzo di giù, stavo male quando Salvatore faceva le battutine del cazzo sulle ragazze e te le presentava, mi viene voglia di spaccare le cose ogni volta che nonna caccia fuori la storia che, boh, ci sperava proprio che zio Giulio le avrebbe fatto almeno un nipotino.»

Si avvicina un paio di passi, Antonio gli fa spazio sul cofano perché possa appoggiarsi anche lui, ma Flavio rimane un po’ distante, aspetta di dire tutto quel che ha da dire prima di sentirsi l’altro addosso.

«Io lo vorrei dire a tutti che sei il mio ragazzo. Soprattutto perché sei più figo di metà dei fidanzati di quelle che conosco.»

«Lo so.»

«Quale delle due cose?»

Antonio non risponde, si passa solo entrambe le mani sulla faccia con una risata bassa e stanca e rimane così, coi palmi sul viso, come quando cerchi di tirarti via il sonno dagli occhi o la tristezza dalla bocca.

«Tu l’hai capito che io non è che ce l’ho con te perché non sei pronto ma solo perché continui a dire il contrario quando non è vero e poi ci stiamo di merda tutti e due?»

«In realtà no.»

«Marò, ma chi m'ha cecato a me?» chiede, senza smettere con quella risata che sembra più un sospiro, come se tutta quella situazione fosse una commedia pessima e non una tragedia annunciata, causata da promesse non mantenute, tempistiche storte e segreti grandi come case.

Ma Antonio non sembra più arrabbiato, ora, sembra solo stanco e Flavio sa che è sbagliato ma lo vede come un traguardo.

Semplicemente non succede.

Non tutto insieme, almeno, non c’è alcun momento catartico o grande ammissione di intenti, non da parte sua perché Flavio è codardo ma anche estremamente testardo ed ha deciso di farlo, certo, ma a modo suo.

Cominciano con piccoli tocchi casuali, sguardi un po’ più lunghi, l’azzardo di tenersi per mano quando sono insieme a persone di cui si fidano.

Continuano con un bacio fugace mentre cucinano davanti a tutti, il dormirsi addosso sul sedile posteriore della macchina di Giacomo mentre tornano da qualche serata di bagordi, mangiare dallo stesso piattino al compleanno di Chiara.

Poi c’è sua nonna che per il suo compleanno, ancora un po’ tentennante, gli dice di invitare “il tuo ragazzo” a pranzo, suo nonno che gli chiede di spiegarsi meglio e gli chiede di avere pazienza perché, per un po’, cercherà di ignorare l’elefante nella stanza.

Quando Gabriele presenta loro la sua ragazza, stretta in un leggerissimo vestitino rosa nonostante i venti gradi e con le spalle coperte dai capelli più lunghi che abbia mai visto, Flavio fa altrettanto presentando il suo ragazzo. E se Rosa non capisce, e si tocca un orecchio per nascondere l’imbarazzo, Gabriele li abbraccia stretti stretti ed è, se possibile, ancora più felice — dallo schermo in cui Giacomo è in videochiamata arrivano parole che non capiscono nel chiasso generale, la connessione cade a metà cena, e alla fine il povero esule in terra marchigiana invia un messaggio che leggono solo a fine serata.

Ed è strano potersi baciare nell’androne del suo palazzo, vedere com’è la faccia di Antonio sotto alla luce aranciata che c’è sopra al portone e dura solo il tempo di farsi una rampa di scale — l’accendono sette volte prima di prendere strade diverse, e a Flavio piace anche l’idea di sapere ogni volta quanto durano i loro baci.

E gli piace poi salire le scale nella penombra che i lampioni gettano sulla via per evitare di accendere la luce altre due volte, entrare in casa felice, accarezzare un sempre più pingue ed aranciato Cicerone che, davvero, sembra essere l’unico a non aver preso bene la storia. (È davvero il compleanno di Anna se io non arrivo in scivolata, in tarda sera e con i capelli dritti, per postare cose? Eh? Lo è? No? Quindi: TANTI AUGURI ANNA DEL MIO CUORE QUEST’ANNO SEI FORTUNATA CHE POSTO DA PC E NON HO TUTTI I FASTIDIOSI CUORICINI CHE AVREI AVUTO NORMALMENTE <3) (come sempre taggo both account perché che ne so @putesseessereallero @blogitalianissimo)

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chiamatemefla · 4 years

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«Non capisco perché ti fa così strano.»

Antonio gli restituisce il documento, affonda il naso nella sciarpa che tiene stretta intorno al collo e fissa le insegne per il bagno di fronte a lui.

«È che avrei dovuto saperlo prima, se non altro chiedere, no che lo scopro quando mi inviti ai tuoi diciott’anni.»

«Se ti consola dovevo nascere l’anno prima ma ho deciso di farmi quindici giorni di vacanza in più. Poi, giustamente, mi madre s’è rotta er cazzo e s’è fatta fa il cesareo.»

«No, per carità, a dicembre no che poi nascevi sagittario.»

«Mo te ne intendi di oroscopo?»

