demonioenelcenteno - Tumblr blog

[demonioenelcenteno]

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A veces temo el daño que puedo llegar a hacer, en cambio solo quiero continuar viviendo como soy, la música silencia lo que la mente grita pero siempre llega el momento dónde tenemos que poner en pausa y seguir con lo que el mundo dictamina.

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"El hombre sólo piensa en su sufrimiento, no se detiene a pensar en su felicidad. Si pensara también en su felicidad, vería que todas las etapas de su vida tuvieron momentos felices".

—Fiodor Dostoyevski

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Oscilación ambivalente

Osciló de forma ambivalente entre aparecer y desaparecer. Y aún no he decidido ¿Ser el centro de atención o ser la sombra que sigue los pasos de alguien siendo notada sin importancia?

Vaciló nuevamente en el peso inerte de la condena, obstinado asomó al desolado vasto de paisajes en decadencias, inmortales cúmulos de repugnantes quimeras acechan con un soliloquio acerca de quién será el siguiente en flexionar mi espalda.

Rezaré a un dios en el concierto de infiernos como Rimbaud lo llama, esperando así su aclamada gloria falazmente manchada, pagamos el dulce disfrutar de sus caricias en un acto masoquista.

Trémulo el viento viaja turbando sueños de los trotamundos, con los rotos humanos con huecos en la vida, huecos sin saber con qué rellenarlos y la incansable necesidad de hacerlo, pero al final los vacíos son caprichos incomprendidos.

Kenneth Fullen.

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Para la señorita que me espera en casa.

Pasó de extrañarte a necesitarte, dejo de verte para soñarte.

La razón se ha esfumado y el órgano palpitorio no se ha detenido, solo acelera el ritmo.

Existe la tan característica desesperación, ahora ella me consume hasta la mitocondria.

Eso no para, solo continua hasta el momento dónde las pupilas colisionan como átomos creando un nuevo mundo, el mundo imaginario, lejos de lo real; es ahí donde las fantasías cobran sentido, ahora eso es tangible, al igual que tú, los corazones laten al unisono, se acaba la idea de estar lejos para por fin tenerte ahí, ahí donde necesito de ti.

Poder sentir como tu olor baja incansable hasta los pulmones, como tú risa llena todo el ambiente de una extraña paz hasta entrar y rebotar por el tímpano haciendo resonar a la existencia misma, dudando si verdaderamente soy algo, un individuo cegado, tal vez por el ego o por la razón, será una duda que la deidad en turno cuando todo acabe pueda responder en su posible infinita sabiduría. Siento tu calor más intenso que los días de verano dónde cocinamos juntos, con un apacible sentimientos de calma.

Tocan a la puerta, es momento de despertar de ese profundo sueño para abrir los ojos y darme cuenta que no te has ido, estás ahí, acurrucada contra mi torso, tus cabellos rozan suavemente mis mejillas, notó que siempre has sido real, no te fuiste como en mis pesadillas y se que podré seguir sintiendote, seguir viviendo a tu lado y verte libre como el viento.

Kenneth Fullen.

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...

Últimamente no comprendo nada, la poesía no me causa sentimientos, el arte no llene de belleza la vida y la música ya no tiene sentido alguno

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Alientos suicidas.

– Yo una vez… Soñado con un mundo…

Sin consecuencias, sin recordatorios… de esta brutal y estúpida letanía, poemas suicidas, letras demenciales igual que las creaturas del libro que no dejo de leer.

Me estoy muriendo…

¿Ya estás listo para ahorcarte?

Me desplomé en mi cuarto, como siempre lo hago que importa porque casi siempre me estoy drogando.

Una vez soñé, pero entonces… creí que me caía y desperté…

¡Arriba!

Esta ese espectro viéndome con esa sonrisa que me recuerda a mis demonios internos.

Abrir la lapida y ampliarla para su cuerpo, mirar dentro de mi autopsia.

