darapoetry

[darapoetry]

* * *

Наша телесность —

мне нужна она как опора —

дыхание в шею,

обволакивает

темнота за сжатыми веками.

Маленький мир —

такой замечательно наш.

Как же хочется жить. Быть.

Просто так. Навсегда.

Вопреки.

После нас

останется хлам,

непонятный для вне,

след в сети —

чужеродный фасад —

так надрывно немного.

А сейчас давленье в висках,

и дрожанье

внутри,

и шумные, влажные вздохи,

и мурашки за ухом.

8.11.2022

[darapoetry]

* * *

Бестелесно-дрожащие строчки,

растерянные по месяцам, —

им никак не собраться в стихи.

Я пытаюсь их воскресить —

глажу, прошу, толкаю, умоляю, ругаюсь.

Они рассыпанные и бесхребетные.

Я закрываю глаза и раздражённо топчу их,

ломаю и плачу. Злюсь.

Я злюсь.

Через тучи струится тихий свет.

Мокрая грязь хлюпает чёрно.

Чёлка прилипла медузой ко лбу.

Когда злость исчезает, я,

копаясь в грязи, собираю осколки —

разбиты слова, странный хрупкий язык,

полумёртвые строчки.

И мне грустно. Мне тошно.

И мне жаль.

Мне так жаль.

14.07.2022

[darapoetry]

Земляника

Когда-то словно в другой жизни

на отвесном и жарком склоне леса

я собирала землянику

в розовый стакан 'баскин роббинса'.

Мои кроссовки скользили.

Комары кусали пальцы и шею.

Капельки пота с��егали по лбу.

Внизу на бескрайних шести сотках

меня ждали две маленькие девочки,

они хватали ягоды руками

и, пытаясь попасть ровно в рот,

мазали щёки красным соком.

Немного сжимается в груди

сейчас от мысли, что тогда я

не распознала счастье.

21.05.2022

[darapoetry]

* * *

Крошечный маятник грусти

тикает за виском,

март невпопад — снегопад

тает на капюшоне,

тихая злоба в кармане

давится кулаком.

Мысли — которых нельзя —

мчатся где-то на фоне.

Внезапно

я разрешаю себе закричать —

ЯРОСТНО-ГОЛОС-СРЫВАЮЩЕ — резко.

Я не могу больше мирно молчать —

рву тишину с наслаждением, с треском.

Вой.

Рёв.

И визг.

Навзрыд.

И снова всё тихо. Тихо. Тихо.

Вскрыт

как

нарыв

мой стыд.

Но так и не виден выход. Выход.

Крошечный маятник грусти

тикает за виском,

рваный апрель прилетел

снегом в мятые лица.

Крик, тишина — безразлично —

в горле громоздкий ком.

Сердце бы только сберечь —

там надежды хранится

крупица.

Март-апрель 2022

[darapoetry]

Выплыть

Я слизну твою грусть со знакомой и тёплой щеки.

Я хочу научиться молчать, когда тянет взорваться.

Если снять эти цепи и гири, мы будем легки —

так легки, что мы сможем совсем от земли оторваться.

Если знать, как их снять — мы как Питер и Венди — внизу

проплывает бескрайнее море, а мы просто дети,

мы летим и смеёмся сквозь солнце, и ночь, и грозу,

нам не нужен никто, кроме нас, в этом грёбаном свете.

Если знать, как их снять. Если знать, как их снять. Если... Но

я не знаю. Мы крепко застряли и вязнем всё глубже.

Может быть, мы в итоге нащупаем скользкое дно —

и найдём в себе силы толкнуться, чтоб выплыть наружу.

29.03.2022

[darapoetry]

* * *

Что-то стучало внутри,

и в уши сочилась музыка.

Солнце сияло багрово

через закрытые веки.

Что-то случалось вовне,

губы небрежно искусаны.

Пальцы на ощупь искали

необходимые треки.

Вдох, задержавшись, застыл

в лёгких — они переполнены.

Замерло время, прощаясь, —

в миг до того, как прерваться.

Всё, что останется здесь,

смоется мягкими вó‎лнами.

Нашей уставшей планете —

выдохнуть и отсыпаться.

26.03.2022

[darapoetry]

Пожить

За изъеденными, замусоленными

занавесками виден свет.

Яркий-ласкающий-тающий-

глаза-закрывающий свет.

Он не для нас.

Больше он не для нас.

Скрипнул ключ в почерневшей двери.

Хоть кричи, хоть скреби её до крови —

это всё.

Нам не выбраться.

Это всё.

Каждый день за окном ряд растёт кирпичей.

Каждый ряд забирает ускользающий свет.

