forsepoivengo

[forsepoivengo]

"Buona notte. Se dormite tranquillo, lo dovete a me. Avrei potuto essere cattiva come le altre, ma non sarei stata più io, e se mi aveste amato per effetto della mia cattiveria, non è me che avreste amato. (Ma avrei potuto essere cattiva come le altre?)

Ho sempre preferito far dormire piuttosto che togliere il sonno, far mangiare piuttosto che togliere l’appetito, dare le idee piuttosto che far perdere la testa. Ho sempre preferito dare a togliere, a ricevere; dare — ad avere.

P.S. (Pensiero spontaneo). Il vero carnefice, quello del Medio Evo, quello che aveva il diritto di baciare la propria vittima, è quello che dà la morte, non quello che toglie la vita. Non è la stessa cosa. Pensateci".

Marina Cvetaeva, Le notti fiorentine

[forsepoivengo]

Adriana: Chi è Milena? Scrittore: Nessuno lascia stare. È una ragazza che ho conosciuto molto tempo fa. Adriana: E la metti in un libro? Scrittore: Forse. Milena è una come tante altre. Adriana: Scommetto che te la sei portata a letto. Scrittore: Con tipi come lei, non è poi un problema. Adriana: Beh, si vede che le piacevi. Scrittore: Le piacevo? Si può darsi, ma il fatto è che le va bene tutto. È sempre contenta, non desidera mai niente, non invidia nessuno, è senza curiosità, non si sorprende mai, le umiliazioni non le sente. Eppure, povera figlia, gliene capitano tutti i giorni. Le scivola tutto addosso, senza lasciare traccia, come su certe stoffe impermeabilizzate. Ambizioni: zero. Morale: nessuna. Neppure quella dei soldi, perché non è nemmeno una puttana. Adriana: Che parole! Scrittore: Per lei ieri e domani non esistono. Non vive neanche giorno per giorno perché già questo la costringerebbe a programmi troppo complicati. Perciò vive minuto per minuto. Prendere il sole, sentire dischi e ballare sono le sue uniche attività. Per il resto è volubile, incostante, ha sempre bisogno di incontri nuovi e brevi, non importa con chi, con se stessa mai. Adriana: Milena sono io vero? Sono così? Una specie di deficiente? Scrittore: Ma no, al contrario, forse sei tu la più saggia di tutti.

[forsepoivengo]

«Per lei ieri e domani non esistono. Non vive neanche giorno per giorno perché già questo la costringerebbe a programmi troppo complicati. Perciò vive minuto per minuto. Prendere il sole, sentire dischi e ballare sono le sue uniche attività. Per il resto è volubile, incostante, ha sempre bisogno di incontri nuovi e brevi, non importa con chi, con se stessa mai. »

- Io la conoscevo bene, Antonio Pietrangeli (1965)

[forsepoivengo]

[forsepoivengo]

Italy in the 1980’s by Charles H. Traub.

[forsepoivengo]

T. Scarpa

[forsepoivengo]

Eduard Limonov

[forsepoivengo]

[forsepoivengo]

Pasolini

Il pianto della scavatrice

I

Solo l’amare, solo il conoscere

conta, non l’aver amato,

non l’aver conosciuto. Dà angoscia

il vivere di un consumato

amore. L’anima non cresce più.

Ecco nel calore incantato

della notte che piena quaggiù

tra le curve del fiume e le sopite

visioni della città sparsa di luci,

scheggia ancora di mille vite,

disamore, mistero, e miseria

dei sensi, mi rendono nemiche

le forme del mondo, che fino a ieri

erano la mia ragione d’esistere.

Annoiato, stanco, rincaso, per neri

piazzali di mercati, tristi

strade intorno al porto fluviale,

tra le baracche e i magazzini misti

agli ultimi prati. Lì mortale

è il silenzio: ma giù, a viale Marconi,

alla stazione di Trastevere, appare

ancora dolce la sera. Ai loro rioni,

alle loro borgate, tornano su motori

leggeri – in tuta o coi calzoni

di lavoro, ma spinti da un festivo ardore

i giovani, coi compagni sui sellini,

ridenti, sporchi. Gli ultimi avventori

chiacchierano in piedi con voci

alte nella notte, qua e là, ai tavolini

dei locali ancora lucenti e semivuoti.