Me siento como un fantasma hambriento… Me siento como que importa la vida… Me siento como que no debería haber un dios… Me siento como un niño con la desesperación de ver al monstruo del armario… Siento que todo ha terminado… Me siento como si viniera detrás de mí… Siento como que está más cerca el… Siento como esto es todo lo que puedo llegar a ser puede ser mentira… Me siento como un fracaso viviente… Me siento como un lobo que devora a su presa… Me siento como una navaja perforando y desangrando… Me siento como una oración perdida en pleno vuelo obligada al olvido… Me siento como… No tengo esperanzas, ya que se han muerto. Me temo que soy mi propio demonio y me torturo a mi mismo con mis demencias alucinaciones.

¿Soy débil? o ¿fuerte?

Me siento como un martillo golpeando cráneos… Me siento como un clavo perforando un corazón… Me siento como que soy culpable de su asesinato… Me siento como el culpable de su muerte… Me siento como un carnicero que la partió en pedazos… Me siento como que estoy siendo engañado por el ser al que tanto le eh huido… Me siento como un perdedor hermoso con su sangre en mis manos… Siento como todos son las ovejas se están riendo de mí…

¡Cierren su puta boca!

Todos son las ovejas y yo soy el lobo que las descuartizara… Las cubriré con horror y locura, soy el asesino que todos recordaran hasta el fin. Mira dentro de mi mente, mira mis pensamientos, mira mis alucinaciones. Siento que soy una completa pérdida de tiempo, sin regreso solo vivo por ello…

Siento que soy transparente que nadie mira lo que tramo al pensar en voz alta… Siento como que no puedo escapar de mi mente y el siempre me pide más cosas para ser yo inmortal. Siento que esto ya se acaba… Sigo, sigo, sigo… Muerte, muertos, asesino, asesinatos… Demencia y horror al mirar… Mal o bien que más queda sin latir… las palabras son tan falsas como las miradas.

Imágenes y rostros demoniacos abundan en mi habitación y solo soy un alumno en plena clase.

Fin…

De esta oración que estoy perturbado sin ya no tener más letras suicidas como siempre las eh deseado tener a mi merced. –

Ted-Death!

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“Todos somos breves inquilinos en este mundo imperfecto lleno de cosas maravillosas. No hay que tenerle miedo a los años, sino a la vida no vivida, a los años vacíos huecos de emociones, de triunfos y por qué no, también de fracasos nunca experimentados. Esos de los que tanto aprendemos.”

— Anónimo (via humanismo-nostalgico)

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Obstinado.

Comprendo en el suave hálito de tocarte la belleza que se encuentra en él, como quien enciende un cigarrillo por madrugada, destapa una cerveza en soledad, vaga por las playas o en los cerros, es el efecto placebo que genera mirarte, tocar tu alma, sentirte.

No es solo el placer que generas si no el generado en ti, la línea curva que dibujada en tu rostro está, debajo de esas dos ventanas al infierno -¿o será al cielo?- la calma que transmite eleva más que cualquier droga, no entendía por qué la paz está en tí, buscaba y buscaba hasta largas horas de madrugada sin encontrar la respuesta; y hoy siendo las 5:31 am, puedo decir que la he hallado. Recordando todas las veces que tus pupilas se han dilatado, las ventanas se abren de par en par, solo un efímero instante dejando ver lo que hay detrás, por eso dudo entre el cielo o infierno.

La única comparativa que encuentro hacia ti es el arte, siendo más específico, la poesía. Eso eres, poesía. Esa maraña de pensamientos, emociones y sentimientos, tanto caos y tanto orden que emana de tu andar, tu vivir, tu amar... La complejidad de tu manifiesto en palabras y acciones son tan parecidas a la metáfora tu vida se encuentra oculta en tu poesía. Y una vez más poesía eres tú.

Las cosas caen, las personas caen, pero mantienes la fuerza de tu grandeza sin saber que la tienes, al igual que los pies puestos en la tierra y una consciencia manchada de la inmoralidad justificada en lo políticamente correcto.

Me obstino en escribirte esas pobres letras para decirte que te quiero, que eres más grande que yo, que puedo temerte así como puedo quererte, que puedo odiarte así como sabes que te amaré.