Хоть ни планов, ни слёз теперь уже нет,

мы следим за рядами,

мы уже не гадаем —

мы ожидаем.

Начисто сбрил свою синюю бороду

наш хранитель ключа.

В этой сказке мы бывшие жёны

без братьев. Еле шепча —

телефоны слушают, лайки считают —

затаитесь, молчите,

оплата лицом

(пока есть, что платить),

отнесут потом в землю —

и дело с концом.

Мы хотели любить.

Мы хотели смеяться,

летать, удивлять,

целоваться,

дружить,

петь, творить,

танцевать,

мечтать,

добиваться.

Мы хотели пожить.

21.03.2022

[darapoetry]

* * *

Стабильная безнадёжность,

и кажется, что всё знаешь,

что нечем уже удивить.

Но они находят подход.

Это шоу всегда маст гоу он.

И ты умираешь внутри,

прежде чем снова привыкнуть,

перенастроиться. Молча

загрузить новую бета-

версию этой вселенной.

Прошивка сырая. И где

здесь кнопка 'режим сна'?

27.02.2022

[darapoetry]

Тело

Отчаянно

хочется-хочется-хочется

просто зарыться, 

вокруг тебя скрыться

и сжаться до боли. 

Молчать и не видеть. 

           Здесь наледь на крыше. 

Предательски

катятся-катятся-катятся

ватные ноги. 

И я под наклоном. 

Стучащее фоном

в ушах это сердце —

           нет сил его слышать. 

Нет сил его

чувствовать-чувствовать-чувствовать. 

Гладь мои пальцы, 

они онемели. 

И я в этом теле, 

как будто чужая. 

           Но ты его знаешь. 

Ведь ты его 

пробовал-пробовал-пробовал, 

ты его трогал, 

любил и жалел, но

теперь это тело 

почти что взлетело. 

           И ты отступаешь. 

29.01.2022

[darapoetry]

My little thing

You are

responsible

for all my moves,

my silence,

my scream.

Blank sheet of paper –

that was me.

I've been it

for

so

long.

Now I'm crossed out.

My heart has marks

of your existence.

My legs can't walk

so I just crawling.

I babysit my pain,

I lull it "shhh, be quiet,

my little thing,

you should to grow up

at first

and only then

explode,

now get some sleep,

my darling,

to gain strength."

January 9, 2022

[darapoetry]

Snow

I saw it.

There was

almost nothing.

Just small and naked

two of us.

And snow behind.

And sky below.

Our skin was hot

and soft

and white.

Though not as white

as all these snow.

And we were part

of this landscape –

a little bit depressing one,

but mostly calm

and peaceful,

immensely quiet.

And we kissed hard

and tasted snow.

My hands in yours.

Your dick in me.

The whiteness flowed

around, inside,

and covered us with blanket snow.

Soon we could not be seen at all.

January 2, 2022

[darapoetry]

* * *

Обхватив колени,

он смотрит на тусклый свет.

"Меня не было несколько лет,

а на улице дождь.

Хорошо, что не нужно идти

и что есть еда".

И я чувствую, как внутри

разливает тепло.

И мне хочется, чтобы теперь

он здесь был всегда.

Чтобы дождик не прекращал

барабанить в стекло.

И мне хочется что-то такое

ему сказать,

и мне хочется что-то такое

ему отдать,

чтобы он осознал, как сильно

ему повезло,

если он останется здесь

со мной навсегда.

Я встаю и к комоду иду,

чтобы вынуть все сны.

Я кладу аккуратно их

рядом с ним на кровать.

Эти тонкие, блёклые с прошлой

остались весны,

мне так странно, что я

начинаю его забывать.

Эти первые с запахом, ветром,

насыщенным цветом,

чуть струясь, шелестят, их движенье

немного пугает.

Они пахнут протяжным, отчаянным,

радостным летом.

Он их трогает долго, внимательно,

и не моргает.

Я снимаю рубашку и режу

левее. Смотри!

Оно бъётся, сверкает,

пульсирует и, растекаясь,

обнажает зеркально-дрожащую

плоскость внутри.

И он смотрится прямо в неё,

осторожно касаясь.

И он видит себя там.

Он видит там только себя.

И он всё понимает,

роняет меня на кровать.

Он сметает все сны,

за мной неотрывно следя,

начинает внезапно

и резко меня целовать.

Твоя вена на шее

стучит под моим языком,

и рука на кровати

дрожит под моим кулаком.

И я здесь наконец.

Совершенно обезоружен.

Я заклеил скотчем

твою тёплую рваную грудь.

Я хочу починить всё,

я ужасно хочу всё вернуть.

