godricvale

[godricvale]

astoria não se deu ao trabalho de disfarçar o pequeno sorriso que surgiu ao ver a pilha desmoronando atrás dele. houve um prazer quase silencioso em observar o desconcerto de ronald weasley, aquele homem que, mesmo envolto em reputação heroica e bravatas inconsequentes, ainda tropeçava nas próprias inseguranças com uma frequência quase poética. não disse nada, no entanto. limitou-se a observá-lo enquanto ele se recompunha, recuperando a postura cínica de sempre como quem veste uma armadura velha, mas confortável. o sarcasmo, claro, veio logo em seguida. previsível. defensivo. útil — ah, sim — ela respondeu, a voz escorrendo lentidão e elegância — porque tudo que eu mais quero é replicar o tom sensacionalista e moralmente questionável da senhora skeeter. ela escreve para arrancar reações rápidas. eu escrevo para cavar fundo, às vezes até onde nem o próprio sujeito está disposto a ir. são intenções diferentes. métodos, também — ela andou devagar pelo ambiente bagunçado da loja, ignorando os ruídos mágicos que escapavam das prateleiras, como se cada objeto fosse apenas parte do cenário cuidadosamente montado para sua aparição. seu salto ecoava firme sobre o chão de madeira antiga, e os olhos dela não deixavam os dele por um instante sequer — todos escrevem sobre harry.

continuou, agora com uma calma que quase beirava o desprezo — ele é o escolhido, o símbolo, o mártir. há volumes e volumes dedicados ao garoto que viveu. neville longbottom ganhou sua vez de brilho, como o improvável que floresceu em meio ao caos. granger, com sua inteligência metódica e impecável moralidade, é exaltada em todo círculo acadêmico e político que importa. e você? — ela parou perto o suficiente para ser ouvida em sussurro, embora falasse em tom claro — você virou nota de rodapé. “o amigo leal”. “o suporte emocional”. ou pior: o alívio cômico. ninguém se preocupa em perguntar o que restou de você depois de tudo. ninguém se pergunta quantas vezes você quis sair correndo, ou quantas vezes ficou porque alguém precisava ficar. — havia algo sério em sua expressão agora, um peso que não costumava exibir com facilidade — mas eu me pergunto, ronald. me pergunto todos os dias desde que decidi escrever este livro. e não porque quero transformar sua dor em entretenimento, mas porque acho que você tem uma história que ainda não foi contada. e, honestamente, não acredito que você não queira contá-la. acredito que esteja só... cansado de não ser levado a sério — então se permitiu um sorriso mais leve, quase indulgente — e é aí que eu entro —

desde que decidira que seu próximo livro não seria ficção, astoria engatou numa rotina de observações furtivas e anotações meticulosas, quase como se caçasse uma criatura rara. e, de certa forma, era exatamente isso que fazia: rastreava ronald weasley por ministérios, lojas, ruas escondidas do beco diagonal, tentando captar o momento exato em que ele deixava de ser o auror, o ex-herói, o cofundador de uma loja de travessuras e voltava a ser apenas um homem. nunca foi fácil. ele carregava seus silêncios como armaduras, suas dores como piadas. era, portanto, o protagonista perfeito. o tipo de história que exigia dela mais do que apenas palavras: exigia coragem. foi por isso que, naquela manhã abafada de maio, ela não hesitou ao subir os degraus da loja dos gêmeos com a mesma determinação com que desafiava editores. o lugar cheirava a pólvora doce e açúcar explosivo, e ron estava onde sempre estava quando queria fingir normalidade: atrás do balcão, escondido sob pilhas de invenções barulhentas. astoria atravessou o espaço sem pedir licença, ignorando o olhar surpreso dos clientes, o tilintar de sininhos encantados e qualquer tentativa de resistência. ele não a viu chegar, mas sentiu eela fazia questão disso. — vou escrever sobre você — anunciou, com a voz firme de quem já tomara a decisão muito antes de verbalizá-la. — e não, não é um convite. é um aviso.