Stupenda e misera città,

che m’hai insegnato ciò che allegri e

feroci

gli uomini imparano bambini,

le piccole cose in cui la grandezza

della vita in pace si scopre, come

andare duri e pronti nella ressa

delle strade, rivolgersi a un altro uomo

senza tremare, non vergognarsi

di guardare il denaro contato

con pigre dita dal fattorino

che suda contro le facciate in corsa

in un colore eterno d’estate;

a difendermi, a offendere, ad avere

il mondo davanti agli occhi e non

soltanto in cuore, a capire

che pochi conoscono le passioni

in cui io sono vissuto:

che non mi sono fraterni, eppure sono

fratelli proprio nell’avere

passioni di uomini

che allegri, inconsci, interi

vivono di esperienze

ignote a me. Stupenda e misera

città che mi hai fatto fare

esperienza di quella vita

ignota: fino a farmi scoprire

ciò che, in ognuno, era il mondo.

Una luna morente nel silenzio,

che di lei vive, sbianca tra violenti

ardori, che miseramente sulla terra

muta di vita, coi bei viali, le vecchie

viuzze, senza dar luce abbagliano

e, in tutto il mondo, le riflette

lassù, un po’ di calda nuvolaglia.

È la notte più bella dell’estate.

Trastevere, in un odore di paglia

di vecchie stalle, di svuotate

osterie, non dorme ancora.

Gli angoli bui, le pareti placide

risuonano d’incantati rumori.

Uomini e ragazzi se ne tornano a casa

– sotto festoni di luci ormai sole –

verso i loro vicoli, che intasano

buio e immondizia, con quel passo blando

da cui più l’anima era invasa

quando veramente amavo, quando

veramente volevo capire.

E, come allora, scompaiono cantando.

Le ceneri di Gramsci (Garzanti, 2015)

[forsepoivengo]

Caterina Saviane

[Mi fido di questa faccia]

Mi fido di questa faccia

ché come dice il nome FACCIA

di testa propria e vada – lunghi sentieri

ripida della vita – un bacio

costasse pure tre minuti in meno

più di una sigaretta fumata con il polmone pieno.

Piuttosto tu, Poesia?, dove l’hai speso

tutto questo tempo sui secondi sui rasoi

trascorsi come un fringuello sei

ché se non canta qui – neppure muore

(non come me – domani! – un fulmine dal Cielo)

dove sei stata agonizzàre altrove

questo tempo?

Tra gli sguardi inconcludenti della gente:

ti rido in faccia, dilatata dall’orrore.

Tu – tra la gente?, tu? – tra la noia del miracolo

di non essersi mai uguale – neppure il naso

(UN naso a caso – tranne il somigliarsi stolto

stretti nel pugno tutti: GENERE UMANO!)

Dove sei stata, adùncua, priva di me: s-facciàta?

a vacanzarti a zonzo? – tu che non sai il riposo

rimpinzarti parole, raviòli delle storie,

curiosa, tu, della Storia – la mia non più! –

quella di voi, di moda?, a trovare un niente

(chissà se vale cento – un niente – oppure niente).

Della folla alle persone, mescolata

a confonderti gli AMori colle serpi

l’AM.icizia al tanfo della folla – te ne sei andata

hai temuto avanti agli òri

prima di icizìa:

io AM, I’m, IO SONO !

Di donne – bargìglio pieno, come un tacchino

ma tu – che hai fatto mai, Poesia, mia-mia, che fai?

te ne vai-via?, – via vai?, di attese spente e perse

vedova della tua faccia – sospetta più che mai

galeotta di questa maschera – implastichivo

gonfiata nell’attesa innominata – fuori di grazia

come cappello tesa ad ascoltare il sesso

senza ascoltare dio!

E tu pure, quale emozione priva di me

tesa come corda di violino, quale emozione?

nella democrazia – savianarnente certa

ché il tuo posto (lacrima il braccio – lacrima

[dall’occhio)

è prenotato al mio cuscino – indolente insonne

tu segui il suo destino, sosia del mio – tranne il

[respiro.

Traversi la strada a un tratto – mi sfiorisci

colla violenza di una gomitata

ancòra banalizzata nel tap-tap, nel tuo “finta di

[niente”.

Rincaso su un altro foglio bianco

la speranza che m’ha sfiorata – s’apre come un

[lenzuolo

e sotto: L’UOMO, sempre lo stesso andàzzo-zombie

come seguire ronda di via del corso

facile, scolòri i quali – per inseguirti, cercare di

[spiegarti

e poi – facile andàzzo in bàsso.