«Vivici te con mia madre, poi vedi come te ne intendi di oroscopi.»

«E cos’hanno i sagittario che non va?»

«Ma che ne so, so solo che non si reggono.»

«La Fra è nata a dicembre.»

«E che me lo dovevi di’...»

Gabriele impreca a bassa voce, schiaffeggiandosi la coscia con frustazione e svegliando un alquanto confuso Giacomo seduto nel sediletto accanto.

«Hanno aperto i banchi per il check-in?»

«Seh, lallero, dormi Giacomì che qua ne abbiamo ancora per un’ora e mezzo.»

Giacomo, neanche a dirlo, si è riaddormentato prima che finissero di parlare.

Gabriele li guarda, perplesso, prima di tornare al suo videogioco, Antonio ne approfitta per inspirare a fondo.

Flavio aveva fatto il codardo.

«E se lo fa Giacomo?»

«E allora è un coglione e se se ne va lontano c’abbiamo guadagnato.»

«E mo cinque giorni so cazzi e solo metaforici, me sa.»

«Ma te facevi l’infame così pure co’ quello che t’ha mollato male?»

«No, quello l’ho trattato fin troppo bene.»

«E allora il contrappasso ‘o devo pagà io? Famme capì.»

«No, tu devi solo dare un bacio al tuo ragazzo.»

«E se ci vedono?»

Antonio sembra genuinamente brillare all’idea.

Flavio si sente estremamente fortunato e, fosse anche meno emotivamente costipato, lo direbbe.

Praga era stata un'idea di Gabriele, una scusa per partire tutti insieme ed un portare avanti la tradizione che vuole i futuri diplomandi in viaggio per l'Europa in quell'unica settimana di fine marzo che i professori, un po' contrariati, fingono di concedere visto il veto della preside a qualsiasi uscita didattica durante l’ultimo anno.

Pensava di essere protettivo nei confronti del suo amico e a quanto pare, invece, era solo geloso.

Ma non ci vuole pensare.

Sente il naso di Antonio solleticargli il collo, un bacio che si posa lì dove comincia la spalla e la vibrazione leggera di una risata silenziosa contro la pelle.

«Che dici, è il momento sbagliato per dirti che ho portato il pigiama del Napoli?»

Di notte il belvedere è bellissimo, i paesi vicini sono laghetti di luce su un mare pieno di onde, ma ora è autunno e sono le cinque del pomeriggio.

D’estate quel posto è sempre pieno, soprattutto di coppiette e famigliole con bambini che si godono il panorama mentre i pargoli scendono cento volte dallo stesso scivolo.

«Sono venuto con te alla cresima di Chiaretta.» ecco il primo colpo, una parola e un tiro di sigaretta mentre lo fissa dritto negli occhi con aria affranta, arrabbiata, chissà cos’altro.

«Antonio…»

Antonio va fatto sfogare da solo, come un temporale.

«E non ti sto dicendo che devi dirlo a casa, fossero tutti come i miei a quest’ora non ci starebbero più guerre, ma capisci dove sbagli?»

«Lo sai che lo capisco.»

Sposta il peso da un piede all’altro, lo sguardo a terra e Antonio che tossisce qualche passo più in là, colpetti secchi e stizzosi come ogni volta in cui è nervoso.

«Lo sa Nicandro, Fla’...ma quanto ti credi che siamo furbi? Quanto credi che sono stupidi gli altri?»

E invece non l’aveva fatto.

Non era successo neanche in una sera di inizio autunno dopo una bottiglia di rosso forte.

Non gli piace parlare di sé.

«Non è quello, Anto’.» sospira, tirando la testa indietro. «E che poi penso: e se succede un casino? E se non trovo il modo di riaggiustarlo sto casino? E non dico casino che, boh, la gente dice “che schifo” e non ce parla più, de quello sticazzi, dico...altro. Vivemo in un buco de mondo, quanto ce mette a diffondese la storia? Tu non c’eri quando è venuto fuori di Alessandro.»

«E quindi la tua idea sarebbe?»

«Non ce l’ho un’idea. C’avessi un’idea staremmo a discute su un cazzo de belvedere co’ un’unimidità del trecento percento?»

«Ti sta bene così?» chiede Antonio, buttando la sigaretta a terra e pestandola con un po’ troppa veemenza.

«Io lo vorrei dire a tutti che sei il mio ragazzo. Soprattutto perché sei più figo di metà dei fidanzati di quelle che conosco.»

«Lo so.»

«Quale delle due cose?»

«Tu l’hai capito che io non è che ce l’ho con te perché non sei pronto ma solo perché continui a dire il contrario quando non è vero e poi ci stiamo di merda tutti e due?»

«In realtà no.»

Ma Antonio non sembra più arrabbiato, ora, sembra solo stanco e Flavio sa che è sbagliato ma lo vede come un traguardo.

Semplicemente non succede.

Cominciano con piccoli tocchi casuali, sguardi un po’ più lunghi, l’azzardo di tenersi per mano quando sono insieme a persone di cui si fidano.

#flà scrive cose #BUON GENETLIACO ANNA

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