giiiianee

[giiiianee]

A beleza da mulher e sua fragilidade

A mulher, em sua sutileza, carrega uma beleza que não precisa se explicar.

Ela é presença que ecoa — mesmo em silêncio.

Cada marca é uma história calada,

cada cicatriz, um traço de pincel no corpo do tempo.

Ela é pintura em carne viva.

Mulher, com sua fragilidade, transforma a dor em arte.

É artista do invisível —

escreve com lágrimas, canta com medo, dança mesmo ferida.

Essa é sua força:

converter o trauma em beleza,

o cansaço em poesia.

Do toque dela nascem canções que embalam o mundo,

versos que salvam,

quadros que gritam,

leis que tentam conter o horror que ela conhece desde o berço.

Porque ser mulher é ser esquecida e lembrada ao mesmo tempo:

no poema e no processo.

Na arte e no artigo de lei.

Ela inspira sonatas, romances, manifestos e esculturas.

Mas também precisa do Código Penal pra não morrer.

Porque o mundo a venera em tela —

mas a fere na rua.

Ser mulher é dor:

a gente nasce dela, e muitas vezes morre com ela por dentro.

Cada mulher carrega uma ferida ancestral,

e se for mãe, carrega outras que não são suas —

dores herdadas, dores futuras.

Em dias como hoje, quando a solidão me aperta o peito

e o mundo parece grande demais para o que sou,

ser mulher pesa.

Pesa como tinta úmida numa tela imensa,

como palavra engasgada num poema inacabado.

E ser mulher jovem dói ainda mais,

porque é viver sob o peso do não saber:

o medo de falhar,

de não bastar,

de não se bastar sozinha.

Hoje sinto medo.

E saudade.

E uma vontade funda de me esconder dentro de uma canção,

ou de um quadro antigo onde tudo ainda era inteiro.

Mas sigo.

Como verso que não rima,

como lei que ainda não protege,

como arte que não precisa ser compreendida pra ser sentida.

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galleria borghese, roma

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Você é poesia só com o olhar.

Com ardor, John

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O mundo pode acabar a qualquer instante, mas sei que te amei muito mais do que somente um piscar de olhos.

Com ardor, John

[giiiianee]

Se não tem a consistência que preciso, não posso ceder todos os detalhes do meu coração.

Com ardor, John

[giiiianee]

𝔤𝔬𝔩𝔡𝔢𝔫 𝔰𝔲𝔫𝔟𝔢𝔞𝔪𝔰

[giiiianee]

Sou mulher —

jovem no corpo, antiga na alma.

Frágil como um segredo sussurrado,

forte como o desejo que te domina.

Sou o vício que você implora em silêncio,

o pecado que reza pra cometer.

Sou tua fome mais suja,

teu medo mais excitante.

Sou a pureza que você quer arrastar pro escuro,

a flor que provoca tua vontade de esmagar com os dedos.

Sou o altar onde você quer ajoelhar e pecar,

a boca que abençoa enquanto geme.

Quando amo, sou anjo.

Mas pra aguentar o amor,

viro selvagem.

Te envolvo com as pernas,

te encaro com os olhos acesos,

te domino sem levantar a voz.

Sou tua loucura de madrugada,

tua ruína preferida.

Tua perdição de pele e perfume.

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O Peso do Pouco

Eu vejo o que finge ser sombra,

o gesto, a pausa, a manobra.

Você cala, mas quer que eu escute —

o orgulho disfarça, mas grita o chute.

“Olha o que ela me dá sem esforço,

enquanto você me nega o reforço.”

Teu jogo é sujo, teu charme é blefe,

quer me ferir com o que te diverte.

Mas eu não sangro por tão pouco,

não me dobro, não fico louca.

O que me arde é ter sido cega,

ter te dado algo que ninguém nega.

Era mínimo, mas era meu.

Você tratou como se não valeu.

E o que em mim é entrega sagrada,

pra você virou moeda gasta.

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Estou aqui, como peças de um quebra-cabeça espalhadas pelo chão de uma casa abandonada.

Tente me montar — quem sabe assim me conheça de verdade.

[giiiianee]

você me procura porque eu te causo sensações, não sentimentos

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Eu deixo por escrito,

como Michelangelo esculpe em mármore,

todo amor que sinto —

uma obra crua, incompleta, eterna.