“Non ho tempo. Prova a telefonare, prova a passare”,

quale vendetta – rendermi dea di questo cranio obeso

di respirare ansioso – a farci male tra due Poete sane

a farmi merda – ce n’é milioni lunghe le strade

e spezzi così – troia mondana! – le fibre d’una

[Poeta?

Come al fuso orario – ma quelle ben più salde d’un

[atleta!

(che senso ha?, dopo l’amore? – non riconoscerLO

[neppure?)

Pin occhi dietro gli occhi la Saviana

(che senso ha dopo l’amore?, confondere gli AM.ori

[colla gente?)

Oh, mia pupilla – dilatata dall’orrore! – non so

non so se poi sperare – sei tornata?

Mi sémpra già mestruo di sémbre – nomade usanza

brésa della Pastiglia appena: È GIÀ FRESCO

[SETTEMBRE?

Il verso sbrodolato, inverecondoscéne – non so

non so se poi fidarmi.

(Ce la farò – carogna!, SUD.ando l’estate che mi

[spetta –

sarà una fidanzata buona, senza fretta – mi adorerà

[nell’ombra

e tanto basti!)

Ma dove i NORD.òri delle ascelle milanesi, i patti

[estremi

ché stringemmo mani – io riluttante – tu focosa

imberbe femmina straniera di fiumi di parole

di minacce, inganni, in prestito la faccia di una donna

ce la farò, carogna! Nome di fregna.

Son là, attenti sull’attenti soldatini

(dietro l’apparente castità – una loquacità di febbre)

pronti a baccagliàre dalla fortezza del vocabolario:

“basta metterle giù – pescarli con distacco

giuste in fila – in.verso indiano – senza trucco,

però come uno scherzo. Spùtaci il sangue tu:

io me ne vado” – hai detto, ponzia pilàta.

(Sono sempre pazzi nostri – di chi di me

ci sputa il sangue) e intanto lenta – come lo spazio

del due sul rigo – miope libertà di un ordine bor¬ghese

che dura – quant’è dura! – il fotogramma del sorriso

come le sere in cui mia madre – usciva e mi lasciava sola.

Come lo spazio lenta – la noia di detestare il sole

(cui volgo la preghiera: di sera dopo sera

imbottirmi dell’allegria posticcia

di degradarmi al punto di gioire

di avere fatto divertire i nemici – tutti

tutti nemici di questo foglio bianco – gli si strappa

la risata, un dente di spìcciole parole

tintinnano alla cassa come soldi

si sgretolavano su quelle bocche inutili

col chiasso della distrazione.)

O tu!, Poesia – cui dedico la mia, senza paura:

o, tu!, poesia: fàlli capire, fàmmi capire,

réndimi l’afflato di te – còrva alle mie spalle

di leggéra pressione seduttrice

amor che a nullo amato amar perdona

sull’onda della mia pelle imploro che t’in.cutésse

fino allo spasmo, alla voglia che ci danno i baci

davvero dànno desolàrmi nell’esistenza senza umori

senza risucchi nel fondo – dànno davvero

questa lingua secca (eppure oltre la sintassi

saprebbe madidàrsi – ti godrebbe fino a risucchiarti

fino a quella carezza sotto cui si svela

il coraggio finalmente “ti amo Caterina”)

e poche ciance!

Dopo un anno io piango – io vesto l’odore

il tuo odore io: VESTO, abitàcolo

continuum de léggere parole – più di piume

senza levare polvere alle ali – senza toccare

la luce che le rimanda al vento – le farfalle

sono fiàti ché:

ché come dice il nome: fiàti

respiri e gridi – si solleva il cuscino com’un vivo

al polso che si placa, fiàta – oh, poesia

riprendi questo trono abbandonato – neppure

[emòttisi

catarri e fiàti: gridale tu al mondo intero

quello di sopra – quello giù sotto da svellàre innanzi

ancòra spazio due di righe d’avvenire – il coraggio

ché amor che a nullo amato amar perdona

ché se ne sta in agguato il Gatto al mondo intero –

e temo e tremano i capelli e si precipita di un crollo

senza fondo – cieco Tramonto.