Pero el odio y temor están muy lejos de llegar, la muerte los tiene a su lado, ella me mira a los ojos mientras destapa una botella de Zinfandel, mezcla de tintos y sirve una copa. Aprisiona en cada sorbo de vino los sentimientos negativos hacia tí, ella será la única que podrá traerlos a mi, por qué al irte tu, será la única solución que encontraré, así como la belleza está en todo, la verdad y la beldad está en tí; la tranquilidad, la paz, la sutileza, la sensualidad rallando en el erotismo, el sadismo oculto en masoquismo y la inteligencia tras la máscara de ingenuidad. Pero para aclaro, solo es una máscara, al igual que la inocencia.

El valor y humor está presente esta madrugada, recostados en mi cama, a mi lado, ellos me hicieron escribir esto para tí.

Te quiero pequeña tonta y por siempre te querré, hasta que la muerte llegué.

Kenneth Fullen.

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“Me consumo insensatamente, sería felicísimo si pudiera escribir, no escribo. Ya no me libro de los dolores de cabeza. Realmente me he despilfarrado.”

— Franz Kafka. Diarios. 1915. (via williammoll)

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Ausente.

¡Ausente! La mañana en que me vaya

más lejos de lo lejos, al misterio,

como siguiendo inevitable raya,

tus pies resbalarán al cementerio.

¡Ausente! La mañana en que a la playa

del mar de sombra y del callado imperio,

como un pájaro lúgubre me vaya,

será el blanco panteón tu cautiverio.

Se habrá hecho de noche en tus miradas;

y sufrirás, y tomarás entonces

penitentes blancuras laceradas.

¡Ausente! Y en tus propios sufrimientos

ha de cruzar entre un llorar de bronces

una jauría de remordimientos.

--

Ausente (poema)

César Vallejo.

Perú, 1892 - 1938.

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BESO CIEGO

De qué tristeza está la vida.

De qué situación está la noche.

De qué sutil melodrama no desfallezco.

Qué garganta es poliédrica.

Qué graznido mama a perencejo.

De qué presunción está el tiempo.

De qué magnolia se ribera el río.

De qué fanfarronada estatal quedo plomo

y con qué rapidez tugurizado y cómo.

Y de qué presencia no me quieres.

Y de qué perennización inaudita y al tanto.

E incluso,

de qué fantasma rayado quedo estático.

De qué espíritu la leche se derrama

y ahora sí, inverosímilmente,

constructivirizado, desarrapado, desguarnecido.

Con qué arrogancia, perdón, fracaso,

ya no te he visto.

De qué basura, limbo, poder, torpedirizas

y qué oquedad sintonizas

y qué desprecio acumulas.

Qué cara está la vida.

Cuál porción de muerte me toca.

Cómo te llamas.

De qué cabellera de troncos,

de qué densas esferas, de qué máscaras,

de qué desocupación,

(cual beso ciego)

de qué camino,

de qué foto me anuncio,

quería hablar contigo.

--

Jorge Pimentel.

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Puedo quererte sin tenerte.

Puedo quererte sin tenerte como mucho tiempo así lo fue.

Solo desde lobrego silencios admirandote, pero es algo masoquista hacerlo de esa forma, aunque al verte sonreír, cada segundo lejos vale pena.

En cambio, le vendería mi alma al dios en turno por estar contigo hasta donde lo permitas, por qué sin duda puedo quererte sin tenerte pero; prefiero quererte y tenerte.

Kenneth Fullen.

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Toda entera.

El Demonio a mi alto aposento,

me vino esta mañana a ver,

y queriendo pillarme en falta

díjome: "Quisiera saber,

entre todas las bellas cosas

que convergen a su esplendor,

entre lo negro y lo rosado

que hacen su cuerpo encantador,

qué es lo más dulce." Oh alma mía,

respondiste al Aborrecido:

"Puesto que en Ella todo es bálsamo,

nada puede ser preferido.

Cuando todo me encanta, ignoro

si algo es mejor en tal derroche.

Ella deslumbra cual la Aurora,

y consuela como la Noche;

y es excesiva la armonía

que gobierna su cuerpo hermoso,

para que un impotenete análisis

fije su acorde numeroso.

¡Oh mística metamorfosis

que en uno de mis sentidos sume!

¡Hace la música su aliento,

como su voz hace el perfume!

Charles Baudelaire.

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Pájaro azul.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

Le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

Luego lo vuelvo a meter,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

Charles Bukowski