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triste, mejor, triste

Fue perfecto. Nunca creí que al ver el cielo me pudiera sentir así. Poder saborear sus escondidos colores Neón; rosa, vede y celeste. Me recuerdo el momento en el que me hablo Dios, y me dijo lo que siempre quise escuchar, la vida no acaba y estaria conmigo por siempre.  Tampoco sentía miedo ni temblaba, era como si yo fuera el mismo aire. Suave, invisible, refrescante, brisa, placer, tranquilidad. Y podía pegar un profundo respiro, inhalando al pecho y aguantando un rato, para luego soltarlo y regresar a aquel día cuando fui uno con la grama y me tiré sin miedo al agua helada. Cuando camine al muelle y escuche una perfecta escritura mientras la luna cambiaba de color y se borraba. Y luego regrese y no me importaba la vergüenza, porque todo estaba conmigo y yo estaba con todo. Lo podía volver a sentir porque mi respiración ya no era mi enemiga tanto como lo fue. Era capaz de sacarlo todo sin alcohol, un hermoso vomito que juntaba todo lo que soy que yo amaba, aunque a cualquiera que lo viera le daría asco. Pude viajar en el tiempo y cumplir mi deseo egoísta. No cambie la historia, la cultura o a la humanidad. Tampoco conocí a Jesús, confirmé la verdad o desintoxiqué las aguas. Solo fui a un día con significado solo para mí, con mi mama, mi papa y mi hermano. Aquí sentí que se volvía pesadilla, porque al hacerlo mi futuro fue peor. En lugar de caer en drogas caí en ignorancia. Pero nada es perfecto, también esto me lo dijo Dios. Y ni palabras de la divinidad misma movieron tanto como ver que estabas todavía allí. Jamás tome aquel día que te llame. Tampoco escribiste el poema que me dolió, y mucho menos lo pensaste. Tampoco te vi llorar, solo cuando me llamabas para sentirte mejor. No te hice sufrir. No te aleje. Y nunca me desperté.

      Pienso que he tenido una buena vida. Si actuara con razón habría paz. Y lo sigo pensando todos los días, que hay tanta gente que sufre, muere, lastima, mata, viola, peca y lo que exista que en ninguna vida los van a dejar estar tranquilos. Crea más culpa, odio y frustración, y me tiro más sentimientos y lamentares encima, pero no lo merezco. No merezco estar triste, no merezco odiarme, no merezco dolor. Todo esto son lujos, lujos de personas que han atravesado coliseos sin oler su propia sangre. Lujo de personas que atravesaron desiertos sin beber agua. Lujos de grandes soñadores que amaron más a su arte que a ellos mismos. Ellos si lo merecen.

Sin pensarlo dos veces mataría mis sueños. Los odio. Se volvieron amantes de mi ego y emociones y no los dejan descansar. Y siempre que llego yo fuego en ojos y plomo en mano lo esconden, a su secuestrador. Bestias de la realidad son los sueños. No importa quien seas, si estabas destinado a morir o a vivir por siempre, todos vamos a buscar lo mismo. Es tortura la única respuesta. Solo queda perder la esperanza. Queda buscar otra salida. Queda callar estos deseos. Queda placer, puro placer. ¿Quién no querría placer? Orgullo, Ira, Envidia, Lujuria, Pereza, Codicia y Glotonería. Y dicen que la Iglesia ha matado más que la Ciencia.

Cabe resaltar, en ningún punto de vista vale el individuo. Y lo digo yo. ¿Qué importa tu hermano en la historia de la humanidad? ¿Qué importas vos en la vida misma? ¿Qué importa tu familia entera en el cosmos? Dichoso aquel que tiene valor para enfrentarse a tanta verdad sin dejarse consumir, o quizás dichoso aquel que se consume y muere, sin haber so;ado que su vida pudo ser más. Para Dios no sos nada. Para la tierra no sos nada. ¿De dónde viene este falso valor? Pareciera ser del sentimiento más volátil y peligroso que hay, el amor. El amor a la consciencia, a la sangre, al pecado, al poder, a la suerte de bien o mal que es tener la oportunidad de vivir y sentir. Sentir. Es tan estúpido.

  Escribiendo tormentas se aclara el cielo. No es verde, ni rosa, ni celeste, pero es. ¿Quién lo podría ver, de no ser por personas? Un pájaro podría vivir la eternidad en él y jamás llegar a sentir algo más que ser. ¿Porque escribiendo esto veo luz? ¿Porque siento que esto no lo escribí yo? Después de sentir el calor de las letras formando palabras asesinas se vigoriza mi alma. Y ya no escribe el mismo. No es ser bipolar. Para expresarlo podría referirme clichés, y siempre he creído que un cliché tiene motivo, derecho y razón de serlo. Esta presente en todos. Imagino el Ángel en mi hombro izquierdo, y el demonio en el derecho. Tal vez por eso me pesan tanto.

Es confuso y quiero aclararlo aquí. Se crece creyendo que el demonio te impulsa a lo malo y el ángel a lo bueno, pero es distinto. Lo dijo Platón y lo creo yo. Lo único que separa al hombre bueno del malo es el poder de rechazar sus mas peligrosos deseos, los de la naturaleza y el instinto. Y me atrevo a agregarle lo contrario, el hombre bueno se escucha con honestidad y supera el miedo.

Que valor aceptar deseos sanguinarios

Deseos contrarios para verse como adversario

Poder guardarlos y verlos crecer,

Como flor en un acuario

 Lo merecemos todos hasta el mal

Una oportunidad de volverse celestial

De cambiar el olor humano a uno divino

Y amarnos mas que como lo hizo el destino

 Me dijiste que estabas en conflicto

Que te ahogabas tu solo por placer

Y es hermoso que te hayas dado cuenta, de verdad

Sin la verdad no te vería florecer.

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lo que te haga feliz, solo eso importa

lastima que cuesta darse cuenta antes de perder

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ya no aguanto

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me dejo crucificar

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solo quiero sentir algo

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la inspiracion duele 

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solo queria un te quiero

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ni se porque

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reggae

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no se a quien envidio mas, si al escritor o  al escrito. 

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me topo con tu foto y no la borro, no puedo

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y talvez ni es inspiracion lo que me falta

solo experiencia en el medio

sensaciones tengo un vergo

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deberia ser mas facil sacar inspiracion de mi mismo, pero me falta esa presencia y esencia de caminar en lugares distintos. 

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para siempre es un tiempo muy largo 

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cambiando posibilidades por paz pero jamas por vicios