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We'll die alone together 

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Árboles Muertos de Enero.

No hay nada escrito, la pluma tiembla sobre el papel dilucidando sin sentido; tu voz calando. Un solo trazo corta y divide en dos el lienzo, la tinta viaja torpemente; el trecho violentado. Una idea se ha perdido en el camino. Alguien derramó toda la tinta, la pluma ya no puede escribir, allá afuera un ruido tronco-sierra y en la sala se hospeda su ironía. Tantas emociones que no tienen nombre siguen acumulándose en las nubes esperando llover. Tantas gotas que ya no caben aquí arriba. Tal vez llueva en otra canción y tu voz inunde la casa.

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Cristina.

No me preguntes si me gusta. No digas rascacielos, seda o sur. Me llamo Cristina con c de casa, cosa y ceniza. Aquella cosa te consume, pero antes de eso quédate a hablar aunque no te guste rayos y centellas. Me llamo Cristina con c de casa, cosa y ceniza.