[godricvale]

entrou no quarto com a varinha já em mãos e as mangas arregaçadas, o semblante tão inabalável quanto a reputação que carregava. ela não suspirou, não rolou os olhos, mas também não fez esforço algum para disfarçar a tensão que surgiu ao ver draco malfoy coberto de sangue. não era a primeira vez que o atendia, para seu próprio desgosto e, pelo andar das coisas, também não seria a última. ainda assim, nada em sua postura sugeria pressa ou gentileza gratuita — você tem um talento notável para atrair feitiços letais — comentou, mais como constatação do que crítica, embora seu olhar não disfarçasse o julgamento. aproximou-se com cautela, examinando o corte mais profundo com a eficiência clínica de quem se recusa a se abalar — e para dramatizar. sangrando até morrer? sinceramente, malfoy — ela ergueu a varinha, começou os encantamentos de contenção e cicatrização com precisão firme. cada movimento era controlado, objetivo, mas a desconfiança pairava ali, tênue, entre feitiços e palavras não ditas — se tiver feito algo imprudente de novo, é melhor contar agora. não gosto de ser pega de surpresa, especialmente com você — o silêncio dele não a surpreendeu. malfoy sempre foi hábil em cultivar mistérios, envolto em suas expressões calculadas e frases medidas. mas, à medida que o sangue ia cedendo lugar a uma pele reconstituída e pálida demais, hermione sentiu o incômodo conhecido de quem não queria se importar e já estava, de algum modo, envolvida — da próxima vez, tenta não ser o único auror a sair do campo de batalha em pedaços, está bem? começo a achar que faz isso só pra me irritar.

desde que retornou da frança como auror há dois anos, draco engatou numa rotina semanal cansativa, mas muito simples. receber missões, executá-las e acabar arrebentado numa maca algumas horas depois. bem, pelo menos era assim que ronald weasley, seu infeliz parceiro gostava de descrever; draco preferia os termos: lutava incessantemente e triunfava com feridas de batalha. a parte negativa era que, de fato, as maldições que costumavam o atingir nunca eram simples ou pouco dolosas. muito pelo contrário! elas só não o haviam matado por muito esforço de malfoy. naquele momento, com o torso ensanguentado e enrijecido, ele temia o momento em que seu tratamento chegasse. afinal, st. mungus parecia prover apenas uma única opção de atendimento à draco... quando a porta do quarto finalmente se abriu, draco lembrou-se de manter a expressão a mais plena possível, pois tinha uma reputação a zelar. "achei que me deixaria sangrando até morrer, dessa vez." @godricvale

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desde que decidira que seu próximo livro não seria ficção, astoria engatou numa rotina de observações furtivas e anotações meticulosas, quase como se caçasse uma criatura rara. e, de certa forma, era exatamente isso que fazia: rastreava ronald weasley por ministérios, lojas, ruas escondidas do beco diagonal, tentando captar o momento exato em que ele deixava de ser o auror, o ex-herói, o cofundador de uma loja de travessuras e voltava a ser apenas um homem. nunca foi fácil. ele carregava seus silêncios como armaduras, suas dores como piadas. era, portanto, o protagonista perfeito. o tipo de história que exigia dela mais do que apenas palavras: exigia coragem. foi por isso que, naquela manhã abafada de maio, ela não hesitou ao subir os degraus da loja dos gêmeos com a mesma determinação com que desafiava editores. o lugar cheirava a pólvora doce e açúcar explosivo, e ron estava onde sempre estava quando queria fingir normalidade: atrás do balcão, escondido sob pilhas de invenções barulhentas. astoria atravessou o espaço sem pedir licença, ignorando o olhar surpreso dos clientes, o tilintar de sininhos encantados e qualquer tentativa de resistência. ele não a viu chegar, mas sentiu eela fazia questão disso. — vou escrever sobre você — anunciou, com a voz firme de quem já tomara a decisão muito antes de verbalizá-la. — e não, não é um convite. é um aviso.