Как бы так отмотать

и чуть раньше понять, что я нужен.

Чуть раньше признать, что ты нужен.

27.12.2021 - 02.01.2022

[darapoetry]

* * *

Как бы так без надрыва...

Хотя я скучала.

Как раз по надрыву.

Когда хочется выйти навстречу морозу

и вырвать наружу все вены и ткани.

И смеяться,

немножко зажмурив глаза

сквозь солёную плёнку.

Я теперь вышиваю.

Я. Теперь. Вроде. Знаю.

Кто я.

Я энергия хаоса, криков и боли

завёрнута в тело кого-то простого.

Кого-то другого.

А внутри я всё та же.

Я сжимаюсь в пружину.

Я рисую на стёклах

запотевших очков

всё болеющим горлом.

Я иду сквозь туман.

Я не вижу, куда.

И к кому. И откуда.

Вокруг пустота.

А внутри целый мир.

И он мой. Только мой.

Там совсем мало слов,

но течёт красота.

27.12.2021

[darapoetry]

*   *   *

Обычно не так кружится голова

и не так темно,

как в багажнике

чьей-то машины.

Я

удивительно

неподдельно

взаправду

жива.

Хей, привет!

Помашем.

С недоступной вершины.

И всё же.

И всё же.

Меня не стоит списывать

со счетов.

Жизненных.

Банковских.

Я

всё ещё

тут.

Среди серости

и

повседневных шутов

я самый средненький

крепкостоящий шут.

Каблуки стучат

по лестничной клетке.

Они

там. Идут.

Я в клетке,

воздвигнутой мной.

Я тут.

Не двигаюсь.

Но

я жива.

Жива.

Жива.

Меня не вычеркнуть.

Нет. Нет. Нет.

Я сама.

Я сама.

Я сама.

Точка.

Теперь. Я. В. Ответе.

У. Меня. Есть. Две. Дочки.

28.08.2018

[darapoetry]

* * *

Ещё один шаг — и полёт обеспечен.

Порывистый ветер вплетается в пряди,

мешая смотреть, и тогда я, не глядя,

шагаю слепящему солнцу навстречу.

Я в крепких ладонях прекрасного мира.

Мне двадцать. Я молод. Я полон сомнений.

И чувство, что я новоявленный гений,

сменяется ужасом мук дезертира.

Я трачу себя целиком, без остатка

на поиск важнейшего ориентира.

Со склона годов необъятного мира

во мне нет ни тени малейшей загадки.

Я, перерождаясь, лечу по спирали,

стремясь отлететь, оторваться от оси.

Но, видно, все силы мои на износе,

и недостижимы манящие дали.

Я здесь, но в нирване. Я молод, но вечен.

Я глуп и наивен, но опыт вернётся.

А прямо сейчас всё, что мне остаётся —

стремиться слепящему солнцу навстречу.

10.02.2015

[darapoetry]

Город спит. Город не спит

Красный след от фар

плывущих машин

с высоты десятого

кажется нитью,

он растает 

в декабрьском

полутуманном

баклажанно-чёрном.

Двадцать первый век.

Колокольный звон —

хоть и фоном,

как что-то из самых глубин

архаичное —

тишину дробит,

мнит себя дозорным.

Город спит.

Город не спит.

Ждёт

неизбежных встреч.

Крыш блестит чешуя.

А от ломких запястий

до самых плеч

на меня надеты 

десятки часов

и они шумят,

словно дождь идёт.

Дождь идёт. И время.

Не я. 

Не я.

И не я смотрю,

а кто-то извне

наблюдает за всем,

сообщает мне,

как вести себя,

что играть.

Я стараюсь не слушать

и думать сама —

это мне, конечно,

хватает ума

от него скрывать.

Красный след растаял —

простыл его след.

Проглотившая сытая ночь,

скучая,

простирает руки,

стирает звуки,

гладит улицы

тонкий хребет.

Капли в воздухе,

изморозь —

как под водой —

я могу разглядеть 

их и сквозь окно.

Я смотрю давно.

Я смотрю давно.

И глаза привыкли.

Это больше, чем

я могу вместить.

Я смотрю давно.

Я смотрю давно.

Так давно,

что, наверное,

всё же решусь

туда выплыть.

15.12.2014

[darapoetry]

*   *   *

Знать бы — что.

Десятое дело — как.

За больничным окном

нарисован на городе снег.

Полу-

       разрушен балкон,

а за ним — снег.

Полу-

       очнулась Москва,

а на ней снег.

Полу-

       лежащая я

смотрю на снег.

Голуби ходят

по струнке балкона

и не боятся упасть.

11.12.2014