E você, como um silêncio de Cage,

ignora, sem ao menos tentar ouvir.

Mas na hora de provar,

de saciar sua fome e desejo,

aqui estou — como um blues de Bessie Smith,

cheia de medo e vontade,

entregue à música do corpo, ao ritmo da pele.

“O amor não se vê com os olhos, mas com a alma.” — Shakespeare

Mesmo assim, eu tô aqui,

pra você.

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Encontros e Desencontros

(para aqueles que se amaram antes da invenção do tempo)

Algumas almas se pertencem desde antes da linguagem.

Antes do fogo. Antes dos deuses aprenderem a nomear o amor.

Elas se buscam através das eras como astros em rota de colisão.

E quando se encontram — mesmo que por um suspiro — o mundo para.

Os véus entre os planos se rasgam.

E o corpo se lembra de algo que a razão jamais saberá explicar.

Eu acredito nisso com a fé dos xamãs e das sacerdotisas.

Com a certeza de que já fomos Ísis e Osíris tentando se recompor em meio aos escombros.

Já fomos Perséfone voltando do submundo para reencontrar Hades nos meses permitidos.

E já fomos Orfeu tentando salvar Eurídice, mas nos perdemos com um olhar apressado.

Às vezes, o encontro é breve.

Um olhar demorado entre estranhos, como se a alma dissesse “enfim”.

Uma noite de amor que vibra como um feitiço antigo.

Um riso cúmplice em meio ao caos. Um arrepio ao se esbarrar.

E às vezes, o destino permite que dure — uma vida inteira, um casamento, um lar.

Às vezes, não.

E entender que o amor existe, que é mútuo, profundo, arrebatador —

mas ainda assim impossível —

é uma dor que atravessa encarnações.

É saber que você pertence à alma de alguém, mas não ao tempo dela.

É amadurecer como Deméter, que espera e espera e espera.

É se ver como Eurídice: querendo gritar, mas presa num lugar onde o outro não alcança.

Depois disso, viver é um esforço ritual.

Outros corpos se tornam terra seca.

Outros beijos, só eco.

E a gente finge.

Finge que não dói carregar uma metade arrancada.

Que dá pra seguir como se não faltasse um pedaço esculpido por mãos divinas.

Mas seguimos.

Com as marcas, com os feitiços mal resolvidos.

Torcendo para que o destino nos entrelace outra vez.

Talvez quando formos menos humanos e mais essência.

Menos medo, mais coragem.

Menos carne, mais chama.

E se não for nesta vida —

se as amarras forem muitas, os calendários cruéis e os corpos desencontrados —

então que sejamos reencontro em outra aurora.

Na próxima existência, quando o mundo for mais justo.

Quando o amor não precise pedir permissão.

Te reconhecerei mesmo sem olhos.

Mesmo sem nome.

Serei a mulher da floresta, com olhos de lobo e mãos de cura.

Você virá, de novo, com o mesmo silêncio carregado de promessas.

E ali, enfim, a gente não vai precisar partir.

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Villa Mimbelli, Livorno, Italy

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e enquanto eu era errante pelas incertezas da vida, lá eu te encontrei.

de ternura demasiada, e de uma presença que trazia paz.

ela não tinha pressa, preferia beijos lentos olhares estacionados.

com ela, aprendi a namorar o silêncio.

— Shandy Crispim

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o mundo seria uma solidão se tivéssemos medo de conhecer a confusão que existe dentro das pessoas.

— Shandy Crispim

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Alexandre Schoenewerk, La jeune Tarentine (𝟣𝟪𝟩𝟣)

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o preço de não ser fraco

eu nunca pude ser fraco com você você sabe disso, não adianta esconder. no menor dos vacilos, um desânimo qualquer, era dedo na cara, crítica nada velada, que eu abaixava a cabeça, preferia não responder.

você esperava uma fortaleza, sobre-humano, inabalável. sem defeitos, sem medos, sem nenhuma fraqueza palpável.

eu não cumpria meu papel de homem, certo? arcar com toda a obrigação financeira, tolerar sua família intolerável, seus amigos idiotas, jogar pra baixo do tapete toda a sujeira

ciúme, tesão e felicidade, e, por algum motivo, empatia por gente imbecil. foi só o que você me concedeu queria um homem que nunca existiu eu explodi, vomitei sentimentos, e, bom, você partiu.

09/06/2025 – 13:10