Colà, Tramonto – ora del giorno! – cola tra i monti i

[grattacieli

ti assisterò con forza (anche oggi) – in gola

mi sparo un bloody-Mary come un colpo – nome di

[donna

nomade Poesia – rossa come una donna ti beverò nel fondo

wodka del sogno, anna ti sfonderò col pugno:

non sai cosa darei per pronunciarlo un giorno

il coraggio dell’aggettivo primo, vaginale

anna, primo rimorso del codice penale!

Saviane: SPÀRATI UN COLPO per la stanchezza

di mille piani a piedi – a piedi a piedi

per la fragilità del sesso – volgare come i gradini

sempre gli stessi, ripetitivi

per la stolidezza di sporche macchie sbronze

per il Tramonto – per rinunciarlo un giorno

per tutti i baci senza cauzione senza ritorno

per queste sigarette – mi hanno stancato anch’esse!

Tre minuti in meno e in meno e in meno

sempre più sconosciuti compongono le ore di

[AM.ore

i mesi i secolòndi di stipiti di porte:

io bacerò chiunque disperata

per rinunciare il giorno del Tramonto.

(Invece nò – sotto braccetto maria la sanguinària

vergine nome originale – puttana e un po’ banale:

risvòlto del mio viso e grido:

OGGI Ml VESTO MI VADO A INNAMORARE

mi àbito di nuovo – sento le brocche

i valentini i porcospini: oggi mi vesto

mi vado a innamorare, mi abito impermeabile

di bronzo di riàce!)

Donna Poesia riposi sul cuscino – perché

pure carogna io – tu senti davére compìto il mio di¬dàre.

Oggi mi vesto: mi vado a innamorare – io vengo

vado normale – io vengo non per parlarti

ma per parlar di te…

(Torni senza preannuncio – un pugno in pancia

ché come dice il nome: faccia

di testa propria e va, breve sentieri fiéra

della vita lungo – lungo le lingue i baci

d’una longevità ignorante bàciami nome di Donna

[in faccia

ché come dice il nome:

FACCIA DI TESTA PROPRIA: FACCIA!)

[forsepoivengo]

ce n’ho abbastanza per comprarmi una bottiglia di vodka un chilo di arance un amburg il pane tondo una birra un pacchetto di marlboro. E poi mangio l’amburg col pane tondo tostato e bevo la birra e fumo la marlboro e poi spremo due arance con la vodka. E poi esco e incontro la più grande figa della mia vita con gli occhi verdi e le ciglia nere e la bocca rossa e le mani nervose e decidiamo cazzo di non fare nessun film di non scrivere nessuna stronzata di non recitare nessuna cagata e di non andare in campagna e di non occuparci della casa né della merda né dei capelli né dei comunisti. Io butto nel fiume il trench di mio fratello io compro i biglietti per la partita roma-river plate io raccolgo gli occhi nella spazzatura io accompagno mio figlio nel paradiso totale senza nessun pericolo né gas né elettricità né politica né bicchieri né coltelli né stanze di pavimento. E lei scompare come le ore e appare come le ore e me ne frego della pensione e me ne frego di morire me ne frego dei fascisti e dovunque mi sdraio sogno e ho sempre voglia di baciarla e gli alberi respirano e le nuvole di merda si spaccano e da dentro partono razzi luminosi e dovunque sono vivo e non ho nessuna paura né dei rinoceronti né dei serpenti né degli appuntamenti e butto via l’elmetto e esco dalla trincea delle spalle di piombo e mando affanculo tutti gli stronzi cagacazzi della terra e grido come un’arancia stellare e viaggio nella luce dell’ananas e cago cicche d’oro sulla faccia dei nazi-igienisti maledetti puliscicessi. Buttare via il tempo della vita a lucidare i bidè e conservare i bicchieri e sorridersi a culo sbarrato e invecchiare come i più stronzi prima di noi. Maledetti cagoni falsi e vigliacconi. lei apparirà. Bruciando i tampax dell’anima sanguinante. apparirà con gli occhi verdi e ciglia nere e bocca rossa anima luminosa come arcobaleno puro radice che spiega con tutta la chiarezza perché questa merda è merda e finirò di vivere la vita con la paura di vivere la vita.

Victor Cavallo, ce n’ho abbastanza

[forsepoivengo]

Elisa Ruotolo.

[forsepoivengo]

Vittorio Bodini.

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Luigi Ghirri fotografato da Letizia Battaglia

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Francesca Woodman (American, 1958-1981) - Self-Portrait Talking to Vince

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Diane Arbus, Self Portrait

[forsepoivengo]

Una vacanza.